Hadji Murat — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

Era o final do verão no Cáucaso, uma terra onde a vida e a morte se abraçavam em constante e feroz embate. Uma flor de cardo carmesim esmagada, quebrada mas agarrada teimosamente à vida, chamava a atenção, suas pétalas vibrantes contra a terra ressecada. Sua beleza, apesar dos ferimentos, falava da vontade feroz de sobreviver nesta terra acidentada. O sol batia implacável nas encostas rochosas e na grama rala, onde a luta da natureza era sempre visível. Lá embaixo, um rio serpejava pelo vale, e acima, picos dentados garfavam o céu. Este cardo, recusando-se a ceder, parecia encarnar o próprio espírito das montanhas. "Como é teimosa a vida!", alguém poderia pensar. "Ela se agarra a cada apoio, não importa quão quebrada ou machucada esteja." Permanecia como uma testemunha silenciosa, um símbolo das inúmeras lutas e do espírito duradouro e desafiador encontrado nestas montanhas ásperas mas belas. "Mesmo quando parece que tudo se perdeu, algo permanece", poderia concluir o observador quieto.

Depois de cavalgar rápido e sorrateiro pelas passagens da montanha, Hadji Murat chegou ao pequeno e remoto aul tchetcheno de Shtaal. Procurava refúgio com Sado, um aldeão leal em quem confiava profundamente. Sado, um homem mais velho com o rosto curtido mas bondoso, saiu para recebê-lo, enquanto sua família observava com apreensão silenciosa pela porta de sua simples moradia. Havia uma compreensão tácita entre eles, um vínculo forjado no sofrimento compartilhado e na desafio contra o Império Russo e o Imã Shamil. Hadji Murat desmontou lentamente, seus movimentos cansados mas ainda graciosos, e olhou ao redor do humilde pátio. "Paz seja sobre você, Sado," disse Hadji Murat, sua voz baixa, seus olhos escuros encontrando os do ancião. "Preciso de um teto e de seu silêncio, pois sou um homem perseguido por muitos." "Bem-vindo, Hadji Murat, bravo chefe," respondeu Sado, inclinando-se ligeiramente, um gesto de profundo respeito. "Nossa casa é sua, e nossas paredes não dirão palavra alguma sobre sua presença. Você está seguro aqui." Hadji Murat conhecia o risco imenso que Sado corria ao abrigá-lo, mas confiava na honra do montanhês acima de tudo. Havia escolhido este lugar escondido por seu isolamento e pela lealdade inabalável de seu povo, esperando por um momento de repouso antes de seu próximo movimento desesperado.

De um mirante alto e isolado, Hadji Murat contemplava os picos e vales infinitos, uma paisagem familiar mas agora hostil. O vento açoitava suas roupas enquanto ele tomava uma decisão desesperada e angustiante. Sua família, sua mãe e seu filho, estavam presos por Imam Shamil, o líder implacável. Para salvá-los, buscaria ajuda do próprio inimigo que sempre havia combatido: os russos. Virou-se para Akhmet Khan, seu murid mais leal, cujo rosto revelava profundo respeito e prontidão inabalável para qualquer ordem. "Akhmet, você deve ir aos russos," comandou Hadji Murat, sua voz firme, embora um tremor de dor pulsasse por baixo dela. "Diga ao Príncipe Vorontsov que Hadji Murat busca aliança, por um preço." "Será feito, chefe," respondeu Akhmet, a mão repousando sobre seu punhal, os olhos refletindo a determinação de seu mestre. "Sua palavra é meu caminho, mesmo até o acampamento do inimigo." "Diga-lhes que minha família está presa," acrescentou Hadji Murat, os olhos distantes, fixos no horizonte onde sua terra natal se estendia. "Esse é o único negócio que realmente importa." Era um risco, uma virada desesperada que tocava seu próprio âmago, mas Hadji Murat não via outro caminho. Sacrificaria seu orgulho, suas antigas alianças, pelas vidas de seus entes queridos. O peso imenso de sua escolha pressionava sobre ele, um fardo pesado no ar puro da montanha.

