The Master of Ballantrae — القراءة بالعربية

عناوين القصص ما زالت بالإنجليزية، أمّا نص كل قصة فبالعربية.

في عام ألف وسبعمائة وخمسة وأربعين، مزق التمرد اسكتلندا. في قلعة دوريسدير، جمع اللورد دوري العجوز ابنيه، جيمس، سيد بالانتريه، وهنري الأصغر. لإنقاذ عقارات العائلة، يجب على أحد الابنين الانضمام إلى تمرد الأمير تشارلي، ويجب على الآخر البقاء مواليًا للملك جورج. إذا فشل التمرد، فإن الابن الموالي سيحتفظ بأراضيهم؛ وإذا انتصر، فسيكون المتمرد هو من يحتفظ بها. نظر اللورد العجوز إلى ابنيه. كان جيمس لامعًا ولكنه جامح؛ وكان هنري هادئًا وصالحًا. كانت ابنتهما العم أليسون، التي كانت مخطوبة لجيمس، تراقب كليهما. وقف وكيل العائلة، ماكيلار، بجانب الجدار، يستمع. ابتسم جيمس، الذي أحب المغامرة. قال: "إنها لعبة حظ". "دع رمية عملة تحدد مصائرنا." لم يستطع هنري، الذي كره الفكرة، الرفض. قال بثقل: "فليكن كذلك". "دع أبي أو ماكيلار يرمي لنا." أنتج اللورد العجوز قطعة غينيا من محفظته ورمى بها عاليًا في الهواء.

مرت السنوات. فشلت الثورة، وأُفيد بموت جيمس، سيد بالانتريه. ورث هنري اللقب وتزوج أليسون، التي كانت في يوم من الأيام خطيبة جيمس. عاشا بهدوء في دوريسدير، على الرغم من أن سعادتهما كانت يكتنفها ظلال الماضي. في إحدى الأمسيات، بينما كان هنري وأليسون يتمشيان في الحديقة مع وكيلهما، ماكيلار، ظهر غريب. كان جيمس، عائدًا من الموت. كان نحيلاً وباليًا، لكن ابتسامته القديمة الساخرة لم تتغير. انحنى بأناقة. "أخي العزيز،" قال. "وأليسون العزيزة. لم تنتظراني، أرى." شحب وجه أليسون، لكن هنري ثبت في مكانه، وجهه كالحجر. "أهلاً بك يا جيمس،" قال هنري، وصوته بارد. "هذا بيتك." ولكن بينما تقدم جيمس لتحية أليسون، أُغمي عليها بين ذراعي زوجها. لم يفعل السيد سوى الضحك، صوت لم يحمل أي دفء على الإطلاق. رأى ماكيلار في تلك اللحظة أن حرب الأخوين لم تنتهِ؛ لقد بدأت للتو.

أقام السيد في دوريسدير، يعذب أخاه بالإهانات والمكائد، ويقلب أهل البيت ضده. كان يذكر هنري يوميًا أنه سرق منه لقبه وحبه. نما الكراهية بينهما حتى لم يعد بالإمكان احتواؤها. في إحدى ليالي الشتاء، بعد جدال أخير مروع، خرجا إلى بستان منعزل بجوار البحر، برفقة ماكيلار فقط. كانت الأرض متجمدة، والهواء باردًا كالموت. قال السيد وهو يسحب سيفه: "لا يوجد متسع لنا نحن الاثنين في هذا العالم. دعنا نحل هذا أخيرًا." هنري، الذي استفز إلى ما لا يطيق، سحب سيفه الخاص. صرخ: "لقد صليت من أجل هذا!" تقاتلا في ضوء القمر، معركة يائسة وصامتة. شاهد ماكيلار برعب بينما كانت الشفرات تلمع. ثم، بلهفة، ضرب سيف هنري هدفه. صرخ السيد وسقط، مستلقيًا بلا حراك بشكل مروع على الأرض المتجمدة. معتقدًا أنه قتل أخاه، أسقط هنري سيفه وحدق في الجثة، وجهه قناع من العذاب.

