First Love — القراءة بالعربية

عناوين القصص ما زالت بالإنجليزية، أمّا نص كل قصة فبالعربية.

في غرفة دراسة مريحة في سانت بطرسبرغ، كان الحطب يحترق ببطء. جلس ثلاثة رجال في كراسي بذراعين عميقة. كانوا يروون قصصًا عن حبهم الأول. اثنان من الرجال، المضيف وضيف آخر، كانا قد انتهيا بالفعل من سرد قصصهما. لكن الرجل الثالث، فلاديمير بتروفيتش، كان صامتًا. كان أكبر سنًا الآن، مع شيب عند صدغيه، لكن عينيه كانتا لا تزالان متأملتين. التفت إليه المضيف. "وأنت يا فلاديمير؟ بالتأكيد لديك قصة لنا." نظر فلاديمير إلى النار، وابتسامة حزينة لامست شفتيه. "لديّ،" قال. "إنها ليست قصة سعيدة. لكنها قصة لم أنسها قط." ألح عليه صديقه، "إذًا يجب أن ترويها." أومأ فلاديمير ببطء. "لا أستطيع أن أرويها جيدًا بصوت عالٍ. ولكن إذا أردتم، سأكتبها كلها لكم."

تبدأ قصتي عندما كنت في السادسة عشرة من عمري، في دارتنا الريفية الصيفية. بعد ظهر أحد الأيام في حديقتنا الهادئة، سمعت ضحكًا من جانب الجيران من خلف السياج. نظرت من خلال الألواح، ورأيتها لأول مرة: زينايدا، ابنة الأميرة. كانت في الحادية والعشرين من عمرها، طويلة ورشيقة، محاطة بمجموعة من الشباب. كانت ملكتهم. "التقطها يا بيلوفزوروف!" نادت، وهي ترمي زهرة عالية. "لا، ليس هكذا! أنت رشيق كالدب!" ثم لمحَتني. "فولدمار! لماذا تختبئ في الشجيرات؟ تعال وانضم إلينا!" ضحكت، وبينما كنت أشاهدها، مختبئًا وأنا أحمر خجلًا، شعرت بصدمة، نوع من الألم الحلو في صدري. لقد كنت واقعًا في الحب.

قريبًا، تم تقديمي رسميًا. كان منزلهم فوضى من الأثاث البالي والصناديق غير المعبأة، لكن زينايدا ملأته بالحياة. أصبحت أحد زوارها المنتظمين، قمر آخر يدور حول شمسها. كانت دائرة معجبيها موجودة دائمًا: طبيب، شاعر، جندي، جميعهم أكبر مني سنًا. كانوا يلعبون الألعاب ويتنافسون على اهتمامها. كانت تعاملنا جميعًا بمودة مرحة أبقت الجميع في حالة ترقب. "وأنت يا فولدمار،" قالت لي ذات مساء، وعيناها تضحكان لي، "أنت جاد جدًا! ماذا ستفعل من أجلي؟" "كل ما تأمرين به،" تلعثمت وأنا أحمر خجلًا. "إذًا يجب أن تكتب لي قصيدة!" أعلنت، ثم حولت انتباهها فورًا إلى شخص آخر، تاركة إياي لاهثًا في منتصف الغرفة المزدحمة.

في إحدى الأمسيات، كنا جميعًا نلعب لعبة عقوبات بالقرب من بيت زجاجي قديم متهدم. كانت زينة دا في مزاج جامح ومتسلط. عندما جاء دوري، نظرت إلي بابتسامة متحدية. "لتثبت إخلاصك"، قالت، مشيرة إلى الجدار الحجري العالي المتداعي للخراب، "اقفز من هناك". كان السقوط اثني عشر قدمًا على أرض صلبة. احتج الرجال الآخرون. "يا أميرة، سيكسر رقبته!" صرخ الطبيب. هزت كتفيها فقط، وعيناها مثبتتان علي. "سنرى إن كان يجرؤ". لم أتردد. تسلقت إلى القمة، ودون تفكير ثانٍ، قفزت. هبطت بقوة، مذهولاً. عندما نظرت للأعلى، كانت زينة دا هناك، وجهها شاحب، وعيناها مليئتان بقلق غريب وحنون. ساعدتني على الوقوف، وللحظة، شعرت أنني فارسها الوحيد الحقيقي.

