The Nutcracker — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Am vierundzwanzigsten Dezember, in einer Stadt in Deutschland, durften die Kinder des Richters Stahlbaum den ganzen Tag nicht in die große Stube. Nicht mittags, nicht um drei, nicht in der Dämmerung. Sie saßen im kleinen Hinterzimmer im Dunkeln, die Nasen fast aneinander, Marie, die sieben war, und Fritz, der schon viel älter war und dies auch sagte, und lauschten den Geräuschen, die durch die Wand drangen: jemand, der Möbel verrückte, jemand auf einer Trittleiter, und einmal – unverkennbar – das kleine, trockene Husten von Patenonkel Drosselmeier, der der klügste Mann war, den beide kannten, und der immer etwas mitbrachte, das niemand sonst auf der Welt hätte machen können. Draußen fiel der Schnee auf die ganze Stadt und die Lampen brannten entlang der Straße, und drinnen, hinter dieser Tür, wurde der Baum geschmückt.

Als es endlich klingelte und die Türen aufgestoßen wurden, erstrahlte das Wohnzimmer im Glanz von einhundert Kerzen an einem Baum, der fast bis zur Decke reichte, und der lange Tisch darunter war mit allem gedeckt, was zwei Kinder sich wünschen konnten. Fritz hatte ein Geschwader Zinn-Husaren. Marie hatte ein Seidenkleid und Bücher und eine Puppe. Und Patenonkel Drosselmeiers Geschenk stand am Ende des Tisches unter einem Tuch, und als das Tuch entfernt wurde, war es ein Schloss – ein echtes, aus vergoldetem Papier und Glas, mit Türmen und einem Spiegelssee, und wenn er den Schlüssel aufzog, kamen kleine Damen und Herren heraus und gingen im Kreis herum und wieder hinein, und ein winziger Mann, genau in Drosselmeiers Gestalt, schaute aus einem Fenster und verbeugte sich. Es war das wunderbarste Ding im Raum. Die Kinder sahen es sich zehn Minuten lang an und wollten dann wissen, ob die kleinen Leute auch woanders hingehen könnten, und Drosselmeier sagte, dass sie das nicht könnten, und danach sah niemand das Schloss mehr an. Marie hatte unterdessen etwas anderes gefunden. Hinten auf dem Tisch, hinter den Kerzen, stand ein kleiner hölzerner Mann mit einem riesigen Kopf und einem roten Mantel, und er war überhaupt nicht hübsch, und sie liebte ihn, sobald sie ihn sah.

Fritz wollte den Nussknacker natürlich auch haben, sobald er sah, dass Marie ihn besaß. Er nahm ihn und fütterte ihn mit den größten Nüssen in der Schale, eine nach der anderen – den härtesten, den alten braunen am Boden –, denn er sagte, ein Soldat müsse das schaffen können. Und bei der vierten gab es einen Knacks, und drei der kleinen Zähne des Nussknackers fielen auf den Teppich vor dem Kamin, und sein hölzerner Kiefer hing auf einer Seite lose herunter. Fritz sagte, das geschähe ihm recht, weil er schlecht gemacht sei. Marie schrie ihren Bruder nicht an, obwohl sie es wollte. Sie hob den Nussknacker vom Teppich auf, setzte sich mit ihm auf ihren Schoß, nahm das weiße Band von ihrem eigenen Weihnachtskleid und verband ihm damit sehr vorsichtig den Kiefer, wickelte ihn in ihr Taschentuch und ließ den Rest des Abends niemanden mehr ihn anfassen.