السيد لم يمت. حمله المهربون بعيدًا، ولم يُسمع عنه شيء لسنوات. ولكن بعد ذلك، بدأت رسائل تصل إلى ماكيلار من رفيق السيد، وهو محتال أيرلندي يدعى الكولونيل بيرك. جالسًا في مكتبه الصغير والهادئ في دوريسدير، كان ماكيلار يقرأ عن مغامرات السيد المذهلة. لقد أصبح قرصانًا في البحار العالية، يخوض المعارك ويستولي على الكنوز. لقد تجول في مستعمرات أمريكا وسافر إلى بلاد الهند البعيدة. كانت كل رسالة قصة عن الجرأة والقسوة والبقاء على قيد الحياة. كتب بيرك: "إنه رجل عظيم، سيدك، على الرغم من أن الشيطان نفسه لا بد أنه فيه". قرأ ماكيلار كيف ربح السيد وخسر الثروات، وخان الأصدقاء، وهرب من الموت اثنتي عشرة مرة. قام بحفظ كل رسالة بعناية، موثقًا حياة الرجل الذي كان يطارد منزل دوريسدير. سألت الليدي دوريسدير: "ماذا يمكننا أن نفعل؟". أجاب ماكيلار بعبوس: "لا يمكننا فعل شيء. لا يمكننا سوى انتظار عودته التالية."

وفي يوم من الأيام، عاد السيد مرة أخرى. لم يأتِ هذه المرة كمتسول، بل كرجل ثري، رجل نافذ من الشرق. نزل في ميناء مزدحم بالقرب من إدنبرة، مرتدياً حرائر فاخرة، ومصحوباً برفيق هندي صامت، معتم، اسمه سيكوندرا داس. ادعى أن ثروته هائلة. استأجر غرفاً باهظة الثمن وبدأ ينفق المال ببذخ، وقصته أدهشت كل المجتمع. أرسل رسالة إلى دوريسدير، ليس بالتهديدات، بل بالهدايا. لكن ماكيلار عرف غرضه. قال لهنري: "لقد جاء ليدمرنا. سينفق وينفق، وعليك أن تدفع، من أجل شرف العائلة." وافق هنري، الذي أرهقته سنوات الذنب والخوف، قائلاً بوهن: "ماذا يجب أن أفعل؟" نصحه ماكيلار: "يجب أن تعطيه ما يطلب، ويجب أن نراقبه." عودة السيد ألقت بظلال أشد قتامة من أي وقت مضى، سم بارد تسرب مرة أخرى إلى حياة العائلة.

تحقق تنبؤ ماكيلار. عاش السيد في إدنبرة كأمير، متحملاً ديوناً هائلة، والتي كان، بحكم العرف، رئيس العائلة - هنري - ملزماً بسدادها. في مكتب محامٍ رصين، مكسو بالألواح الخشبية، انكشف حجم الخراب بالكامل. قطعة تلو الأخرى، كانت عقارات دوريسدير تُباع لتمويل بذخ السيد. جلس هنري، وجهه شاحب ومتوتر، مقابل أخيه المبتسم. "لقد حطمتني،" قال هنري، وصوته بالكاد همس. "الأراضي ذهبت. لم يتبق شيء." هز السيد كتفيه ببساطة. "إذن علينا الذهاب وجلب كنزي،" أعلن. تحدث عن ثروة عظيمة من الفضة والذهب، مدفونة في براري أمريكا. كانت أملهم الوحيد. وافق هنري بيأس. "سنذهب،" قال. "أنت، وأنا، وماكيلار. سنسوي هذا الحساب بيننا في العالم الجديد." رأى ماكيلار الفخ. لم يكن السيد يريد الكنز؛ بل أراد أخاه، وحيداً ومدموراً، في أرض برية بعيدة عن الوطن.