كانت سعادتي دائمًا هشة. كانت زينايدا عاصفة من المزاج المتقلب. في بعض الأيام كانت لطيفة؛ وفي أيام أخرى، كانت باردة ومنعزلة. أصبت بالمرض من الغيرة. كنت متأكدًا أنها في حالة حب، ولكن ليس معي، وليس مع أي من الآخرين. كان لديها سر تحتفظ به. لمن كان؟ السؤال عذبني. كنت أمشي لساعات على الدروب المظلمة في الغابة خلف بيوتنا، وعقلي يتسابق. "من هو؟" همست للأشجار الصامتة، وقبضتاي مشدودتان على جانبي. "لا يمكن أن يكون لوشين. ليس بيلوفزوروف. من تحب؟" كان الألم حادًا لدرجة أنه كان شبه متعة، لغز رهيب سيطر على حياتي بأكملها.

في إحدى الليالي، لم أستطع النوم. بدافع مفاجئ، تسللت إلى الإسطبلات وذهبت في جولة تحت ضوء القمر. بينما كنت أركض على الطريق الريفي المظلم، مر بي فارس آخر. لم يرني في الظلال. بصدمة، تعرفت عليه. كان والدي. كان من المفترض أن يكون في المدينة. تسلل شك بارد إلى قلبي. "أبي؟" فكرت، ساحبًا حصاني إلى عمق الظلال. "إلى أين يمكن أن يكون ذاهبًا في هذه الساعة؟" كان يركب بهدف واضح. "يجب أن يكون الأمر مهمًا، أن يخرج في وقت متأخر جدًا." عالمًا فقط أن عليّ أن أعرف، أبطأت حصاني إلى المشي وبدأت أتبعه عن بعد.

توقف أبي في فسحة قريبة من حديقة زنايدا. اختبأت في غابة كثيفة من الشجيرات، وقلبي يخفق بقوة. انزلقت شخصية ترتدي عباءة داكنة للقائه. كانت زنايدا. تحدثت بشغف يائس، ويداها متشابكتان. "لا يمكنك الرحيل هكذا!" توسلت. كان صوت أبي منخفضًا وقاسيًا. "لقد تقرر الأمر. لا يوجد شيء آخر لتقوله." "لكنني لا أستطيع تحمل ذلك!" صرخت. وقف ينظر إليها، ثم رفع سوطه. بعد لحظة، ظهرت علامة حمراء على ذراع زنايدا العارية. لم تصرخ. بدلاً من ذلك، رفعت ذراعها ببطء وقبلت العلامة التي صنعها. في تلك اللحظة، تحطم عالمي. مات الصبي الذي كنت عليه في تلك الفسحة.

We returned to our house in Moscow. A wall of ice now stood between me and my father. We barely spoke. I would watch him across the vast expanse of our dining table, this stranger who was my father and her lover. My mother, sensing the strain, grew more anxious. "Did you enjoy your walk today, Vladimir?" she asked one night, her voice trembling. "Yes, Mama," I replied, staring at my plate. My father looked up from his meal. "Mariya, do not fuss over the boy," he said, his voice cold. The silence returned, heavier than before. The peace of our family was broken forever.

في العام التالي، بدأت دراستي في سانت بطرسبرغ. في ظهيرة أحد الأيام، كنت أسير في شارع مزدحم عندما رأيت والدي في الحشد. كان يسير ببطء، ومنحنياً الكتفين. بدا أكبر بعشرين عاماً. التقت أعيننا. توقف. خطى خطوة مترددة نحوي، وكأنه يريد التحدث أخيراً. وقفت متجمداً، أنتظر. فكرت: "إنه سيتحدث إليّ الآن. سأنتظر وسأستمع إليه حتى النهاية." لكنه بدا وكأنه غير رأيه. هز رأسه قليلاً بحزن، واستدار، وابتلعه الحشد. كانت تلك آخر مرة رأيته فيها على قيد الحياة. بعد أسابيع قليلة، أصيب بسكتة دماغية وتوفي.

في مكتبه، وضع فلاديمير بتروفيتش قلمه. لقد أنهى قصته. كان أصدقاؤه قد رحلوا منذ زمن طويل، وكان المنزل صامتاً. تذكر أنه سمع نهاية كل شيء، بعد سنوات. تزوجت زينايدا، لكنها لم تعش طويلاً، وماتت في باريس أثناء ولادة طفلها الأول. نظر إلى الصفحات التي كتبها، قصة ذلك الصيف القصير، كارثة مشاعر مستحيلة. ومع ذلك... لم يكن ليتاجر بها. "ماذا كنت سأكون لو لم أحب؟" فكر. "يجب أن تنتهي الشباب،" كتب في الصفحة الأخيرة. "لكن ذكرى ألمها الغبي والمستحيل والجميل... هذا هو أثمن شيء نملكه."