Als alle zu Bett gegangen waren, bat Marie um fünf Minuten mehr, und sie bekam sie, und sie legte den Nussknacker mit ihren Puppen auf ein Regal im gläsernen Spielzeugschrank und stand im Dunkeln in ihrem Nachthemd davor. Die Uhr in der Ecke begann, zwölf zu schlagen. Sie schlug seltsam – ein trockenes Surren und dann ein Geräusch, das sehr einem Husten ähnelte. Und beim letzten Schlag erwachte der Boden dieses Salons zum Leben. Mäuse kamen zu Hunderten durch die Dielen, quiekten, strömten aus den Fußleisten und unter dem Ofen hervor, und mitten unter ihnen, sich durch den Boden selbst drängend, kam eine Maus von der Größe einer Katze mit sieben Köpfen, wobei jeder Kopf eine kleine goldene Krone trug. Und im Schrank hinter dem Glas hörte Marie eine kleine, klare Stimme Befehle geben, und der Nussknacker kletterte mit ihrem Band immer noch um seinen Kiefer von seinem Regal herunter.

Was dann auf diesem Boden geschah, war eine Schlacht, und zwar eine richtige. Die Schranktüren sprangen auf und die Spielsachen kamen heraus – Fritz' Zinnhusaren in zwei Schwadronen, die Puppen, ein Regiment Lebkuchenmänner, ein Clown, eine Nachtlicht-Armee mit einer Kanone aus einer Zuckerdose – und der Nussknacker führte sie an, stand auf einem Schemel und gab Befehle mit dieser kleinen, klaren Stimme. Die Mäuse kamen in Wellen. Die Husaren hielten stand, brachen und formierten sich neu. Die Lebkuchenmänner wurden übel zugerichtet. Und schließlich war der Nussknacker allein in der Mitte des Bodens, als der siebenköpfige Mausekönig auf ihn zukam, und Marie, die mit dem Rücken an den Schrank gelehnt stand und sich nicht bewegen konnte, zog ihren linken Pantoffel aus und warf ihn so fest sie konnte direkt auf den Mausekönig. Dann wurde alles weiß und sie spürte, wie das Schrankglas hinter ihr zerbrach, und danach wusste sie nichts mehr.

Sie erwachte in ihrem eigenen Bett, der Arm verbunden, die Mutter saß neben ihr, und ihr wurde gesagt, sie habe im Schlaf das Glas aus dem Spielzeugschrank geschlagen und sich geschnitten, und es habe keine Mäuse gegeben. Marie sagte, es habe welche gegeben. Alle waren sehr nett dazu und niemand glaubte ein Wort, und sie musste tagelang im Bett bleiben. Und dann kam Pate Drosselmeier, setzte sich mit dem Hut auf dem Knie ans Bett und erzählte ihr ohne Umschweife die Geschichte von der harten Nuss: von Prinzessin Pirlipat und der Mausekönigin, die wegen etwas Wurstfett wütend war, und der Verzauberung, die die Schönheit der Prinzessin verdarb, und der Nuss namens Krakatuk, die niemand knacken konnte, und dem jungen Mann, der sie knackte und sieben Schritte rückwärts ging und der Mausekönigin auf den Schwanz trat – und so den Fluch auf sich nahm und zu einem hölzernen Nussknacker mit einem riesigen Kopf und einem weißen Wollbart wurde. Marie hörte sich alles an und sagte bis zum Schluss kein einziges Wort. Dann sagte sie, sie habe gewusst, dass es einen Grund gab.

Danach kam der Mausekönig nachts zu ihr. Er kletterte mit allen sieben seiner Kronen auf das Ende ihres Bettes und sagte ihr mit sieben kleinen, quiekenden Stimmen gleichzeitig, dass er den Nussknacker in Stücke beißen würde, wenn sie ihm nicht ihre Zuckerpuppen und ihr Marzipan aushändigte. Also gab Marie ihm ihre Zuckerpuppen. In der nächsten Nacht kam er wegen ihres Marzipans, und in der Nacht danach wegen ihrer Bilderbücher, und er hätte bis Ende der Woche alles im Zimmer gehabt. Sie erzählte es ihrer Mutter nicht, weil ihre Mutter nicht an Mäuse glaubte. Stattdessen erzählte sie es dem Nussknacker – und der Nussknacker, auf ihrem Regal mit dem Band um seinen Kiefer gestützt, sagte mit seiner kleinen, klaren Stimme, dass er sich selbst darum kümmern würde, wenn sie ihm nur ein Schwert besorgen könnte. Sie ging am nächsten Morgen zu Fritz und bat um eines von seinen Husaren. Fritz, der nicht unfreundlich war und sich einfach nicht darum kümmerte, gab ihr eines, ohne überhaupt zu fragen, warum.

