Little Thumbling — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

In den alten Zeiten in Frankreich, am Rande eines Waldes, der so groß war, dass niemand ihn je ganz durchwandert hatte, lebten ein Holzfäller und seine Frau und ihre sieben Söhne. Sie waren sehr arm, selbst in einem guten Jahr, und dies war das schlimmste Jahr, an das sich jemand erinnern konnte: Die Ernte war ausgefallen, das Dorf hatte kein Brot, und ein kalter, harter Winter hatte sich über alles gelegt. Der jüngste der sieben Jungen war die kleinste Person, die jemand in diesem Land je gesehen hatte. Als er geboren wurde, war er nicht größer als ein Daumen, und sie nannten ihn Däumling, und selbst jetzt, wo er fast erwachsen war, reichte er kaum bis zur Taille seines Vaters. Seine Brüder hielten ihn für nutzlos. Seine Eltern machten sich am meisten Sorgen um ihn. Was niemand bemerkt hatte, war, dass Däumling kaum sprach und dass er seine ganze Zeit mit Beobachten und Zuhören verbrachte – und so war er der Einzige in der Hütte, der bereits wusste, worüber seine Mutter und sein Vater nachts flüsterten.

Am schlimmsten Morgen dieses Winters nahm der Holzfäller alle sieben seiner Söhne tief in den Wald mit, um Holz zu sammeln, weiter als sie je gewesen waren. Er und seine Frau hatten vor, ohne sie zurückzukehren, weil sie nicht zusehen konnten, wie sieben Kinder vor ihren Augen verhungerten, und ihnen nichts anderes einfiel, und sie weinten den ganzen Weg dorthin – aber das hatten sie vor. Däumling wusste es. Er hatte es drei Nächte hintereinander durch die Wand gehört. Und so hatte er, bevor sie aufbrachen, seinen Stoffbeutel mit kleinen weißen Kieselsteinen aus dem Bach gefüllt, und den ganzen Weg in den Wald ließ er sie, einen nach dem anderen, hinter seiner Ferse fallen. Niemand bemerkte es. Niemand bemerkte jemals Däumling. Als die beiden Erwachsenen zwischen den Bäumen wegschlüpften und die sechs großen Brüder anfingen zu schreien und zu weinen, sagte Däumling ihnen einfach, sie sollten still sein und ihm folgen.

Als der Mond aufging, leuchteten die weißen Kieselsteine auf dem Waldboden wie eine Reihe kleiner Lampen, und Däumling führte seine sechs Brüder an ihnen entlang, jeden Schritt des Weges, bis zu ihrer eigenen Tür nach Hause. Ihre Mutter hörte sieben Paar Holzschuhe auf dem Stein und kam so schnell heraus, dass sie den Eimer umstieß. Sie sagte lange Zeit kein Wort; sie ging einfach die Reihe entlang, berührte ihre Köpfe, zählte und kam auf sieben, und begann von Neuem. Und es gab Essen an diesem Abend, denn der Gutsherr hatte dem Holzfäller endlich das Holz für den Winter bezahlt, und es gab Brot und Speck und Milch auf dem Tisch. Aber das Geld hielt nicht lange. Das tut es nie. Und vierzehn Tage später war der Schrank wieder leer, und der Holzfäller saß mit dem Kopf in den Händen am Feuer – und diesmal hatte Däumlings Mutter die Haustür abgeschlossen, sodass er nicht zum Bach gehen konnte, um Kieselsteine zu holen.

Das zweite Mal konnte Däumling nichts anderes aus dem Haus holen als eine Brotkruste, also zerbröselte er sie auf dem ganzen langen Weg in den Wald, noch weiter als zuvor. Und dieses Mal, als er sich umdrehte, um den Rückweg zu suchen, war überhaupt nichts mehr da. Nicht ein einziger Krümel. Die Vögel des Waldes waren den sieben Brüdern den ganzen Morgen gefolgt und hatten jedes einzelne Stück gefressen, und nun saßen sie mit aufgeplusterten Federn im Regen auf den Ästen und schauten auf ihn herab. Däumling stand einen langen Moment im nassen Farn, während der Regen ihm von der Nase tropfte. Er war nicht ganz so klug, wie er gedacht hatte. Seine Brüder heulten bereits. Die Nacht brach herein. Der Wald erstreckte sich in alle Richtungen endlos, und sie waren irgendwo mittendrin. Also tat er das einzig Vernünftige, was noch übrig blieb: Er suchte sich den höchsten Baum in Sichtweite aus und kletterte hinauf.

Es dauerte lange, denn er war sehr klein und die Äste waren sehr weit auseinander, und der Regen hatte aufgehört, als er seinen Kopf oben aus den Blättern herausbekam. Und was er von dort oben sah, vergaß er nie. Der Wald erstreckte sich in alle Richtungen wie ein grünes Meer, Meile um Meile, weiter, als er je für möglich gehalten hätte – und am Rande all dieses Grüns, mit dem letzten Sonnenuntergang dahinter, war ein Licht. Ein einziges gelbes Licht, in einem Fenster, sehr weit entfernt. Däumling betrachtete es sorgfältig und prägte sich genau ein, in welcher Richtung es lag, und dann kletterte er den ganzen Weg zurück und erzählte seinen Brüdern, dass es ein Haus gab. Er erzählte ihnen nicht, dass es ein riesiges Haus war, mit einem Fenster von der Größe eines Scheunentors. Das hatte er auch bemerkt. Aber sie froren und es wurde fast dunkel, und ein Haus ist ein Haus.

