The Bridge at Königsberg That Could Not Be Walked — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Die Girlande für den Sieben-Brücken-Gang wurde am Schiffsmast hochgezogen, von zwei Matrosen Hand über Hand geholt, und der ganze Kai brüllte und klatschte unter den roten Türmen der Burg. Greta klatschte auch, vergaß den Korb, der auf ihrem Rücken befestigt war, und das war der Moment, in dem Senator zuschlug. Die fette weiße Gans streckte ihren Hals flach aus, hakte ihren orangefarbenen Schnabel unter die Korblappe und riss einen ganzen knusprigen Laib heraus, bevor sie mit halb ausgebreiteten Flügeln über das Kopfsteinpflaster davonstürmte. Brötchen sprangen frei und klapperten zwischen den festgemachten Heringsbooten, während er rannte. „Er hat den Laib! Haltet ihn auf!“, schrie Greta, wobei ihre Holzschuhe klapperten, als sie die Verfolgung aufnahm. Tobias schwang seine lange Laternenanzünderstange tief, um den Weg der Gans zu versperren, während Frau Mathilde ihren gestreiften Rock hochzog und schwerfällig hinter ihnen herlief, wobei ihr Hörrohr gegen ihre Brust schlug. Senator duckte sich unter eine Seilrolle, schlitterte um ein Fischfass und verschwand hinter einem Bootsrumpf, immer noch das Brot fest im Schnabel haltend, wobei sein Glöckchen bei jedem triumphierenden Schritt klingelte.

Die Postkutsche donnerte auf die Krämerbrücke, ihre Räder trommelten lauter auf die Planken als Donner, und die hochgezogenen Zugbrückenbalken erzitterten unter dem Gewicht. Eine dicke Papierrolle, lose mit scharlachrotem Band zusammengebunden, sprang sauber vom Heck und platzte auseinander, wobei Blätter wie aufgeschreckte Vögel in den Wind verstreut wurden. Greta ließ ihren Korb fallen und stampfte mit ihren klobigen Holzschuhen auf, fixierte ein Blatt, dann ein weiteres. Tobias schwang seine messingbesetzte Stange flach über drei weitere, hakte ein viertes aus der Luft mit der kleinen Kralle, bevor es über das Geländer in den Pregel unten segelte. Frau Mathilde stellte ihre Seestiefel weit auseinander und setzte ihr ganzes breites Selbst auf eine hartnäckige Papierecke, das Hörrohr schwingend. Senator, entzückt, jagte einen Schnipsel mit flach ausgestrecktem Hals, das Glöckchen klingelnd, und fing ihn unter einem orangefarbenen Fuß. Keuchend und rotwangig stolperte der dicke Mann im pflaumenfarbenen Mantel und grüner Augenblende seinen Papieren hinterher, seine schiefe Perücke umklammernd.

Die Wendeltreppe war kaum breiter als Gretas Schultern, jede Steinstufe zu einer glänzenden Kurve abgenutzt, und die vier von ihnen stiegen im Gänsemarsch hinauf, die Hände flach an kalte Wände gepresst, die doppelt so hoch waren wie Euler. Tobias ging voran, seine Laternenanzünderstange schrammte an der niedrigen Decke, sein langer grüner Schal zog sich wie ein Band aus Flusskraut hinter ihm her. Frau Mathilde zog sich keuchend am Seilgeländer hoch, ihr Hörrohr schwang wild an ihrer Brust. Oben quetschten sie sich durch das Lamellenfenster, eine schmale Öffnung so breit wie eine Tür, und Euler begann, die Brücken auf seinen tintenbefleckten Fingern unten zu zählen. Dann drehte sich Tobias zu schnell um. Sein Schal wickelte sich um das dicke Glockenseil, das durch den Boden hing, wurde straff gezogen, und die große Bronzeglocke – größer als Greta selbst – schwang und dröhnte. Tauben stoben in einer grauen Wolke auf, und Senator, der unbemerkt herbeigewatschelt war, schoss schreiend mit fliegenden Federn davon und stieß Frau Mathilde beinahe von der Stufe.

