The Gingerbread Man — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

Numa fazenda no fim de uma estrada, viviam uma velhinha e um velhinho que não tinham filhos, e numa tarde chuvosa a velhinha decidiu fazer um boneco de gengibre. Ela misturou a massa com farinha, melaço e bastante gengibre, e a esticou na mesa da cozinha, e o cortou com uma faca; e então — porque estava se divertindo — ela lhe deu duas passas para os olhos e uma pequena tira de casca cristalizada para a boca e três botões de glacê branco na frente, e uma gola de glacê decorada, e punhos nos pulsos e nos tornozelos. Ele parecia muito bem, de fato. Ela o colocou no forno e fechou a porta, e sentou-se com uma xícara de chá, e o velhinho entrou da chuva e tirou as botas, e a cozinha inteira começou a cheirar a gengibre.

Quando o tempo acabou, a velhinha pegou o pano e abriu a porta do forno — e o biscoito de gengibre sentou-se em sua assadeira, colocou uma perna para fora dela e pulou no chão da cozinha. A velhinha gritou. O velhinho deixou cair suas botas. E o biscoito de gengibre correu direto pela cozinha e saiu pela porta para o pátio molhado da fazenda, e enquanto ia, gritou por cima do ombro a coisa que ele ia gritar para todos que encontrasse pelo resto de sua curta e extremamente agitada vida.

A velhinha saiu atrás dele com o avental esvoaçando, e o velhinho veio atrás dela com uma bota só, e os dois correram pelo próprio pátio da fazenda numa idade em que não tinham por que correr para lugar nenhum; e não conseguiram pegá-lo. Ninguém conseguiria pegá-lo. Aquele biscoito atravessou a lama e a palha e por baixo do portão e saiu para a estrada sem diminuir a velocidade uma vez sequer, e a última coisa que os dois viram dele foi ele se afastando entre as cercas vivas a uma velocidade que nenhum dos dois conseguiu explicar depois, ainda gritando.

Mais adiante, ele encontrou uma vaca, com a cabeça sobre uma porteira, mastigando e pensando em nada. Ela o observou se aproximar. Ela o observou passar. E então ela ouviu o que ele estava gritando, e a vaca — que não corria para lugar nenhum desde que era bezerra e que não saberia dizer por que o fez — abaixou a cabeça e seguiu por aquela estrada atrás dele a galope, com seu sino tocando e seu úbere balançando, e foi jogada a cerca de quarenta jardas. Ele nem sequer olhou para trás.

Depois da próxima fazenda, havia um chiqueiro com uma enorme porca rosa, deitada na lama com os olhos fechados, e ela o ouviu chegando antes de vê-lo. O que aconteceu a seguir foi a coisa mais impressionante que aconteceu em toda a história: aquela porca se levantou da lama, saltou o muro do seu próprio chiqueiro partindo do zero, e foi atrás dele pela estrada a uma velocidade que nenhuma porca tem o direito de ter — por uns vinte metros. Então ela parou, e ficou no meio da estrada bufando como um fole, e o observou ir, e depois de um tempo ela voltou e se deitou na lama novamente. E o homem de gengibre a adicionou à sua lista sem sequer se virar.

Ele passou por uma porteira e atravessou um campo de feno onde uma fila inteira de ceifadores trabalhava com suas foices, movendo-se juntos pelo campo como os ceifadores fazem. Ele correu bem na frente deles, perto o suficiente para tocar, e gritou toda a sua lista para todos eles — e vinte homens largaram suas foices na grama e foram atrás de um biscoito através de seu próprio campo de feno, gritando, caindo sobre as leiras, atrapalhando uns aos outros. Foi o melhor momento de sua vida e ele sabia disso. Ele saiu pela cerca distante e os deixou parados em uma linha irregular no meio do campo com as mãos nos joelhos.

Por cima da cerca, havia um celeiro com seus grandes portões abertos nas duas extremidades, e dentro dele uma dúzia de debulhadores batiam o milho no chão com seus mangos em uma nuvem de poeira dourada. Ele foi direto pelo meio do celeiro. Ele correu por todo o comprimento daquele terreiro de debulha gritando sua lista — que a essa altura já estava ficando longa o suficiente para ser um incômodo de se dizer em velocidade — e saiu pela porta dos fundos para o sol; e doze homens saíram atrás dele com seus mangos ainda nas mãos e chegaram até o portão. A essa altura, havia uma procissão atrás dele: uma velha, um velho, uma vaca, um porco, vinte ceifadores e doze debulhadores, espalhados por dois campos e todos eles muito, muito atrás.

E então a estrada deu em um rio, e o biscoito de gengibre parou. Era um rio largo e corria rápido, e foi a primeira coisa do dia que não tinha sido possível. Ele ficou na margem ouvindo os gritos se aproximarem atrás dele — e uma voz ao lado dele disse, muito agradavelmente, que ele parecia estar em alguma dificuldade. Havia uma raposa sentada na grama alta à beira da água. Ela estava lá o tempo todo. Não tinha corrido um único passo; ela simplesmente caminhou ao longo da cerca do campo de feno enquanto todos os outros gritavam, e calculou onde a estrada chegava à água, e sentou-se para esperar. Ela disse que poderia carregá-lo para o outro lado, se ele quisesse. Ela disse isso como se não importasse nem um pouco para ela, que é a única maneira de dizer uma coisa dessas.

Então o homem-biscoito subiu no rabo da raposa e a raposa entrou na água e começou a nadar. E um pouco mais adiante, a raposa disse que a água estava ficando mais funda e que ele deveria subir nas suas costas; e assim ele fez. E mais adiante ainda, a raposa disse que estava mais fundo e que ele deveria subir no seu ombro; e assim ele fez. E bem no meio do rio, com as margens bem distantes de ambos os lados, a raposa disse que a água estava agora acima da sua cabeça e perguntou se ele se importaria muito de subir na ponta do seu nariz — e o homem-biscoito, que havia fugido de uma velha, um velho, uma vaca, um porco, vinte ceifadores e doze debulhadores, e nunca em sua vida tivera que pensar em nada, subiu na ponta do nariz da raposa.

E a raposa levantou a cabeça e abocanhou — e o boneco de gengibre disse, com uma voz meio surpresa, que ele estava um quarto comido. E então ele disse que estava metade comido. E então ele disse que estava três quartos comido. E então ele disse, bem fraquinho e de algum lugar bem lá dentro da raposa, que ele estava todo comido. E esse foi o fim do boneco de gengibre, que era a coisa mais rápida de todo aquele condado e que fugiu de todo mundo nele, e que foi pego no final pela única criatura que nunca o perseguiu. A raposa saiu na margem oposta e se sacudiu, e sentou-se ao sol. E do outro lado do rio, a velhinha e o velhinho e a vaca e o porco e os vinte ceifadores e os doze debulhadores estavam todos em uma longa fila na beira da água, sem fôlego, e o observaram fazer isso.