Issun-boshi, the One-Inch Boy — Ler em português
Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.
Há muito tempo, no Japão, em um vale de terraços de arroz verde sob uma montanha, viviam um velho e uma velha que foram casados a vida toda e não tinham filhos. Eles pediram um por quarenta anos. Todo mês, eles subiam a colina até o pequeno santuário com seu portão vermelho-vivo, batiam palmas e pediam novamente; e em uma manhã em particular, ajoelhada na pedra com todo o vale se estendendo abaixo deles, a velha disse em voz alta algo que nunca havia dito antes — que ela não se importava com o tamanho dele, e que aceitaria uma criança do tamanho de seu próprio polegar e ficaria feliz com ele pelo resto de sua vida. Eles voltaram para casa descendo os terraços. E antes que o ano terminasse, eles tiveram exatamente o que ela havia pedido.
Ele nasceu perfeito em todos os sentidos, e tinha uma polegada de altura. Chamaram-no de Issun-boshi, que significa Menino de Uma Polegada, e o criaram naquela fazenda com o maior cuidado que alguém já teve: ele dormia em uma caixa de madeira com um pano dobrado dentro, comia em uma folha, tomava banho em uma xícara de chá e escalava tudo na casa, incluindo seu pai. E ele cresceu — cresceu sábio, cresceu rápido e se tornou extremamente bem-humorado — mas não cresceu em altura. Aos quinze anos, ele tinha exatamente a mesma altura que tinha aos um, e começou a perceber que os vizinhos falavam sobre isso, e que sua mãe os ouvia. Então, uma noite, ele se levantou na beira da tigela de arroz no jantar e anunciou que iria para a capital, para fazer algo de si mesmo, e que gostaria de pegar emprestado uma agulha de costura, uma tigela de sopa e um hashi.
Eles não tentaram impedi-lo, o que exigiu um grande esforço de ambos. Sua mãe costurou-lhe um quimono de viagem e seu pai o levou até o rio, colocou a tigela de sopa de laca na água e a segurou firme enquanto ele entrava. Então, eles o soltaram. E Issun-boshi subiu o rio em uma tigela de sopa com um hashi como remo, passando por juncos que se erguiam sobre ele como uma floresta, por libélulas tão grandes quanto garças, pelas sombras de pontes e pelas pernas de aves aquáticas, remando contra a corrente por dias — e ele descobriu que estava se divertindo mais do que nunca, porque pela primeira vez em toda a sua vida ninguém estava olhando para ele e dizendo o quão pequeno ele era. Havia apenas o rio, a tigela e a próxima curva.
E no fim do rio ficava a capital. Issun-boshi puxou sua tigela para debaixo de uma raiz de salgueiro, escondeu-a cuidadosamente e entrou na cidade — e a cidade quase o aniquilou. Era a maior coisa que ele já havia imaginado, quilômetros e quilômetros dela, com avenidas tão largas quanto todo o seu vale, e carroças de boi, e templos com telhados como montanhas, e milhares e milhares de pés. Ele andou o dia todo na sarjeta à beira da estrada, porque era o único lugar onde nada o pisaria, e ao anoitecer ele chegou ao portão da casa mais grandiosa da rua, com um telhado de telhas e um muro ao redor e um homem na porta. Issun-boshi ficou no degrau e gritou para ele por um quarto de hora. Eventualmente, alguém ouviu uma voz, olhou para baixo e encontrou uma pessoa de uma polegada de altura parada no degrau, pedindo trabalho muito educadamente.
Eles o aceitaram — em parte porque o senhor da casa se divertiu, e em parte porque sua filha olhou para a pessoa de uma polegada parada na soleira e disse que ele deveria entrar imediatamente, pois ia chover. E Issun-boshi acabou sendo o servo mais útil que aquela casa já tivera. Ele conseguia entrar em uma fechadura. Ele conseguia encontrar um brinco perdido. Ele conseguia sentar na beira da pedra de tinta e marcar o lugar da jovem em um livro, ou correr por uma prateleira para pegar algo que ninguém mais conseguia alcançar, ou levar uma mensagem por uma sala lotada sem que ninguém o visse passar. Ele andava na manga dela. Em um ano, ninguém naquela casa conseguia se lembrar de como haviam se virado antes dele, e a jovem, que era rápida e engraçada e havia sido solitária em toda aquela grandiosidade, o havia tornado seu próprio atendente e seu melhor amigo.
