The Adobe Brick and the Mould of Mud — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Drei Tage Regen hatten den Hügel aufgeweicht, und am vierten Morgen gab die Randmauer nach. Sie fiel nicht so sehr, als dass sie seitlich und langsam zusammensackte, wie Brei, der von einer gekippten Schüssel rutscht. Eine Leiter, höher als zwei erwachsene Männer, stürzte kopfüber hinunter, prallte von einem Dach ab, dann von einem anderen, dann von noch einem, klapperte über vier flache Lehmdächer, bevor sie fast vor Subas nackten Füßen aufschlug. Direkt dahinter kam ein geflochtener Korb mit nassen Lehmschollen, der beim Aufprall überall graue Klumpen verschüttete. Suba kreischte und stolperte rückwärts, wäre beinahe über einen Trockenständer gestolpert, während Nene eilig über die Dächer kam, ihr langer gefleckter Umhang flatterte, Subas Arm packte und sie wegzog, gerade als ein letzter Erdklumpen dort aufschlug, wo sie gestanden hatte. Rauch kräuselte sich träge von den Zwillingsgipfeln am Horizont, gleichgültig gegenüber dem kleinen Chaos darunter. Suba starrte auf die zerstörte Mauer, dann auf die Leiter, dann begann sie langsam zu grinsen.

Die graue Lehmgrube lag neben dem Schilf, weit wie ein Dreschplatz und vom Regen weich aufgewühlt. Suba watete bis zu den Schienbeinen, dann bis zu den Knien hinein und stampfte gehacktes Stroh mit beiden Füßen in den Lehm, wobei sie spürte, wie es zwischen ihren Zehen zischte und sog. Sie lachte, als es höher stieg, aber der Lehm ließ nicht los. Sie zog ein Bein, dann das andere, und sank stattdessen tiefer, kalter Schlamm schloss sich wie eine Faust über ihren Knien. „Nene! Ich stecke fest!“, rief sie und schlug mit den Armen. Nene kam durch das Schilf gestapft, sank am Grubenrand auf die Knie und packte Subas beide Handgelenke mit ihren großen, knorrigen Händen. Sie zog rückwärts, die Stiefel rutschten, bis Suba mit einem nassen Schluck frei kam und auf das Ufer purzelte, wobei der Lehm von ihren Schienbeinen abfiel. Etwas kam mit ihr hoch – eine durchnässte Holzplanke, die sich aus dem Sog darunter gelöst hatte, tropfend und grau. Suba setzte sich auf, drehte sie in ihren Händen und grinste über ihre geraden Kanten. „Nene, schau – wenn ich vier davon hätte, könnte ich den Schlamm genau da einzäunen, wo ich ihn haben will!“

Oben im Wacholderhain roch die Luft scharf und grün, und Nene kniete über einem umgestürzten Baumstamm, so lang wie drei Erwachsene, die Kopf an Fuß gelegt waren. Sie trieb einen Steinmeißel mit einem Holzhammer in dessen Ende, schlug immer wieder zu, bis das Holz ächzte und sauber der Länge nach spaltete. „Vier Bretter, Suba, gerade“, sagte sie und zog die Stücke mit ihren riesigen, harzverfärbten Händen auseinander. Suba kniete nieder, um die erste Ecke zu befestigen, indem sie einen geschärften Dübel durch zwei Bretter drückte, um eine unten offene Kiste zu bauen. Aber das fünfte Brett, noch lose, rutschte vom Stapel und erwischte den Hang. Es zischte den losen schwarzen Schotter hinunter, hüpfte und schlitterte. Suba kletterte auf Händen und Füßen hinterher, rutschte einen halben Schritt für jeden gewonnenen Schritt zurück und streute schwarze Steinsplitter hinter sich her. Fünfzig Schritte weiter warf sie sich schließlich flach über das Brett und fixierte es mit ihrem ganzen kleinen Körper, bevor es die Dornbüsche darunter erreichte. Sie zog es, zerkratzt und grinsend, in Nenes wartende Arme zurück.

