Jack and the Beanstalk — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

No fim de uma verdejante viela inglesa, onde as cercas vivas se estendiam até o campo aberto, erguia-se uma pequena cabana de colmo com uma chaminé torta. Uma viúva morava lá com seu filho Jack. Eles tinham muito pouco — um pedaço de jardim, um balde rachado e uma velha vaca chamada Branquinha, que dava o leite que vendiam no mercado. Mas naquela primavera, Branquinha parou de dar leite completamente, e o armário da cabana ficou vazio. A mãe de Jack sentou-se na soleira da porta e disse o que temia há semanas: a vaca teria que ser vendida. Jack levantou-se imediatamente. Ele a levaria ao mercado ele mesmo, disse, e conseguiria um preço famoso por ela. Sua mãe olhou para ele por um longo momento, porque Jack era um menino gentil e inteligente, mas também era o tipo de menino que voltava para casa com histórias em vez de dinheiro. Ainda assim, não havia mais nada a ser feito. Ela amarrou uma corda no pescoço da vaca e a colocou na mão dele.

Jack não tinha percorrido nem metade do caminho até o mercado quando chegou a uma encruzilhada onde um velho estava sentado em um marco, como se estivesse esperando ali a manhã toda. O velho olhou para a vaca. Então ele olhou para Jack com uma sobrancelha levantada e perguntou se Jack sabia quantas favas formavam cinco. Jack, que gostava de charadas, disse duas em cada mão e uma na boca. O velho riu até o chapéu tremer e disse que essa era a resposta certa, e aqui estavam as favas. Ele abriu a mão morena, e nela jaziam cinco favas — não favas comuns, mas favas que brilhavam fracamente, como cinco pequenas luas. Eram favas mágicas, ele disse. Plante-as à noite e pela manhã elas cresceriam até o céu. Jack sabia, em algum lugar no fundo de sua mente, exatamente o que sua mãe diria sobre isso. Mas cinco favas que cresciam até o céu pareciam a ele um negócio muito melhor do que uma vaca que não dava leite. Ele entregou a corda.

Já estava escuro quando Jack chegou em casa, e ele chegou em casa sem vaca e sem dinheiro. Quando sua mãe perguntou o que ele havia conseguido por Mimosa, ele abriu a mão e mostrou a ela os cinco feijões, e contou, apressadamente, sobre o velho e o céu. Sua mãe não gritou. Ela se sentou lentamente na cadeira da cozinha, o que foi pior. Então ela pegou os feijões da mão dele e os jogou diretamente pela janela aberta no jardim, e disse a Jack que não haveria jantar naquela noite, porque não havia jantar para ter. Jack subiu a pequena escada para sua cama debaixo do telhado e deitou-se no escuro sentindo-se realmente muito pequeno. Abaixo dele, ele podia ouvir sua mãe limpando o fogo. Ele tinha certeza agora de que nunca houve nada de mágico naqueles feijões, e que ele era o maior tolo de toda a Inglaterra.

João acordou ao amanhecer porque seu quartinho estava estranhamente verde. Ele olhou pela janela e não conseguiu entender o que estava vendo. Onde sua mãe havia jogado os feijões, uma planta havia crescido durante a noite — não uma fileira de feijões, mas um único e enorme caule, grosso como a chaminé, retorcido como uma grande corda, com folhas tão largas quanto portas. Ele subia além do telhado de palha, além dos olmos, subia e subia até desaparecer nas nuvens da manhã e sumir. O velho havia dito a verdade, afinal. João correu para a grama molhada em sua camisa e ficou embaixo dela com a cabeça bem para trás. Sua mãe saiu também, segurando seu xale fechado, e não disse uma palavra. Então João segurou o caule, que era nodoso e fácil de escalar, e disse que ia subir para ver onde ia. Sua mãe disse para ele descer imediatamente. Ele já estava acima do telhado.

Jack escalou até seus braços doerem e a cabana lá embaixo ser um pontinho, e então ele escalou para dentro das próprias nuvens, onde tudo ficou branco, silencioso e fresco. E então ele saiu no topo, e se levantou, e encontrou um país que ele nunca tinha ouvido ninguém falar. Havia chão sólido sob seus pés, pálido e estranho. Havia uma longa e reta estrada branca. O céu era de um azul mais profundo do que qualquer céu em casa, e o sol lá em cima era muito brilhante. Ele não conseguia ver cercas, nem vilarejos, nem torres de igreja — apenas aquela estrada, correndo para a distância, e no seu fim uma enorme casa cinza com janelas do tamanho de portas de celeiro. Jack estava com fome, e ele não comia desde a manhã de ontem, e a casa parecia um lugar onde alguém certamente deveria ter café da manhã. Então ele partiu pela grande estrada, e quanto mais perto ele chegava, maior a casa ficava.

