The Lion and the Mouse — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

Há uma planície na África tão vasta que, do meio dela, você não consegue ver o fim em nenhuma direção, apenas grama, acácias de copa chata e, ao longe, uma montanha azul com um topo branco e plano. Pela manhã, tudo se move: zebras e gnus aos milhares descendo para a água, girafas caminhando entre as acácias com suas cabeças acima delas, pássaros subindo em nuvens da grama. E a maior coisa nessa planície, e aquela que todo o resto observava, era um leão — um enorme macho de juba escura que andava onde queria, dormia onde queria e nunca em toda a sua vida teve que pensar duas vezes sobre nada. Esta história é sobre ele e sobre um rato, que é o tipo de coisa que só acontece em uma planície muito grande.

No meio daquela planície, há um afloramento rochoso, um amontoado de grandes pedras cinzentas com figueiras crescendo nas fendas, e o topo é plano e liso, retendo o calor do dia. Era o lugar favorito do leão em todo o país. Ele subia lá na maioria das tardes, e estava lá nesta tarde em particular — esticado em todo o seu comprimento na pedra quente com as quatro patas soltas e o queixo nas patas dianteiras, tão profundamente adormecido que os lagartos tinham voltado e estavam tomando sol a sessenta centímetros do seu nariz.

Um rato saiu da grama na base da rocha e subiu por ela, procurando sementes de figo, e ele ia tão rápido e prestando tão pouca atenção que correu direto pela pata dianteira do leão e subiu pelo ombro dele antes de ter a menor ideia do que estava pisando. Ele percebeu na metade da juba. Ele parou de repente. E debaixo dele, muito lentamente, toda a paisagem começou a se levantar. Uma pata enorme veio e se fechou em volta dele — não com força, apenas se fechou — e ele foi erguido no ar na frente de dois olhos âmbar do tamanho de pires, e uma voz que ele podia sentir através de seus pés perguntou o que, exatamente, ele pensava que estava fazendo.

O rato, que não podia correr, nem se esconder, e não tinha absolutamente nada para barganhar, fez a única coisa que lhe restava, que era falar. Ele disse que sentia muito. Disse que não estava olhando para onde ia, o que era verdade. Disse que não valia a pena ser comido e que nem seria notado, o que também era verdade. E então — porque ele havia chegado ao fim do que era verdade e ainda estava sendo segurado no ar — ele disse que se o leão o soltasse, ele nunca esqueceria, e que um dia ele faria um favor ao leão em troca. Houve uma longa pausa. E então o leão riu. Ele riu tanto que o rato teve que se segurar na pata dele. A ideia de um rato do tamanho de um polegar ser de alguma utilidade para o maior animal daquela planície era a coisa mais engraçada que lhe acontecera em anos — e ele estava de tão bom humor com isso que abriu a pata e soltou o rato.

O rato desceu aquela rocha mais rápido do que a tinha subido e atravessou a grama aberta em uma corrida, e não parou até estar debaixo do grande baobá, no oco sob suas raízes, onde ele e muitos de seus parentes viviam. E lá, quando recuperou o fôlego e seu coração parou de fazer o que estava fazendo, ele lhes contou. Ele lhes disse que havia sido pego por um leão. Ele lhes disse que havia sido segurado no ar por uma pata. E então — porque ele era um rato e não podia evitar — ele lhes disse que havia prometido ao leão um favor em troca, e que o leão havia rido. Todos os outros ratos riram também. Eles riram por uma semana. Tornou-se a piada da família, e eles ainda o provocavam meses depois, e o rato aceitou tudo de bom grado, porque ele podia ver perfeitamente o quão engraçado era.

As estações se sucederam. A grama ficou amarela e depois marrom, e os poços d'água naquela planície diminuíram cada vez mais até que restou apenas um que merecesse o nome, lá embaixo, entre as acácias-da-febre, na curva do rio seco. Tudo na planície vinha para lá ao anoitecer, porque não havia outro lugar — zebra e girafa e elefante e javali, todos eles parados na água rasa juntos na última luz, nervosos e sedentos e de olho uns nos outros. E quando o leão desceu a margem, todos se afastaram para ele e ele nem olhou para eles, e ele bebeu, e foi embora para a grama alta para se deitar para a noite. Ele havia esquecido o rato completamente. Ele o havia esquecido em uma hora.

À noite, ele atravessou um emaranhado de espinhos pelo qual já havia passado cem vezes antes, e caçadores estiveram lá naquela tarde. Eles haviam pendurado uma rede de corda pesada entre as árvores e a fincado no chão, e o leão entrou nela no escuro em ritmo acelerado, e tudo caiu sobre ele. Ele lutou. Ele lutou por uma hora e era enormemente forte, e não fez diferença alguma, porque uma rede de corda não é algo contra o qual você possa ser forte — quanto mais ele puxava, mais apertado cada nó ficava. No meio da noite, ele estava deitado de lado no meio dela, emaranhado da juba às patas traseiras, sem se machucar em lugar nenhum e sem conseguir se mover, e ele sabia que os homens voltariam ao nascer do sol. Então ele levantou a cabeça e rugiu, que era a única coisa que lhe restava fazer; e o som disso se espalhou por toda aquela planície e acordou tudo nela.

Todo animal naquela planície ouviu o rugido e cada um deles foi para o outro lado, o que é o sensato a fazer e o que todos eles faziam a vida inteira. Um não fez. Debaixo do baobá, o rato pôs a cabeça para fora da toca e o escutou, e soube exatamente de quem era aquela voz, e então discutiu consigo mesmo no escuro por cerca de quatro minutos. Então ele saiu e correu. Ele correu um quilômetro e meio em campo aberto sob a luz da lua, o que para um rato é uma distância muito longa e muito perigosa, com corujas por perto; e ele chegou ao matagal de espinhos por volta das duas da manhã, e parou na beira das cordas, e olhou para o que estava deitado nelas — e disse, com uma voz pequena e educada, que ele tinha vindo por causa do favor.

Ele começou pela corda sobre o ombro do leão, porque era ela que prendia todo o resto. Era mais grossa do que ele. Ele a segurou com as patas dianteiras e cravou os dentes nela, começando a cortar, do jeito que um rato corta qualquer coisa, em pequenos e rápidos golpes com a cabeça inteira — e o primeiro fio se rompeu, e depois o segundo, e então ele teve que parar para descansar, e depois continuou. Isso levou o resto da noite. Ele cortou aquela corda, e depois a que estava sob a pata dianteira do leão, e depois mais duas em suas costas, e quando o céu estava ficando cinzento sobre as acácias, toda a rede havia afrouxado. O leão colocou uma pata através dela e empurrou, e ela se desfez como uma teia de aranha.

Eles saíram juntos do matagal espinhoso, sob o primeiro sol, o maior animal daquela planície e um dos menores, e atravessaram a grama aberta lado a lado — muito lentamente, porque um deles tinha que parar de vez em quando e esperar. E o leão disse, quando chegaram ao embondeiro, que ele havia rido do rato, e que ele estava errado em fazê-lo; que ele havia pensado que uma criatura pequena nunca poderia ser de alguma utilidade para uma grande; e que ele não pensaria isso novamente enquanto vivesse. Então ele se deitou na sombra e dormiu por um dia e meio. E o rato desceu para a toca sob as raízes e contou à sua família onde ele tinha estado — e ninguém naquela família jamais riu dele por causa disso novamente.