Das Salzufer erstreckte sich flach und blendend, weiß verkrustet wie Reif unter der Sonne. Suba kniete und schlug die Holzform gegen ihr Knie, und ein frischer Ziegelstein glitt frei auf den glitzernden Boden, um sich den langen Reihen anzuschließen, die bereits trockneten, kniehohe Haufen davon, die sich zu den Zelten der Karawane erstreckten. Sie drehte den hundertsten Ziegelstein aus, als ein wiehernder Esel, der sich von seinem Strick gelöst hatte, direkt durch eine fertige Reihe stürmte und sie wie verstreute Zähne zerstreute. Ziegelsteine fielen um, einer nach dem anderen, und der letzte prallte vom Stapel ab und flog durch die Luft. Ein schlaksiger Junge, den Suba noch nie zuvor gesehen hatte, tauchte flach über das Salz, lockiges Haar wehend, und fing ihn an seiner Brust auf, bevor er auf den Boden schlug. Er rappelte sich grinsend auf und bürstete Salz von seinen nackten Schultern. Nene kam schnell gebückt herüber, packte das Seil des Esels und hielt ihn fest. Dann nahm sie die Holzform in ihre großen knorrigen Hände und drückte sie fest in Subas Arme, hielt sie dort einen langen Moment, bevor sie zurücktrat, als die Karawane knarrend loszog, winkte mit beiden riesigen Händen, bis sie nur noch eine dünne, blasse Gestalt am weißen Ufer war.

Die Esel platschten in den Euphrat, das Wasser stieg ihnen über die Knie, dann Suba bis zur Taille, während sie sich an den beladenen Packsattel klammerte. Auf halbem Weg riss der Lederriemen mit einem Knall wie ein trockener Zweig. Die Holzform purzelte frei, traf das braune Wasser mit einem Klatsch und wirbelte flussabwärts, zwischen den Wellen treibend. Suba kreischte und stürzte sich vor, aber die Strömung zog sie bereits an ihren ausgestreckten Fingern vorbei. Zimri wartete nicht – er drängte sich am Esel vorbei, schob das Wasser mit beiden Armen beiseite, die Beine arbeiteten hart auf eine niedrige Sandbank zu, die in den Fluss ragte. Er kletterte darauf, pflanzte seine Füße in den nassen Sand und streckte ein Bein aus, gerade als die Form nahe vorbeischwebte, und hakte sie sauber an seinem Knöchel ein, bevor sie in tieferes Wasser gleiten konnte. Suba taumelte ihm nach, packte den Rücken seines geflochtenen Gürtels und zog sich keuchend und tropfend neben ihn auf die Sandbank. Gemeinsam zogen sie die Form aus der Strömung, hielten sie zwischen sich wie etwas Kostbares, das vor dem Ertrinken gerettet wurde.

Die Rampe zur Eanna-Plattform war höher als drei aufeinander gestapelte Männer, ein krummer Pfad aus Brettern und gestampfter Erde, der sich im Zickzack den Lehmziegelhügel hinaufzog. Suba setzte die Holzform flach auf ihren Kopf, balancierte sie mit beiden Händen und begann zu klettern, ihre nackten Füße griffen die rauen Bretter. Zimri kletterte hinter ihr her, bereit, sie aufzufangen, falls sie ausrutschte. Nahe der Spitze wölbte sich die neue Mauer der Bauarbeiter nach außen wie ein Bauch voller Wasser. Suba zog die Form herunter und drückte sie an den Rand der Mauer. „Siehst du? Eure Ziegel sind zu nass, zu früh gestapelt!“, rief sie. In genau diesem Moment stöhnte ein Stapel halbgetrockneter Ziegel neben ihnen, sackte zusammen und rutschte in einer langsamen grauen Lawine den Hang hinunter, Staub quoll auf, wo sie purzelten. Zimri sprang zur Seite und packte Subas Arm, zog sie von den rutschenden Ziegeln weg, gerade als diese vorbeidonnerte. „Halt dich fest!“, rief er und stemmte die Füße gegen ein Brett, um beide aufrecht zu halten.

Der steinerne Kai in Memphis war höher als ein erwachsener Mann mit Säcken voller gehäckseltem Stroh gestapelt, die darauf warteten, von den darunter liegenden Schilfbooten an Land geschwungen zu werden. Zimri zog mit beiden Händen am Seil, seine Füße stemmten sich gegen einen Festmacherpfahl, der fast so hoch wie seine Taille war, und der Sack hob sich, schwang – dann verfing er sich an der Kante des Pfahls und platzte mit einem zerrissenen Geräusch auf. Gehäckseltes Stroh sprühte in einer goldenen Wolke heraus, wirbelte über den Kai und purzelte die breiten Steinstufen hinunter zum Fluss. Suba breitete die Arme aus, als könnte sie die ganze Wolke zurück umarmen, aber sie glitt ihr durch die Finger. Ein kahlköpfiges Mädchen mit einer Palette, die an ihrer Hüfte klapperte, rannte die Stufen im Zweierschritt hinunter und schaufelte große Arme voll Stroh an ihre Brust, bevor der Wind es ins Wasser tragen konnte. Zimri ließ den zerrissenen Sack fallen und kletterte ihr hinterher, stampfte mit seinen Sandalen auf treibende Büschel, um sie festzuhalten, bevor sie über die Kante geweht wurden. Suba sammelte, was sich in der Nähe ihrer nackten Füße ansammelte, und packte es fest in den leeren Korb.

