Jack and the Beanstalk — Leggere in italiano

I titoli delle storie sono ancora in inglese; il testo di ogni storia è in italiano.

Alla fine di una verde stradina inglese, dove le siepi si perdevano nella campagna aperta, sorgeva un piccolo cottage dal tetto di paglia con un camino storto. Lì viveva una vedova con suo figlio Jack. Avevano pochissimo: un piccolo orto, un secchio rotto e una vecchia mucca di nome Milky-White, che dava il latte che vendevano al mercato. Ma quella primavera Milky-White smise del tutto di dare latte, e la dispensa nel cottage si svuotò. La madre di Jack si sedette sulla soglia e disse ciò che temeva da settimane: la mucca avrebbe dovuto essere venduta. Jack balzò subito in piedi. L'avrebbe portata lui stesso al mercato, disse, e avrebbe ottenuto un prezzo favoloso per lei. Sua madre lo guardò a lungo, perché Jack era un ragazzo gentile e intelligente, ma era anche il tipo di ragazzo che tornava a casa con storie invece che con soldi. Tuttavia, non c'era altro da fare. Gli legò una corda al collo della mucca e gliela mise in mano.

Jack non aveva percorso metà della distanza per il mercato quando giunse a un incrocio dove un vecchio sedeva su una pietra miliare, come se avesse aspettato lì tutta la mattina. Il vecchio guardò la mucca. Poi guardò Jack con un sopracciglio alzato e gli chiese se sapesse quante fave facessero cinque. Jack, a cui piacevano gli indovinelli, rispose due in ogni mano e una in bocca. Il vecchio rise finché il suo cappello non tremò, e disse che quella era la risposta giusta, e che ecco le fave. Aprì la sua mano marrone, e in essa giacevano cinque fave — non fave comuni, ma fave che brillavano debolmente, come cinque piccole lune. Erano fave magiche, disse. Piantale di notte e al mattino sarebbero cresciute fino al cielo. Jack sapeva, in qualche angolo della sua mente, esattamente cosa avrebbe detto sua madre a riguardo. Ma cinque fave che crescevano fino al cielo gli sembravano un affare di gran lunga migliore di una mucca che non dava latte. Consegnò la corda.

Era buio quando Jack tornò a casa, e tornò a casa senza mucca e senza soldi. Quando sua madre gli chiese cosa avesse ottenuto per Bianchina, aprì la mano e le mostrò i cinque fagioli, e le raccontò, tutto d'un fiato, del vecchio e del cielo. Sua madre non urlò. Si sedette lentamente sulla sedia della cucina, il che era peggio. Poi gli prese i fagioli dalla mano e li gettò direttamente fuori dalla finestra aperta nel giardino, e disse a Jack che non ci sarebbe stata cena quella sera, perché non c'era cena da fare. Jack salì la piccola scala fino al suo letto sotto il tetto e giacque al buio sentendosi davvero molto piccolo. Sotto di lui poteva sentire sua madre che smuoveva il fuoco. Era ormai abbastanza sicuro che non ci fosse mai stato niente di magico in quei fagioli, e che lui fosse il più grande sciocco di tutta l'Inghilterra.

Jack si svegliò alle prime luci dell'alba perché la sua stanzetta era stranamente verde. Guardò fuori dalla finestra e non riusciva a capire cosa stesse vedendo. Dove sua madre aveva gettato i fagioli, una pianta era spuntata nella notte — non una fila di fagioli, ma un unico enorme stelo, spesso come il camino, attorcigliato come una grande corda, con foglie larghe come porte. Andava su oltre il tetto di paglia, su oltre gli olmi, su e su finché non scompariva tra le nuvole del mattino e non c'era più. Il vecchio aveva detto la verità, dopotutto. Jack corse sull'erba bagnata in camicia e si fermò sotto di esso con la testa completamente all'indietro. Anche sua madre uscì, stringendo lo scialle, e non disse una parola. Poi Jack afferrò lo stelo, che era nodoso e facile da scalare, e disse che sarebbe salito a vedere dove andava. Sua madre gli disse di scendere subito. Lui era già oltre il tetto.

Jack si arrampicò finché le braccia non gli fecero male e il cottage sottostante fu un puntino, e poi si arrampicò tra le nuvole stesse, dove tutto divenne bianco, silenzioso e fresco. E poi sbucò in cima, si alzò in piedi e trovò un paese di cui non aveva mai sentito parlare. C'era terra solida sotto i suoi piedi, pallida e strana. C'era una lunga strada bianca e dritta. Il cielo era di un blu più profondo di qualsiasi cielo di casa, e il sole quassù era molto luminoso. Non vedeva siepi, né villaggi, né campanili – solo quella strada, che si estendeva in lontananza, e all'estremità di essa un'enorme casa grigia con finestre grandi come porte di fienile. Jack aveva fame, e non aveva mangiato dalla mattina di ieri, e la casa sembrava un posto dove qualcuno doveva sicuramente fare colazione. Così si incamminò lungo la grande strada, e più si avvicinava, più quella casa cresceva.