A jornada levou Hadji Murat e sua pequena banda de Murids ao coração do acampamento russo, um lugar vasto e movimentado, repleto de tendas de lona e soldados uniformizados. Aquela cena era um contraste gritante com as montanhas tranquilas e selvagens que ele conhecia. Foi levado à presença do Príncipe Vorontsov, o comandante russo, um homem de porte aristocrático e olhar perspicaz. O jovem oficial Butler observava com fascínio aberto, mal conseguindo disfarçar sua admiração pelo lendário chefe. Havia uma tensão não dita, uma desconfiança profunda de ambos os lados, mas um inimigo comum em Shamil criava um terreno comum incômodo. "Então, Hadji Murat, você busca nossa proteção?" perguntou o Príncipe Vorontsov, seu tom medido, um leve sorriso irônico nos lábios. "O que você oferece em troca de uma aliança tão perigosa?" "Meu conhecimento destas montanhas e de cada tática de Shamil," respondeu Hadji Murat, seus olhos escuros firmes, encontrando o olhar do Príncipe. "E a liberdade de minha família, pois estão mantidos em cativeiro." "Um pedido ousado, de fato," murmurou Butler a um oficial colega, cativado pela presença do chefe. Hadji Murat permanecia orgulhoso e inabalável, observando o mundo militar estrangeiro ao seu redor, sabendo que caminhava sobre uma corda bamba perigosa entre a salvação e o cativeiro, sua vida agora nas mãos de seus antigos inimigos.

Hadji Murat foi logo levado à elegante casa do Príncipe Vorontsov em Tiflis. A sala de estar era um lugar de luxo assombroso, repleta de móveis franceses refinados, lustres cintilantes e senhoras e cavalheiros russos bem-vestidos envolvidos em conversas educadas. Hadji Murat, em suas roupas tradicionais, destacava-se à parte, uma figura orgulhosa e solitária observando os costumes desconhecidos daquele mundo de riqueza. Tentava compreender suas cortesias elaboradas e piadas sussurradas, mas sua mente estava longe, com sua família retida nas montanhas. O Príncipe Vorontsov, sempre um anfitrião gracioso, deslizava pela sala, apresentando Hadji Murat a vários convidados, e o jovem Butler, admirado e curioso, frequentemente tentava envolvê-lo em conversa. "Diga-me, Hadji Murat, o que acha de nossa cidade?", perguntou o Príncipe Vorontsov, gesticulando ao redor da sala suntuosa com um movimento de mão. "É grandiosa, Príncipe", respondeu Hadji Murat, seu olhar varrendo as decorações elaboradas e os rostos desconhecidos. "Muito diferente das montanhas que conheço, com tantos tapetes macios." "De fato", interrompeu Butler com entusiasmo, aproximando-se. "Mas você é uma lenda até aqui, chefe! Muitos falam de seus feitos." Ainda assim, Hadji Murat permanecia um mistério para eles, seu foco inabalável em seu verdadeiro propósito, seu desconforto com a formalidade sufocante bem evidente.

De volta ao quartel-general russo, Hadji Murat participava dos conselhos de guerra, embora seu coração estivesse pesado de preocupação. Ele se debruçava sobre um grande mapa de campanha, apontando passes estratégicos e fortalezas, oferecendo seu conhecimento incomparável do terreno montanhoso e de cada tática de Shamil. O Príncipe Vorontsov e seus oficiais ouviam com vivo interesse, claramente impressionados por suas análises. Mas, a cada discussão sobre manobras militares e futuras campanhas, Hadji Murat ficava mais frustrado. Seus próprios apelos pelo resgate de sua família pareciam cair em ouvidos moucos, repetidamente ofuscados pelos objetivos maiores da campanha russa. "O caminho por aqui é traiçoeiro, Príncipe," aconselhou Hadji Murat, seu dedo traçando uma linha no mapa com precisão. "Mas é a fraqueza de Shamil, se você for corajoso o bastante para aproveitá-la." "Excelente observação, Hadji Murat," reconheceu Vorontsov, acenando lentamente, uma expressão pensativa no rosto. "Certamente consideraremos isso para nosso próximo avanço." Mas Hadji Murat não podia esperar. "E minha família?" pressionou, sua voz tensa de urgência, seus olhos escuros implorando. "Quando começará a expedição para libertá-los? Os dias passam, e seu destino permanece incerto!" Ele se via como uma ferramenta, sua tragédia pessoal apenas uma nota de rodapé em sua grande estratégia, e a inação roía sua alma. Ele precisava de ação rápida, não de conversas intermináveis e atrasos.

Os dias se transformaram em semanas, e a família de Hadji Murat permanecia nas garras do Imã Shamil, seu destino desconhecido. Os russos ofereciam promessas, mas nenhuma ação concreta; os atrasos o enfureciam. Ele se sentia como um animal enjaulado, constantemente vigiado por guardas, seus pedidos urgentes de ação recebidos com atrasos educados mas firmes. Seus aposentos, embora confortáveis o suficiente, agora pareciam uma prisão dourada. O silêncio de seu pequeno quarto no acampamento amplificava sua frustração, tornando a espera insuportável. Ele caminhava inquieto sobre o tapete gasto, sua mente acelerada, sabendo que não podia esperar mais pela burocracia lenta deles. "Eles brincam seus jogos, enquanto minha família sofre!", murmurou Hadji Murat para si mesmo, cerando os punhos, sua voz um rosnado baixo de raiva. "Não sou um peão para sua paciência, para ser movido ao seu bel-prazer." "Preciso sair deste lugar", sussurrou, sua determinação endurecendo como pedra. "E encontrar meu próprio caminho até Shamil, até meu povo, e libertar minha família eu mesmo." A aliança havia falhado em entregar o que seu coração desejava. Havia apenas um caminho restante: uma fuga desesperada e perigosa. "Então esta noite", decidiu, seus olhos queimando com propósito renovado, um plano se formando em sua mente determinada.

