Issun-boshi, the One-Inch Boy — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Vor langer Zeit lebten in Japan, in einem Tal grüner Reisterrassen unter einem Berg, ein alter Mann und eine alte Frau, die ihr ganzes Leben lang verheiratet gewesen waren und keine Kinder hatten. Vierzig Jahre lang hatten sie um eines gebeten. Jeden Monat gingen sie den Hügel hinauf zu dem kleinen Schrein mit seinem zinnoberroten Tor, klatschten in die Hände und baten erneut; und an einem bestimmten Morgen, als sie auf dem Stein knieten und sich das ganze Tal unter ihnen ausbreitete, sagte die alte Frau laut das, was sie noch nie zuvor gesagt hatte – dass es ihr egal sei, wie groß er war, und dass sie ein Kind von der Größe ihres eigenen Daumens nehmen und sich für den Rest ihres Lebens an ihm erfreuen würde. Sie gingen die Terrassen hinunter nach Hause. Und noch vor Jahresende hatten sie genau das, worum sie gebeten hatte.

Er wurde in jeder Hinsicht perfekt geboren, und er war einen Zoll groß. Sie nannten ihn Issun-boshi, was Ein-Zoll-Junge bedeutet, und sie zogen ihn auf diesem Bauernhof so sorgfältig auf, wie nur irgendjemand jemals aufgezogen wurde: Er schlief in einer Holzkiste mit einem gefalteten Tuch darin, er aß von einem Blatt, er badete in einer Teetasse, und er kletterte auf alles im Haus, einschließlich seines Vaters. Und er wuchs – er wurde weise und er wurde schnell und er wurde extrem gut gelaunt – aber er wurde nicht groß. Mit fünfzehn war er genau so groß wie mit einem, und er hatte begonnen zu bemerken, dass die Nachbarn darüber sprachen und dass seine Mutter sie hörte. Also stand er eines Abends beim Abendessen am Rand der Reisschale auf und verkündete, dass er in die Hauptstadt gehen würde, um etwas aus sich zu machen, und dass er gerne eine Nähnadel, eine Suppenschale und einen Essstäbchen ausleihen möchte.

Sie versuchten nicht, ihn aufzuhalten, was beiden große Mühe bereitete. Seine Mutter nähte ihm einen Reisekimono, und sein Vater begleitete ihn zum Fluss, setzte die Lackschale auf das Wasser und hielt sie fest, während er einstieg. Dann ließen sie los. Und Issun-boshi fuhr den Fluss hinauf in einer Suppenschale mit einem Essstäbchen als Ruder, vorbei an Schilf, das wie ein Wald über ihm stand, vorbei an Libellen, so groß wie Reiher, vorbei an den Schatten von Brücken und den Beinen von Wasservögeln, tagelang gegen den Strom paddelnd – und er stellte fest, dass er sich mehr amüsierte, als er es je zuvor getan hatte, denn zum ersten Mal in seinem ganzen Leben schaute niemand auf ihn herab und sagte, wie klein er sei. Da war nur der Fluss, und die Schale, und die nächste Biegung.

Und am Ende des Flusses lag die Hauptstadt. Issun-boshi zog seine Schale unter eine Weidenwurzel, versteckte sie sorgfältig und ging in die Stadt – und die Stadt hätte ihn beinahe fertiggemacht. Es war das Größte, was er sich je vorgestellt hatte, kilometerweit, mit Alleen so breit wie sein ganzes Tal, und Ochsenkarren, und Tempeln mit Dächern wie Berge, und Tausenden über Tausenden von Füßen. Er ging den ganzen Tag im Rinnstein am Straßenrand, denn das war der einzige Ort, wo ihn nichts zertreten würde, und am Abend war er zum Tor des prächtigsten Hauses in der Straße gekommen, mit einem Ziegeldach und einer Mauer darum und einem Mann an der Tür. Issun-boshi stand auf der Stufe und rief eine Viertelstunde lang zu ihm hinauf. Schließlich hörte jemand eine Stimme und schaute hinunter und fand eine ein Zoll große Person auf der Stufe stehen, die sehr höflich um Arbeit bat.

Sie nahmen ihn auf – teils, weil der Hausherr amüsiert war, teils, weil seine Tochter den zweieinhalb Zentimeter großen Menschen, der auf der Stufe stand, ansah und sagte, er solle sofort hereinkommen, da es regnen würde. Und Issun-boshi erwies sich als der nützlichste Diener, den dieser Haushalt je gehabt hatte. Er konnte in ein Schloss gelangen. Er konnte einen verlorenen Ohrring finden. Er konnte am Rand des Tuschesteins sitzen und der jungen Dame die Stelle in einem Buch halten, oder an einem Regal entlanglaufen, um etwas zu holen, das niemand sonst erreichen konnte, oder eine Nachricht durch einen überfüllten Raum tragen, ohne dass ihn jemand sah. Er ritt auf ihrem Ärmel herum. Innerhalb eines Jahres konnte sich niemand in diesem Haus erinnern, wie sie es vor ihm geschafft hatten, und die junge Dame, die klug und witzig war und in all dem Prunk einsam gewesen war, hatte ihn zu ihrem persönlichen Diener und besten Freund gemacht.