Ein Riss spaltete das Kanalufer, und braunes Wasser brach zischend hervor, direkt auf die trocknenden Reihen zuschießend. Suba ließ die Form fallen und schrie: „Die Ziegel! Das Wasser kommt!“ Zimri packte einen frischen Ziegel, noch feucht vom Ausformen, und schlug ihn über die kleine Rinne, mit der Ferse zuerst in den Schlamm. Nefret legte ihre Palette auf einen trockenen Stapel und rannte, um mehr Ziegel in ihre Arme zu schaufeln, sie jeweils zwei auf einmal schleppend. Suba kniete und stopfte mit beiden Händen nassen Ton in die Lücken, verschmierte ihn schnell, um die Fugen abzudichten, bevor das Wasser sie erreichte. Zimri watete wadenhoch, legte Ziegel auf Ziegel in einer krummen kniehohen Linie, bei jedem Schlammklatschen grunzend. Das Wasser drückte und fand eine Lücke, und Nefret warf sich gegen die neue Mauer, stützte sie mit ihrer Schulter, bis Suba sie wieder fest stopfte. Ziegel für Ziegel wuchs der Damm höher als die Flut, und das Wasser kräuselte sich seitlich in den alten Graben ab, die trocknenden Reihen sicher und trocken unter den blassen Klippen zurücklassend.

Die in den Hang gehauene Grabkapelle leuchtet in halbfertiger Bemalung, und der Wandmaler balanciert hoch auf einem Holzgerüst und kopiert die abgenutzte Wacholderform, die Zimri ihm Reihe für Reihe hochhält. Zimris schlaksige Arme spannen sich an, als er die Form höher hebt, damit der Maler die Zapfenverbindungen deutlich sehen kann, und ruft Anweisungen durch den Staub nach oben. Suba klettert selbst halb die Gerüststangen hinauf und zeigt auf jede bisher gemalte Stufe – Graben, Treten, Formen, Ausdrehen, Trocknen, Tragen – und prüft, ob keine vergessen wurde. Nefret hockt unten mit ihrer Palette bereit und zerreibt roten Ocker für den Topf des Malers. Plötzlich kippt der Topf von der Planken Kante, stürzt durch die Luft, und Nefret wirft die Arme weit auf und fängt ihn fest an ihre Brust, rotes Pulver pufft über ihr weißes Leinenkleid. Der Maler erstarrt mitten im Pinselstrich, blickt erschrocken nach unten, lacht dann erleichtert, als er den Topf sicher in ihren Armen sieht. Zimri jauchzt und lässt die Form beinahe selbst fallen, fängt sie aber gerade noch rechtzeitig an seiner Hüfte ab.

Die Rampe steigt höher als drei Männer, die Kopf an Fuß gestapelt sind, ihre Lehmziegelstufen sind von Hunderten von ziehenden Füßen glatt geschliffen, und Zimri klettert das letzte Stück hinauf, die alte Wacholderform an seine Brust geklemmt, ihre Planken grau und gespalten nach einer ganzen Weltreise. Er knallt sie keuchend auf die Brüstung, die Lapiskugel schwingt an seinem Hals. Nefret lässt sich neben ihm auf die Knie fallen und rollt ein langes Papyrusblatt aus, glättet es mit beiden Handflächen, damit der Wind es nicht wegreißen kann, und zeigt auf die letzte Zeichnung darauf. Suba schöpft einen letzten Klumpen nassen Tons aus dem Korb, rammt ihn mit beiden kleinen Fäusten in die Form und kippt ihn auf die oberste Schicht der Mauer. Bevor er fest werden kann, drückt sie ihre ganze Hand in die weiche graue Oberfläche und hält sie dort, zählt leise vor sich hin, während die Sonne über dem Fluss aufgeht und jedes Segel auf dem Wasser darunter beleuchtet.