Oliver Twist — Lire en français

Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.

Le monde ne connaissait Oliver Twist que comme un orphelin, né dans un hospice paroissial où personne ne connaissait sa mère ni son nom. Lui et les autres garçons étaient maintenus maigres et affamés, nourris seulement d'un petit bol de bouillie aqueuse chaque jour dans une grande salle de pierre. Ils avaient tellement faim qu'un garçon, grand pour son âge, déclara qu'il craignait de pouvoir, une nuit, manger le garçon qui dormait à côté de lui. Un conseil fut tenu ; Oliver fut choisi pour demander davantage. Après le repas du soir, il se leva de table et s'avança vers le maître, le bol à la main. Il parla, la voix tremblante. « S'il vous plaît, monsieur, j'en veux encore. » Le maître, un homme gros et bien portant, pâlit. Il fixa avec une stupéfaction médusée le petit rebelle. « Quoi ? » demanda-t-il enfin, d'une voix faible. « S'il vous plaît, monsieur, » répéta Oliver, « j'en veux encore. »

Oliver fut mis en apprentissage chez Monsieur Sowerberry, un entrepreneur de pompes funèbres. Il dormait parmi les cercueils dans la boutique sombre et poussiéreuse et était traité avec cruauté. Le second apprenti de l'entrepreneur, Noah Claypole, un garçon grossier, prenait un plaisir particulier à le tourmenter. Un jour, au dîner, les insultes de Noah allèrent trop loin. « Comment va ta mère ? » ricana-t-il. Oliver, qui n'avait jamais connu sa mère, répondit avec une tristesse silencieuse. Noah insista, se moquant de sa mémoire avec des mots cruels. Dans un éclair de chagrin et de rage, le petit garçon attaqua. Il saisit Noah par la gorge, le secoua, puis le jeta à terre. « On va le tuer ! » hurla la servante. Madame Sowerberry cria. Cette nuit-là, après avoir été battu et enfermé à la cave, Oliver s'échappa de la maison silencieuse. Il jeta un dernier regard en arrière avant de prendre la grande route vers Londres. Il ne resterait pas pour être brisé.

Après sept jours, Oliver arriva à Londres, épuisé et affamé. Là, il rencontra un garçon nommé le Filou, qui lui offrit un endroit où loger. Il guida Oliver à travers un dédale de rues sales jusqu'à une tanière sordide où un vieil homme à l'air malfaisant, nommé Fagin, cuisinait des saucisses sur un feu. Une bande de garçons vifs l'entourait, et ils s'arrêtèrent tous pour inspecter le nouveau venu. « Nous sommes très heureux de te voir, Oliver, très », dit Fagin en s'inclinant avec une fausse humilité moqueuse. « Ah, tu regardes les mouchoirs, hein, mon cher ? Il y en a beaucoup, n'est-ce pas ? Nous venons de les étendre pour les laver. » Le Filou présenta Oliver. « Fagin, voici mon nouvel ami, Oliver Twist. » Fagin sourit, montrant ses dents cassées, et tendit à Oliver une saucisse chaude. Pour un garçon qui n'avait connu que la faim et le froid, la chaleur du feu et l'offre de nourriture ressemblaient à une gentillesse étrange et troublante.

Croyant que tout cela n'était qu'un jeu, Oliver sortit pour "travailler" avec l'Artful Dodger et Charley Bates. Il ne comprit qu'en voyant de ses propres yeux. Ils repérèrent un vieil homme absorbé par un livre à un étal en plein air. Oliver regarda avec horreur le Dodger dérober le mouchoir du monsieur. À cet instant, le monsieur, Monsieur Brownlow, se retourna. Son regard tomba sur le visage terrifié d'Oliver. "Au voleur !" cria Monsieur Brownlow. Le Dodger et Charley crièrent immédiatement la même chose. "Au voleur !" hurla le Dodger. Charley lui fit écho : "Au voleur !" Puis ils disparurent dans la foule. Oliver, comprenant son danger, courut aussi vite qu'il le put. Toute la rue se joignit à la poursuite, une foule d'inconnus criant et courant après un petit garçon innocent qui ne savait pas ce qu'il avait fait de mal.

Oliver fut attrapé, mais le propriétaire de la librairie lava son nom. Monsieur Brownlow, le gentil monsieur, eut une grande pitié pour le garçon fiévreux et le ramena chez lui. Pour la première fois, Oliver connut la tendresse. Quand il fut assez fort, on l'amena dans le bureau de Monsieur Brownlow, tapissé de livres. C'est là qu'il le vit : un portrait d'une belle jeune femme. Oliver ressentit un étrange lien. Monsieur Brownlow fut surpris. « Bon sang, qu'est-ce que c'est ? » s'exclama-t-il, passant du tableau à Oliver. « Il y a quelque chose dans votre visage, mon cher garçon, qui lui ressemble tellement ! C'est une ressemblance extraordinaire. » Il interrogea Oliver doucement. « Quel est votre nom ? » « Oliver Twist, monsieur », répondit le garçon, se demandant pourquoi le gentilhomme le regardait si fixement.

