Momotaro, the Peach Boy — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Vor langer Zeit in Japan, in einem Tal zwischen grünen Bergen, lag ein Dorf mit strohgedeckten Häusern, an dem ein Fluss vorbeifloss, und oberhalb des Dorfes kletterten die Reisfelder stufenförmig den Hang hinauf wie eine Treppe. Im letzten Haus lebten ein alter Mann und eine alte Frau, die seit fünfzig Jahren verheiratet waren und überhaupt keine Kinder hatten. Sie waren arm, und sie waren vollkommen glücklich, und nur eines fehlte, und sie hatten schon lange aufgehört, darüber zu sprechen. Jeden Morgen nahm der alte Mann seine Hippe und sein Seil und ging den Berg hinauf, um Brennholz zu hacken, und jeden Morgen trug die alte Frau ihren Wäschekorb zum Fluss hinunter. Sie taten dies so viele Jahre lang, dass der Weg hinauf und der Weg hinunter beide glattgetreten waren. Und dann, an einem bestimmten Morgen im Frühsommer, kniete die alte Frau auf ihrem gewohnten flachen Stein am Wasser, und etwas kam den Fluss hinunter auf sie zu geschwommen.

Es war ein Pfirsich. Aber es war ein Pfirsich von der Größe eines Wasserfasses, rosa und golden und perfekt, der sich langsam immer wieder drehte, während er den Strom herunterkam, und er war viel zu groß, um echt zu sein. Die alte Frau setzte sich auf die Fersen und sah zu, wie er näherkam. Er passierte die Brücke, und er passierte die Weide, und dann – anstatt stromabwärts weiterzuschwimmen, wie es jeder Pfirsich auf der Welt getan hätte – drehte er sich ganz bewusst, kam ans Ufer und stieß sanft an ihren Waschstein und blieb dort liegen. Die alte Frau sah ihn lange an. Dann sagte sie laut, dass es eine schreckliche Verschwendung wäre, ihn liegen zu lassen, und sie nahm ihn mit beiden Armen und rollte ihn das Ufer hinauf und trug ihn in ihrem Waschkorb nach Hause, wobei ihr der Rücken schmerzte und ihr Gesicht in einem Grinsen gespalten war, während sie darüber nachdachte, was ihr Mann sagen würde, wenn er vom Berg herunterkäme und einen Pfirsich von der Größe eines Fasses mitten auf dem Küchenboden fände.

Der alte Mann kam in der Dämmerung den Berg herunter und blieb wie angewurzelt im Türrahmen stehen, was genau das war, worauf seine Frau gehofft hatte. Sie holten das große Messer und legten den Pfirsich zwischen sich auf den Boden, um ihn aufzuschneiden – und bevor die Klinge ihn berührt hatte, spaltete sich der Pfirsich von selbst sauber entlang seiner Furche, und darin, aufrecht im rosa Fruchtfleisch sitzend, war ein kleiner Junge, rund und braun und vollkommen wohlauf, der die beiden mit großen, dunklen, interessierten Augen ansah. Er hatte nicht die geringste Angst. Er lachte. Die alte Frau setzte sich auf den Boden. Der alte Mann ließ das Messer fallen. Und nach langem Schweigen einigten sie sich, so wie Menschen sich über Dinge einigen, die bereits für sie entschieden wurden, dass ein Kind, das in einem Pfirsich ankommt, offensichtlich geschickt wurde, und dass sie ihn Momotaro nennen würden, was Pfirsichjunge bedeutet, und dass dazu nichts mehr zu sagen war.

Momotaro wuchs heran. Er wuchs schneller und kräftiger als jeder andere im Tal, und als er achtzehn war, konnte er mehr Brennholz tragen als zwei Männer und war immer noch der gutmütigste Mensch im Dorf. Und in jenen Tagen hatte das Tal ein Problem: Auf einer Insel im Meer lebten die Oni – die Oger –, die jedes Jahr in Booten herüberkamen und sich nahmen, was immer sie wollten, Reis und Stoff und Lack und Münzen, und niemand konnte sie aufhalten. So kniete Momotaro eines Morgens vor dem alten Mann und der alten Frau nieder und sagte, er werde nach Onigashima, der Insel der Oger, gehen, um dem ein Ende zu bereiten. Sie stritten nicht. Die alte Frau ging direkt in die Küche und machte ihm einen Beutel Kibi Dango – die kleinen runden Hirseklöße, die sie ihm sein ganzes Leben lang gemacht hatte, und die besten in Japan – und der alte Mann gab ihm ein Banner für seinen Rücken, und das ganze Dorf kam auf die Straße, um ihn zu verabschieden.

Die Straße führte aus dem Tal hinauf in die Berge, unter hohen Zedern mit Moos an ihren Wurzeln, und an einer Biegung des Pfades kam ein Hund aus dem Unterholz und stellte sich ihm in den Weg. Es war ein kräftiger, cremefarbener und rotbrauner Hund mit geringeltem Schwanz, und er bellte ihn zweimal an und fragte dann, äußerst unhöflich, was er in dieser Tasche habe. Momotaro sagte, es sei Kibi Dango, das beste in Japan, und dass der Hund eines haben könne, wenn er mit ihm nach Onigashima käme und ihm helfen würde, mit den Oger fertigzuwerden. Der Hund dachte genau so lange darüber nach, wie ein Hund braucht, um einen Knödel zu riechen. Dann fraß er einen, schüttelte sich und reihte sich an seiner linken Ferse ein, und das war die ganze Verhandlung. Sie gingen gemeinsam den Berg hinauf, und der Hund redete die ganze Zeit, hauptsächlich über die Oger, die er prinzipiell nicht mochte.