Sie gab dem Nussknacker den Säbel und stellte ihn auf den Boden an die Fußleiste, ging zu Bett und schlief nicht. Irgendwann in den frühen Morgenstunden gab es ein Gerangel und ein Quietschen und ein Geräusch, als würde ein Stuhl gezogen, und dann nichts. Und am Morgen stand der Nussknacker auf dem Teppich an ihrem Bett, mit dem Säbel in der einen Holzhand und sieben winzigen Goldkronen in der anderen. Der Mausekönig war besiegt worden und in sein Loch geflohen und hatte seine Kronen auf dem Boden hinter sich gelassen, und er wurde nie wieder in diesem Haus gesehen. Der Nussknacker gab Marie die Kronen und sagte – mit dieser kleinen, klaren Stimme –, dass, da sie ihm die Mittel zur Verteidigung gegeben und zu ihm gestanden hatte, als niemand sonst es getan hätte, es etwas gäbe, das er ihr sehr gerne zeigen würde, wenn sie mit ihm käme; und es sei nicht weit; und der Weg führe durch den Ärmel des Fuchsfell-Reisemantels ihres Vaters, der im Kleiderschrank im Flur hing.

Sie gingen durch den Kleiderschrank im Flur und den Ärmel des Reisefuchsfellmantels ihres Vaters hinauf – was überhaupt keine Zeit in Anspruch nahm und was Marie später nie erklären konnte – und kamen oben in einem Land heraus, das ganz aus Süßigkeiten bestand. Es gab eine Wiese aus Zuckerwatte und einen Wald aus glasierten Mandeln, wo die Blätter leise klangen, wenn der Wind durch sie fuhr, und einen Fluss aus Orangensaft, der zwischen Ufern aus kandierter Schale floss, mit Booten aus Nussschalen, die von Zuckermännern gerudert wurden. Es gab eine Stadt namens Bonbonville mit Lebkuchenhäusern. Und am Ende einer langen Allee von Gerstenzuckerbäumen stand das Marzipanschloss, rosa und weiß und riesig, mit einhundert Türmen und einem Hof kleiner Figuren, die ihnen entgegenkamen und die alle, ohne jede Überraschung, den Nussknacker ihren Prinzen nannten.

Sie erwachte auf dem Sofa im Salon, mit der Wintersonne auf dem Teppich, und ihre Mutter sagte, sie habe stundenlang geschlafen, und als sie ihnen von dem Orangenfluss und dem Marzipanschloss erzählen wollte, waren sie auch dabei sehr freundlich. Also hörte Marie auf, es ihnen zu erzählen. Aber sie bewahrte die sieben kleinen Goldkronen in einer Schachtel auf, und sie zeigte sie Patenonkel Drosselmeier – der sie in seinen langen Fingern drehte und sie mit seinem einen Auge ziemlich lange ansah und überhaupt nichts sagte. Und sie saß weiterhin mit dem Nussknacker auf ihrem Schoß, und eines Tages sagte sie laut, dass sie nicht wie Prinzessin Pirlipat gewesen wäre; dass sie nicht aufgehört hätte, sich um jemanden zu kümmern, nur wegen eines hölzernen Gesichts. Es gab ein Knacken, wie wenn eine Nuss geöffnet wird. Und ein Jahr und einen Tag später kam ein junger Mann ins Haus – ein Neffe Drosselmeiers, aus Nürnberg, ein höflicher junger Mann mit einem weißen Wollbart als Mantelkragen und einem leicht schiefen Kiefer – und er brachte Marie ein Marzipanschloss und fragte sie vor allen Leuten, ob sie sich an einen Orangenfluss erinnere. Und man sagt, sie sei danach mit ihm weggegangen, um Königin jenes Landes zu werden, wo die Mandelwälder klingen, wenn der Wind durch sie fährt, und wo sie immer noch Königin ist.