The Island That Grew Out of the Sea in 1963 — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Graues Dämmerlicht kroch über den Hafen, während die Besatzung der Ísleifur der Zweiten am Kai arbeitete, schwere Fässer über die Planken rollte und Kisten mit gesalzenem Fisch die Gangway hinaufzog, wobei hüfthohe Stapel bei jedem Ruck schwankten. Halla balancierte mit ausgebreiteten Armen wie Möwenflügel auf der Hafenmauer, als sie erstarrte und ihren Arm nach Südwesten warf. „Schaut! Schaut euch das an!“, rief sie und zeigte auf eine aufragende schwarze Säule, die aus dem offenen Meer jenseits der Schären aufstieg. Pétur ließ das Seil fallen, das er gerade aufrollte, und drehte sich um, der Mund stand ihm offen. Aber niemand bemerkte das Fass, das Baldur zu nah am Abhang abgestellt hatte – es kippte, rollte und rumpelte den nassen Pier hinunter, immer schneller auf den Rand zu. Baldur sprang vor, sein Stiefel trat flach gegen das rollende Holz und stoppte es mit einem dumpfen Schlag, der die Planken erzittern ließ. „Augen auf die Arbeit, nicht auf den Himmel, bevor wir den ganzen Fang an das Meer verlieren!“, bellte er, obwohl selbst er nicht anders konnte, als selbst nach Südwesten zu blicken, vorbei an der schwarzen Klippe von Heimaklettur, zu diesem seltsamen rauchenden Turm, der dort aufstieg, wo nie Land gewesen war.

Der Himmel über der Ísleifur der Zweiten nahm die Farbe von nassem Schiefer an, als warme Asche wie Hagel herabprasselte, von den Deckplanken abprallte und gegen das Steuerhausglas pingte. Pétur jaulte auf und wirbelte herum, schnappte sich seine Kamera und schob sie tief in seine Windjacke, wobei er seine knochigen Schultern darüber beugte, um die Linse sauber zu halten. Baldur, die Beine weit gegen das schwankende Deck gestemmt, riss das Steuerrad hart herum, die Speichen ächzten unter seinen großen Händen, als das Boot vom dichtesten Rauchtreiben wegschwenkte. Halla kletterte auf Händen und Knien über die kippenden Planken, ihre Stiefel rutschten, und zog einen Eimer Meerwasser zwischen ihren Armen her. Ein heißer Bimssteinkiesel prallte an ihrem Stiefel vorbei, und sie schnappte ihn aus der Luft und ließ ihn direkt in den Eimer fallen. Er zischte wütend, spuckte einen Dampffaden aus, dann tauchte er auf und schwamm wie ein kleiner grauer Korken auf dem Wasser. Halla starrte, Ruß auf ihren Wangen, vergaß die Angst, während hinter ihr die Asche weiterfiel und Baldur weiterhin Kurskorrekturen in den Wind rief.

Der Kran schwang über ihnen, seine Kette ächzte, als die Kiste mit den Glasprobengefäßen langsam auf den nassen Kai herabgelassen wurde und mit einem Klirren neben Dr. Sigrúns zwei ramponierten Koffern landete. Baldur zog die Kiste an ihren Seilgriffen die letzten Zentimeter heran und stellte sie gerade hin. Dann fegte ein Windstoß von Faxaflói über die Steine und entriss Sigrún den Stapel leerer Logbuchseiten direkt aus ihren behandschuhten Händen. „Meine Seiten! Fangt sie!“, rief sie, sprang und verfehlte. Die Blätter verstreuten sich und glitten über den nassen Kai zum Wasserrand. Halla rannte bereits, die Zöpfe flogen, die gelben Stiefel klatschten auf die Steine, und fischte zwei Seiten aus einer Pfütze, bevor sie in den Hafen geweht werden konnten. Die letzten drei huschten direkt an den Rand des Kais, und sie warf sich vorwärts, stampfte mit dem Stiefel darauf und drückte sie flach, knapp über dem dunklen Wasser. Pétur griff nach einer vierten Seite, als sie an seinen Knien vorbeiflatterte, und Baldur legte eine riesige Hand über den gesamten geretteten Stapel, um zu verhindern, dass weitere entkamen.