Na mais profunda escuridão da madrugada, Hadji Murat e seus poucos Murids leais iniciaram sua fuga desesperada. Moviam-se como fantasmas pela densa floresta que bordeava o acampamento russo, cada sussurro de folhas um alarme em potencial, cada sombra um possível inimigo oculto. Hadji Murat, leve nos pés e silencioso como um gato, abria caminho, seus sentidos aguçados, atento a qualquer sinal de perseguição. Akhmet Khan e os outros o seguiam de perto, o rosto sombrio mas absolutamente determinado. O ar era frio, úmido de orvalho, e os primeiros lampejos de luz cinzenta e metálica começavam a tocar o céu oriental, ameaçando revelar seus movimentos. "Rápido, Akhmet, o caminho está livre aqui," sussurrou Hadji Murat, gesticulando para frente com um movimento rápido da mão. "Precisamos chegar ao rio antes da luz plena, ou estamos perdidos!" "Depressa!" urgia Akhmet seus companheiros em voz baixa, a cabeça inclinada para um lado. "Ouço um cão ao longe, em breve estarão em nosso encalço!" "Mantenham-se nas sombras, todos," comandou Hadji Murat, desaparecendo na densa vegetação. "Não saiam da cobertura, nem por um momento!" Era sua única chance de liberdade, um voo perigoso de volta às montanhas que conheciam tão bem, um jogo desesperado pelo resgate de sua família. Tinham de ser rápidos, invisíveis e silenciosos como o túmulo.

A fuga foi breve, a perseguição implacável. Hadji Murat e seus poucos homens restantes ficaram presos numa moenda em ruínas à beira de um rio de águas rápidas, cercados por uma mata pantanosa. Soldados russos e chechenos leais fechavam o cerco de todos os lados, uma força esmagadora. Lutaram com desespero feroz, em desvantagem numérica e superados em armamento, as costas encostadas nas paredes desmoronadas da moenda. Hadji Murat, um redemoinho de desafio, mantinha sua posição contra os muitos atacantes. "Para Alá! Pela liberdade!" Hadji Murat rugiu, a voz rouca de esforço, seu sabre reluzindo. "Não me tomarão vivo, não enquanto houver sopro em mim!" "Lutem até o fim!" Akhmet gritou, caindo perto, atingido por uma bala. "Pelas montanhas, chefe!" "Avancem!" um oficial russo gritou, impelindo seus homens para frente através dos juncos. "Ele não pode nos escapar agora! Terminem com ele!" Hadji Murat, como uma fera acuada, lutou com toda sua força, mas as probabilidades eram muito grandes. Foi ferido e caiu, seu corpo finalmente imóvel entre os juncos e a água enlameada, exausto e esmagado pela perseguição implacável. Sua vida corajosa, uma vida de luta sem fim e feroz independência, foi extinta naquele lugar pantanoso e ensanguentado, seu desafio silenciado por fim.

As estações se sucederam, e o campo selvagem do Cáucaso permaneceu, imutável em sua beleza áspera. O cardo carmesim, outrora esmagado, agora se erguia mais alto e mais forte, suas flores desbotadas mas seus caules resilientes, suas sementes espalhadas pelo vento para começar uma nova vida. Sua presença duradoura espelhava o espírito das montanhas, um testemunho atemporal da vontade inabalável da vida em persistir diante de toda adversidade. Hadji Murat, como o cardo, havia lutado contra probabilidades avassaladoras, seu espírito desafiador quebrado apenas pela inevitabilidade do destino e pelo peso da perseguição implacável. Sua história, um testemunho de coragem, perda e do amor profundo pela pátria e pela família, tornou-se parte indelével do conto infinito e sempre em transformação das montanhas. O sol ainda brilhava nos picos cobertos de neve, o rio ainda fluía incessantemente pelo vale, e a vida, em seu ciclo áspero mas belo, continuava. Os ventos selvagens carregavam os ecos de feitos bravos e fins trágicos pela paisagem silenciosa e majestosa. "E assim, outra vida, feroz e orgulhosa, retorna ao solo destas montanhas implacáveis", alguém poderia refletir, vendo a resistência tranquila da terra. As montanhas, em sua grandeza estoica, guardam todas as histórias em seu coração antigo.