The Fisherman and the Genie — Leer en español

Los títulos de las historias todavía aparecen en inglés; el texto de cada historia está en español.

Había una vez un pobre pescador que vivía en una casa de adobe sobre una playa, con una esposa y tres hijos y casi nada más. Tenía una red y un bote pequeño y una regla, que había mantenido durante treinta años y nunca había roto: cuatro lanzamientos al día, y lo que el mar le diera en esos cuatro lanzamientos se lo llevaba a casa, y no lanzaba una quinta vez, nunca, sin importar cómo hubiera sido el día. Algunas mañanas, los cuatro lanzamientos alimentaban a su familia durante una semana. Algunas mañanas no alimentaban a nadie. La mañana en que comienza esta historia, bajó a la orilla antes de que saliera el sol, con su red al hombro, y se quedó un momento mirando el agua gris y plana de la bahía que se volvía lentamente dorada en los bordes, y luego se metió hasta la cintura y lanzó por primera vez.

El primer lance resultó tan pesado que pensó que su suerte había cambiado para siempre, y tiró de él durante un cuarto de hora, y lo que sacó del agua fue un burro ahogado, enredado hasta las orejas en su propia red, y la red rota por la mitad. Dijo lo que tenía que decir sobre eso, la remendó y volvió a lanzar. El segundo lance resultó aún más pesado, y era una gran jarra llena de barro y arena del fondo de la bahía. La vació, enjuagó la red y lanzó una tercera vez. Y el tercer lance trajo ollas rotas, tiestos y trozos de vidrio verde viejo, y nada más. El sol ya estaba completamente arriba. Lavó su red, extendió las manos y dijo lo que los pescadores de ese país dicen cuando no queda nada más que decir, y luego volvió a meterse en el agua, porque le quedaba un lance.

El cuarto lanzamiento también fue pesado, y él no se permitió tener esperanzas, y lo arrastró lentamente por si la red se rompía de nuevo. Y lo que salió del agua, chorreando y brillante bajo el sol, fue una jarra. Era una jarra de latón amarillo, tan alta como su brazo y sellada en la boca con un grueso tapón de plomo, y en el plomo estaba estampado un sello que nunca había visto antes —un nudo de escritura en un anillo, el sello de Salomón, impreso en él hacía mucho tiempo y perfectamente claro—. Era pesada. La inclinó y algo se movió dentro. Se sentó en la arena mojada con ella entre las rodillas y la giró una y otra vez, y pensó que solo el latón compraría la harina de un mes, y que lo que fuera que contuviera era una ventaja, y que iba a ser extremadamente cuidadoso con esto. Luego sacó su cuchillo y comenzó a quitar el plomo de la boca.

Salió el plomo. Por un momento no pasó nada en absoluto, y él inclinó el frasco para mirar dentro, y no había nada en él. Y entonces un hilo de humo salió de su boca, y luego más, y luego salió en una columna que subió y subió hacia el cielo sobre la playa —mucho más humo del que ese frasco podría haber contenido— y se extendió y se acumuló y comenzó a tomar forma. Giró lentamente en el aire sobre la orilla. Le creció un pecho, y brazos, y una barba salvaje de vapor a la deriva, y dos ojos como lámparas muy arriba. Y cuando terminó, se alzó sobre la playa tan alto como el minarete de la mezquita detrás del pueblo, y miró al hombre extremadamente pequeño de pie a sus pies junto a un frasco de latón abierto, y toda la bahía se quedó en silencio.

El ifrit habló, y su voz salió de las rocas del promontorio. Dijo que había sido encerrado en esa jarra por el propio Salomón, hacía mil ochocientos años, por negarse a obedecerle. Dijo que durante los primeros cien años había jurado hacer rico para siempre a quien lo liberara. Durante los segundos cien había jurado abrirle todos los tesoros de la tierra. Durante los terceros había jurado convertirlo en rey y concederle tres deseos cada día. Y entonces, dijo, pasaron cuatrocientos años, y nadie vino, y nadie vino, y juró un último juramento: que mataría a quien lo liberara, y solo le concedería una misericordia: elegir cómo. El pescador se quedó de pie en la arena mojada frente a esto y no dijo nada durante un largo momento. Luego dijo que era algo duro ser asesinado por hacerle un favor a alguien, y que solo tenía una pregunta que le gustaría que le respondieran primero.