La gigantessa che aprì la porta era larga come un carro e aveva farina fino ai gomiti, ed era così sorpresa di vedere un ragazzo sul suo uscio che lo fece entrare. Gli diede pane e formaggio e una tazza di latte all'angolo di un tavolo grande come un campo di fieno, e gli disse, gentilmente, che era un ragazzo molto sciocco, perché suo marito mangiava i ragazzi sul pane tostato e sarebbe tornato a casa per la sua colazione da un momento all'altro. Poi l'intera casa tremò. Boom. Boom. Boom. La gigantessa afferrò Jack e lo mise nel forno freddo e tirò la porta quasi chiusa, e Jack mise un occhio nella fessura. Entrò il gigante, alto quattro volte un uomo, scuotendo la polvere dalla sua barba, annusando l'aria e brontolando che sentiva odore di qualcosa di piccolo e fresco. Sua moglie gli disse svelta che sentiva l'odore del montone di ieri, e gli mise giù la colazione, e il gigante si sedette e mangiò tre pagnotte e un intero formaggio e non trovò affatto Jack.

Quando il gigante ebbe finito di mangiare, si allontanò a grandi passi nella stanza accanto, e Jack strisciò fuori dal forno per seguirlo e vedere dove andava. Attraverso la fessura della porta, vide il gigante aprire un grande baule e rovesciare sacchi di monete d'oro, e contarle, e contarle di nuovo, sempre più lentamente, finché la sua enorme testa non si appoggiò sulle braccia e cominciò a russare come una segheria. Jack pensò alla dispensa vuota a casa. Pensò a sua madre che ravvivava il fuoco senza cena da cucinare. Poi si intrufolò, prese uno dei sacchi d'oro – solo uno, anche se ce n'erano una dozzina – se lo mise in spalla e uscì da quella casa il più silenziosamente possibile per un ragazzo che trasportava qualcosa di così pesante. Percorse di corsa tutta la strada bianca, scese dal fagiolo mano dopo mano, e cadde nel suo giardino con il sacco.

L'oro durò a lungo. C'era un nuovo tetto sul cottage, e di nuovo una mucca nella stalla, e pane sulla tavola ogni singolo giorno. Ma l'oro non dura per sempre, e quando l'ultima moneta fu spesa, Jack uscì una mattina, afferrò il fagiolo magico e lo scalò una seconda volta. Si fece strada oltre la gigantessa ancora una volta — lei disse che era il ragazzo più audace del mondo intero, e lo nascose nella pentola di rame — e da lì guardò il gigante chiedere la sua gallina. Era una semplice gallina marrone. Il gigante la mise sul tavolo e disse: "Fai l'uovo", e la gallina depose un uovo d'oro massiccio. Poi il gigante si addormentò sulle sue uova d'oro, e Jack uscì dal rame, si mise la semplice gallina marrone sotto il braccio, e se ne andò per la strada prima che qualcuno si svegliasse. La gallina non fece un suono finché Jack non fu a metà del fagiolo magico, e poi chiocciò, come se approvasse pienamente.

Jack avrebbe dovuto fermarsi lì. Invece salì una terza volta, perché aveva sentito dire che il gigante aveva un'arpa d'oro che suonava da sola, e la desiderava più di qualsiasi altra cosa. Aspettò dietro il comò finché il gigante non si addormentò, e sollevò la bellissima arpa dal tavolo — e l'arpa aprì la sua bocca d'oro intagliata e chiamò a gran voce: "Padrone! Padrone!" Il gigante si svegliò con un ruggito che fece tremare le finestre. Jack corse. Corse per tutta la lunghezza della strada bianca con l'arpa che chiamava tra le sue braccia e la terra che tremava dietro di lui, e superò il bordo della terra delle nuvole e scese lungo il fagiolo più velocemente di quanto avesse mai scalato qualsiasi cosa, le foglie che gli sferzavano addosso, i piccoli campi verdi di casa che ondeggiavano molto più in basso. E sopra di lui, il fagiolo cominciò a piegarsi e a gemere, perché il gigante era sceso su di esso dietro di lui.

Jack cadde gli ultimi pochi piedi tra i suoi cavoli e gridò di volere l'ascia. Sua madre gliela portò correndo. Jack la brandì contro il grande stelo — una volta, due volte, tre volte — e il fagiolo si spezzò come un albero maestro e cominciò a inclinarsi. Oscillò, e cadde, e salì e si allontanò tra le nuvole mentre precipitava, riportando il gigante nella sua alta terra, dove atterrò, si diceva sempre, nei suoi morbidi campi di nuvole con niente di peggio di un livido e un terribile spavento. La strada delle nuvole si chiuse. E quella fu la fine del fagiolo e la fine del gigante, che non scese mai più nel nostro mondo, e ne fu molto contento. Jack e sua madre ripararono il tetto di paglia e ricomprarono una mucca, e la gallina marrone deponeva il suo uovo d'oro una volta alla settimana in un angolo confortevole della stalla, e la piccola arpa cantava la sera accanto al fuoco, e non chiamava più il suo padrone, perché le piaceva stare lì.