Über den Berg führte der Pfad hinunter in einen Bambuswald, wo alles grün und gestreift war und das Licht wie Wasser hindurchfiel, und dort sprang ein Affe aus den Stängeln und landete vor ihnen auf dem Pfad. Die Haare des Hundes sträubten sich sofort, und der Affe fletschte die Zähne zurück, und für einen Moment schien es einen Kampf um nichts zu geben. Momotaro trat einfach zwischen sie und gab jedem einen Knödel, und sagte ihnen, dass jeder, der mit ihm nach Onigashima käme, sich mit jedem anderen abfinden müsste, der mit ihm nach Onigashima käme. Der Affe aß seinen Knödel in vier Bissen und sagte, die Oger hätten ein ganzes Jahr lang die Pfirsiche seines Waldes gestohlen, und dass er mitkäme. Er ging auf den Pfad voraus und bewegte sich schwingend von Bambus zu Bambus, was den Hund sehr ärgerte und ihn schneller laufen ließ.

Der Bambus endete, und der Pfad stieg noch einmal an, und dann war nichts mehr über ihnen außer Gras und Wind – und unter ihnen, sehr weit unten, das Meer. Es erstreckte sich blau und glitzernd bis zum Horizont, und weit draußen auf ihm, klein und dunkel und unverkennbar, lag eine Insel mit einer Klippe auf der einen Seite und einem Rauchfleck darüber. Onigashima. Während die drei von ihnen dastanden und es betrachteten, kam ein Fasan mit einem Schwirren wie ein fallengelassenes Bündel Stöcke aus dem Gras und landete auf einem Felsen, grün und kupferfarben und äußerst zufrieden mit sich selbst, und fragte, was in der Tasche sei. Er bekam einen Knödel. Er sagte, er könne über eine Mauer fliegen und ihnen sagen, was auf der anderen Seite sei, was niemand sonst in der Gruppe tun könne, und dass er daher das nützlichste Mitglied der Expedition sei. Der Hund widersprach. Sie stritten sich den ganzen Weg hinunter zum Ufer.

Die Fischer am Ufer wollten sie nicht mitnehmen, denn kein Fischer bei Verstand wagte sich in die Nähe dieser Insel, aber einer von ihnen lieh Momotaro ein Boot und sagte ihm, er solle es nicht kaputt zurückbringen. So fuhren sie bei Tagesanbruch mit der Flut hinaus – ein junger Mann ruderte, ein Hund im Bug mit erhobener Nase, ein Affe klammerte sich an den Mast und beklagte sich über die Bewegung, und ein Fasan oben im Takelwerk blickte voraus. Es dauerte den ganzen Tag. Das Meer wurde größer, je weiter sie hinausfuhren, und die grüne Küste Japans sank hinter ihnen weg, bis nirgendwo mehr etwas war außer Wasser. Und dann tauchte die Insel vor ihnen auf: schwarzer Fels, eine Mauer aus großen Steinen entlang des Grats, ein mit Eisen beschlagenes Tor, und hinter dem Tor, aufsteigend in einen vollkommen klaren Abendhimmel, der Rauch vieler Kochfeuer.

Sie stiegen im Dunkeln die Felsen hinauf. Der Fasan flog über die Mauer, kam zurück und sagte, es seien etwa einhundert von ihnen und das Tor sei von innen mit einem Balken verriegelt. Der Affe kletterte hinüber, sprang in den Hof und hob den Balken so sauber aus seinen Halterungen, als würde er einen Deckel von einem Topf nehmen. Und dann legte der Hund den Kopf zurück und bellte – ein gewaltiges Bellen, das um die Steinmauern hallte und verdoppelt zurückkam – und das Tor schwang weit auf, und Momotaro ging mit seinem Banner auf dem Rücken in die Mitte des Hofes der Oger und sagte mit einer ganz gewöhnlichen Stimme, dass sie alles zurückgeben würden. Es waren einhundert Oni und einer von ihm. Der Ogerkönig erhob sich von seinem Sitz mit seinem Eisenknüppel in der Hand und brüllte. Und Momotaro, der sein Schwert nicht gezogen hatte und es auch nicht tat, blickte zu ihm auf und fragte ihn, wie viele seiner einhundert seiner Meinung nach am Morgen noch hier sein würden, wenn er heute Abend etwas anfangen würde.

Niemand kämpfte. Der Ogerkönig legte seine Keule auf die Steinplatten, was das einzig Vernünftige war, das er in seinem ganzen Leben tat, und die Oni verbrachten den Rest dieser Nacht damit, ihre gestohlenen Güter zu den Booten zu tragen und zu verladen, und schworen am Tor ihrer eigenen Festung, niemals wieder das Wasser zu überqueren – und das taten sie auch nie, und das Meer um diese Insel war danach viel ruhiger. Momotaro brachte den Schatz zurück. Nicht zu seinem eigenen Haus: Er ging die Küste hinauf und die Täler entlang und gab jedem Dorf seine eigenen Dinge zurück, und nur was am Ende übrig blieb – und es war immer noch eine Karrenladung – kam über den Berg nach Hause. Der alte Mann und die alte Frau standen am Tor, denn sie hatten vier Monate lang jeden Abend am Tor gestanden. Der Hund blieb. Der Affe blieb, meistens im Kakibaum. Der Fasan kehrte zum Grat zurück, kam aber immer dann ins Dorf, wenn es Hirse gab, und erzählte jedem, der zuhören wollte, dass die ganze Sache seine eigene Idee gewesen sei.