Anansi the Spider — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Vor langer Zeit gab es keine Geschichten auf der Welt. Nicht eine einzige. Es gab nichts, was jemand abends am Feuer erzählen konnte, und nichts, was eine Großmutter einem Kind sagen konnte, das nicht einschlafen wollte, denn jede Geschichte, die es je gegeben hatte, gehörte Nyame, dem Himmelsgott, und er bewahrte sie alle in einer Holzkiste neben seinem Hocker im Himmel auf, und niemand hatte sie je besessen. In einem Dorf am Waldrand lebte eine Spinne namens Kwaku Anansi, die weder groß noch stark noch schnell war, und die den besten Kopf von allen in diesem Land hatte und es wusste. Eines Abends saß er auf der Unterseite eines Blattes und beobachtete die Leute unten auf der Lichtung, die schweigend um das Feuer saßen – und er beschloss, genau da, dass er zum Himmel hinaufsteigen würde, um die Geschichten zu kaufen.

Er spann einen Faden und kletterte daran hoch, und höher, und noch höher, und kam im Himmelsland heraus, und ging über die Wolken, dorthin, wo Nyame, der Himmelsgott, auf seinem großen, goldbesetzten Schemel saß, mit der Schachtel der Geschichten neben sich. Anansi sagte guten Morgen und fragte, was die Geschichten kosten. Der Himmelsgott blickte lange auf ihn herab, und sein ganzer Hof blickte ebenfalls, und dann nannte Nyame den Preis – und nannte ihn im Ton eines Mannes, der diesen Preis schon zuvor benutzt hatte, um Leute loszuwerden. Der Preis waren vier Dinge. Onini die Python, die länger ist als ein Kanu. Die Mmoboro-Hornissen, die ein ganzes Nest füllen und stechen wie Feuer. Osebo der Leopard, mit Zähnen wie Speeren. Und Mmoatia, die Waldfee, die noch niemand gesehen hat. Bring mir diese vier, sagte der Himmelsgott, lebendig, und die Geschichten gehören dir. Der ganze Hof lachte. Anansi sagte, er würde sie holen gehen, und kletterte seinen Faden wieder hinunter.

Anansi schnitt einen langen Ast von einer Palme und sammelte ein Bündel starker Lianenreben. Er ging zum Flussufer, wo Onini die Python lebte, murmelte die ganze Zeit vor sich hin und beachtete niemanden. Als er dort ankam, stritt er sich immer noch lautstark. Er sagte, seine Frau sei eine törichte Frau; dass sie sagte, die Python sei länger als dieser Palmzweig; dass er selbst sagte, der Palmzweig sei länger als die Python; und dass sie sich seit dem Frühstück darüber gestritten hätten. Die Python hob ihren breiten Kopf aus dem Schlamm und fragte mit einigem Interesse, was genau über ihre Länge gesagt worden sei. Und das war's. Sie streckte sich neben dem Palmzweig aus, um die Frage zu klären, und Anansi sagte, dass sie sich an den Enden immer wieder zusammenrollte und nicht richtig gemessen werden konnte, und bot an, sie daran zu binden, nur am Hals, in der Mitte und am Schwanz – und die Python, die dies ein für alle Mal geklärt haben wollte, sagte, das sei in Ordnung.

Als Nächstes waren die Hornissen an der Reihe. Anansi füllte eine Kalebasse mit Wasser und schnitt ein riesiges Bananenblatt ab. Dann ging er zu dem Hain, wo das Mmoboro-Nest grau und papierartig in einem Baum hing. Er goss die Hälfte des Wassers über das Nest und die andere Hälfte über sich selbst. Dann stellte er sich ins Freie, das Bananenblatt wie ein Dach über seinem Kopf haltend, und rief ihnen mit besorgter Stimme zu, dass die Regenfälle früh gekommen seien und sie, wo sie hingen, ertrinken würden. Ob sie nicht kommen und in seiner trockenen Kalebasse Schutz suchen wollten, bis es vorüber sei? Die Hornissen kamen heraus und sahen das Wasser von jedem Blatt und vom Spinnenmann selbst tropfen und stimmten zu, dass die Regenfälle sicherlich gekommen waren. Dann flogen sie, jede einzelne von ihnen, in die trockene Kalebasse – und Anansi legte das Bananenblatt über die Öffnung und band es fest und sagte laut, dass sie wirklich nicht sehr klug seien, und trug sie nach Hause.

Osebo der Leopard war der Nächste, und der Leopard war schwieriger, denn der Leopard war weder eitel noch dumm. Also sprach Anansi überhaupt nicht mit ihm. Er ging zu dem Ort, wo der Leopard jeden Abend spazieren ging, und er grub eine tiefe Grube quer über den Pfad und bedeckte sie mit Ästen und Blättern und glättete die Erde, und ging nach Hause ins Bett. Am Morgen war der Leopard da, stand am Boden eines Lochs, das viel zu tief war, als dass er hätte herausspringen können, und war gründlich schlecht gelaunt. Anansi kam vorbei und war erstaunt. Er war äußerst mitfühlend. Er sagte, er würde natürlich helfen, und dass der einzige sichere Weg, einen Leoparden aus einer Grube zu holen, sei, seinen Schwanz an einen heruntergebogenen Baum zu binden, damit dieser ihn hochziehen kann – und der Leopard, der nicht herauskam und die ganze Nacht dort unten gewesen war, sagte ihm, er solle sich beeilen. Also bog Anansi den Baum herunter, band ihn fest und ließ los; und der Leopard kam tatsächlich sehr schnell aus dem Loch und hing in der Luft an der Spitze des Baumes und schwang immer noch dort, als Anansi nach Hause ging, um sein Seil zu holen.