Das Heringsfass, höher als Gretas Taille, schwankte auf den Fischmarktstufen, als sein Eisenreifen mit einem Knall brach. Silberne Fische ergossen sich in einer glitschigen Flut und strömten über die Planken der Grünen Brücke. Tobias' einziger brauner Stiefel schoss seitlich weg, und er packte seine Laternenstange, um aufrecht zu bleiben, wobei er Greta am Schürzenband hochzog, bevor sie fiel. Sie kletterte auf den Fassrand und zog sich hoch, lachte trotz des Schreckens. Senator stürzte direkt in den glitzernden Heringfluss, verschlang Fisch um Fisch, seine orangefarbenen Füße schlugen auf die nassen Bretter. Frau Mathilde fiel auf die Knie, packte den zerbrochenen Reifen mit beiden Händen und versuchte, die Fische mit ihrem Stiefel in einen Haufen zurückzuschieben, während sie durch ihr Hörrohr rief. Euler, auf beiden Schnallenschuhen rutschend, fing sich am leeren Fass ab, schnappte sich einen Kreidestummel aus Gretas Schürzentasche und begann, den Fassdeckel zu markieren – vier dicke Punkte, dann sieben sorgfältige Linien, die sie verbanden, murmelte Zahlen vor sich hin, während Fische an seinen Füßen vorbeiglitten und Tobias das Fass mit seiner Stange stabilisierte.

Der Handkarren traf auf eine Brettlücke und kippte um, und der riesige Honigtopf, hüfthoch und schwerer als er aussah, rollte herunter und zerschellte auf der Honigbrücke, wobei er die Bretter mit einem langsamen goldenen Fluss überflutete. Greta versuchte, darüber zu springen, und ihre Holzschuhe sanken mit einem nassen Saugen ein. Tobias, der die Fassdeckelkarte unter einem Arm schleppte, rutschte aus und setzte sich hart hin, wobei der Deckel an seinen Hosen kleben blieb. Senator, einem Honigtropfen hinterherjagend, stellte beide orangefarbenen Füße in die Pfütze und stellte fest, dass er sie nicht heben konnte, flatterte und schnatterte empört. Frau Mathilde watete herein, die Stiefel quatschten, und schnappte sich die Laternenanzünderstange von Tobias, klemmte sie unter den Bauch der Gans, um sie zu befreien. Euler hüpfte auf einem Fuß und versuchte, seinen eigenen Schuh von den Brettern zu ziehen, lachte aber trotzdem. Einer nach dem anderen wurden sie losgehebelt, Honig zog sich in langen bernsteinfarbenen Fäden, bis die ganze klebrige Mannschaft frei stand, die Schuhe quatschten, der Deckel gerettet, die Gans empört, aber unversehrt.

Das Feuer der Schmiede brüllte unter dem durchhängenden Dach, höher als die Kinder an seiner höchsten Flamme. Der Schmied, dessen Arme dick wie Schinken waren, schwang seinen Hammer auf den Amboss, der hüfthoch und rußschwarz war. Vier glühende Eisenringe und sieben kleine, gebogene Stäbe sprangen und funkelten unter seinen Schlägen. Greta zog am Blasebalggriff, so lang wie ihr eigener Arm, und pumpte, bis ihre runden Wangen aufblähten und die Kohlen orange loderten. Tobias stemmte seine Laternenstange gegen das Bein des Ambosses, um ihn am Wackeln zu hindern, während Frau Mathilde heiße Ringe mit einem gefalteten Tuch flach drückte, um sie abzukühlen, und ab und zu ihr Hörrohr hob, um das Klingeln aufzufangen. Euler kniete auf dem staubigen Boden, tintenbefleckte Finger fädelten die abgekühlten Stäbe durch die Ringe, murmelte Zahlen, während er eine kleine klingelnde Stadt baute. Senator stolzierte nahebei und schnappte sich einen heruntergefallenen Nagel, bis Tobias ihn mit einem langen Arm von den Funken wegschob. Stück für Stück, Haken für Ring, nahm die Modellstadt aus Brücken Gestalt an, klein genug, um in eine Manteltasche zu passen, und klang sanft, während sie wuchs.

Die Hohe Brücke bebte, als ein Holzfloß, dessen Stämme so dick wie Fässer verzurrt waren, ausschwang und gegen die wartende Fähre darunter prallte. Die Fähre ruckte, ihre hüfthohe Reling schlug gegen die Pfähle, und das eiserne Brückenmodell rutschte von der Bank und sprang über die Planken auf die offene Reling zu. Greta hechtete, ihre Finger schrammten an den kalten Eisenhaken, aber es glitt ihr aus dem Griff und kippte über die Kante. Tobias sank auf die Knie und schwang seine Laternenstange über das aufgewühlte Wasser, wobei der Messinghaken einen winzigen Stab gerade noch erwischte, als er zu sinken begann. Er zog ihn tropfend herauf, die Arme zitterten vor Anstrengung, und Greta packte seinen Ellbogen, um ihn zu stützen. Euler klatschte mit seinen tintenbefleckten Händen und lachte erleichtert. Dann winkte Frau Mathilde, die bereits auf dem Floß saß, das sie gerammt hatte, mit ihrem großen Hörrohr hoch, als die Baumstämme sich vom Ufer lösten. Senator rannte am Kiesstrand entlang hupend, mit flatternden Flügeln, als sie flussabwärts in Richtung Pillau trieb und fröhliche Abschiedsgrüße rief, die niemand so recht verstehen konnte.

