The Girl Who Asked What Holds the World Up — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Die Flut war in der Nacht gekommen, braun und hungrig, und hatte die Erde unter dem großen Banyanbaum weggefressen, bis seine Wurzeln nackt wie Rippen über dem Wasser hingen. Gargi kletterte die zerbrochenen Steinstufen des Ghats hinunter, ihre nackten Füße rutschten auf nassem Moos aus, der Messingring in ihrem Zopf schwang wild, während sie rannte. Hinter ihr kam Puru und schleppte einen Felsbrocken, der fast so groß war wie seine eigene Brust, die Tonklingeln klapperten, und stöhnte bei jedem Stoß. „Schneller, Puru, er neigt sich!“, rief Gargi, packte einen kleineren Stein und zog ihn mit beiden Armen durch den Schlamm. Der Baum ächzte und neigte sich noch eine Handbreit weiter zum angeschwollenen Fluss. Puru ließ seinen Felsbrocken mit einem Schlag am Stammfuß fallen, verkeilte ihn fest an einer Wurzel und warf dann sein ganzes Gewicht dagegen, um ihn festzupacken. Gargi kletterte über glitschige Steine, schob ihren eigenen Stein in die Lücke neben seinem und drückte mit beiden Händen nach unten, bis der Stamm zitterte, hielt und sich stabilisierte. Sie standen keuchend da, knietief im Schlamm, die weißen Berge schauten ruhig und weit über dem braunen Chaos darunter zu.

Gargi kniete im Lehmstaub von Kumhar Tola und begann, Töpfe übereinander zu stapeln, während sie leise zählte. Der unterste Topf reichte ihr bis zur Taille, war bauchig und stabil vom Brennofen. Sie hievte den zweiten hoch, dann den dritten, ihre Arme zitterten, als sie jeden an ihrer Brust ausbalancierte, bevor sie ihn abstellte. Puru kauerte in der Nähe und fütterte Stroh in einen rauchenden Bienenkorb-Ofen, blickte aber immer wieder herüber. „Dreizehn ist zu viel, Gargi“, warnte er und wischte sich Lehmstaub von den Händen. „Noch einer“, sagte sie, nahm einen weiteren Topf vom Trockengestell und hob ihn auf den schwankenden Turm. Er wackelte. Sie griff danach, um ihn zu stabilisieren, aber die ganze Säule neigte sich zur Seite, Töpfe klapperten aneinander. „Er fällt!“, schrie sie. Puru ließ das Stroh fallen und tauchte über den Hof, rutschte durch losen Staub, seine Tunika weit wie ein Netz ausgebreitet. Drei Töpfe purzelten in die Stofffalten und schlugen sicher an seiner Brust auf, anstatt auf dem Boden. Er lag grinsend da, die Töpfe an sich gedrückt, während zerbrochene Scherben dort verstreut lagen, wo die anderen auf die feste Erde geschlagen waren.

Das Seil riss ohne Vorwarnung, ein trockenes Schnappen, und der Eimer stürzte hundert Stufen tiefer in das dunkle Wasser mit einem hohlen Platsch, der den grünen Steinschacht hinaufhallte. Puru warf sich flach auf den Bauch an den Rand und spähte in die Dunkelheit. „Er ist auf den Grund gefallen! Wir werden nie erfahren, wie tief dieser Brunnen jetzt ist!“ Gargi wickelte bereits die geknotete Schnur von ihrer Taille ab und ließ sie Schleife für Schleife frei gleiten. Sie schwang ihre Beine über die erste Stufe und begann hinabzusteigen, ihre nackten Füße schlugen auf den kühlen, nassen Stein, zählte laut die Knoten, während sie die Schnur durch ihre Faust führte. „Ruf, wenn ich eine Stufe passiere!“, rief sie hinauf, ihre Stimme prallte seltsam von den gekrümmten Wänden ab. Puru beugte sich über den Rand und brüllte jede Zahl, während sie abstieg, sein Patronengurt mit kleinen Tonklingeln klirrte gegen den Steinrand. Immer weiter hinunter ging sie, vorbei an moosbewachsenen Vorsprüngen, ihr Zopf schwang, bis ihre Zehen kaltes Wasser berührten und der letzte Knoten durch ihre Finger glitt. „Einundneunzig Stufen!“, rief sie hinauf, und Puru juchzte so laut, dass die Glocken klapperten.