Sie liefen die halbe Nacht, und das Haus, als sie es erreichten, war viel schlimmer, als Däumling erwartet hatte: Die Stufe reichte ihm bis zur Brust, und der Türklopfer war über den Köpfen aller sieben von ihnen. Die Frau, die öffnete, war elf Fuß groß. Sie blickte auf die sieben durchnässten Jungen auf ihrer Stufe herab und legte beide riesigen Hände über ihren Mund, und dann flüsterte sie, dass sie sofort weglaufen müssten, denn dies sei das Haus eines Ogers, und ihr Mann äße Kinder, und er würde innerhalb einer Stunde zu Hause sein. Däumling nahm seine Mütze ab und sagte sehr höflich, dass sie sich im Wald verirrt hätten und die Wölfe draußen seien, und dass er lieber drinnen, wo es warm war, gefressen werden wollte. Die Frau des Ogers sah ihn einen Moment lang an. Dann seufzte sie und hob alle sieben auf einmal wie ein Bündel Brennholz auf und trug sie hinein zum Feuer.

Sie hatte sie gerade unter den Tisch gebracht, als das ganze Haus erzitterte und der Oger hereinkam. Er hängte seinen schmutzigen, purpurroten Mantel an seinen Haken, setzte sich und aß den größten Teil eines Schafes. Dann hörte er auf zu kauen, hob sein großes rotes Gesicht, schnüffelte in der Luft und sprach die Worte, die seine Frau den ganzen Abend gefürchtet hatte: dass er frische Kinder in seinem Haus riechen könne. Seine Frau sagte barsch, er rieche das Kalb, das sie an diesem Morgen zubereitet hatte. Der Oger sagte, er kenne den Unterschied. Er stand auf, schaute hinter die Tür und in den Brotofen, dann ging er auf alle Viere und schaute unter den Tisch – und fand sieben kleine Jungen, die in einer Reihe mit den Armen um die Knie saßen und ihn anstarrten. Er war absolut entzückt. Er sagte, sie würden morgen ein großartiges Abendessen für seine Freunde abgeben, und seine Frau solle sie in das gute Bett oben legen, damit sie gut schliefen und besser aßen.

Oben gab es zwei riesige Betten. In einem von ihnen schliefen die sieben Töchter des Ogers, jede mit einer feinen Nachtmütze aus weißem Leinen und einer goldenen Quaste. Im anderen bettete die Frau des Ogers die sieben Brüder ein, in sieben einfachen braunen Mützen, küsste sie alle und ging weinend hinunter. Die Brüder schliefen sofort ein. Däumling nicht. Er lag im Dunkeln und lauschte seinem eigenen Herzen, und dachte daran, wie der Oger im Dunkeln die Treppe heraufkam, um nach seinem Abendessen zu sehen, und wie sehr sich alle Kinder im Dunkeln ähneln, wenn das Einzige, was man sehen kann, eine Mütze ist. Also stand er auf. Ganz leise, barfuß, nahm er die sieben braunen Mützen von seinen sechs Brüdern und sich selbst, und tauschte sie, eine nach der anderen, gegen die sieben weißen Mützen mit den goldenen Quasten. Dann legte er sich wieder ins Bett und lag still mit offenen Augen und wartete.

Der Oger kam tatsächlich im Dunkeln herauf. Er tastete das erste Bett ab, fand sieben braune Mützen und ging murmelnd zum zweiten Bett zurück, und dort fand er sieben weiße Mützen mit goldenen Quasten – und so hob er seine eigenen sieben Töchter, eine nach der anderen, auf, trug sie alle nach unten und steckte sie in das gute, warme Bett am Feuer, wo er die Jungen hatte hinlegen wollen, und schlief äußerst zufrieden mit sich selbst ein. Bei Sonnenaufgang waren Däumling und seine Brüder eine Meile tief im Wald. Als der Oger herausfand, was geschehen war, stieß er ein Brüllen aus, das die Bäume bog, und zog seine Siebenmeilenstiefel an, die ihn sieben Meilen auf einen Schritt trugen, und er kam wie ein Unwetter über die Hügel hinter ihnen her. Aber Siebenmeilenstiefel sind ermüdend, und Oger sind dick, und bis zum Mittag hatte er sich auf einer Wiese niedergeworfen, um sich auszuruhen, und schlief flach auf dem Rücken im Klee mit offenem Mund ein. Däumling kam aus der Hecke, zog die großen Stiefel aus und zog sie an.

Die Stiefel passten jedem, der sie anzog, das war ihr ganzer Zauber, und so kam der kleine Däumling in etwa der Zeit, die man zum Erzählen braucht, über drei Grafschaften nach Hause. Er brachte seine sechs Brüder zur Hüttentür zurück, und seine Mutter kam heraus und zählte sie, kam bis sieben und begann von Neuem. Und danach hatte die kleinste Person in Frankreich die schnellsten Beine. Der König nahm ihn als seinen eigenen Boten auf, denn ein Junge, der einen Brief hundert Meilen zwischen Frühstück und Abendessen tragen konnte, ist viel Geld wert, und Geld war es, was Däumling wollte – nicht für sich selbst. Die Hütte bekam ein neues Dach und einen Schornstein, der richtig zog, und eine Kuh, und ein eigenes Feld, und niemand in dieser Familie hatte je wieder Hunger. Der Oger kam nie, um seine Stiefel zu suchen. Er hatte schon genug Spott wegen der Nachtmützen ertragen müssen, und er hatte beschlossen, alles in allem, Gemüse anzubauen.