Le gang de Fagin recaptura Oliver et le força à rejoindre Bill Sikes pour un cambriolage. Poussé à travers une fenêtre, Oliver fut blessé par balle. Sikes s'enfuit, le laissant dans un fossé. Quand le matin vint, Oliver se traîna de retour dans la même maison et s'effondra. Les propriétaires, Madame Maylie et sa nièce Rose, le trouvèrent. Voyant qu'il n'était qu'un enfant, elles choisirent la compassion. « Il est si jeune, tante », supplia Rose. « Pensez-y, si nous le renvoyons, il pourrait devenir un criminel endurci. Mais si nous le sauvons, il pourra être racheté. » Elles le soignèrent donc. Quand il se réveilla, ce fut au doux visage de Rose Maylie. « Vous devez rester très calme », dit-elle avec un gentil sourire. « Vous avez été très malade. » Pour la deuxième fois, Oliver fut sauvé par la gentillesse d'inconnus.

Le secret du passé d'Oliver commença à se dévoiler grâce à Nancy. Bien que fidèle au monstrueux Bill Sikes, sa conscience fut émue. Elle découvrit un complot ourdi par un homme mystérieux nommé Monks, qui avait payé Fagin pour ruiner le garçon. Risquant sa vie, elle organisa une rencontre secrète. Par une nuit sombre et pluvieuse, elle rencontra Rose Maylie et Monsieur Brownlow sur les marches menant à la rivière, sous les arches massives du Pont de Londres. « Je suis la fille que vous avez vue », murmura Nancy, la voix étranglée par la peur. « Je me suis enfuie pour vous dire ce que je sais. Mais si je suis aperçue par l'un des miens, ma vie ne vaut pas un instant. » Cachée dans les ombres profondes, elle révéla tout sur Monks et sa chasse obsessionnelle d'Oliver. Elle refusa leurs offres de protection. « Je ne peux pas le quitter », dit-elle à propos de Sikes. « C'est mon destin. »

Lorsque Fagin raconta à Bill Sikes la trahison de Nancy, la rage de Sikes fut terrible. Il la tua et s'enfuit, mais ne put échapper à sa culpabilité. Le souvenir des yeux de Nancy le hantait. Il fut ramené à Londres, dans un taudis appelé l'île de Jacob, où une foule enragée le coinça. Il grimpa sur le toit d'un entrepôt, une corde à la main, avec l'intention de s'échapper. La foule rugissait en bas. Alors qu'il se préparait à lancer la corde, il recula. « Les yeux encore ! » s'écria-t-il, se couvrant le visage, voyant un fantôme de Nancy devant lui. « Restez en arrière ! » Titubant en arrière de terreur devant la vision que lui seul pouvait voir, il perdit l'équilibre sur les tuiles glissantes et humides. Avec un dernier cri désespéré qui se perdit dans le bruit de la foule, il tomba du toit dans l'obscurité en dessous.

Avec Sikes mort et la bande brisée, la police captura Fagin. Sa ruse avait disparu, sa méchanceté mise à nu. Il fut enfermé dans une cellule de pierre pour les condamnés à la prison de Newgate. Il faisait les cent pas, se tordant les mains, tel un animal acculé. Les garçons qu'il avait corrompus étaient partis, ses trésors volés étaient perdus, et son sombre empire s'était écroulé. Des foules se rassemblèrent dehors, criant son nom, mais à l'intérieur de la cellule, Fagin était totalement seul. Lors de sa dernière nuit, deux visiteurs furent admis. « Je suis venu vous demander de nous dire où sont les papiers que Monks vous a donnés », dit Monsieur Brownlow. « C'est la seule façon pour vous de faire quelques petites réparations pour une vie de crime. » Fagin, perdu dans sa propre terreur, comprenait à peine. « C'est un bon garçon », marmonna-t-il, son esprit vagabondant. « Où est le garçon ? Je veux lui parler. » Mais il ne restait plus personne pour l'aider. C'était un homme brisé, laissé avec rien d'autre que ses propres pensées méchantes et la terreur de sa fin qui approchait rapidement.

Dans le bureau de Monsieur Brownlow, les vérités finales furent révélées. Monks fut amené devant eux. « Il est ton frère », lui dit Monsieur Brownlow d'un ton sévère. « Reconnais-le. » Monks, vaincu, marmonna : « Il l'est. » Il avoua qu'il était le demi-frère d'Oliver, Edward Leeford, et qu'il avait essayé de le détruire pour un héritage. Le portrait était celui de la mère d'Oliver, Agnes. Maintenant, le complot était déjoué. Le nom et l'histoire d'Oliver furent rétablis. « Une nouvelle vie s'offre à toi, Oliver », dit Monsieur Brownlow, sa main sur l'épaule du garçon, « une vie remplie d'amis qui t'aiment. » Il fut adopté par Monsieur Brownlow. Et dans cette pièce chaleureuse, bordée de livres, entouré de tous ceux qui lui avaient montré de la bonté, le garçon de la paroisse qui avait autrefois demandé plus découvrit qu'on lui avait tout donné.