The Nutcracker — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Am vierundzwanzigsten Dezember in einer deutschen Stadt durften die Kinder des Richters Stahlbaum den ganzen Tag über nicht ins große Wohnzimmer. Nicht mittags, nicht um drei Uhr, nicht in der Dämmerung. Sie saßen im kleinen hinteren Zimmer im Dunkeln, die Nasen fast aneinander, Marie, die sieben Jahre alt war, und Fritz, der erheblich älter war und das auch sagte, und lauschten auf die Geräusche, die durch die Wand drangen: jemand, der Möbel verrückte, jemand auf einer Leiter, und einmal — unverkennbar — das leise trockene Husten von Gevatter Drosselmeier, dem cleversten Mann, den sie beide kannten, und der immer etwas mitbrachte, das niemand sonst auf der Welt hätte machen können. Draußen fiel der Schnee auf die ganze Stadt, und die Laternen wurden an der Straße angezündet, und drinnen, hinter dieser Tür, wurde der Baum geschmückt.

Als die Glocke endlich läutete und die Türen aufgerissen wurden, strahlte das Wohnzimmer von hundert Kerzen auf einem Baum, der fast bis zur Decke reichte. Der lange Tisch darunter war bedeckt mit allem, was zwei Kinder sich wünschen konnten. Fritz bekam ein Geschwader Zinnsoldaten. Marie bekam ein seidenes Kleid, Bücher und eine Puppe. Und Gevatter Drosselmeiers Geschenk stand am Ende des Tisches unter einem Tuch, und als das Tuch fortgenommen wurde, war es ein Schloss — ein echtes, aus vergoldetem Papier und Glas, mit Türmen und einem Spiegelsee. Wenn er den Schlüssel umdrehte, kamen kleine Damen und Herren heraus und gingen immer wieder herum und verschwanden wieder, und ein winziger Mann, der genau wie Drosselmeier selbst aussah, schaute aus einem Fenster und verbeugte sich. Es war das Wunderbarste im ganzen Zimmer. Die Kinder beobachteten es zehn Minuten lang, dann wollten sie wissen, ob die kleinen Menschen auch anderswo gehen könnten. Drosselmeier sagte, dass sie das nicht könnten, und danach schaute niemand mehr auf das Schloss. Marie aber hatte inzwischen etwas anderes entdeckt. Hinten auf dem Tisch, hinter den Kerzen, stand ein kleines hölzernes Männchen mit einem riesigen Kopf und einem roten Rock, und es war überhaupt nicht hübsch, und sie liebte es vom ersten Augenblick an.

Fritz wollte den Nussknacker natürlich auch haben, sobald er sah, dass Marie ihn besaß. Er nahm ihn und fütterte ihn mit den größten Nüssen aus der Schale, eine nach der anderen — den härtesten, den alten braunen von unten —, weil er sagte, dass ein Soldat das schaffen müsse. Und bei der vierten Nuss gab es einen Riss, und drei von des Nussknackers kleinen Zähnen fielen auf den Kaminteppich, und sein hölzerner Kiefer hing auf einer Seite lose herab. Fritz sagte, das geschehe ihm recht, weil er schlecht gemacht sei. Marie schrie ihren Bruder nicht an, obwohl sie es gerne getan hätte. Sie hob den Nussknacker vom Teppich auf, setzte sich damit in den Schoß und nahm das weiße Band von ihrem eigenen Weihnachtskleid und band damit seinen Kiefer sehr sorgfältig zusammen, wickelte ihn in ihr Taschentuch und ließ niemand anderen ihn für den Rest des Abends anfassen.