Ein harter Windstoß pfiff vom Fluss herüber und riss dem dicken Mann die große Papierkarte direkt aus den tintenbefleckten Händen. Sie zerbarst in hundert flatternde Fetzen, die wie aufgeschreckte Motten unter der niedrigen Holzbrücke wirbelten und sich herabsenkten. Der dicke Mann hechtete hinterher, der Mantel flatterte, und fiel mit einem Stöhnen auf die Knie auf den Kies. Der Bohnenstangenjunge ließ seine Laternenstange klappernd fallen und kletterte hinter den Teilen her, kauerte sich unter die Balken, die kaum höher waren als sein eigener Kopf. Das kleine Mädchen tauchte seitlich ab, schnappte nach einem Fetzen, der an einem Splitter hängen geblieben war, ihre Holzschuhe rutschten im Schlamm aus. Sie krochen in einer Reihe unter dem dunklen Holzbauch entlang, griffen und stopften Fragmente in die Schürzentasche. Dann watschelte die fette weiße Gans durch eine Pfütze, ihr Glöckchen bimmelte, und mit einem triumphierenden Strecken ihres orangefarbenen Halses zog sie den allerletzten durchnässten Fetzen in ihrem Schnabel heraus, stolzierte unter der Brücke hervor, als hätte sie allein den Tag gerettet.

Der Hörsaal war riesig, seine Decke verlor sich im Schatten des Kerzenrauchs, und auf dem gesamten breiten Dielenboden hatte Euler eine Karte gezeichnet, die größer war als Tobias und breiter als drei aneinandergeschobene Tische. „Lauft sie ab!“, rief er und wedelte mit seiner tintenbefleckten Hand, und die Kinder rannten. Greta stampfte in ihren klappernden Holzschuhen über die Kreidebrücken, Tobias trottete hinterher, seine Stange schwang gefährlich nahe an den Kerzenständern, und Senator watschelte mit flachem Hals mitten hindurch und verschmierte ein ganzes Flussufer zu einem grauen Fleck. Immer wieder versuchten sie es, die Stiefel rutschten, glitten, krabbelten zurück zum Start, bis die Kreidestadt nichts als Nebel unter ihren Füßen war. Euler lachte, sank mit seinem Ärmel auf die Knie und wischte die ganze weitläufige Karte mit einem großen Wisch weg. Dann zeichnete er langsam vier dicke Punkte und sieben sorgfältige Linien zwischen ihnen und zählte an seinen tintenschwarzen Fingern. „Da“, sagte er leise. „Jeder Eingang muss gerade sein, sonst bleibt jemand gestrandet.“ Greta beugte sich nah heran und zog eine Linie mit einem mehligen Finger nach, während Tobias sich auf seine Stange stützte, um zuzusehen, und Senator hoffnungsvoll auf die letzte saubere Kreidestelle pickte.

Die Wiese breitete sich weit und dunkel oberhalb des Steindammer Tors aus, und unten glitzerte die ganze Laternen-beleuchtete Stadt entlang des Flusses. Tobias kam mit einem Arm voller Pfähle angerannt und schlug sie einzeln mit dem Ende seiner Laternenstange in den Rasen, während Greta Seilrollen aus ihrem Korb zog und sie straff zwischen den Pflöcken spannte. „Vier Knoten für vier Punkte, genau wie auf der Kreidekarte!“, rief sie und kniete sich hin, um die erste Schlaufe zu binden. Herr Euler trabte zwischen ihnen hin und her, zählte an seinen tintenbefleckten Fingern, nahm Laterne um Laterne aus einem knarrenden Korb und hängte jede an einen Seilknoten, bis sie schwankte und wie ein kleiner Mond leuchtete. Sieben leuchtende Linien zogen sich über den Hügel und spiegelten die sieben Brücken darunter wider. Senator watschelte wichtig mitten durch das Ganze, ein loses Band um seinen Hals verfangen, das er in einer langen, wackelnden Spur direkt durch das Herz der allerersten leuchtenden Linie zog, als würde er seinen eigenen Namen unter das gesamte riesige Diagramm setzen.