Thumbelina — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Es war einmal eine gütige Frau, die sich von ganzem Herzen ein kleines Kind wünschte. Sie ging zu einer weisen alten Nachbarin, die ihr ein einzelnes Gerstenkorn gab und ihr sagte, sie solle es in einen Blumentopf pflanzen und warten. Die Frau pflanzte es und goss es, und fast sogleich spross ein schöner grüner Trieb auf und schwoll zu einer Knospe an wie eine Tulpe, fest verschlossen. „Was für eine herrliche Blume", sagte die Frau und küsste ihre seidigen Blütenblätter — und bei ihrem Kuss öffnete sich die Knospe sanft. Da sass, mitten in der Blüte auf dem weichen grünen Sitz, ein winziges, zartes Mädchen, vollkommen in jeder Weise und nicht grösser als ein Daumen. Die Frau schnappte vor Freude nach Luft und nannte sie Däumeling und liebte sie von jenem ersten Augenblick an von ganzem Herzen.

Däumelinchen machte sich auf dem Tisch ihr Zuhause, und schöner hätte es nicht sein können. Sie schlief in einem kleinen Bett aus einer polierten Walnussschale, mit Veilchenblütenblättern als Matratze und einem Rosenblatt als Decke. Tagsüber segelte sie hin und her über einen Wasserteller, den die Frau für sie hingestellt hatte, wobei sie zwei weiße Pferdehaare als Ruder und ein leuchtendes Tulpenblatt als Boot benutzte, und sang dabei mit der süßesten, kleinsten Stimme, die je jemand gehört hatte. Die gütige Frau liebte es, ihr zuzuhören. Däumelinchen war vollkommen glücklich, und das Häuschen war warm und sicher. Doch die weite Welt draußen war voller Geschöpfe, die noch nie etwas so Wundervolles gesehen hatten wie ein Mädchen, das nicht größer war als ein Daumen — und bald würde eines von ihnen nach ihr suchen.

In einer Sommernacht, während Däumeling fest schlief, kam ein großer alter Frosch durch eine zerbrochene Fensterscheibe gehüpft. „Was für eine hübsche kleine Frau würde sie für meinen Sohn abgeben", quakte der Frosch. Er trug die Nussschale mit Däumeling hinaus zum Fenster und hinab zum schlammigen Fluss. Um das winzige Mädchen daran zu hindern, davonzulaufen, setzte der Frosch sie auf ein breites grünes Seerosenblatt mitten im Strom, wo das Wasser auf allen Seiten tief war. Als Däumeling aufwachte und sich allein auf dem schwimmenden Blatt wiederfand, ohne einen Weg ans Ufer zu haben, setzte sie sich hin und weinte bitterlich. Der hässliche Frosch blinzelte nur aus dem Schilf zu ihr hinüber und plante die Hochzeit, ohne zu ahnen, wie unglücklich das kleine Geschöpf wirklich war.

Die kleinen Fische, die unter dem Wasser schwammen, hatten alles gehört, und ihnen tat Däumelinchen so leid, dass sie sich um den Stiel ihres Seerosenblätts versammelten und daran nagten, bis das Blatt abbrach und den Fluss hinuntertrieb und sie weit fort vom Frosch trug. Däumelinchen segelte vorbei an Schilf und Ufern und Dörfern, froh, frei zu sein, während Schmetterlinge und Libellen um sie herum tanzten. Doch plötzlich kam ein großer brauner Maikäfer angesummt, ergriff sie mit seinen Beinen und flog mit ihr hinauf in einen hohen Baum. Däumelinchen erschrak zunächst — doch es tat ihr leid, ihr kleines Blattboot auf dem Fluss davontreiben zu sehen, und sie konnte sich nur fragen, wohin dieses seltsame neue Geschöpf sie nun in der großen grünen Welt bringen wollte.

Hoch oben im Baum setzte der Maikäfer Däumeling auf ein breites Blatt und brachte alle seine Käferfreunde herbei, um sie zu bewundern. Aber die Käferdamen reckten ihre Fühler in die Höhe und sagten, sie sei wirklich sehr hässlich — sie habe nur zwei Beine und überhaupt keine Fühler, und das sei eine erbärmliche Sache. Der junge Maikäfer, der sie für das lieblichste Geschöpf der Welt gehalten hatte, glaubte nun seinen Freunden und verlor alle Zuneigung zu ihr. Er trug sie vom Baum hinab und ließ sie ganz allein auf einem Gänseblümchen im Gras sitzen. Däumeling weinte, weil man sie hässlich genannt hatte, obwohl sie wirklich süß und hübsch wie eine Blume war. Aber sie trocknete ihre Tränen, denn Weinen würde ihr nicht helfen, und machte sich daran, tapfer allein durch den langen, hellen Sommer zu leben.

