Baba Yaga and the Little Girl — Leer en español

Los títulos de las historias todavía aparecen en inglés; el texto de cada historia está en español.

Érase una vez una niña que vivía en una pequeña cabaña al borde de un pueblo. Más allá de la cerca de la cabaña, un gran bosque oscuro se extendía por millas y millas. El padre de la niña se había casado por segunda vez con una mujer cruel hacia su hija. La madrastra quería que la niña desapareciera. Una noche, apagó todas las velas de la casa y se volvió hacia la pequeña. "Nuestras luces se han apagado y debo terminar mi costura", dijo con una voz como de hielo. "Debes ir a casa de mi hermana, en lo profundo del bosque, y pedirle una aguja e hilo. Su nombre es Baba Yagá". La niña sabía que Baba Yagá no era ninguna tía, sino una terrible bruja que vivía en el bosque. Pero no se atrevía a desobedecer. "Sí, madrastra", respondió en voz baja. "Iré de inmediato".

La niña fue a su cuarto y sacó una muñequita que su propia madre le había regalado hace mucho tiempo. "¿Qué voy a hacer?" le susurró. "La madrastra me está mandando a Baba Yagá." Los ojitos de cuentas de la muñeca parecieron brillar. "No tengas miedo," chilló una vocecita desde la muñeca. "Llévame contigo. Mientras me tengas, estarás segura." Entonces la niña envolvió la muñequita con cuidado y la metió en el bolsillo de su delantal. Salió al patio trasero, donde la madrastra la esperaba junto a la puerta que daba al bosque. "No vuelvas sin una aguja e hilo," siseó la madrastra, con la cara como una máscara de hielo. "Y no tardes." La niña asintió, el corazón acelerado, y se coló por la puerta. Llevaba un pedacito de pan y queso para el camino, y una pequeña cantimplora de agua.

Antes de adentrarse en el bosque profundo, la niña atravesó apresuradamente el pueblo hacia la bulliciosa plaza del mercado. Se abrió paso entre la multitud hasta encontrar el puesto donde su verdadera tía vendía mermeladas y panes. "¡Tía!" gritó, tirándole de la manga. "¡Mi madrastra me envía a Baba Yaga por una aguja e hilo!" La sonrisa cálida de su tía desapareció. Se inclinó sobre el mostrador con el rostro lleno de preocupación. "Ay, pobre niña. Ese es un recado terrible. Pero escúchame bien." La mujer bondadosa reunió rápidamente cosas de debajo de su puesto. "Lleva esta cinta, este frasco pequeño de aceite y este jamón. Cuando llegues allá, sé amable con quienes encuentres." La niña tomó los regalos. "¿Pero por qué, tía?" "Solo dales estas cosas," insistió su tía, mirando por encima del hombro. "Ahora vete, antes de que tu madrastra te vea."

La niña le dio las gracias a su tía y se alejó del mercado, caminando hacia el gran bosque. El sendero era estrecho y se retorcía entre árboles antiguos cuyas ramas se extendían hacia el cielo como garras. Se hizo cada vez más oscuro, hasta que la única luz fue la de la luna, que se filtraba en manchas plateadas. Sonidos extraños resonaban a su alrededor: el chasquido de una rama, el ulular de un búho, el susurro del viento entre las hojas. El corazón de la niña latía acelerado, pero siguió caminando. "¿Estoy haciendo lo correcto?", susurró hacia su bolsillo. "Sí", respondió la diminuta voz de la muñeca. "Solo sigue adelante". Así que continuó, adentrándose cada vez más en el bosque, tratando de no mirar las formas extrañas y las sombras que danzaban al borde del sendero. Sostenía los regalos de su tía con fuerza en una mano.

Por fin, la niña llegó a un claro. En el centro se alzaba la casa más extraña que jamás había visto. Era una pequeña cabaña oscura, encaramada sobre dos enormes patas de gallina, y giraba lentamente una y otra vez. El claro estaba rodeado por una valla alta y extraña, hecha de madera retorcida y blanca que parecía hueso. En lo alto de cada poste había una linterna rara que brillaba, proyectando una luz verde enfermiza sobre todo. La niña se quedó paralizada, con la respiración atrapada en la garganta. Esta tenía que ser la casa de Baba Yagá. "¿Qué hago ahora?", susurró a la muñeca. "Di las palabras mágicas", chilló la muñeca. Tomando aire profundamente, la niña gritó con voz clara: "¡Casita, casita! ¡Ponte con la espalda al bosque y la cara hacia mí!". La cabaña dejó de girar. Con un crujido y un gemido ensordecedor, se asentó hasta que su puerta quedó frente a ella.

