The Gingerbread Man — Lire en français
Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.
Dans une ferme, au bout d'un chemin, vivaient une vieille femme et un vieil homme qui n'avaient pas d'enfants. Et un après-midi pluvieux, la vieille femme décida de faire un bonhomme en pain d'épices. Elle mélangea la pâte avec de la farine, de la mélasse et beaucoup de gingembre, l'étala sur la table de la cuisine et le découpa avec un couteau ; et puis — parce qu'elle s'amusait — elle lui donna deux raisins de Corinthe pour les yeux, une petite bande d'écorce confite pour la bouche et trois boutons de glaçage blanc sur le devant, ainsi qu'un col en glaçage poché et des manchettes aux poignets et aux chevilles. Il avait vraiment très bonne allure. Elle le glissa dans le four et referma la porte sur lui, puis s'assit avec une tasse de thé. Le vieil homme rentra de la pluie, enleva ses bottes, et toute la cuisine commença à sentir le gingembre.
Quand le temps fut écoulé, la vieille femme prit le torchon et ouvrit la porte du four — et le bonhomme de pain d'épices s'assit sur sa plaque de cuisson, passa une jambe par-dessus le bord, et sauta sur le sol de la cuisine. La vieille femme hurla. Le vieil homme laissa tomber ses bottes. Et le bonhomme de pain d'épices traversa la cuisine en courant et sortit par la porte dans la cour de ferme humide, et en partant, il cria par-dessus son épaule la chose qu'il allait crier à tous ceux qu'il rencontrerait pour le reste de sa courte et extrêmement mouvementée vie.
La vieille femme sortit après lui, son tablier battant au vent, et le vieil homme sortit après elle, une botte au pied, et tous deux traversèrent leur propre cour de ferme à un âge où ils n'avaient aucune raison de courir où que ce soit ; et ils ne purent pas l'attraper. Personne n'aurait pu l'attraper. Ce biscuit traversa la boue et la paille et passa sous le portail et sortit sur le chemin sans ralentir une seule fois, et la dernière chose que les deux virent de lui, c'est qu'il s'éloignait entre les haies à une vitesse qu'aucun d'eux ne put expliquer par la suite, criant toujours.
Au bout du chemin, il rencontra une vache, la tête penchée sur une barrière, mâchant et ne pensant à rien du tout. Elle le regarda arriver. Elle le regarda passer. Et puis elle entendit ce qu'il criait, et la vache — qui n'avait couru nulle part depuis qu'elle était veau et qui n'aurait pas pu vous dire pourquoi elle le faisait — baissa la tête et le suivit au galop le long de ce chemin, sa cloche tintant et son pis se balançant, et fut emportée sur environ quarante yards. Il ne regarda même pas en arrière.
Après la ferme suivante, il y avait une porcherie avec une énorme truie rose dedans, allongée dans la boue, les yeux fermés, et elle l'entendit arriver avant de le voir. Ce qui se passa ensuite fut la chose la plus impressionnante qui arriva dans toute l'histoire : cette truie sortit de la boue, franchit le mur de sa propre porcherie d'un départ arrêté, et le poursuivit sur le chemin à une vitesse qu'aucun cochon n'a le droit d'atteindre — sur environ vingt yards. Puis elle s'arrêta, et se tint au milieu du chemin, soufflant comme une paire de soufflets, et le regarda partir, et après un moment, elle retourna et se remit dans la boue. Et le bonhomme en pain d'épices l'ajouta à sa liste sans même se retourner.
Il enjamba un tourniquet et traversa tout droit un champ de foin où toute une ligne de faucheurs travaillait avec leurs faux, avançant ensemble dans le champ comme le font les faucheurs. Il courut le long de la ligne devant eux, assez près pour les toucher, et leur cria toute sa liste – et vingt hommes laissèrent tomber leurs faux dans l'herbe et partirent à la recherche d'un biscuit à travers leur propre champ de foin, criant, trébuchant sur les andains, se gênant mutuellement. Ce fut le meilleur moment de sa vie et il le savait. Il sortit par la haie du fond et les laissa debout en une ligne irrégulière au milieu du champ, les mains sur les genoux.
Au-delà de la haie se trouvait une grange avec ses grandes portes ouvertes aux deux extrémités, et à l'intérieur, une douzaine de batteurs battaient le grain sur le sol avec leurs fléaux dans un nuage de poussière dorée. Il traversa directement le milieu de la grange. Il parcourut toute la longueur de cette aire de battage en criant sa liste — qui était maintenant assez longue pour être difficile à dire rapidement — et sortit par la porte du fond sous le soleil ; et douze hommes sortirent après lui, leurs fléaux toujours à la main, et n'allèrent pas plus loin que le portail. À ce moment-là, il y avait une procession derrière lui : une vieille femme, un vieil homme, une vache, un cochon, vingt faucheurs et douze batteurs, étirés sur deux champs et tous très loin derrière.
Et puis le chemin déboucha sur une rivière, et le bonhomme de pain d'épices s'arrêta. C'était une rivière large et elle coulait vite, et c'était la première chose de la journée qui n'était pas possible. Il se tenait sur la rive, écoutant les cris se rapprocher derrière lui — et une voix à côté de lui dit, très agréablement, qu'il semblait être en difficulté. Il y avait un renard assis dans les hautes herbes au bord de l'eau. Il était là depuis le début. Il n'avait pas couru un seul pas ; il avait simplement marché le long de la haie depuis le champ de foin pendant que tout le monde criait, et avait calculé où le chemin arrivait à l'eau, et s'était assis pour attendre. Il dit qu'il pouvait le transporter de l'autre côté, s'il le voulait. Il le dit comme si cela ne lui importait pas le moins du monde, ce qui est la seule façon de dire une chose pareille.
Alors le bonhomme de pain d'épices monta sur la queue du renard, et le renard entra dans l'eau et commença à nager. Et un peu plus loin, le renard dit que l'eau devenait plus profonde et qu'il ferait mieux de monter sur son dos ; ce qu'il fit. Et encore plus loin, le renard dit que c'était encore plus profond et qu'il ferait mieux de monter sur son épaule ; ce qu'il fit. Et au beau milieu de la rivière, avec les rives très éloignées des deux côtés, le renard dit que l'eau était maintenant au-dessus de sa tête et qu'il ne verrait pas d'inconvénient à grimper sur le bout de son nez — et le bonhomme de pain d'épices, qui avait semé une vieille femme, un vieil homme, une vache, un cochon, vingt faucheurs et douze batteurs, et qui n'avait jamais eu à penser à quoi que ce soit de sa vie, grimpa sur le bout du nez du renard.
Et le renard leva la tête et claqua des dents — et le bonhomme en pain d'épices dit, d'une voix étonnée, qu'il était parti au quart. Et puis il dit qu'il était parti à moitié. Et puis il dit qu'il était parti aux trois quarts. Et puis il dit, très faiblement et de quelque part très loin à l'intérieur du renard, qu'il était tout parti. Et ce fut la fin du bonhomme en pain d'épices, qui était la chose la plus rapide de tout ce comté et qui fuyait tout le monde, et qui fut finalement attrapé par la seule créature qui ne l'avait jamais poursuivi du tout. Le renard sortit sur la rive opposée et se secoua, puis s'assit au soleil. Et de l'autre côté de la rivière, la vieille femme et le vieil homme et la vache et le cochon et les vingt faucheurs et les douze batteurs se tenaient tous en une longue rangée au bord de l'eau, à bout de souffle, et le regardaient faire.