Der Herbariumraum war ein Turm aus Holzschubladen, die vom Boden bis zur Decke gestapelt waren, jede höher als Halla selbst, und Pétur war fast bis zur obersten Sprosse einer wackeligen Leiter geklettert, um die schwere Pflanzenpresse zu erreichen, die dort oben gelagert war. „Langsam runter damit!“, donnerte Baldur und pflanzte seine riesigen Hände darunter, um sie aufzufangen. Pétur zog die Presse mit beiden dünnen Armen frei, aber sein Ellbogen verfing sich an einer Schubladenkante, und sie rutschte mit einem Knacken lose, wobei ein Schneefall von gepressten Mohnblumen, gekräuselten Moosen und zerbröselnden Blättern über jedermanns Schultern purzelte. Halla quietschte und drehte sich, wobei sie einen Mohn auf ihrem Ärmel auffing. „Vorsicht, du Bohnenstange!“, lachte sie und bürstete Blütenblätter aus Baldurs Bart. Baldur stabilisierte die Leiter mit einer Ofenhandschuh-Hand, während er die fallende Presse mit der anderen packte, unter ihrem Gewicht stöhnend, als er sie sicher auf den Tisch stellte. Unten auf dem Boden kniete Sigrún inmitten des treibenden Pflanzenschnees, glättete ein frisches neues Blatt Papier mit ihren behandschuhten Händen und beschriftete sorgfältig mit schwarzer Tinte: SURTSEY – ANKÜNFTE, Nummer eins, LEER. „Die allererste Seite unserer Insel“, sagte sie und tippte zweimal stolz darauf.

Das Beiboot schrammte auf den schwarzen Sand, schwerer als vier Armpaare allein bewältigen konnten, also rollte Baldur dicke Treibholzstämme unter seinen Bauch und brüllte alle an, es zu stemmen. Pétur warf sein ganzes spindeldürres Gewicht gegen das Heck, die Stiefel rutschten, während Sigrún von der Seite schob, ihre Fäustlinge um das Seil gekrallt. Langsam kletterte das Boot vom zischenden Ufer weg, wo das Meer selbst gegen den neuen schwarzen Boden dampfte. Dann legten Baldur und Pétur Holzbohlen Ende an Ende über die Asche und testeten jede Planke mit einem Stiefel, bevor sie ihr vertrauten, da der Boden immer noch Wärme von unten ausstrahlte. Halla konnte ihren Zug nicht abwarten – sie kletterte direkt den warmen Schlackehang neben dem Pfad hinauf, die Hände griffen nach losen Steinen, die Knie gruben sich ein, kleine Rauchwölkchen stiegen aus jedem Stiefelabdruck auf, den sie hinterließ. Oben stand sie grinsend, der Schal wehte, eingerahmt vom rauchenden Krater, während unter ihr die Erwachsenen ängstlich riefen und trotz allem über ihren Mut lachten.

Der Wind traf den Kraterrand wie ein Schlag, und Halla lehnte sich mit beiden Händen um die Mitte der gestreiften Vermessungsstange, die größer war als Baldur selbst, dagegen. Baldur zog sie aufrecht, während Pétur auf den Knien krabbelte und flache Steine um ihre Basis legte. Sigrún schob den größten Stein von allen mit ihrem ganzen runden Körper dagegen, keuchend. „Lehn dich dagegen, lass es nicht schwingen!“, rief Baldur, und Halla warf ihre Arme um die Stange, die Stiefel rutschten auf loser Schlacke. Als der Steinhaufen kniehoch und stabil stand, schlenderte Baldur zu einem zischenden Schlot, kniete sich hin und balancierte seinen verbeulten Kessel direkt auf dem Dampfloch. Innerhalb weniger Minuten schrie er wie eine Möwe. Pétur jaulte auf und griff nach seinem Notizbuch, als der Sturm Seiten losriss, die flatterten und schnappten wie ein gefangener Vogel in seinen knochigen Fingern. Sigrún lachte und schnappte sich eine Seite aus der Luft, bevor sie über den Kraterrand segelte. Halla hüpfte vor Freude von einem Fuß auf den anderen und zeigte auf die rauchende Schüssel darunter, wo weißer Dampf zwischen schwarzen Felsen aufstieg.

