The Furnace at Toledo and the Steel of Damascus — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Die Sonne tauchte die gestapelten Granitfelsen in oranges Licht, und schon rauchten die Bienenkorböfen unten zwischen den Palmenhainen. Malli stemmte ihre nackten Füße gegen den Felsen und zog am Seil, ihr mit Messingdraht geflochtener Zopf schwang, während sie den Schlitten nach oben zog. Peddanna legte sein ganzes knochiges Gewicht in den Stoß von hinten, grunzte bei jedem Schritt, sein gespaltener weißer Bart schwankte gegen seine Brust. Der Schlitten ächzte über einen Steinrücken – und der obere, mit getrocknetem Ton versiegelte Tiegel kippte lose. Er sprang einmal, zweimal, zersprang am Granit und zerbarst im Dornengestrüpp darunter, wobei graue Stahlkuchen überall verstreut wurden. Malli ließ das Seil fallen und kletterte ihnen nach, schnappte Kuchen zwischen den Dornen hervor, bevor Ziegen oder Krähen sie wegschnüffeln konnten. Peddanna rutschte auf den Fersen hinunter, lange, kohlegeschwärzte Finger fegten das Gestrüpp beiseite, um die letzten zu finden. Die Karawanenglocken klangen bereits schwach vom Dorfweg her – es gab keine Zeit zu verlieren, bevor die Männer ohne ihren Stahl aufbrachen.

Malli schwang sich den Teakstamm hinauf, ihre nackten Zehen umklammerten die raue Rinde, rau wie eine Katzenzunge, und griff hoch zwischen die breiten Blätter. Sie riss sie armvoll herunter, Kassia-Blätter, größer als ihre beiden Hände, und ließ sie zu Boden fallen, wo Peddanna sie zu einem Bündel zusammenfasste. „Mehr, höherer Ast!“, rief er und zeigte mit einem rußschwarzen Finger, und sie kletterte weiter, der große Erdhügel unter ihr seufzte und sackte mit einem leisen schwarzen Puff zusammen, als seine Kruste nachgab. Heiße Holzkohle glühte mattorange unter dem zerbrochenen Rasen. Peddanna ergriff eine langstielige Schaufel, größer als Malli, und begann, die glühende Holzkohle in einen geflochtenen Korb zu werfen, der fast so hoch wie sein Knie war. Malli sprang vom Baum, landete im Lauf und schnappte sich eine zweite Schaufel, mit der sie schnell neben ihm schaufelte. Gemeinsam zogen sie die vollen Körbe, zwischen sich schwingend, zum wartenden Ochsenkarren und kippten die Holzkohle mit einem rasselnden Krachen hinein, bis der Karren unter der Last ächzte.

Die ganze Nacht hatten die Ziegenbalg-Blasebälge unter Peddannas langen Armen geächzt und den vergrabenen Tiegeln ihren Feueratem zugeführt, und Malli hatte Holzkohle nachgelegt, bis ihre Schultern schmerzten. Nun, als der Himmel über dem Godavari die Farbe des Fruchtfleisches einer Guave annahm, legte Peddanna die Blasebalgstange nieder und hob seinen Holzhammer, schwer wie ein junges Zicklein. Er schwang ihn gegen den ersten gebrannten Tiegeldeckel und zerschlug ihn sauber. Dampf zischte heraus, und mit ihm rollte ein dicker grauer Kuchen aus Wootz-Stahl, mattrot glühend, direkt den Sandbank hinunter zum Fluss. Malli fiel flach auf die Knie und schnappte sich ihre lange Eisenstange, hastete ihm nach, bevor das Wasser ihn verschlucken konnte. Sie erwischte ihn zischend am äußersten Rand des nassen Sandes, zog ihn zurück und ließ ihn mit einem triumphierenden Klang auf einen flachen Stein fallen. Peddanna zerschlug einen zweiten, dann einen dritten, der Hammer klingelte, die Kuchen purzelten und zischten, und Malli rannte von Seite zu Seite und jagte jedem einzelnen nach, bevor die Strömung ihre Nachtarbeit wegspülen konnte.

