The Last Summer — Lire en français

Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.

Anya haleta, serrant plus fort son sac à main usé tandis que le vent la secouait. Des bouteilles de soleil scintillaient sur un étal à proximité, tandis que des vendeurs colportaient de la pluie en bouteille et de douces brises. « Le Marché du Ciel est magnifique, n'est-ce pas ? » tonna une voix à côté d'elle.

« Magnifique... et écrasant », marmonna Anya, essayant de se frayer un chemin à travers les étals bondés. Son frère aîné, Caspian, gloussa, ajustant ses lunettes. « Ne t'inquiète pas, petite étourneau. Nous trouverons le vieux Silas, récupérerons l'atlas des nuages, et serons de retour avant le coucher du soleil. »

Anya hésita. « Silas est… Silas. J'ai entendu dire qu'il voulait quelque chose en retour. Une dernière faveur… » Caspian lui serra l'épaule. « Ne t'inquiète pas. Nous aurons cet atlas. Comme Eleanor Roosevelt l'a dit un jour, tu sais, « l'avenir appartient à ceux qui croient en la beauté de leurs rêves », » la rassura Caspian.

Le vieux relieur, Silas, les regarda en plissant les yeux derrière une montagne de tomes poussiéreux. « Caspian, mon garçon ! Et petite Anya, venez échanger, n'est-ce pas ? Je peux me séparer de l'atlas, mais, comme vous le savez, tout a un prix. Mon prix ? Un seul souvenir. »

« Un souvenir ? » s'exclama Anya en reculant. « C'est insensé ! » Silas gloussa, un son sec et rauque. « En effet. Un souvenir de l'été dernier. Celui où le ciel a commencé à pâlir... J'en ai besoin pour une recette spéciale de tempête en bouteille pour le Grand Festival ! Alors, on fait affaire ou pas ? »

« Nous... nous avons besoin de l'atlas, Silas ! Mon père a travaillé dessus pendant des années ! » plaida Caspian, la voix serrée par le désespoir. « D'ailleurs, je travaille sur ma propre recette météorologique. Je pourrais vous aider. Une mémoire est un prix bien trop élevé pour des pages tachées d'encre », Silas sourit. « Alors je suppose que tu prendras le large sans lui, comme ton père l'a fait, Caspian, mon vieux ? »

Anya se mordit la lèvre, regardant tour à tour Caspian et Silas. « Attendez… Je vais le faire. Je vais vous donner ma mémoire. » Caspian se retourna, l'horreur gravée sur son visage. « Anya, NON ! Ne te souviens-tu pas de ce que les collectionneurs de mémoire ont fait au Vieux Fitzwilliam ? Il n'a plus rien maintenant ! »

Silas ricana, se frottant les mains. « Excellent ! Un souvenir jeune et vibrant… juste ce qu’il me faut ! » Anya ferma les yeux, se préparant. « Fais-le alors, Silas. Prends le souvenir de la météo », murmura-t-elle, retenant ses larmes.

Soudain, Caspian écarta Silas, saisissant une petite bouteille en verre discrète sur une étagère cachée. « Il ne s'agit plus seulement de l'atlas, n'est-ce pas ? Tu ne fabriques pas des tempêtes en bouteille pour un festival, n'est-ce pas Silas ? » Caspian brisa la fiole sur le sol. Immédiatement, les lumières vacillèrent et le ciel s'illumina. « Je savais que tu avais volé la recette du rêve en bouteille de mon père ! Je ne serai jamais aussi créatif que lui ! »

« L'atlas reste avec nous, Silas ! Et les notes de papa sur l'été – elles restent là où elles doivent être, dans nos têtes, pour guider notre avenir ! » Anya a attrapé la main de Caspian. « Papa aurait voulu que nous continuions à rêver. Il disait ce que Maya Angelou disait, Caspian : « Si vous n'aimez pas quelque chose, changez-le. Si vous ne pouvez pas le changer, changez votre attitude. » Et nous venons de faire les deux. »