The Baghdad Jar With a Copper Tube Inside — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Der Wind kam von den Tigris-Ebenen wie ein Schlag, heiß und plötzlich, und er riss die Grabungsplane sauber von ihren Heringen. Die blaue Plane wirbelte den Hügel hinunter, flatternd wie ein verwundeter Vogel. „Schnappt sie, bevor sie den Graben erreicht!“, rief Jiddo Faris und wedelte mit seinem Stock hinterher. Noor rannte bereits, ihre Turnschuhe stampften auf der gebackenen Kruste, ihre Locken hüpften unter ihren gelben Bändern. Sie hechtete, verfehlte, und ihre Ferse stieß mit einem Knirschen direkt durch eine schwache Stelle im Boden. Sie jaulte auf und setzte sich hart in den Staub, mehr überrascht als verletzt. Bashir kam auf seinen langen Beinen angelaufen, fing die Plane an einem Lehmziegel und drehte sich um, um Noor zu sehen, die auf ihren eigenen Fuß zeigte. Wo ihre Ferse die Kruste durchbrochen hatte, ragte eine gekrümmte Tonschulter hervor, und aus ihrem Hals lehnte ein dünnes Rohr aus grün verkrustetem Kupfer. Mishmish huschte herbei, schnüffelte an dem Loch, sein Schwanz krümmte sich zu einem Fragezeichen, seine Glocke läutete einen halben Schlag hinter jeder Bewegung, die er in der plötzlichen Stille machte.

Der Pickup ruckelte über die Al-Schuhada-Brücke, braunes Flusswasser glitzerte weit unten auf beiden Seiten, und dann trat der Fahrer voll auf die Bremse. Der Verkehr hatte sich unter den Minaretten festgefahren. Die mit Stroh gefüllte Kiste auf der Ladefläche ruckte nach vorne und rutschte die gesamte Länge des geriffelten Metallbodens in Richtung der offenen Heckklappe. Noor japste und griff nutzlos in die Luft. Bashir, zusammengekauert an der Kabine mit den Knien praktisch an den Ohren, streckte ein unglaublich langes Bein aus und drückte seinen abgenutzten Turnschuh flach gegen die Holzecke der Kiste, wodurch diese abrupt zum Stehen kam. Aber das kleine Glas selbst hatte sich bereits aus seinem Strohnest gelöst und rollte frei über die Rillen – bis Mischmisch, tief geduckt mit seinem flauschigen Schwanz, der zum Ausgleich wedelte, eine weiße Pfote auf seine gekrümmte Schulter schlug und es festhielt, wobei sein Glöckchen einmal klingelte. Jiddo Faris, der den Seilgriff der Kiste mit beiden Händen umklammerte, atmete erleichtert auf, als der Lastwagen endlich wieder langsam auf das gegenüberliegende Ufer mit den Palmen zukroch.

Das Rad des Rollwagens verhakte sich hart am Steinsockel, und die Kiste kippte zur Seite, wobei Stroh oben herausquoll. Dr. Salma Tariq hechtete zu einer Ecke, ihr blaugrüner Mantel flatterte, die Arme um das Holz geschlungen, um ein Abrutschen zu verhindern. Bashir packte die gegenüberliegende Ecke, seine langen Arme weit ausgestreckt, die Kopfhörer wild um seinen Hals schwingend, während er mit seinem ganzen schlaksigen Gewicht zurückzog. Die Kiste kippte weiter, ächzte und drohte, direkt unter den großen geschnitzten Lamassu-Stieren auf den Steinboden zu krachen. Noor sank ohne zu zögern auf die Knie und klemmte ihren roten Turnschuh fest unter das feststeckende Rad. Sie stemmte ihren ganzen kleinen Körper dagegen, grunzte, bis das Rad über die Kante des Sockels sprang. Die Kiste stand wieder waagerecht, sicher. Jiddo Faris, keuchend von seiner Eile durch die Halle, kam mit seinem Stock herein, um den schwankenden Strohdeckel zu stabilisieren und lose Verpackung wieder hineinzustopfen. Mishmish huschte zwischen allen Knöcheln hindurch, der Schwanz zuckte, das Glöckchen klingelte, bevor er auf den Rand des Rollwagens sprang, um in das Gefäß zu spähen, als ob er es selbst überprüfen würde.

