The Gingerbread Man — Leggere in italiano

I titoli delle storie sono ancora in inglese; il testo di ogni storia è in italiano.

In una fattoria, alla fine di un sentiero, vivevano una vecchia e un vecchio che non avevano figli, e un pomeriggio piovoso la vecchia decise di fare un omino di pan di zenzero. Mescolò l'impasto con farina, melassa e molto zenzero, lo stese sul tavolo della cucina e lo tagliò con un coltello; e poi — siccome si stava divertendo — gli diede due acini d'uva passa per occhi e una piccola striscia di scorza candita per bocca e tre bottoni di glassa bianca sul davanti, e un colletto di glassa a sac à poche, e polsini ai polsi e alle caviglie. Sembrava davvero molto ben fatto. Lo infilò nel forno e chiuse lo sportello, e si sedette con una tazza di tè, e il vecchio entrò dalla pioggia e si tolse gli stivali, e tutta la cucina cominciò a profumare di zenzero.

Quando il tempo fu scaduto, la vecchia prese lo straccio e aprì la porta del forno — e l'omino di pan di zenzero si sedette sulla sua teglia, mise una gamba oltre il bordo e saltò giù sul pavimento della cucina. La vecchia urlò. Il vecchio lasciò cadere i suoi stivali. E l'omino di pan di zenzero corse dritto attraverso quella cucina e fuori dalla porta nel cortile bagnato della fattoria, e mentre andava gridò indietro sopra la sua spalla la cosa che avrebbe gridato a tutti quelli che avrebbe incontrato per il resto della sua breve ed estremamente movimentata vita.

La vecchia uscì dietro di lui con il grembiule che sbatteva e il vecchio le venne dietro con uno stivale solo, e i due corsero attraverso il loro cortile a un'età in cui non avrebbero dovuto correre da nessuna parte; e non riuscirono a prenderlo. Nessuno avrebbe potuto prenderlo. Quel biscotto attraversò il fango e la paglia e sotto il cancello e fuori sulla stradina senza rallentare nemmeno una volta, e l'ultima cosa che i due videro di lui fu che si allontanava tra le siepi a una velocità che nessuno dei due riuscì a spiegarsi in seguito, continuando a urlare.

Lungo il sentiero incontrò una mucca, ferma con la testa oltre un cancello, che masticava e non pensava a nulla. Lei lo osservò arrivare. Lo osservò passare. E poi sentì quello che lui stava gridando, e la mucca — che non aveva corso da nessuna parte da quando era un vitello e che non avrebbe saputo dire perché lo fece — abbassò la testa e lo seguì lungo quel sentiero al galoppo, con la sua campana che suonava e la sua mammella che oscillava, e fu travolta dopo circa quaranta iarde. Lui non si voltò nemmeno.

Oltre la fattoria successiva c'era un porcile con un'enorme scrofa rosa dentro, sdraiata nel fango con gli occhi chiusi, e lei lo sentì arrivare prima di vederlo. Quello che successe dopo fu la cosa più impressionante che accadde in tutta la storia: quella maiala si alzò dal fango, superò il muro del suo porcile da ferma, e lo inseguì su per la stradina a una velocità che nessun maiale ha il diritto di avere — per circa venti iarde. Poi si fermò, e rimase in mezzo alla stradina ansimando come un paio di mantici, e lo guardò andare, e dopo un po' tornò indietro e si rimise nel fango. E l'omino di pan di zenzero la aggiunse alla sua lista senza nemmeno voltarsi.

Superò una staccionata e attraversò un campo di fieno dove un'intera fila di falciatori lavorava con le loro falci, muovendosi insieme lungo il campo come fanno i falciatori. Corse lungo la fila di fronte a loro, abbastanza vicino da toccarli, e gridò l'intera lista a tutti loro — e venti uomini lasciarono cadere le loro falci nell'erba e andarono a prendere un biscotto attraverso il loro campo di fieno, gridando, cadendo sulle andane, intralciandosi a vicenda. Fu il momento più bello della sua vita e lo sapeva. Uscì attraverso la siepe più lontana e li lasciò in piedi in una fila disordinata in mezzo al campo con le mani sulle ginocchia.

Oltre la siepe c'era un fienile con le sue grandi porte aperte a entrambe le estremità, e al suo interno una dozzina di trebbiatori battevano il grano sul pavimento con i loro flagelli in una nuvola di polvere dorata. Lui ci passò dritto in mezzo. Percorse l'intera lunghezza di quell'aia gridando la sua lista — che ormai stava diventando abbastanza lunga da essere fastidiosa da dire velocemente — e uscì dalla porta opposta verso il sole; e dodici uomini gli vennero dietro con i loro flagelli ancora in mano e arrivarono fino al cancello. A quel punto c'era una processione dietro di lui: una vecchia, un vecchio, una mucca, un maiale, venti falciatori e dodici trebbiatori, sparsi per due campi e tutti molto indietro.

E poi la stradina sbucò su un fiume, e l'omino di pan di zenzero si fermò. Era un fiume largo e scorreva veloce, ed era la prima cosa di tutta la giornata che non fosse possibile. Rimase sulla riva ascoltando le grida che si avvicinavano dietro di lui — e una voce accanto a lui disse, molto piacevolmente, che sembrava essere in difficoltà. C'era una volpe seduta nell'erba alta in riva all'acqua. Era lì da tutto il tempo. Non aveva corso un solo passo; aveva semplicemente camminato lungo la siepe dal campo di fieno mentre tutti gli altri gridavano, e aveva capito dove la stradina arrivava all'acqua, e si era seduta ad aspettare. Disse che poteva portarlo dall'altra parte, se voleva. Lo disse come se non gli importasse minimamente, che è l'unico modo per dire una cosa del genere.

Così l'omino di pan di zenzero salì sulla coda della volpe e la volpe entrò nell'acqua e cominciò a nuotare. E un po' più in là la volpe disse che l'acqua stava diventando più profonda e che avrebbe fatto meglio a salire sulla sua schiena; e così fece. E ancora più in là la volpe disse che era ancora più profonda e che avrebbe fatto meglio a salire sulla sua spalla; e così fece. E proprio nel mezzo del fiume, con le rive molto lontane da entrambi i lati, la volpe disse che l'acqua era ormai sopra la sua testa e che gli dispiacerebbe molto salire sulla punta del suo naso — e l'omino di pan di zenzero, che aveva seminato una vecchia, un vecchio, una mucca, un maiale, venti mietitori e dodici trebbiatori, e non aveva mai una volta nella sua vita dovuto pensare a nulla, salì sulla punta del naso della volpe.

E la volpe alzò la testa e azzannò — e l'omino di pan di zenzero disse, con una voce un po' sorpresa, che era sparito per un quarto. E poi disse che era sparito per metà. E poi disse che era sparito per tre quarti. E poi disse, molto debolmente e da qualche parte molto in fondo alla volpe, che era sparito del tutto. E quella fu la fine dell'omino di pan di zenzero, che era la cosa più veloce di tutta quella contea e che scappava da tutti quelli che vi abitavano, e che alla fine fu catturato dall'unica creatura che non lo aveva mai inseguito affatto. La volpe uscì sulla riva opposta e si scrollò, e si sedette al sole. E sull'altra sponda del fiume la vecchia e il vecchio e la mucca e il maiale e i venti mietitori e i dodici trebbiatori stavano tutti in lunga fila sul bordo dell'acqua, senza fiato, e lo guardarono fare.