The Nutcracker — Leer en español

Los títulos de las historias todavía aparecen en inglés; el texto de cada historia está en español.

El veinticuatro de diciembre, en un pueblo de Alemania, los hijos del juez Stahlbaum no pudieron entrar en el gran salón en toda la jornada. Ni al mediodía, ni a las tres, ni al anochecer. Se quedaron en la pequeña habitación trasera, en la penumbra, con las narices casi tocándose: María, que tenía siete años, y Fritz, que era bastante mayor y lo decía, escuchando los sonidos que llegaban a través de la pared: alguien moviendo muebles, alguien en una escalera de mano, y una vez —inconfundiblemente— la pequeña tos seca del padrino Drosselmeier, que era el hombre más ingenioso que ambos conocían y que siempre traía algo que nadie más en el mundo habría podido hacer. Afuera, la nieve caía sobre todo el pueblo y las lámparas se encendían a lo largo de la calle, y adentro, detrás de aquella puerta, estaban vistiendo el árbol.

Cuando por fin sonó la campana y se abrieron las puertas, la sala resplandecía con cien velas en un árbol que llegaba casi hasta el techo, y la larga mesa debajo estaba cubierta de todo lo que dos niños pudieran desear. Fritz tenía un escuadrón de húsares de hojalata. María tenía un vestido de seda, libros y una muñeca. Y el regalo del Padrino Drosselmeier estaba al final de la mesa bajo un paño, y cuando lo retiraron, resultó ser un castillo —uno de verdad, de papel dorado y cristal, con torres y un lago de espejo, y cuando él daba cuerda a la llave, pequeñas damas y caballeros salían y caminaban una y otra vez alrededor y volvían a entrar, y un hombrecillo exactamente con la forma del mismo Drosselmeier asomaba por una ventana e inclinaba la cabeza. Era lo más maravilloso de la sala. Los niños lo observaron durante diez minutos y luego quisieron saber si las personitas podían caminar a cualquier otro lugar, y Drosselmeier dijo que no podían, y después de eso nadie volvió a mirar el castillo. María, mientras tanto, había encontrado otra cosa. Al fondo de la mesa, detrás de las velas, estaba un pequeño hombre de madera con una cabeza enorme y un abrigo rojo, y no era nada guapo, y lo amó en el momento en que lo vio.

Fritz también quería el Cascanueces, naturalmente, en cuanto vio que Marie lo tenía. Se lo quitó y le metió las nueces más grandes del cuenco, una tras otra —las más duras, las viejas y marrones del fondo— porque decía que un soldado debería poder con ellas. Y en la cuarta se oyó un crujido, y tres de los dientecillos del Cascanueces cayeron sobre la alfombra de la chimenea, y su mandíbula de madera quedó suelta de un lado. Fritz dijo que bien merecido lo tenía por estar mal hecho. Marie no le gritó a su hermano, aunque le habría gustado. Recogió el Cascanueces de la alfombra, se sentó con él en el regazo, se quitó la cinta blanca de su propio vestido de Navidad y le vendó la mandíbula con mucho cuidado, lo envolvió en su pañuelo y no dejó que nadie más lo tocara durante el resto de la noche.

Cuando todos se fueron a dormir, Marie pidió cinco minutos más y se los concedieron. Metió el Cascanueces en la vitrina de cristal, entre sus muñecas, y se quedó de pie frente a ella en camisón, en la oscuridad. El reloj de la esquina comenzó a dar las doce. Sonó de manera extraña —un zumbido seco, seguido de un sonido muy parecido a una tos. Y en el último campanada, el suelo del salón cobró vida. Los ratones subieron a través de las tablas por centenas, chillando, saliendo en torrente de los rodapiés y de debajo de la estufa. En medio de ellos, abriéndose paso a través del piso mismo, surgió un ratón del tamaño de un gato con SIETE cabezas, cada una coronada con una pequeña corona de oro. Y en la vitrina, detrás del cristal, Marie oyó una voz pequeña y clara dando órdenes. El Cascanueces bajó de su estante con la cinta de Marie todavía alrededor de la mandíbula.

Lo que sucedió después en aquel piso fue una batalla, y fue una batalla de verdad. Las puertas del armario se abrieron y los juguetes salieron — los húsares de hojalata de Fritz en dos escuadrones, las muñecas, un regimiento de hombres de pan de jengibre, un payaso, un ejército de luces nocturnas con un cañón hecho de una caja de azúcar — y el Cascanueces los dirigía, de pie sobre un taburete y dando órdenes con esa voz pequeña y clara. Los ratones avanzaban en oleadas. Los húsares resistían, cedían y se reformaban. Los hombres de pan de jengibre fueron tratados duramente. Y al fin el Cascanueces quedó solo en medio del piso con el Rey Ratón de siete cabezas viniendo hacia él, y Marie, que había estado de pie con la espalda contra el armario sin poder moverse, se quitó la zapatilla izquierda y la lanzó con todas sus fuerzas directamente al Rey Ratón. Entonces todo se volvió blanco y sintió que el cristal del armario se rompía detrás de ella, y después de eso no supo nada más.