La puerta se abrió con un crujido, y la niña entró. Allí, tendida en un banco junto a un enorme horno de ladrillo, estaba la Baba Yagá en persona. Era una vieja huesuda con una nariz tan larga que tocaba el techo y dientes de hierro. "¿Qué quieres?", preguntó con voz áspera, como si fuera piedra rozando piedra. "Mi madrastra me envió", dijo la niña, con la voz apenas temblándole un poco. "A pedirte una aguja e hilo". Los ojos de la Baba Yagá brillaron. "La conozco. Muy bien. Tendrás tu aguja e hilo, pero primero debes ganártelos. Aquí están tus tareas". Señaló con un dedo huesudo. "Barre el patio, limpia la cabaña, ordena este montón de grano y prepara mi cena. Si no lo terminas antes de que me despierte, te quedarás aquí... ¡para siempre!". Dicho esto, se recostó de nuevo y comenzó a roncar, un sonido como el de un volcán retumbando.

La niña comenzó a llorar. ¡Las tareas eran imposibles! "No te preocupes", susurró la muñeca desde su bolsillo. "Yo haré el trabajo. Tú descansa." La niña se acostó, y mientras dormía, la muñeca ordenó mágicamente el grano, barrió el patio, limpió la cabaña y preparó la cena. Cuando la niña despertó, todo estaba hecho. Salió silenciosamente al patio. Una criada delgada estaba llorando. La niña le dio la cinta bonita que su tía le había dado. "Gracias", susurró la criada. El gato negro se acercó a ella, con hambre. "Durante diez años no me han dado más que cortezas secas", maullaba. Ella le dio el jamón. La gran puerta de hierro crujió como si sufriera. Tomó el aceite y lo vertió en las bisagras. Dos grandes perros negros se lanzaron hacia ella, pero les arrojó el resto del jamón, y movieron la cola. Estaba lista.

Apenas la niña se escapó, Baba Yaga despertó. "¡La niña se ha ido!", chilló. Corrió hacia la sirvienta. "¿Por qué no la detuviste?" "Nunca me diste un listón en toda mi vida", respondió la niña. Baba Yaga corrió hacia los perros. "¿Por qué no la hicieron pedazos?" "Nunca nos diste más que huesos quemados", gruñeron. Corrió hacia la puerta. "¿Por qué no cerraste de golpe?" "Nunca engrasaste mis bisagras", gimió. Furiosa, Baba Yaga saltó dentro de su mortero gigante, agarró la mano de mortero para dirigirse, y barrió las huellas con una escoba. Voló por el aire, golpeando y estrellándose a través del bosque, más rápido que cualquier caballo. La niña, corriendo por su vida, podía oír el ruido terrible acercándose cada vez más. "¡Viene!", gritó a la muñeca. "¿Qué hago?"

—¡Rápido! —chilló la muñeca—. ¡Toma la toalla que te regaló tu tía y lánzala detrás de ti! La niña sacó una pequeña toalla bordada de su bulto. Sin detenerse, la arrojó por sobre el hombro. En el momento en que tocó el suelo, comenzó a crecer y crecer, cada vez más ancha, hasta convertirse en un río profundo, caudaloso y embravecido. Baba Yaga llegó a la orilla y gritó de furia. El río era demasiado ancho para volar sobre él y demasiado profundo para vadear. Levantó el puño hacia la pequeña niña al otro lado. —¡Esta vez escapaste! —chilló, su voz resonando sobre el agua—. ¡Pero nunca vuelvas a mi bosque! Rechinó sus dientes de hierro, pero no podía hacer nada más. Derrotada, giró su mortero y voló de regreso a su cabaña sobre patas de gallina, dejando a la pequeña niña a salvo al otro lado del río.

La niña descansó un momento y luego salió sana y salva del bosque, de regreso a su hogar. Corrió hacia la puerta justo cuando su padre volvía del mercado. Al verle el vestido rasgado y las manos arañadas, la levantó en un abrazo enorme. "¿Dónde has estado?", exclamó. La niña le contó todo: cómo la cruel madrastra la había enviado a Baba Yagá, las terribles tareas y la persecución espantosa. Cuando escuchó la historia completa, el padre se enfureció terriblemente. Entró en la cabaña, tomó a la madrastra del brazo y la condujo hacia la puerta. "Has sido cruel con mi hija", dijo con una voz de trueno. "¡Abandona esta casa y no vuelvas nunca!" La echó afuera, y ella corrió hacia el bosque oscuro, y nunca más se supo de ella. A partir de ese día, la niña y su padre vivieron juntos en paz y felicidad.