كانت الرحلة إلى البرية الأمريكية أسوأ من الرحلة البحرية. سافروا لأسابيع عبر غابة شاسعة وصامتة بألوان الخريف المتوهجة، بقيادة صيادي فراء خشنين. السيد، الذي أضعفه البرد، مرض بشدة وكان يُحمل على محفة. لم يخفف مرضه من قسوته؛ فمن فراش مرضه استمر في السخرية من هنري. "هل يزعجك البرد يا أخي؟" كان يسأل بابتسامة واهنة. هنري، بدوره، كان يراقبه بكراهية مشتعلة وهوسية. "إنه نمر،" همس أحد الصيادين لماكيلار. "لن يموت حتى يموت عدوه أولاً." كان الهواء مشبعاً بالشك. أصبح الصيادون خائفين، معتقدين أن كنز السيد ملعون. لم يفارق سيكوندرا داس سيده أبداً، مراقباً الجميع بعيون سوداء لا يمكن قراءتها. "إلى أين يجب أن نذهب بعد؟" سأل ماكيلار دليلاً، الذي لم يفعل سوى أن أصدر همهمة وأشار غرباً. كانوا حفنة صغيرة، تعيسة، تائهة في منظر طبيعي هائل، حاملين ضغينتهم إلى نهايتها الأخيرة.

في عمق البرية المتجمدة، ساءت علة السيد. في صباح أحد الأيام، في فسحة صغيرة مغطاة بالثلوج، بدا أنه مات. حدق هنري في الجسد الساكن، ووجهه خالٍ من التعبير. لكن سيكوندرا داس لم يُظهر أي حزن. أعلن بهدوء أنه سيدفن سيده على الطريقة الهندية. "إنه ليس ميتاً،" أصر سيكوندرا على المجموعة المذهولة. "إنه في غيبوبة. لدي فن إعادته." تحت عيون ماكيلار القلقة ونظرات المرشدين العدائية، أمرهم سيكوندرا بحفر قبر ضحل. لف جسد السيد، ووضعه بداخله، وغطاه بالتراب المتجمد، تاركاً أنبوب تنفس صغير. ثم بنى ناراً فوق المكان. "علينا الانتظار،" قال، مستقراً بجوار النار. "في الوقت المناسب، سيعود." ضحك هنري، ضحكة جامحة وغير متزنة. "إنه ميت!" صرخ. "لقد تحررت منه أخيراً!" لكن عينيه لم تفارق القبر الغريب أبداً، وكان ارتياحه يتصارع مع خوف دام مدى الحياة.

ليوم وليلة، انتظروا بجوار النار. ظلت سيكوندرا صابرة، لكن عقل هنري بدأ ينهار. فكرة أن أخاه ربما لا يزال على قيد الحياة كانت أكثر مما يحتمله. "لن أُخدع!" صرخ، ممسكًا بمجرفة. "سوف نحفره! يجب أن أراه ميتًا!" ألقى سيكوندرا بنفسه في الطريق. "ستفسد كل شيء!" صرخ. "لقد فات الأوان!" لكن هنري، الذي استحوذت عليه قوة مجنونة، ألقاه جانبًا. في ضوء المصابيح المذعور، خدشوا الأرض المتجمدة. كشفوا عن الجثة. ركع سيكوندرا وحاول فنونه، ينفخ في فم السيد. للحظة مروعة، بدا أن جفنًا يرتعش. أطلق هنري صرخة لم تكن بشرية وسقط على الأرض. هرع ماكيلار إلى جانبه. قلبه، الذي أرهقته حياة كاملة من الكراهية، قد فشل. لقد مات.

عندما انتهت الفوضى، كان هناك جثتان في الثلج. سواء كانت جفنة السيد قد رفرفت حقًا، أو إذا كان هو الآخر قد مات في الأرض المتجمدة، لم يستطع أحد أن يقول على وجه اليقين. مبارزتهما الرهيبة، التي بدأت في قلعة اسكتلندية، انتهت هنا. دفنهما المرشدون جنبًا إلى جنب. لم يكن هناك حجر، فقط تلتان من التراب في المشهد العظيم الفارغ. وقف ماكيلار، الوكيل المخلص، وحيدًا ونظر إليهما. "كل شيء قد تم،" همس للريح. "بيت كامل قد زال، وأنا بقيت الأخير." لقد خدم العائلة طوال حياته، والآن دُمرت. كان الوحيد المتبقي ليحكي قصتهما المأساوية. أدار ظهره للقبرين وبدأ الرحلة الطويلة إلى المنزل إلى بيت بلا سيد في اسكتلندا، حاملًا الثقل الثقيل لكل ما رآه.