Der Sturm traf Pálsbær wie eine Faust, und die kleine grüne Tür sprang weit auf und schlug gegen die Wand. Ein Schwall kalter Gischt schoss über den hüfthohen Tisch und verwandelte die halb gezeichnete Karte in einen grauen Fleck. Baldur brüllte gegen den Wind an, schnappte sich eine Seilrolle vom Haken, und Pétur kletterte auf Händen und Knien hinter ihm her, während sie in die Dunkelheit krochen, um Leinen über das ächzende Dach zu ziehen und sie fest in den Aschenboden zu stecken, damit die ganze Hütte nicht wie ein Drachen abhob. Drinnen stellte Halla ihre gelben Stiefel weit auseinander und hielt die schwingende Laterne hoch in der Türöffnung, ihre dünnen Arme gegen den Wind stemmend, damit die Männer ihre Knoten sehen konnten. Sigrún drehte sich um, schnappte sich das Logbuch vom Tisch und steckte es in ihre Jacke, gerade als ihr Ellbogen die Kakaokanne traf, die klirrend umfiel und braune Pfützen über die Dielen verschüttete. Niemand hielt inne, um es aufzuwischen – das Dach hatte Vorrang.

Sigrún kauerte in der warmen Aschemulde, schwang ihre riesige Lupe tief über den Boden und keuchte: Sechs grüne Triebe standen in einer verdächtig ordentlichen Reihe. „Nichts wächst so gerade zufällig“, sagte sie und kniff die Augen zusammen. Halla robbte auf den Knien näher, stupste einen Trieb an, während Baldur seine riesigen Arme verschränkte und Pétur scharf anstarrte, der bis zu den Ohren rot angelaufen war. „Gesteh“, grollte Baldur. Pétur murmelte, er habe ein paar Kartoffeln zum Spaß vergraben, in der Hoffnung, alle mit der ersten Ernte der Insel zu überraschen. Niemand lachte. Sigrún verteilte kleine Schaufeln und sie alle ließen sich auf die Knie fallen, gruben entlang der Reihe, zogen blasse Knollen einzeln aus der heißen Asche und ließen sie in Baldurs Leinensack fallen, der an seiner Hüfte schwer und klumpig wurde. Als die letzte Kartoffel herauskam, schnappte sich Halla die steife Bürste aus ihrer Manteltasche und schrubbte ihre Schuhsohlen kräftig, gab die Bürste weiter, damit jeder jeden Fleck Fremderde wegschrubbte, bevor er aufstand.

Halla packte ein langes Seil aus Seetang, glitschig und schwer wie ein nasser Schlauch, und zog es seitlich vom schwarzen Sand weg. Darunter, zwischen zwei gebleichten Planken versteckt, saß ein kleiner graugrüner Sämling, nicht höher als ihr Daumen. „Schau! Hier ist etwas ganz von selbst gewachsen!“, rief sie, ließ den Seetang fallen und robbte auf den Knien näher heran. Pétur kam angerannt, die Kamera schlug ihm gegen die Brust, und warf sich flach auf den Bauch in den Sand, um die Aufnahme auszurichten, wobei er die Ellbogen in den Sand grub. Baldur kniete sich neben ihn, hob seinen großen Hammer und schlug mit drei schweren Schlägen einen nummerierten Holzpfahl in den Boden, womit die Pflanze nun offiziell markiert war. Sigrún eilte herbei, die Taschen klingelnd, und hockte sich hin, um den Sämling mit glatten weißen Steinen zu umrunden, die sie aus ihrer gewachsten Jacke zog, und legte sie einzeln wie einen winzigen Zaun hin. Dann leckte sie ihren Bleistift und schrieb sorgfältig in das auf ihrem Knie balancierende Logbuch.

Der letzte Hang war der steilste, und das Messingteleskop – so lang wie Baldurs ganzer Arm und schwer wie ein Sack Fisch – rutschte seitlich auf seinen Stativbeinen, bis Baldur es mit beiden Ofenhandschuhhänden zurückzog und den letzten Abschnitt hinaufkeuchte. Pétur kletterte mit den in seiner Tasche klappernden Bolzen voraus und sank am Steinsäule auf die Knie, die hüfthoch und massiv am Klippenrand stand. Baldur schwang das Teleskop darauf und schlug den ersten Bolzen mit einem Klang fest, der vom Felsen widerhallte – und das ganze Kap explodierte mit Papageitauchern, die unter ihren Füßen aus ihren Höhlen hervorbrachen und tief über das Gras flatterten. Sigrún lachte und duckte sich, während sie die Stativbeine mit beiden behandschuhten Händen stabilisierte, während Pétur den zweiten Bolzen festzog. Halla wartete nicht auf Erlaubnis – sie packte den Rand der Säule und zog sich hoch, die Stiefel scharrten auf dem Stein, bis sie über ihnen allen balancierte und ihr Auge an das Glas presste.