Na primavera, a jovem senhora fez uma peregrinação montanha acima até o grande templo acima da cidade, com duas de suas aias caminhando atrás dela, e Issun-boshi montado em sua manga como sempre fazia. Foi uma longa subida, por uma estrada de degraus de pedra antigos através de uma floresta de cedros com musgo em cada rocha e o vale se abrindo mais abaixo a cada curva, e era uma manhã perfeitamente comum e adorável até que eles contornaram uma curva perto do topo. Depois, todos concordaram que o que estava errado era o silêncio. Os pássaros haviam parado. As duas mulheres pararam também. E Issun-boshi, de pé na manga da jovem senhora com uma mão no punho de sua agulha, disse, calmamente, que ela deveria continuar andando e não olhar para as árvores à esquerda.
O ogro saiu pelos degraus à frente deles: três vezes a altura de um homem, vermelho-vivo, com dois chifres curtos e uma barriga como um barril e um pequeno martelo de madeira balançando em seu cinto. Ele tinha descido a montanha exatamente para isso, e ele disse isso, e estendeu uma mão enorme em direção à jovem. E Issun-boshi saltou da manga dela, aterrissou no degrau entre eles, sacou sua agulha e disse ao ogro para voltar para sua montanha. O ogro parou. Então ele se abaixou, colocou as mãos nos joelhos, olhou para a coisa no degrau por um longo momento e começou a rir tão alto que as folhas caíram dos cedros. Ele disse que havia sido ameaçado por muitas pessoas em sua vida, mas nunca por um grão de arroz. E ele pegou Issun-boshi entre o dedo e o polegar, ainda rindo, e o deixou cair em sua boca e o engoliu.
Isso foi um erro, e o ogro descobriu quase imediatamente. Issun-boshi ainda tinha sua agulha, e ele a usou — não como uma espada, mas da maneira que qualquer um usaria uma agulha se se encontrasse em um lugar onde não tinha intenção de ficar. Ele picou. Ele picou constante e completamente e em muitos lugares, e o ogro passou de rir para tossir, para rugir, para pular nos degraus do templo com os olhos marejados e as mãos sobre a boca. E então ele espirrou. Ele espirrou tão forte que os cedros tremeram e uma telha caiu do portão, e Issun-boshi saiu dele como uma semente de um melão, virou duas vezes no ar e aterrissou de pé no degrau com a agulha ainda na mão. O ogro não parou para discutir. Ele subiu aquela montanha em cerca de quatro passos e nunca mais desceu — e na sua pressa ele deixou seu pequeno martelo de madeira nos degraus atrás dele.
Os pássaros recomeçaram a cantar. A jovem subiu os degraus, ajoelhou-se e perguntou-lhe, com uma voz que não estava muito firme, se ele estava ferido, e Issun-boshi disse que estava perfeitamente bem e extremamente empoeirado. E então ambos olharam para a coisa que o ogro havia deixado cair. Era um pequeno martelo de madeira, simples, gasto e sem muito o que ver — e todo mundo no Japão sabe o que é o martelo de um ogro. É o Martelo da Boa Fortuna, e ele dá a quem o balança o que quer que deseje. A jovem pegou-o, virou-o nas mãos e disse que era dele, já que ele era quem o havia conquistado, e perguntou-lhe o que ele desejaria. E Issun-boshi olhou para o degrau em que estava, e para ela, e disse a coisa que nunca havia dito em voz alta em sua vida.
Ela balançou o martelo e disse o que ele havia pedido, e o balançou novamente — e Issun-boshi cresceu. Ele cresceu do degrau e saiu de seu pequeno quimono e continuou crescendo até que ele estava na escada da montanha uma cabeça mais alto do que ela, um jovem bem-feito de dezesseis anos em um quimono da corte, com uma agulha de costura ao seu lado que agora era muito pequena para ser útil a alguém e que ele guardou pelo resto de sua vida. Eles desceram para a cidade juntos, e havia muita coisa para explicar no portão. Ele foi feito um lorde pelo próprio Imperador, que quis ouvir a história toda duas vezes, e ele se casou com a jovem, que estava bastante certa disso desde o degrau. E a primeira coisa que ele fez com sua nova casa foi enviar um palanquim e quatro carregadores pelo vale do rio até uma pequena fazenda sob uma montanha, para buscar um velho e uma velha que haviam orado por um filho por quarenta anos e haviam conseguido exatamente o que pediram.