Die letzte war Mmoatia, die Waldfee, die noch niemand gesehen hatte. Anansi schnitzte eine kleine Holzpuppe, bedeckte sie vollständig mit dem klebrigen Harz eines Baumes und stellte sie unter einen Odum-Baum auf der Lichtung, wo die Feen angeblich hinkamen. Er legte eine Schale mit zerstampften Yams auf ihren Schoß. Dann band er einen Faden an den Kopf der Puppe und versteckte sich mit dem anderen Ende in den Büschen. Die Fee kam. Sie sah die Yams und fragte die Puppe, ob sie etwas haben dürfe; und Anansi, in den Büschen, zog an seinem Faden, sodass der Kopf der Puppe nickte. Sie aß alles auf. Dann dankte sie der Puppe – und die Puppe antwortete natürlich nicht, weil sie eine Puppe war. Sie fragte noch einmal. Nichts. Und Mmoatia, die stolz war und in ihrem Leben noch nie von jemandem ignoriert worden war, schlug der Puppe wegen ihrer Unhöflichkeit auf die Wange – und ihre Hand blieb im Harz kleben; und sie schlug mit der anderen Hand darauf, und auch diese blieb kleben; und dann stieß sie mit den Füßen, und danach gab es keinen Teil von ihr mehr, der nicht daran klebte.

Also kletterte Anansi an seinem Faden wieder hinauf, und was er mit sich nahm, hatte man noch nie zuvor an einem Faden aufsteigen sehen: eine Python, länger als ein Kanu, an einen Palmzweig gebunden; eine Kalebasse mit einem ganzen Nest von Hornissen, die darin eingeschlossen waren und sich beschwerten; einen Leoparden, an allen vier Pfoten gefesselt und ununterbrochen fluchend; und eine Fee, die an einer Holzpuppe klebte. Es dauerte fast einen ganzen Tag. Er stieg über die Baumwipfel des Waldes hinaus, und über die Hügel, und über die Vögel, und in die Wolken – und den ganzen Weg hinauf sagte er sich leise und stetig, dass er es ihnen ja gesagt hatte.

Er legte sie nacheinander auf die Wolke vor dem Schemel des Himmelsgottes und nannte sie, während er sie ablegte. Onini die Python. Die Mmoboro-Hornissen. Osebo der Leopard. Mmoatia, die Fee, die noch niemand gesehen hatte. Der gesamte Hof des Himmels, der ihn vor vier Gefangennahmen ausgelacht hatte, gab keinen Laut von sich. Und Nyame, der Himmelsgott, sah die vier dort liegen, dann hinunter auf die Spinne, und dann stand er von seinem goldverzierten Schemel auf – was er vielleicht zweimal in einem Zeitalter tat – und sagte, so dass jeder Häuptling und jeder Älteste und jeder Trommler am Himmel ihn hören konnte, dass große Männer und reiche Männer und ganze Armeen versucht hatten, seine Geschichten zu kaufen und den Preis nicht bezahlt hatten; und dass eine Spinne es getan hatte.

Der Himmelsgott gab ihm die Schachtel. Anansi befestigte eine Leine daran, ging über den Rand der Wolke und begann hinabzusteigen. Den ganzen Weg nach unten konnte er hören, wie sich die Geschichten darin bewegten, ein Geräusch wie hundert Leute, die sehr leise in weiter Ferne sprachen. Er kam an den Vögeln, den Hügeln und der Spitze des Waldes vorbei. Und irgendwo über seinem eigenen Dorf, mit der Schachtel, die unter ihm schwang und dem ganzen grünen Land, das sich darunter ausbreitete, dachte er darüber nach, sie nach Hause zu tragen und unter seinem Dach zu behalten und der Einzige zu sein, der welche hatte – und er dachte an die Leute, die am Feuer saßen und nichts zueinander zu sagen hatten. Dann öffnete er den Deckel.

Sie gingen überall hin. Sie wehten über den Wald und entlang der Flüsse und über das Meer und in jedes Land, das es gibt, und sie gelangten in die Häuser der Menschen und in ihre Köpfe, und dort sind sie seither geblieben – weshalb Sie noch nie jemanden irgendwo auf der Welt getroffen haben, der keine Geschichte kennt. In jener Nacht im Dorf unten setzte sich jemand ans Feuer und begann, eine zu erzählen, und wusste nicht, woher sie kam, und alle blieben stehen, um zuzuhören. Und oben unter dem Dachvorsprung des nächsten Hauses, wo es dunkel und warm war, saß eine Spinne mitten in ihrem eigenen Netz mit allen acht Beinen zusammengefaltet und lauschte ebenfalls. Im Ashanti-Land werden sie bis heute nicht Geschichten genannt. Sie werden Anansesem genannt – Spinnengeschichten – weil er für sie bezahlt hat und weil er sie nicht behalten hat.