Der Schlamm des Damms sog alles an, was ihn berührte. Ein beladener Ochsenkarren, hüfthoch mit Getreidesäcken beladen, ächzte und sank mit einem nassen Schmatzen bis zur Achse ein, der Ochse brüllte und stemmte sich nutzlos gegen das Joch. König Janaka, der mit seiner Vermessungsgruppe vorbeiritt, sprang von seinem Pferd und platschte direkt in den Morast, sein feiner indigofarbener Dhoti wurde bis zu den Knien braun, als er das halb vergrabene Rad mit beiden Händen packte. „Hebt mit mir, steht nicht nur da!“, brüllte er und stemmte seine Sandalen in den Schlamm. Gargi ließ ihren Arm voll Holzbretter flach vor dem Rad fallen und schob sie eines nach dem anderen unter den Rand, um ihm etwas Festes zum Hochklettern zu geben. Puru warf seinen ganzen stämmigen Körper gegen die Rückseite des Karrens, sein Bandelier aus Tonklingeln klapperte wild bei jedem Stoß. Das Rad erfasste ein Brett, drehte sich, erfasste ein weiteres, und der Karren ruckte mit einem Ächzen frei, spritzte Schlamm über alle drei, als der Ochse vorwärts auf festeren Boden taumelte.

Die goldbespitzte Herde strömte in einem Fluss aus Hörnern und Staub auf die Tore zu, tausend Hufe trommelten auf die feste Erde des Hofes. Die Schüler jubelten und schwangen ihre Stöcke, trieben Kuh um Kuh durch das breite Holztor, das so hoch war wie drei stehende Männer. Dann krachte der schwere Schieberiegel, dick wie Purus Arm, zu früh herunter und klemmte ein kleines Kalb quiekend gegen das Holz. „Es steckt fest!“, rief Gargi und rannte schon los. Sie packte den Riegel mit beiden Händen und zog nach oben, ihre Füße rutschten im aufgewühlten Schlamm aus. Puru rammte seine Schulter neben sie, grunzte, seine Tonklingeln klapperten wild, als er sich mühte. Der Riegel ächzte, ließ sich aber nicht heben – bis ein langer, blasser Stab vor ihnen hochschwang und die ganze Herde an seiner erhobenen Spitze wie angewurzelt stehen blieb, als ob das Tier und das Tor und der Staub selbst dem Arm eines alten Mannes gehorchten. In dieser plötzlichen Stille rissen Gargi und Puru den Riegel gemeinsam frei, und das Kalb huschte, vor Freude muhend, zu seiner Mutter.

Die Hundert Säulen erklangen von Hofgeflüster, als Gargi auf dem kalten Mosaik kniete, acht geliehene Tontöpfe wie Soldaten um ihre nackten Knie aufgereiht. „Dieser ruht auf diesem“, rief sie und hievte den ersten gedrungenen Topf an seinen Platz, „und jener ruht auf diesen beiden.“ Sie stapelte sie, Hand über Hand, der Turm wuchs über ihre Schulter, über ihren Kopf hinaus, jeder Topf benannte seine Last, bevor sie den nächsten setzte. Puru kauerte an der Basis und stützte die untersten Töpfe mit beiden breiten Händen, grauer Tonstaub verschmierte seine Arme. Der Turm schwankte. Höflinge keuchten. König Janaka beugte sich auf seinem gepolsterten Sitz vor und umklammerte dessen geschnitzte Armlehne. Dann kippte der oberste Topf zur Seite – Gargi sprang vor, stellte sich auf die Zehenspitzen und fing ihn eine Handbreit über dem Steinboden auf, ihr Zopf schwang wild, der Messingring klirrte. Yajnavalkyas Stab schlug einmal auf das Mosaik, die Spiralschnecke fing das Fackellicht ein, und Stille folgte wie ein angehaltener Atem, bevor der ganze Saal in Lärm ausbrach.

Abendnebel zog von den erleuchteten Dächern herab, als Puru den Stoffdrachen an seinem Gestell hochzog und die Länge der Brüstung entlang rannte, um den Wind einzufangen. Der Drachen ruckte nach oben und zerrte stark an seinen Fäusten. „Er will aus dem Nichts fliegen!“, rief Gargi, die neben ihm herkrabbelte und Schleifen nasser Schnur aus ihren eigenen gewickelten Händen abwickelte. Die Schnur, vom Abenddampf durchnässt, glitt glatt wie ein Aal. Purus Griff versagte, und die Leine schoss frei, peitschte in den dunklen Himmel über den Rand der Brüstung. Er sprang vor und griff in die leere Luft. König Janaka trat vor und stützte eine breite Hand auf das Steingeländer, als wollte er ihn selbst fangen, aber die Schnur war bereits außer Reichweite. Dann schwang Yajnavalkya seinen hohen, spiralförmigen Stab in einem langen Bogen nach oben und hakte die peitschende Leine aus der Nacht, bevor sie über den Dächern verschwand. Er wickelte sie fest ein und gab das geschlungene Ende Purus wartenden Handflächen zurück. Der Drachen stabilisierte sich über ihnen, nur von Wind und Schnur gehalten.

