The Lion and the Mouse — Leer en español

Los títulos de las historias todavía aparecen en inglés; el texto de cada historia está en español.

Hay una llanura en África tan ancha que desde el medio no se le ve el fin en ninguna dirección, solo pasto, y árboles espinosos de copa plana, y a lo lejos una montaña azul con una cima blanca y plana. Por las mañanas, todo se mueve: cebras y ñus en sus miles bajando al agua, jirafas caminando entre los árboles espinosos con sus cabezas por encima de ellos, pájaros elevándose en nubes desde el pasto. Y lo más grande en esa llanura, y a lo que todo lo demás vigilaba, era un león —un enorme macho de melena oscura que caminaba por donde quería, dormía donde quería, y nunca en toda su vida había tenido que pensarlo dos veces. Esta historia trata sobre él y sobre un ratón, que es el tipo de cosa que solo sucede en una llanura muy grande.

En medio de esa llanura hay un afloramiento de roca, un montón de grandes rocas grises con higueras que crecen de las grietas, y la parte superior es plana y lisa y retiene el calor del día. Era el lugar favorito del león en todo el país. Subía allí la mayoría de las tardes, y estaba allí en esta tarde en particular, estirado a lo largo sobre la piedra cálida con las cuatro patas sueltas y la barbilla apoyada en las patas delanteras, tan profundamente dormido que los lagartos habían vuelto a salir y se estaban asoleando a dos pies de su nariz.

Un ratón salió de la hierba al pie de la roca y subió por el costado de esta, buscando semillas de higo, e iba tan rápido y prestaba tan poca atención que corrió directamente sobre la pata delantera del león y luego sobre su hombro antes de tener la más mínima idea de sobre qué estaba parado. Se dio cuenta a mitad de la melena. Se detuvo en seco. Y debajo de él, muy lentamente, todo el paisaje comenzó a levantarse. Una pata enorme se acercó y lo rodeó —no con fuerza, solo lo rodeó— y fue levantado en el aire frente a dos ojos ámbar del tamaño de platillos, y una voz que pudo sentir a través de sus patas le preguntó qué, exactamente, creía que estaba haciendo.

El ratón, que no podía correr ni esconderse y no tenía nada con qué negociar, hizo lo único que le quedaba: hablar. Dijo que lo sentía muchísimo. Dijo que no había estado mirando por dónde iba, lo cual era cierto. Dijo que no valía la pena comérselo y que ni siquiera se notaría, lo cual también era cierto. Y luego —porque había llegado al final de lo que era cierto y seguía siendo sostenido en el aire— dijo que si el león lo soltaba, nunca lo olvidaría, y que un día le haría un favor al león a cambio. Hubo una larga pausa. Y entonces el león se rió. Se rió tan fuerte que el ratón tuvo que agarrarse a su pata. La idea de que un ratón del tamaño de un pulgar pudiera ser de alguna utilidad para el animal más grande de esa llanura era lo más divertido que le había pasado en años, y estaba de tan buen humor por ello que abrió su pata y soltó al ratón.

El ratón bajó por aquella roca más rápido de lo que había subido y cruzó la hierba abierta de una carrera, y no se detuvo hasta que estuvo debajo del gran baobab, en el hueco bajo sus raíces donde él y muchos de sus parientes vivían. Y allí, cuando recuperó el aliento y su corazón dejó de hacer lo que estaba haciendo, les contó. Les dijo que había sido atrapado por un león. Les dijo que había sido sostenido en una pata en el aire. Y luego —porque era un ratón y no podía evitarlo— les dijo que le había prometido al león un favor a cambio, y que el león se había reído. Todos los demás ratones también se rieron. Se rieron durante una semana. Se convirtió en la broma familiar, y todavía se la hacían meses después, y el ratón se lo tomó todo con buen humor, porque podía ver perfectamente lo gracioso que era.

Las estaciones pasaron. La hierba se puso amarilla y luego marrón, y los abrevaderos de esa llanura se hicieron cada vez más pequeños hasta que solo quedó uno que mereciera el nombre, entre las acacias de fiebre en la curva del río seco. Todo en la llanura llegaba allí al anochecer, porque no había otro lugar —cebras y jirafas y elefantes y facóceros, todos ellos de pie en las aguas poco profundas juntos en la última luz, nerviosos y sedientos y vigilándose unos a otros. Y cuando el león bajó por la orilla, todos se apartaron para él y él ni siquiera los miró, y bebió, y se fue a la hierba larga para pasar la noche. Había olvidado al ratón por completo. Lo había olvidado en menos de una hora.

Por la noche, atravesó un matorral de espinos por el que había pasado cien veces antes, y unos cazadores habían estado allí esa tarde. Habían colgado una red de cuerda gruesa entre los árboles y la habían sujetado, y el león se topó con ella en la oscuridad a toda velocidad y todo se le vino encima. Luchó. Luchó durante una hora y era enormemente fuerte, y no sirvió de nada, porque una red de cuerda no es algo en lo que se pueda ser fuerte; cuanto más tiraba, más se apretaba cada nudo. A mitad de la noche, estaba tendido de lado en medio de ella, enredado desde la melena hasta las patas traseras, sin ninguna herida y sin poder moverse, y sabía que los hombres regresarían al amanecer. Así que levantó la cabeza y rugió, que era lo único que le quedaba por hacer; y el sonido se extendió por toda la llanura y despertó todo lo que había en ella.

Todos los animales de aquella llanura oyeron el rugido y todos y cada uno de ellos se fueron en la dirección opuesta, que es lo sensato y lo que habían estado haciendo toda su vida. Uno no lo hizo. Bajo el baobab, el ratón asomó la cabeza de la madriguera y lo escuchó, y supo exactamente de quién era esa voz, y luego discutió consigo mismo en la oscuridad durante unos cuatro minutos. Luego salió y corrió. Corrió una milla y media a campo abierto bajo la luz de la luna, lo que para un ratón es una distancia muy larga y muy peligrosa, con búhos al acecho; y llegó al matorral de espinos alrededor de las dos de la mañana, y se detuvo al borde de las cuerdas, y miró lo que yacía en ellas —y dijo, con una voz pequeña y educada, que había venido por el favor.

Empezó por la cuerda que cruzaba el hombro del león, porque esa era la que sujetaba todo lo demás. Era más gruesa que él. La tomó con sus patas delanteras y clavó sus dientes en ella y comenzó a cortar, como un ratón corta cualquier cosa, con pequeños y rápidos golpes con toda su cabeza — y el primer hilo se rompió, y luego el segundo, y luego tuvo que detenerse a descansar, y luego continuó. Le tomó el resto de la noche. Cortó esa cuerda, y luego la que estaba debajo de la pata delantera del león, y luego dos más que cruzaban su espalda, y para cuando el cielo se estaba volviendo gris sobre los árboles espinosos, toda la red se había aflojado. El león metió una pata a través de ella y empujó, y se deshizo como una telaraña.

Salieron juntos del espinar al primer sol, el animal más grande de esa llanura y uno de los más pequeños, y cruzaron la pradera abierta uno al lado del otro —muy despacio, porque uno de ellos tenía que detenerse de vez en cuando y esperar—. Y el león dijo, cuando llegaron al baobab, que se había reído del ratón, y que había estado mal hacerlo; que había pensado que una criatura pequeña nunca podría ser de utilidad para una grande; y que no volvería a pensar eso mientras viviera. Luego se tumbó a la sombra y durmió durante un día y medio. Y el ratón bajó a la madriguera bajo las raíces y le contó a su familia dónde había estado —y nadie en esa familia volvió a reírse de él por ello.