Se despertó en su propia cama con el brazo vendado y su madre sentada a su lado. Le dijeron que había roto el cristal de la vitrina de juguetes mientras dormía y se había cortado, y que no había habido ratones. Marie insistió en que sí los había. Todos fueron muy amables al respecto y nadie le creyó una palabra, así que tuvo que permanecer en cama durante días. Entonces llegó el Padrino Drosselmeier, se sentó junto a la cama con el sombrero en las rodillas y, sin preámbulo alguno, le contó la historia de la nuez dura: sobre la Princesa Pirlipat y la Reina de los Ratones, que estaba furiosa por culpa de una grasa de salchicha, y el hechizo que arruinó la belleza de la princesa, y la nuez llamada Krakatuk que nadie podía partir, y el joven que la partió y caminó hacia atrás siete pasos y pisó la cola de la Reina de los Ratones —y así tomó la maldición sobre sí mismo, convirtiéndose en un cascanueces de madera con una cabeza enorme y una barba blanca de lana. Marie escuchó toda la historia sin decir una palabra hasta el final. Entonces dijo que ya sabía que había una razón.

Después de eso, el Rey de los Ratones acudía a ella por las noches. Trepaba hasta el pie de su cama con sus siete coronas puestas y le decía, con siete vocecillas chillando todas a la vez, que si no le entregaba sus muñecas de azúcar y su mazapán, mordería al Cascanueces hasta hacerlo pedazos. Así que Marie le dio sus muñecas de azúcar. La noche siguiente vino por su mazapán, y la siguiente por sus libros de estampas, y habría conseguido todo lo que había en la habitación antes de que terminara la semana. No se lo contó a su madre, porque su madre no creía en los ratones. Se lo contó al Cascanueces en su lugar —y el Cascanueces, apoyado en su estante con la cinta alrededor de la mandíbula, dijo con su vocecilla clara que si ella lograba conseguirle una espada, él se encargaría del asunto. A la mañana siguiente fue a ver a Fritz y le pidió una de sus húsares. Fritz, que no era malo sino simplemente le importaba poco, se la entregó sin ni siquiera preguntar por qué.

Le dio el Cascanueces el sable y lo puso en el suelo junto al rodapié, se fue a la cama y no pudo dormir. En las primeras horas de la madrugada hubo un ruido de arrastres, unos chillidos y el sonido de una silla siendo arrastrada, y luego nada. Y por la mañana el Cascanueces estaba de pie en la alfombra junto a su cama, con el sable en una mano de madera y siete coronitas de oro sostenidas en la otra. El Rey de los Ratones había sido vencido, había corrido hacia su agujero dejando sus coronas en el suelo detrás de él, y nunca más volvió a verse en esa casa. El Cascanueces le dio las coronas a María y le dijo —con esa voz pequeña y clara— que ya que ella le había dado los medios para defenderse y había estado a su lado cuando nadie más lo haría, había algo que le gustaría mucho mostrarle, si ella quería acompañarlo; y no era lejos; y el camino pasaba por la manga del abrigo de viaje de piel de zorro de su padre, que colgaba en el armario del vestíbulo.

Entraron por el armario del pasillo, y subieron por la manga del abrigo de viaje de piel de zorro de su padre —lo cual no les tomó tiempo alguno y que Marie nunca pudo explicar después— y salieron por la parte superior hacia un país hecho enteramente de dulces. Había un prado de azúcar hilado, y un bosque de almendras glaseadas cuyas hojas sonaban débilmente cuando el viento las atravesaba, y un río de jugo de naranja que corría entre orillas de cáscara de naranja confitada, con barcas hechas de cáscaras de nuez remadas por hombres de azúcar. Había un pueblo llamado Bonbonville con casas de pan de jengibre. Y al final de una larga avenida de árboles de caramelo de cebada se alzaba el Castillo de Mazapán, rosa y blanco y enorme, con cien torres, y una corte de pequeñas figuras que salieron a su encuentro y que todas, sin la menor sorpresa, llamaban príncipe al Cascanueces.

Se despertó en el sofá de la sala con el sol de invierno en la alfombra y su madre diciéndole que había dormido durante horas. Cuando intentó contarles sobre el río de naranja y el Castillo de Mazapán, todos fueron muy amables al respecto también. Así que Marie dejó de contarles. Pero guardó las siete coronitas de oro en una caja y se las mostró al Padrino Drosselmeier, quien las giró entre sus dedos largos, la miró con su único ojo durante bastante tiempo y no dijo nada en absoluto. Siguió sentada con el Cascanueces en las rodillas, y un día dijo en voz alta que no habría sido como la Princesa Pirlipat; que no habría dejado de querer a alguien por culpa de una cara de madera. Sonó un crujido como el de una nuez al abrirse. Y un año y un día después, un joven llegó a la casa: un sobrino de Drosselmeier, de Núremberg, un joven educado con una barba blanca de cuello de abrigo de lana y la mandíbula ligeramente torcida. Traía para Marie un castillo de mazapán y le preguntó, delante de todos, si recordaba un río de naranja. Y dicen que se fue con él después para ser reina de ese país, donde los bosques de almendros suenan cuando el viento los atraviesa, y donde sigue siendo reina.