Als alle zu Bett gegangen waren, bat Marie um fünf Minuten mehr, und man gewährte sie ihr. Sie legte den Nussknacker auf ein Regal im gläsernen Spielzeugschrank neben ihre Puppen und stand in ihrem Nachthemd im Dunkeln davor. Die Uhr in der Ecke begann, zwölf zu schlagen. Sie schlug seltsam — ein trockenes Surren, dann ein Laut wie ein Husten. Und beim letzten Schlag wurde der Boden des Zimmers lebendig. Mäuse kamen zu Hunderten durch die Dielen herauf, quietschend, strömten aus den Fußleisten und unter dem Ofen hervor, und in ihrer Mitte, durch den Boden selbst hindurchdringend, kam eine Maus in der Größe einer Katze mit SIEBEN Köpfen, jeder mit einer kleinen goldenen Krone gekrönt. Und im Schrank hinter dem Glas hörte Marie eine kleine, helle Stimme Befehle geben, und der Nussknacker kletterte von seinem Regal herab, noch immer mit Maries Schleife um den Kiefer.

Was dann auf diesem Boden geschah, war ein Kampf, und es war ein richtiger. Die Schranktüren sprangen auf und die Spielsachen kamen heraus — Fritzens zinnerne Husaren in zwei Schwadronen, die Puppen, ein Regiment Lebkuchenmännchen, ein Clown, eine Nachtlicht-Armee mit einer Kanone aus einer Zuckerschachtel — und der Nussknacker führte sie an, stand auf einem Schemel und gab Befehle in seiner kleinen, hellen Stimme. Die Mäuse kamen in Wellen. Die Husaren hielten stand, brachen durch und formierten sich neu. Die Lebkuchenmännchen wurden übel zugerichtet. Und endlich stand der Nussknacker allein in der Mitte des Bodens, und der siebenköpfige Mäusekönig kam auf ihn zu. Da zog Marie, die mit dem Rücken zum Schrank gelehnt dagestanden und sich nicht rühren konnte, ihren linken Pantoffel aus und warf ihn mit aller Kraft direkt auf den Mäusekönig. Dann wurde alles weiß, und sie spürte, wie die Schranktür hinter ihr zersprang, und danach wusste sie nichts mehr.

Sie wachte in ihrem eigenen Bett auf, ihr Arm war verbunden, und ihre Mutter saß neben ihr. Man sagte ihr, sie habe im Schlaf das Glas aus dem Spielzeugschrank gestoßen und sich geschnitten, und es habe gar keine Mäuse gegeben. Marie behauptete, dass es Mäuse gegeben hatte. Alle waren sehr freundlich deswegen, aber niemand glaubte ihr ein Wort, und sie musste tagelang im Bett bleiben. Dann kam Gevatter Drosselmeier, setzte sich ans Bett, seinen Hut auf den Knien, und erzählte ihr ohne Umschweife die Geschichte der harten Nuss: von der Prinzessin Pirlipat und der Mauskönigin, die über Schweinefett zornig geworden war, von dem Zauber, der die Schönheit der Prinzessin verdorben hatte, von der Nuss namens Krakatuk, die niemand knacken konnte, und von dem jungen Mann, der sie knackte und sieben Schritte rückwärts ging und auf den Schwanz der Mauskönigin trat — und so den Fluch auf sich nahm und zu einem hölzernen Nussknacker mit einem riesigen Kopf und einem weißen Wollbart wurde. Marie hörte die ganze Geschichte an und sagte kein Wort, bis sie zu Ende war. Dann sagte sie, dass sie gewusst habe, es müsse einen Grund geben.

Nach dieser Nacht kam der Mäusekönig zu ihr ins Zimmer. Er kletterte auf das Fußende ihres Bettes, trug alle sieben seiner Kronen und sprach zu ihr in sieben kleinen, piepsenden Stimmen gleichzeitig. Er sagte, dass er den Nussknacker in Stücke beißen würde, wenn sie ihm nicht ihre Zuckerpuppen und ihr Marzipan gäbe. Also gab Marie ihm ihre Zuckerpuppen. In der nächsten Nacht kam er für ihr Marzipan, und die Nacht darauf für ihre Bilderbücher, und bis zum Ende der Woche hätte er alles im Zimmer gehabt. Sie sagte ihrer Mutter nichts davon, denn ihre Mutter glaubte nicht an die Mäuse. Stattdessen erzählte sie es dem Nussknacker — und der Nussknacker, auf ihrem Regal mit einem Band um seinen Kiefer, sagte mit seiner kleinen, klaren Stimme, dass er sich selbst darum kümmern würde, wenn sie ihm nur ein Schwert besorgen könnte. Am nächsten Morgen ging sie zu Fritz und bat ihn um eines von seinen Husaren. Fritz, der nicht böse war und sich einfach nicht darum scherte, gab ihr eines, ohne auch nur zu fragen, warum.