Im Frühling pilgerte die junge Dame den Berg hinauf zum großen Tempel oberhalb der Stadt, mit zwei ihrer Frauen, die hinter ihr gingen, und Issun-boshi, der wie immer auf ihrem Ärmel ritt. Es war ein langer Aufstieg, auf einem Weg aus alten Steinstufen durch einen Zedernwald mit Moos auf jedem Felsen und dem Tal, das sich unter ihnen mit jeder Biegung weiter öffnete, und es war ein vollkommen gewöhnlicher und schöner Morgen, bis sie kurz vor dem Gipfel um eine Biegung kamen. Danach waren sich alle einig, dass die Stille das Problem war. Die Vögel hatten aufgehört. Die beiden Frauen blieben ebenfalls stehen. Und Issun-boshi, der auf dem Ärmel der jungen Dame stand, eine Hand am Griff seiner Nadel, sagte leise, sie solle weitergehen und nicht auf die Bäume links schauen.

Der Oger trat auf die Stufen vor sie: dreimal so groß wie ein Mann, leuchtend rot, mit zwei kurzen Hörnern und einem Bauch wie ein Fass und einem kleinen Holzhammer, der an seinem Gürtel schwang. Er war genau dafür vom Berg heruntergekommen, und das sagte er auch, und er streckte eine riesige Hand nach der jungen Dame aus. Und Issun-boshi sprang von ihrem Ärmel, landete auf der Stufe zwischen ihnen, zog seine Nadel und befahl dem Oger, auf seinen Berg zurückzukehren. Der Oger hielt inne. Dann bückte er sich, legte die Hände auf die Knie, betrachtete das Ding auf der Stufe einen langen Moment und begann so laut zu lachen, dass die Blätter von den Zedern fielen. Er sagte, er sei in seinem Leben von vielen Menschen bedroht worden, aber noch nie von einem Reiskorn. Und er hob Issun-boshi zwischen Daumen und Zeigefinger auf, immer noch lachend, ließ ihn in seinen Mund fallen und schluckte ihn.

Das war ein Fehler, und der Oger entdeckte ihn fast sofort. Issun-boshi hatte seine Nadel noch, und er benutzte sie – nicht als Schwert, sondern so, wie jeder eine Nadel benutzen würde, wenn er sich an einem Ort befände, an dem er nicht bleiben wollte. Er stach. Er stach stetig und gründlich und an sehr vielen Stellen, und der Oger ging vom Lachen zum Husten zum Brüllen zum Herumhüpfen auf den Tempelstufen über, mit tränenden Augen und den Händen vor dem Mund. Und dann nieste er. Er nieste so heftig, dass die Zedern zitterten und eine Dachziegel vom Tor fiel, und Issun-boshi schoss aus ihm heraus wie ein Samen aus einer Melone, überschlug sich zweimal in der Luft und landete auf den Füßen auf der Stufe, die Nadel noch in der Hand. Der Oger hielt nicht an, um darüber zu diskutieren. Er stieg den Berg in etwa vier Schritten hinauf und kam nie wieder herunter – und in seiner Eile ließ er seinen kleinen Holzhammer auf den Stufen hinter sich liegen.

Die Vögel zwitscherten wieder. Die junge Dame kam die Stufen herauf, kniete nieder und fragte ihn mit zitternder Stimme, ob er verletzt sei, und Issun-boshi sagte, er sei vollkommen wohlauf und extrem staubig. Und dann sahen sie beide das Ding an, das der Oger fallen gelassen hatte. Es war ein kleiner Holzhammer, schlicht und abgenutzt und nicht besonders ansehnlich – und jeder in Japan weiß, was ein Ogerhammer ist. Es ist der Hammer des Glücks, und er gibt demjenigen, der ihn schwingt, was immer er sich wünscht. Die junge Dame hob ihn auf, drehte ihn in ihren Händen und sagte, er gehöre ihm, da er derjenige sei, der ihn verdient habe, und fragte ihn, was er sich wünschen würde. Und Issun-boshi blickte auf die Stufe, auf der er stand, und zu ihr auf und sagte das, was er in seinem Leben noch nie laut ausgesprochen hatte.

Sie schwang den Hammer und sagte, worum er gebeten hatte, und schwang ihn noch einmal – und Issun-boshi wuchs. Er wuchs von der Stufe herunter und aus seinem winzigen Kimono heraus und wuchs weiter, bis er auf der Bergtreppe einen Kopf größer war als sie, ein wohlgebauter junger Mann von sechzehn Jahren in einem Hofkimono, mit einer Nähnadel an seiner Seite, die nun viel zu klein war, um jemandem von Nutzen zu sein, und die er für den Rest seines Lebens behielt. Sie gingen zusammen in die Stadt, und am Tor gab es eine Menge zu erklären. Er wurde vom Kaiser selbst zum Lord ernannt, der die ganze Geschichte zweimal hören wollte, und er heiratete die junge Dame, die sich dessen seit der Stufe ganz sicher gewesen war. Und das Erste, was er mit seinem neuen Haus tat, war, eine Sänfte und vier Träger das Flusstal hinauf zu einem kleinen Bauernhof unter einem Berg zu schicken, um einen alten Mann und eine alte Frau zu holen, die vierzig Jahre lang um ein Kind gebetet und genau das bekommen hatten, worum sie gebeten hatten.