Fascicoli di Mezzanotte

La pioggia si abbatteva contro gli infiniti specchi, ognuno dei quali rifletteva uno skyline cittadino distorto. Il detective Miles Corbin fissava quello più vicino, il colletto del suo impermeabile tirato su. Da qualche parte in questo labirinto di futuri, un assassino si nascondeva, e Corbin era l'unico che poteva vedere attraverso l'illusione.

Corbin tirò fuori dalla tasca una foto stropicciata: il volto di una donna, sereno e sorridente. Doveva trovare il suo assassino prima che un altro futuro andasse in frantumi. "È ora di mettersi al lavoro," mormorò, sistemandosi il fedora. La caccia iniziò nel cuore di realtà frammentate.

"Un altro vicolo cieco," ringhiò l'ispettore Davies, il viso contratto dalla frustrazione. "Questi specchi ci stanno giocando brutti scherzi, Corbin!" Davies, un uomo corpulento con un cipiglio permanente, gesticolò selvaggiamente verso il labirinto scintillante intorno a loro. Corbin, tuttavia, rimase calmo, i suoi occhi fissi su un minuscolo dettaglio riflesso in uno degli specchi.

Un bagliore cremisi. Un pezzo degli scacchi fuori posto. Era lì e poi sparito. "Quello specchio... il settimo da sinistra," disse Corbin, la sua voce appena un sussurro. Si lanciò in avanti, ignorando le proteste di Davies. Il tempo stava scadendo. L'assassino era vicino.

Lo specchio increspato rivelò un sontuoso studio. Una sedia di velluto era posta davanti a un caminetto scoppiettante. Sul pavimento giaceva un pezzo degli scacchi, macchiato di cremisi. "È questo," pensò Corbin, "il riflesso dell'assassino." Strinse la sua rivoltella, le nocche bianche.

Una voce echeggiò dalle ombre, vellutata e minacciosa. "Non avresti dovuto venire qui, Detective." Una figura emerse, alta e scarna, il volto oscurato dall'oscurità. "Torna indietro, finché sei ancora in tempo."

"Non me ne vado senza risposte," replicò Corbin, con voce ferma. La figura ridacchiò, un suono agghiacciante che riverberò nella stanza. "Le risposte sono un lusso che non puoi permetterti, Detective. Alcune porte è meglio lasciarle chiuse."

La figura si lanciò, una sfocatura di movimento. Corbin sparò. Il proiettile frantumò uno specchio dietro la figura, rivelando un'altra realtà. La stanza si dissolse in un vortice turbinante di realtà fratturate.

Atterrò in un vivace mercato, l'aria densa di profumi esotici. La gente si affrettava, ignara del caos che si era appena lasciato alle spalle. "Dove sono adesso?" si chiese Corbin, smarrito. Non era più un semplice caso di omicidio. Era una guerra per la realtà stessa.

Un volto familiare emerse dalla folla: la donna della foto. "Anna?" ansimò Corbin, con il cuore che gli batteva forte. Lei sorrise tristemente. "È troppo tardi, Detective. Ha già vinto." Anna, tuttavia, era un'apparizione, un altro miraggio che si rifletteva nel labirinto di Corbin.

«Che vuoi dire, vinto?» chiese Corbin, allungando una mano verso di lei, ma la sua mano le passò attraverso. «Ora controlla gli specchi» sussurrò lei, la voce che svaniva. «Decide quali realtà esistono e quali scompaiono.» Gli occhi di Corbin si spalancarono mentre la verità lo colpiva.

Ricordò qualcosa che aveva letto da bambino: "La colpa, caro Bruto, non è nelle nostre stelle, ma in noi stessi, se siamo dei subalterni". L'ispettore Davies, con il volto segnato dalla preoccupazione, riapparve accanto a lui. "Corbin, cosa sta succedendo?"

"Sta riscrivendo la realtà, Davies! E siamo gli unici a ricordare come dovrebbe essere." Corbin afferrò il braccio di Davies, la presa salda. "Dobbiamo trovare la fonte, il punto in cui sta cambiando tutto." Si guardarono, determinati a scoprire cosa non andava.

Seguirono una scia di riflessi fratturati, ognuno più distorto del precedente. Gli edifici si contorcevano in forme impossibili, il cielo sanguinava di colori innaturali, i mercati un tempo affollati erano vuoti, i negozi sprangati. "Dove sono tutte le persone? Cosa è successo loro?" Davies rabbrividì nella sua giacca.

Il sentiero li condusse a un'imponente torre dell'orologio, le cui lancette erano ferme a mezzanotte. Una figura si ergeva in cima, stagliata contro il cielo distorto. Corbin sapeva chi era. L'assassino, l'architetto di questa realtà contorta.

"Finisce qui," disse Corbin, la sua voce che echeggiava nelle strade vuote. "Non puoi continuare a riscrivere la realtà per soddisfare i tuoi contorti desideri." La figura rise, un suono agghiacciante che echeggiò per le strade. "Oh, ma posso, Detective. E lo farò."

La figura alzò la mano e il mondo ricominciò a cambiare. Gli edifici crollarono, il cielo divenne nero e la terra sotto i loro piedi tremò. Corbin afferrò Davies e iniziò a correre, schivando i detriti che cadevano. "Dobbiamo raggiungerlo!"

Raggiunsero la torre dell'orologio, l'ingresso sorvegliato da specchi luccicanti, ognuno dei quali rifletteva un incubo diverso. Corbin si fece strada tra gli specchi, ignorando le visioni terrificanti. Doveva fermarlo, a qualunque costo.

Irruppe nella torre dell'orologio, l'aria densa di energia. La figura stava davanti a un enorme specchio, con le mani tese, manipolando i riflessi. "È finita", disse Corbin, con il revolver alzato. "Mi riprendo quello che hai rubato." Corbin è pronto a difendere la realtà.

La figura si voltò, il suo volto finalmente rivelato: era Corbin stesso, un riflesso distorto della sua stessa disperazione. "Non puoi vincere, Detective," disse il riflesso, la sua voce un'eco agghiacciante. "Sei già intrappolato nel mio specchio." Corbin resta in piedi, sbalordito dal volto di fronte a lui.