Sie gab dem Nussknacker den Säbel und stellte ihn neben der Fußleiste auf den Boden, dann ging sie ins Bett und konnte nicht schlafen. In den frühen Morgenstunden hörte sie Rascheln und Quieken und das Geräusch eines Stuhls, den man über den Boden zog, dann war alles still. Am Morgen stand der Nussknacker auf dem Teppich neben ihrem Bett, den Säbel in der einen hölzernen Hand und SIEBEN winzige goldene Kronen in der anderen. Der Mäusekönig war besiegt worden, war in sein Loch geflohen und hatte seine Kronen auf dem Boden hinter sich zurückgelassen, und man sah ihn in diesem Haus nie wieder. Der Nussknacker gab Marie die Kronen und sagte – mit seiner kleinen, hellen Stimme –, dass er ihr, da sie ihm die Mittel zur Verteidigung gegeben und zu ihm gestanden hatte, als niemand sonst es tat, etwas zeigen möchte, wenn sie mit ihm käme; es sei nicht weit; und der Weg führe durch den Ärmel von ihres Vaters Fuchspelz-Reisemantel, der im Schrank in der Diele hinge.

Sie gingen durch den Kleiderschrank in der Diele hinein und hinauf durch den Ärmel des Fuchspelz-Reisemantels ihres Vaters – was überhaupt keine Zeit in Anspruch nahm und was Marie später niemals erklären konnte – und kamen oben heraus in ein Land, das ganz aus Süßigkeiten bestand. Es gab eine Wiese aus gezuckerten Spinnweben und einen Wald aus glasierten Mandeln, deren Blätter leise erklangen, wenn der Wind hindurchfuhr, und einen Fluss aus Orangensaft, der zwischen Ufern aus kandierter Schale floss, mit Booten aus Nussschalen, die von Zuckermännchen gerudert wurden. Es gab eine Stadt namens Bonbonville mit Häusern aus Lebkuchen. Und am Ende einer langen Allee aus Zuckerstangen-Bäumen stand das Marzipan-Schloss, rosa und weiß und riesig, mit hundert Türmchen, und ein Hofstaat aus kleinen Figuren kam heraus, um sie zu begrüßen, und alle nannten den Nussknacker, ohne die geringste Überraschung, ihren Prinzen.

Sie wachte auf dem Sofa im Wohnzimmer auf, die Wintersonne lag auf dem Teppich, und ihre Mutter sagte, dass sie stundenlang geschlafen habe. Als sie ihnen vom Orangenfluss und vom Marzipanschloss erzählen wollte, waren alle sehr verständnisvoll dafür. So hörte Marie auf zu erzählen. Aber sie bewahrte die sieben kleinen goldenen Kronen in einer Schachtel auf und zeigte sie Patenonkel Drosselmeier — der sie in seinen langen Fingern wendete, sie lange Zeit mit seinem einen Auge betrachtete und gar nichts sagte. Und sie saß weiterhin mit dem Nussknacker auf ihrem Schoß, und eines Tages sagte sie laut, dass sie nicht wie Prinzessin Pirlipat gewesen wäre; dass sie nicht aufgehört hätte, jemanden zu lieben, nur weil er ein hölzernes Gesicht hatte. Es gab einen Knall wie beim Aufknacken einer Nuss. Und ein Jahr und einen Tag später kam ein junger Mann ins Haus — ein Neffe von Drosselmeier aus Nürnberg, ein höflicher junger Mann mit einem weißen Wollbart am Kragen und einem leicht schiefen Kiefer — und er brachte Marie ein Marzipanschloss mit und fragte sie vor allen, ob sie sich an einen Orangenfluss erinnere. Und man sagt, sie sei danach mit ihm fortgegangen, um Königin jenes Landes zu werden, wo die Mandelhaine rauschen, wenn der Wind durch sie fährt, und wo sie noch immer Königin ist.