Unten im Lehmziegelzimmer kreuzten sich Rohre tief über dem Kopf wie Rippen. Dr. Salma Tariq kniete an der Wand der beschrifteten Schubladen, zog einen dicken Ordner mit der Aufschrift „Neunzehnhundertachtunddreißig“ heraus und klappte ihn auf. Eine lange Rolle vergilbten Papiers glitt heraus und rollte sich über den ganzen Boden aus, König Königs alte Zeichnungen flatterten flach. Mischmisch sprang darauf, trottete dem sich kräuselnden Rand hinterher und ließ seinen ganzen dünnen Körper darauf fallen, wobei er das Papier mit einem zufriedenen Plumps festnagelte. Baschir kniete sich hin, um die Ecken zu glätten, die die Katze übersehen hatte, seine langen Beine unbeholfen unter der Werkbank gefaltet. Dschiddo Faris lehnte seinen Stock an eine Schublade und beugte sich nah heran, blinzelte durch seine Brille auf die verblasste Tinte. Nur kletterte auf einen Hocker, um die große Messinglupe zu erreichen, die über dem echten Kupferrohr befestigt war, und in dem Moment, als Salma sie mit der weichsten Borstenbürste berührte, blätterte eine Locke grünen Metalls ab wie alte Biskuitkruste. Alle erstarrten, dann beugten sie sich zusammen vor, vorsichtig jetzt, die Hände schwebten, anstatt zuzugreifen.

Die Kupferschmiedgasse klang wie hundert winzige Glocken, Hämmer klopften aus jedem Stand. Bashir kauerte über einer hüfthohen Werkbank und schwang einen kleinen Hammer auf ein flaches Kupferblech, bis es dünn und hell wie eine Münze wurde. „Rollen Sie es langsam um den Besenstiel“, sagte Dr. Salma Tariq und hielt den Holzstiel aufrecht, während er das Metall darum zu einem glänzenden Rohr wickelte. Noor wippte auf den Zehenspitzen und klatschte, als die Naht sauber schloss. Aber Bashirs langer Ellbogen schwang weit aus und traf das Tablett mit Kupfernägeln, das am Rand der Werkbank balancierte – sie sprühten über den Steinboden wie ein heller, sich zerstreuender Regen. „Pass auf deine Arme auf, Bohnenstange!“, lachte Jiddo Faris, beugte sich bereits und fegte mit seinem Messing-Entenkopfstock in weiten Bögen die rollenden Nägel in seine umgedrehte Mütze. Mishmish sprang einem Nagel hinterher, der an seinen Pfoten vorbeihuschte, und schlug ihn zu den Füßen des alten Mannes. Noor sank auf die Knie und schaufelte eine Handvoll in ihre Tasche, grinsend. Innerhalb weniger Augenblicke war der Boden frei, das Rohr glänzte in Bashirs Händen, und die Gasse klang um sie herum weiter.

Jiddo Faris zog die lange Zange aus dem rauchenden Bienenkorbofen, das erste Gefäß glühte schwach orange zwischen den Metallbacken. Er schwang es vorsichtig in Richtung des Ziegelbodens, doch seine Sandale rutschte auf einem losen Splitter aus und das Gefäß glitt frei, zerbrach sauber in zwei Hälften mit einem Geräusch wie ein fallender Teller. Alle erstarrten. Mishmish huschte seitwärts, der Schwanz gesträubt, das Glöckchen wild klingelnd. „Es ist genau in der Mitte gespalten“, stöhnte Bashir, hockte sich hin, um die Stücke mit einem langen Finger anzustoßen. Noor wartete nicht, um es zu betrauern – sie hastete zum Töpferrad, klatschte einen frischen Klumpen Ton darauf und drehte ihn schnell unter ihren Handflächen, formte drei dicke kleine Gefäße nacheinander, während Salma jeden Rand mit einem feuchten Daumen glatt strich. Bashir schaufelte sie jeweils zu zweit auf, seine langen Arme stapelten sie vorsichtig zurück in die hüfthohe Ofenöffnung. Jiddo Faris lehnte seinen Stock an die Wand und schob mehr Holzkohle darunter, grinsend durch den Rauch. „Aller guten Dinge sind drei“, sagte er und schützte seine Augen vor der Hitze.

Der Turm aus Essigfässern, höher gestapelt als Jiddo Faris' Kopf, ächzte und neigte sich auf einmal. „Bewegt euch, bewegt euch!“, rief Dr. Salma Tariq und schob Noor seitlich an der Schulter weg, als die Fässer umkippten und eine braune Welle aus Dattelessig über den Gassenboden schwappte, wobei Flaschen im Strom auf und ab tanzten und wegschwammen. Mishmish schoss seitwärts auf einen Stapel Kisten, nieste heftig, sein gefaltetes Ohr zuckte. Bashir hechtete zu dem einen Fass, das noch stand, und umklammerte dessen hüfthohen Bauch mit beiden langen Armen, um es zu stabilisieren, bevor auch es fallen konnte. „Krüge, jetzt, alle!“, bellte Jiddo Faris und schwang bereits seinen Stock, um drei Tonkrüge von einem Hängeregal zu angeln. Noor platschte durch die sich ausbreitende Pfütze, sammelte rollende Flaschen mit beiden Händen auf und klemmte sie aufrecht an ihre Brust. Salma kniete sich hin und hielt den Ausguss des Fasses fest, während Bashir es kippte und Krug um Krug füllte, so schnell Noor und Jiddo sie unter den Strahl schieben konnten, wobei der Essig im laternenbeleuchteten Dunkel des überdachten Marktes über ihre Finger zischte.