A giganta que abriu a porta era tão larga quanto uma carroça e tinha farinha até os cotovelos, e ficou tão surpresa ao ver um menino em sua soleira que o deixou entrar. Ela lhe deu pão e queijo e uma xícara de leite no canto de uma mesa do tamanho de um campo de feno, e disse a ele, gentilmente, que ele era um menino muito tolo, porque seu marido comia meninos na torrada e estaria em casa para o café da manhã a qualquer momento. Então a casa inteira tremeu. Bum. Bum. Bum. A giganta pegou João e o enfiou no forno frio e puxou a porta quase fechada, e João colocou um olho na fresta. Entrou o gigante, quatro vezes a altura de um homem, sacudindo a poeira da barba, farejando o ar e resmungando que podia sentir o cheiro de algo pequeno e fresco. Sua esposa disse a ele, energicamente, que ele podia sentir o cheiro do carneiro de ontem, e colocou o café da manhã dele, e o gigante sentou e comeu três pães e um queijo inteiro e nunca encontrou João.

Quando o gigante terminou de comer, ele saiu batendo os pés para a sala ao lado, e João saiu do forno para segui-lo e ver aonde ele ia. Pela fresta da porta, ele observou o gigante destrancar um grande baú e despejar sacos de moedas de ouro, e contá-los, e contá-los novamente, cada vez mais devagar, até que sua enorme cabeça afundou em seus braços e ele começou a roncar como uma serraria. João pensou no armário vazio em casa. Ele pensou em sua mãe atiçando o fogo sem ter o que cozinhar nele. Então ele entrou sorrateiramente, pegou um dos sacos de ouro — apenas um, embora houvesse uma dúzia — colocou-o no ombro e saiu daquela casa tão silenciosamente quanto um menino pode andar carregando algo tão pesado. Ele correu por todo o comprimento da estrada branca, desceu o pé de feijão mão a mão, e caiu em seu próprio jardim com o saco.

O ouro durou um bom tempo. Havia um telhado novo na cabana, e uma vaca no estábulo novamente, e pão na mesa todos os dias. Mas o ouro não dura para sempre, e quando a última moeda foi gasta, João saiu uma manhã, agarrou o pé de feijão e o escalou uma segunda vez. Ele convenceu a giganta mais uma vez — ela disse que ele era o menino mais corajoso do mundo inteiro, e o escondeu na panela de cobre — e de lá ele observou o gigante chamar sua galinha. Era uma galinha marrom comum. O gigante a colocou na mesa e disse: "Bote", e a galinha botou um ovo de ouro maciço. Então o gigante adormeceu sobre seus ovos de ouro, e João saiu do cobre, colocou a galinha marrom comum debaixo do braço e já estava na estrada antes que alguém acordasse. A galinha não fez um som até que João estivesse na metade do caminho descendo o pé de feijão, e então ela cacarejou, como se aprovasse completamente.

João deveria ter parado ali. Em vez disso, ele subiu uma terceira vez, porque tinha ouvido dizer que o gigante possuía uma harpa de ouro que cantava sozinha, e ele a desejava mais do que qualquer outra coisa. Ele esperou atrás da cômoda até o gigante dormir, e então pegou a linda harpa da mesa — e a harpa abriu sua boca dourada esculpida e gritou alto: "Mestre! Mestre!". O gigante acordou com um rugido que fez as janelas tremerem. João correu. Ele correu por todo o comprimento da estrada branca com a harpa gritando em seus braços e o chão tremendo atrás dele, e ele passou pela borda da terra das nuvens e desceu o pé de feijão mais rápido do que jamais havia escalado qualquer coisa, folhas passando rapidamente, os pequenos campos verdes de casa balançando bem abaixo. E acima dele, o pé de feijão começou a se curvar e gemer, porque o gigante havia descido atrás dele.

Jack caiu os últimos metros em suas próprias couves e gritou por um machado. Sua mãe o trouxe correndo. Jack o balançou contra o grande talo — uma, duas, três vezes — e o pé de feijão rachou como um mastro e começou a inclinar. Ele balançou, e tombou, e subiu e se afastou para as nuvens enquanto caía, levando o gigante de volta para sua própria terra alta, onde ele aterrissou, sempre diziam, em seus próprios campos de nuvens macias com nada pior do que um hematoma e um terrível susto. A estrada de nuvens se fechou. E esse foi o fim do pé de feijão e o fim do gigante, que nunca mais desceu ao nosso mundo, e ficou muito feliz com isso. Jack e sua mãe consertaram o telhado de palha e compraram de volta uma vaca, e a galinha marrom botava seu ovo de ouro uma vez por semana em um canto confortável do estábulo, e a pequena harpa cantava nas noites junto ao fogo, e não chamava mais por seu mestre, porque gostava de estar ali.