Die Brandung bei Masulipatnam kam grau und tosend herein, stellenweise höher als die Brust eines erwachsenen Mannes, und das runde Korbfischerboot drehte und wankte, während Malli und Rafiq es an den Brechern vorbei paddelten. Peddanna stand knietief im schäumenden Flachwasser und hievte einen Korb nach dem anderen mit verpackten Stahlkuchen über die Reling. Eine plötzliche Welle schlug das Boot seitlich und ein ganzer Sack kippte über den Rand und platschte unter Wasser, bevor ihn jemand greifen konnte. Rafiq stürzte sich vor, schnappte sich seine lange Bootsstange und stieß sie in das aufgewühlte Wasser, hakte beim zweiten Versuch die Seilbefestigung des Sacks ein und zog ihn tropfend und schwer herauf, wobei Wasser von den Tonkuchen im Inneren herunterlief. Malli kletterte auf die andere Seite, um das schaukelnde Boot mit ihrem ganzen Gewicht auszugleichen, während Peddanna den letzten Korb mit beiden Armen hochschob, seine nackten Füße gegen den sich verlagernden Sand unter der Brandung stemmte und sie zur wartenden Dhau winkte.

Der Himmel über Sokotras roten Klippen nahm die Farbe eines Blutergusses an, und der Wind traf die Zarifa wie ein Schlag. Die Dhau legte sich hart auf eine Seite, die Taue ächzten, und die Kisten mit Stahlkuchen rutschten mit einem schrecklichen, scharrenden Geräusch über die nassen Planken. Ein großer Tonwasserkrug, höher als Mallis Knie, kippte aus seiner Verankerung und rollte um, wobei er einen Wasserschwall verschüttete, der alle an Deck durchnässte. Malli rutschte aus, packte die Reling, zog sich aufrecht und warf ihr ganzes Gewicht gegen eine rutschende Kiste, bevor diese gegen den Rumpf prallen konnte. Rafiq kam barfuß herbeigeklettert, Seilrollen über einer Schulter, und rief ihr zu, die Kiste festzuhalten, während er ein Seil durch die Holzlatten zog. Gemeinsam zogen sie die Leinen fest, Knoten um Knoten, stemmten die Füße gegen das kippende Deck. Fliegende Fische schossen aus den Wellen und huschten silbern über die Reling, landeten flatternd in ihrer Nähe, und Malli lachte, obwohl ihr die Gischt in den Augen brannte.

Das Kamel knickte vor der Schmiedetür zu schnell in die Knie, und das Paket auf seinem Rücken platzte auf wie eine Samenkapsel. Graue Stahlfladen, jeder so groß wie ein Fladenbrot, rollten über die Gerade Straße, prallten unter Obstständen ab, die höher als ein Kinderkopf gestapelt waren. Malli ließ den Wasserkrug fallen, den sie trug, und rannte, ihre nackten Füße schlugen auf den Stein, tauchte unter einen Tisch voller Orangen, um einen der wirbelnden Fladen zu ergreifen, bevor er in der Menge verschwand. Rafiq sprang über einen Korb mit Melonen, seine Seilarmbänder klapperten, und krabbelte auf Händen und Knien hinter zwei weiteren her, die auf die Moscheestufen zurollten. Händler riefen und schnappten sich ihr Obst von dem rollenden Metall zurück. Der letzte Fladen wackelte, wurde langsamer und rollte direkt auf einen breiten, viereckigen Stiefel zu, der fest in seinem Weg stand. Der Stiefel kam flach herunter und stoppte ihn abrupt. Eine breite Hand griff hinunter, hob den Fladen ins Sonnenlicht, um ihn zu untersuchen, drehte ihn mit einem nachdenklichen Blick um, bevor jemand überhaupt zu Atem gekommen war.

Die Klinge war hundert Atemzüge lang langsam gehämmert, gefaltet und gezogen worden, bis sie so lang wie ein Arm war. Ustadha Zamarrud packte sie mit einer zollbreiten Zange und senkte sie zischend in den hüfthohen Steintrog, der mit hellgelber Ätzflüssigkeit gefüllt war. Malli beugte sich über den Rand, die Nase rümpfend vor dem scharfen Geruch, und beobachtete, wie Blasen am Stahl hochkrochen. „Atme nicht zu nah“, warnte Zamarrud und zog Malli mit einer breiten Hand an der Schulter zurück. Als sie die Klinge freizog, lief Wasser in Bändern davon, und Rafiq packte die Kurbel des Rades und drehte sie kräftig, wodurch ein Schwall aus dem ächzenden Wasserrad über das Metall strömte, um die Flüssigkeit wegzuspülen. Malli schnappte sich ein Tuch und rieb, und da, durch den nassen Glanz aufsteigend, kam das Muster – helle und dunkle Bänder, die sich wie eine im Wasser liegende Leiter verdrehten. „Schau!“, rief sie und hielt es hoch, sodass die Sonne jede Sprosse einfing. Rafiq ließ die Kurbel fallen und rannte herbei, selbst tropfend, grinsend über das endlich sichtbare Geheimnis des Stahls.