La pregunta era esta. El pescador dijo que no creía que el ifrit hubiera estado alguna vez en esa jarra. Dijo que tenía la jarra en sus manos y podía ver su interior, y que solo la mano del ifrit era más grande que toda la jarra, y que, lo que sea que hubiera pasado hace mil ochocientos años, ninguna criatura de ese tamaño había estado jamás dentro de un recipiente de este tamaño, y que no lo creería aunque se lo dijeran cien hombres. El ifrit se sintió extremadamente ofendido. Dijo que había estado en la jarra. El pescador dijo que tendría que verlo. Y el ifrit —que había pasado mil ochocientos años sin nadie con quien discutir y no podía soportar perder esta— se disolvió de nuevo en humo, y se derramó desde el cielo sobre la playa, y volvió a entrar por el cuello de la jarra; y lo último de él llamó, amortiguado, desde dentro, preguntando si eso era prueba suficiente.

Llevó la jarra hasta la orilla del agua y se quedó allí, sosteniéndola sobre el mar, y dijo que iba a arrojarla de vuelta a donde había venido y a construir una casa en la playa y a advertir a todos los pescadores de la bahía que nunca más echaran una red allí. Y entonces el ifrit comenzó a hablar —y todo el asunto se invirtió—. Juró. Juró por el sello de plomo y por cada juramento que ata a los de su especie, que si lo dejaban salir de nuevo, no le haría al pescador nada más que bien, y lo haría rico, y nunca le haría daño a él ni a los suyos; y el pescador, que había sido pobre toda su vida y tenía la cosa en sus manos, le hizo jurar tres veces, en voz alta, con la jarra aún sostenida sobre el agua. Luego tiró del plomo, y salió el humo, y el ifrit se paró de nuevo sobre la playa —y lo primero que hizo fue poner un pie enorme a través de la jarra de latón y patearla hacia el mar, lo que el pescador pensó que era una muy buena señal.

Entonces el ifrit le dijo que recogiera su red y lo siguiera, y el ifrit se adentró en la tierra, y él fue tras él —subiendo desde la orilla, pasando el pueblo, sobre las colinas pedregosas detrás, a través de una hendidura en la roca junto a la que había vivido toda su vida y por la que nunca había caminado. Y al otro lado había un lago. Permanecía perfectamente inmóvil entre cuatro montañas desnudas, y no había estado allí ayer, y no había ningún arroyo que entrara o saliera de él. El ifrit le dijo que echara su red en él. Lo hizo, y la sacó llena de peces —pero eran peces de cuatro colores, y solo cuatro: uno blanco, uno rojo, uno azul, uno amarillo, y nada más. Lleva cuatro de ellos al Sultán, dijo el ifrit, uno de cada color, y él te hará rico; y ven a este lago solo cuatro veces, una vez en cada uno de cuatro días, y nunca una quinta vez. Entonces golpeó el suelo con un pie, y la tierra se abrió y se lo tragó, y el pescador se quedó solo junto a un lago que no debería existir, con cuatro peces de colores en su red.

Se llevó los cuatro peces al palacio, y el Sultán nunca había visto nada igual y le pagó cuatrocientas piezas de oro en el acto, y los envió a la cocina para que los cocinaran. Y ahí es donde este cuento se desvía hacia otro. El cocinero puso los cuatro peces en la sartén —y la pared de la cocina se abrió. No se agrietó ni se cayó; se abrió, como una cortina, y una joven salió de ella con un vestido de seda azul y una varita en la mano, y tocó la sartén y preguntó a los peces, por su nombre, si estaban cumpliendo su pacto. Y los cuatro peces levantaron la cabeza del aceite y le respondieron, juntos, que sí. Luego volteó la sartén, y la pared se cerró, y ella se fue; y el cocinero se sentó en el suelo. Cocinaron cuatro más al día siguiente y sucedió lo mismo, y al día siguiente, y al cuarto día el Sultán bajó a la cocina él mismo para verlo, y luego partió hacia las montañas para averiguar de dónde demonios venían esos peces —lo cual es una historia larga y famosa, y no es esta.

Los asuntos del Sultán en las montañas terminaron bien, y cuando regresó no olvidó de dónde había venido el pescado. La hija mayor del pescador se casó con un miembro de la casa del palacio y a su hijo se le dio un puesto, y a él mismo se le dio más dinero del que había ganado en cuarenta años en esa playa. Construyó una casa adecuada sobre la orilla, con un patio y un limonero y una habitación para cada hijo. Y siguió pescando. Bajaba al agua antes del amanecer como siempre lo había hecho, con la red al hombro, porque era pescador y porque le gustaba —y seguía lanzando cuatro veces y no más, y nunca lanzó una quinta; y nunca volvió al lago entre las cuatro montañas, ni después del cuarto día, nunca, porque se le había dicho que no lo hiciera, y porque era el tipo de hombre que hace las cosas correctamente la primera vez que se le dice.