Der Abendwind kam aus dem Nichts, peitschte über das Dach und riss den Wäscheständer krachend um. Nasse Tücher flogen wie Fahnen und das Tablett mit den fertigen Gläsern – fünf kleine, gedrungene Töpfe, die zum Abkühlen bereitstanden – begann direkt auf die niedrige Brüstungsmauer zuzurutschen. Noor kreischte und hechtete, packte zwei Gläser, bevor sie ihr durch die Finger glitten. Jiddo Faris pflanzte seinen Stock ein und hakte den Rand des Tabletts ein, aber das letzte Glas sprang frei und rollte schnell auf die offene Luft zu. Bashir legte sich flach auf den Bauch, rutschte über die sandigen Dachziegel und fing es mit nur seinen Fingerspitzen am äußersten Rand der Brüstung. Salma kniete und zog ihn an der Schulter zurück, erleichtert lachend. Mishmish, dessen Fell seitlich geweht wurde, kletterte unter einen Wassertank, um Schutz zu suchen. Während der Wind immer noch böig war, packten sie jedes Glas, jedes Werkzeug und jedes Tuch in eine große Decke und zogen es holpernd die schmalen Außentreppen hinunter in Sicherheit, wobei die goldenen Kuppeln die ganze Zeit ruhig hinter ihnen leuchteten.

Fünf bauchige Tonkrüge standen in einer Reihe auf der Steinbank, jeder so hoch wie Noors Knie, und warteten im Licht der Laterne. Bashir schleppte die Kiste mit den Kupferrohren herbei und steckte je eines in den Hals jedes Kruges, wobei er einen Eisenstab daneben hinunterschob, bis er im festgestampften Ton stecken blieb. Jiddo Faris reichte den Essigkrug herüber und stützte Noors Ellbogen, als sie ihn kippte und die dunkle Flüssigkeit gluckernd in Krug um Krug fließen ließ, wobei sie über ihre Finger spritzte. Salma kniete am alten Messgerät und befestigte die baumelnden Drähte einzeln an den Kupferrohren, wobei ihre Perlenkette schwang. „Letzter Clip“, sagte sie und schnappte ihn auf das fünfte Rohr. Die Nadel auf dem staubigen Zifferblatt des Messgeräts zitterte, dann schlug sie hart aus. Noor schnappte nach Luft und legte ihre Hände um die kleine Glühbirne, die auf der Bank balancierte – und ein stecknadelkopfgroßes goldenes Licht glühte schwach zwischen ihren Fingern. Mishmish krümmte seinen Rücken und drückte sich eng an ihr Knie, das Glöckchen klingelnd, als hätte auch er es gespürt.

Der Sonnenaufgang färbte den Tigris rosa, und unter einem gestreiften Sonnensegel wurden die fünf Krüge herausgeholt und in einer Reihe auf einem Klapptisch aufgestellt, der Noor bis zur Brust reichte. Kinder kamen von allen Seiten angerannt, drängelten sich und kletterten über die niedrige Parkmauer, um sich um die Bank zu scharen. Bashir hob Mishmish auf seine Schulter, damit die Katze über die wogenden Köpfe sehen konnte, wobei sich der flauschige Schwanz der Katze an seinem Nacken kräuselte. Jiddo Faris stabilisierte die äußeren Krüge mit seinem Entenkopfstock, damit eifrige Hände sie nicht umstießen, während Dr. Salma Tariq den Krug jedes Kindes führte und gerade genug Essig in die Tonmündungen kippte, ohne etwas zu verschütten. Noor hielt ihre Hände um die winzige Lampe und grinste, als sie bei jedem Guss immer wieder golden flackerte. „Langsam gießen, langsam!“, rief Salma und schnappte sich einen wackelnden Krug, bevor er umkippte. „Schau – es lebt!“, rief ein Junge, und die ganze Menge beugte sich lachend vor und drängte sich näher, um das kleine Licht über dem alten Fluss leuchten zu sehen.