Der Anstieg zum Tor war steil und gepflastert, höher als zwei übereinander gestapelte Männer, und das Maultier hasste es. Auf halbem Weg pflanzte es seine Hufe ein und rührte sich nicht mehr. Die Kiste ruckte auf ihrem Karren zurück, das Seil knarrte, und zwei graue Stahlkuchen sprangen frei, klapperten und rollten die Steinstufen hinunter zurück zur Ebene. Malli tauchte ihnen nach, schnappte sich einen, bevor er in einem Abfluss verschwand. Mencía jagte nicht – sie ließ sich flach auf die Knie fallen, nahm einen Holzkeil aus ihrer Gürteltasche und rammte ihn fest unter das Karrenrad, stemmte sich mit beiden kleinen Händen und ihrem ganzen Gewicht dagegen. Rafiq warf sich gegen die Seite der Kiste, um weiteres Rutschen zu verhindern, während Zamarrud das Führungsseil packte und zog, ihre Stiefel auf dem Kopfsteinpflaster rutschend. Gemeinsam zogen sie, das Seil schnitt in die Handflächen, bis das Rad den Keil erwischte und hielt. Über ihnen klapperten Störche unbeeindruckt mit ihren Schnäbeln in den Turmnestern, während die vier die ganze Kiste ächzend das letzte Stück zum Tor hinaufschleppten.

Der kastilische Ofen glühte weißglühend, höher als Rafiqs Schulter, sein Schlund leuchtete wie eine zweite Sonne neben dem Fluss. Zamarrud stieß die Klinge hinein und zog sie glänzend heraus, doch als sie sie ins Licht neigte, lag der Stahl blank und flach da wie ein gewöhnliches Messer, keine Leiter, überhaupt kein Muster. „Diese Hitze hat die Seele daraus verbrannt“, sagte sie und runzelte die Stirn. Mencía schnappte nach Luft und ergriff einen langen Eisenrechen, doppelt so hoch wie sie, und zog brüllende Kohlen auf die Steinplatten, während Rafiq einen Eimer schleppte und Flusswasser darüber schüttete, das zischend zu Dampf wurde. Malli sank auf die Knie und begann, frische Holzkohle und zerbröselte getrocknete Blätter zu einem kleinen, langsamen Haufen zu schichten, sanft blasend, um eine geduldige kleine Flamme zu wecken. Zamarrud kniete neben ihr und fütterte das Feuer mit vorsichtigen Prisen. Langsam, während die Klinge tief über der kleinen Hitze ruhte, begannen blasse, wässrige Linien wieder über ihre Oberfläche zu kriechen. „Da“, murmelte Zamarrud, „da ist der Fluss wieder.“ Rafiq blies einmal triumphierend in seine Muschel und scheuchte einen Reiher vom Ufer auf.

Die Brückentürme ragen höher als drei übereinander gestapelte Männer auf, ihre Bögen sind breit genug für einen Karren, und Mencía klettert auf die steinerne Brüstung, schwankt mit weit ausgebreiteten Armen. Rafiq packt sie an der Taille, stemmt seine nackten Füße gegen den Stein und stützt sie, während sie ein langes bemaltes Banner zwischen den Zinnen hochzieht und es mit einem ungeschickten Knoten befestigt. Unter ihnen ist die Straße so breit wie ein Haus hoch ist, und Zamarrud kniet dort und zieht mit einem Stück weißer Kreide riesige, ausladende Linien, zeichnet Leiterbänder und haarfeine Fäden über die gesamte gepflasterte Breite, größer als jede Klinge tragen könnte. Malli hockt in der Mitte, wickelt geöltes Tuch von dem fertigen Schwert ab, hebt es flach an, sodass das Morgenlicht über seinen gewellten Stahl läuft. Alle beugen sich vor, um zu schauen: Das Muster im Metall gleicht dem glänzenden Fluss, der sich weit unten in der Schlucht schlängelt, genau dieselben wässrigen Leitern, dieselben feinen dunklen Fäden, als ob der Tejo selbst in die Klinge gehämmert worden wäre.