Den ganzen warmen Sommer über lebte Däumchen allein im Wald. Sie flocht sich ein Bett aus Gras, hängte es unter ein breites Blatt, um sich vor dem Regen zu schützen, trank jeden Morgen den Tau von den Blättern und aß den Honig aus den Blüten. Die Vögel sangen für sie, und sie war nicht unglücklich. Aber der Sommer verging, der Herbst verging, und dann kam die Kälte. Die Vögel, die so süß gesungen hatten, flogen davon. Die Blumen verwelkten, und das große Blatt über ihr rollte sich zusammen und wehte im Wind davon. Der Schnee begann zu fallen, und jede weiche Flocke, die kaum eine Hand nass machen würde, fiel auf das winzige Mädchen wie eine ganze Schaufel voll. Sie wickelte sich in ein verdorrtes Blatt, zitternd, verloren und hungrig in einem riesigen kahlen Feld, und machte sich auf die Suche nach einem Unterschlupf vor dem bitteren Winter.

Am Rande des Feldes fand Däumeling die kleine Tür eines Feldmaushügels, gemütlich und warm unter dem Stoppelfeld. Die gütige Feldmaus nahm das frierende Mädchen auf, gab ihr Körner zu essen und ließ sie den Winter über bleiben, wenn Däumeling dafür die Höhle sauber hielt und Geschichten erzählte. Däumeling war dankbar für die Wärme. Aber die Maus hatte einen wohlhabenden Nachbarn — einen dicken Maulwurf in einem feinen, samtschwarz glänzenden Mantel, sehr gelehrt und sehr langweilig, der durch einen Tunnel, den er zwischen ihren Häusern gegraben hatte, zu Besuch kam. Der Maulwurf fand Däumeling bezaubernd und beschloss, sie zu heiraten, und die Feldmaus war entzückt über eine so vornehme Partie. Däumelings Herz sank, denn der Maulwurf sah niemals die Sonne und kümmerte sich nichts um die Vögel oder die Blumen, die sie liebte — aber sie war zu höflich, um das zu sagen.

In dem langen dunklen Tunnel, den der Maulwurf gegraben hatte, fand Däumeling eine Schwalbe, die kalt und reglos auf der Erde lag, ihre wunderschönen Flügel eng zusammengefaltet. Alle sagten, der arme Vogel sei sicherlich tot, vom Winter getötet; der Maulwurf trat zornig nach ihm, und die Feldmaus hatte kein Mitleid. Aber Däumeling kniete sich neben die Schwalbe und spürte, wie ihr Herz sich mit Trauer füllte, denn sie liebte die Vögel innig, die ihr den ganzen Sommer über gesungen hatten. Im Verborgenen webte sie eine warme Decke aus Heu und einen Teppich aus trockenen Blättern und legte beides sanft um den schlafenden Vogel, um ihn Nacht für Nacht in der Kälte warm zu halten. Und an einem stillen Tag legte sie ihr winziges Köpfchen an seine Brust und hörte — schwach, aber deutlich — einen Herzschlag: Die Schwalbe schlief nur, und ihre Güte hatte geholfen, ihn zu wecken.

Als der Frühling endlich kam, war die Schwalbe wieder gesund und kräftig, von Däumchens langer Güte ins Leben zurückgewärmt. Doch der Tag ihrer Hochzeit mit dem langweiligen Maulwurf rückte näher, und das kleine Mädchen trauerte bei dem Gedanken, dass es all seine Tage unter der Erde verbringen musste, ohne die Sonne oder die Blumen je wiederzusehen. Am Morgen ihrer Hochzeit schlich sie hinaus, um sich von der Sonne ein letztes Mal zu verabschieden — und da war die Schwalbe und wartete. „Setz dich auf meinen Rücken," sagte sie, „und ich trage dich weit fort aus der Finsternis, in die warmen Länder, wo die Sonne immer scheint!" Däumchen setzte sich auf, band ihr Tuch an einer starken Feder fest, und hinauf flogen sie, über Wälder und Meere und schneebedeckte Berge, in das Blau, endlich frei, einem Land voller Blumen entgegen.

Die Schwalbe setzte Däumchen auf die Blütenblätter einer großen, glänzend weißen Blume im warmen Süden ab. Und dort saß, zu ihrer Verwunderung, ein winziger Mann, nicht größer als sie selbst — der König aller Blumen, mit einer schlanken goldenen Krone und einem Paar schimmernder Flügel, und überall um sie herum lebte je einer in jeder Blüte. Er hielt Däumchen für das lieblichste Geschöpf, das er je gesehen hatte, und sie dachte dasselbe von ihm, denn endlich war hier jemand genau in ihrer Größe, der die Sonne und die Blumen ebenso liebte wie sie. Er schenkte ihr ein Paar zarter Flügel aus Flor, damit sie von Blume zu Blume fliegen konnte, und einen neuen Namen unter dem Blumenvolk. Und so fand das winzige Mädchen, das von einer Kröte entführt und im Schnee verloren worden war, am Ende genau den Platz, wo es hingehörte — und es war glücklich sein Leben lang.