Der Wind kam wie ein Schlag von der überschwemmten Ebene, und das große gestreifte Zeltdach – groß genug, um hundert Kühe zu beschatten, aufgehängt zwischen vier geschnitzten Pfosten, die höher waren als drei gestapelte Männer – riss an einer Ecke mit einem Peitschenknall los. Der ganze Stoff blähte sich nach oben und zog seine Seile vom Sand. „Fasst die Seile!“, schrie Gargi, rannte schon und sprang, um eine schleifende Leine zu fangen, die dicker war als ihr Handgelenk. Puru schlug beide Hände auf ein anderes Seil und grub seine nackten Fersen in den Sand, wobei er sich mit seinem ganzen stämmigen Gewicht zurückzog. König Janaka kam über den Hof gestürmt, seine purpurrote Schärpe flatterte, und legte seine schweren Arme um ein drittes Seil, das er Zentimeter für Zentimeter herunterzog. Yajnavalkya pflanzte seinen hohen Stab und hakte mit seinem spiralförmigen Haken ein flatterndes Eckseil ein. „Verbindet sie! Überkreuzt sie, zieht nicht nur!“, rief Gargi und krabbelte unter flatterndem Stoff, um Leine über Leine zu einem Kreuznetz zu verknoten. Langsam hörte das Zeltdach auf zu kämpfen, sackte zusammen, sank, bis es sich sanft auf den Sand legte wie ein müdes Tier, das sich hinlegt.

Das Webhaus war niedrig und heiß, Lampen rauchten an den Dachsparren, und der große Holzwebstuhl füllte es wie eine zweite Wand, höher als König Janaka selbst, seine Balken dick wie der Schenkel eines Mannes. Puru hievte das zerrissene Baldachintuch über seine Schulter und führte dessen Rand zwischen die langen herabhängenden Fäden, stöhnend unter dem Gewicht. Gargi kletterte auf einen Schemel, um die Ecke zu führen, und der Schemel wackelte, wobei er einen Korb mit Garnspulen vom Tisch stieß. Spulen rollten in alle Richtungen über den Boden, unter die Füße des Webstuhls, unter Yajnavalkyas Sandalen. Gargi ließ sich flach fallen und krabbelte ihnen auf Händen und Knien hinterher, jagte eine Spule direkt unter den Bauch des Webstuhls – und dort, im Lampenschatten kauernd, erstarrte sie, starrte auf die Reihen der gespannten Fäden, die straff von Balken zu Boden liefen, mit nichts als Luft darunter. Puru schnappte sich die letzte rollende Spule, bevor sie unter dem Fuß des Königs verschwand. Janaka stampfte mit einer Sandale, um eine andere zu blockieren. Yajnavalkya tippte zweimal mit seinem Stab und wartete.

Die Morgendämmerung färbt die fernen weißen Gipfel rosa, als Gargi einen Setzlingskorb die Böschung hinaufschleppt, wobei die Wurzelmatte wie ein verheddertes Netz hinterherzieht. Puru gräbt mit beiden Händen ein Loch, das doppelt so tief ist wie sein Unterarm, und gemeinsam senken sie den kleinen Banyanbaum hinein, wobei sie die lockere Erde fest um seinen Stamm klopfen. Einer nach dem anderen wächst die Reihe den Grat hinunter, die Körbe werden entlang einer Armkette weitergereicht. Dann rollen Janaka und Yajnavalkya das geflickte Vordach aus, dessen geflickte Streifen so riesig sind wie ein Schiffssegel, und Puru läuft mit dem losen Eckseil hinaus, während Gargi den fernen Rand packt und ihre nackten Füße weit gegen den Zug stemmt. Eine Bö füllt das Tuch. Es springt, steigt hoch über den neuen Hain, von nichts gehalten, und zieht jede Hand zum Himmel. Janaka lacht und stützt das Seil durch seinen Armreif; Yajnavalkyas Stab tippt einmal zufrieden gegen einen Stein, während der Vordach-Drachen frei über den gepflanzten Setzlingen und dem ganzen brennenden Himmel schwebt.