Baba Yaga and the Little Girl — Leggere in italiano

I titoli delle storie sono ancora in inglese; il testo di ogni storia è in italiano.

C'era una volta una bambina che viveva in una piccola capanna ai margini di un villaggio. Oltre il recinto della capanna, una grande foresta buia si estendeva per chilometri e chilometri. Il padre della bambina si era risposato con una donna crudele verso sua figlia. La matrigna voleva che la bambina se ne andasse. Una sera spense tutte le candele della casa e si rivolse alla piccola. "Le nostre luci sono tutte spente e devo finire il mio ricamo," disse, la voce gelida come il ghiaccio. "Devi andare a casa di mia sorella, nel profondo del bosco, e chiedere un ago e del filo. Si chiama Baba Yaga." La bambina sapeva che Baba Yaga non era una zia, ma una terribile strega che viveva nel bosco. Eppure non osò disobbedire. "Sì, matrigna," rispose piano. "Andrò subito."

La bambina andò nella sua stanza e tirò fuori una piccola bambola che sua madre le aveva regalato molto tempo prima. "Che cosa farò?" sussurrò alla bambola. "La matrigna mi sta mandando da Baba Yaga." Gli occhietti di perla della bambola sembrarono brillare. "Non aver paura," squittì una vocina dalla bambola. "Portami con te. Finché mi avrai, sarai al sicuro." Così la ragazza avvolse con cura la bambola e la mise nella tasca del grembiule. Uscì nel cortile dietro casa, dove la matrigna l'aspettava presso il cancello che conduceva al bosco. "Non tornare senza ago e filo," sibilò la matrigna, il viso una maschera di ghiaccio. "E non tardare." La ragazza annuì, il cuore che le batteva forte, e si infilò attraverso il cancello. Prese un piccolo pezzo di pane e formaggio per il viaggio, e una piccola fiasca d'acqua.

Prima di addentrarsi nel bosco profondo, la bambina attraversò in fretta il villaggio fino alla piazza del mercato, che ribolliva di gente. Si fece strada tra la folla finché non trovò la bancarella dove sua zia vendeva marmellate e pani. "Zia!" gridò, tirandole la manica. "La matrigna mi manda da Baba Yaga per un ago e del filo!" Il sorriso caloroso della zia svanì. Si chinò sul bancone, il viso pieno di preoccupazione. "Oh, povera bambina. È un'incombenza terribile. Ma ascoltami bene." La donna gentile raccolse velocemente alcune cose da sotto la bancarella. "Prendi questo nastro, questa piccola bottiglia d'olio e questo prosciutto. Quando arriverai lì, sii gentile con chi incontrerai." La bambina prese i doni. "Ma perché, zia?" "Dai loro semplicemente queste cose," la esortò la zia, guardandosi alle spalle. "Ora vai, prima che la matrigna ti veda."

La bambina ringraziò la zia e si allontanò dal mercato, incamminandosi verso la grande foresta. Il sentiero era stretto e si snodava tra alberi antichissimi i cui rami si protendevano verso il cielo come artigli. Diventava sempre più scuro, finché l'unica luce proveniva dalla luna, che filtrava in macchie argentee tra le fronde. Strani suoni echeggiavano intorno a lei—lo scricchiolio di un rametto, l'ululato di un gufo, il sussurro del vento tra le foglie. Il cuore della bambina batteva veloce, ma continuava a camminare. "Sto facendo la cosa giusta?" sussurrò alla sua tasca. "Sì," rispose la vocina della bambola. "Continua solo a camminare dritto." Così proseguì, sempre più addentro nel bosco, cercando di non guardare le forme strane e le ombre che danzavano ai margini del sentiero. Teneva stretti nella mano i doni della zia.

Finalmente, la bambina giunse a una radura. Al centro si ergeva la casa più strana che avesse mai visto. Era una piccola capanna scura, appollaiata su due enormi zampe di gallina, e girava lentamente su se stessa, sempre più veloce. La radura era circondata da un recinto alto e strano, fatto di legno bianco e contorto che sembrava osso. Su ogni palo brillava una lanterna bizzarra e luminescente, che proiettava una luce verde malata su tutto intorno. La bambina si bloccò, il fiato le si fermò in gola. Doveva essere la casa di Baba Yaga. "Che cosa faccio adesso?" sussurrò alla bambola. "Pronuncia le parole magiche," squittì la bambola. Presa una profonda inspirazione, la bambina gridò con voce chiara: "Capannetta, capannetta! Stai con la schiena al bosco e la fronte verso di me!" La capanna smise di girare. Con uno scricchiolio e un gemito sordo, si abbassò finché la sua porta non le si trovò di fronte.

La porta cigolò mentre si apriva, e la bambina entrò dentro. Lì, distesa su una panca accanto a un enorme forno di mattoni, c'era Baba Yaga in persona. Era una vecchia donna ossuta, con un naso così lungo che toccava il soffitto e denti di ferro. "Che cosa vuoi?" gracchiò, la voce come pietre che si sfregano l'una contro l'altra. "Mia matrigna mi ha mandato," disse la bambina, la voce che le tremava appena un poco. "A chiedere un ago e del filo." Gli occhi di Baba Yaga brillarono. "La conosco. Molto bene. Avrai il tuo ago e il tuo filo, ma prima devi guadagnarteli. Ecco i tuoi compiti." Puntò un dito ossuto. "Spazza il cortile, pulisci la capanna, ordina questo mucchio di grano e prepara la mia cena. Se non avrai finito tutto entro il momento in cui mi sveglierò, rimarrai qui... per sempre!" Detto questo, si stese di nuovo e cominciò a russare, un suono come un vulcano che brontola.

La bambina scoppiò a piangere. I compiti erano impossibili! "Non preoccuparti," sussurrò la bambola dalla sua tasca. "Farò io il lavoro. Tu vai a dormire." La bambina si distese, e mentre dormiva, la bambola con la magia ordinò il grano, spazzò il cortile, pulì la capanna e preparò la cena. Quando la bambina si svegliò, tutto era fatto. Uscì piano nel cortile. Una ragazza serva magra piangeva. La bambina le diede il nastro pretty che sua zia le aveva dato. "Grazie," sussurrò la serva. Il gatto nero le si avvicinò, affamato. "Per dieci anni mi hanno dato solo croste secche," miagolò. Lei gli diede il prosciutto. Il grande cancello di ferro gemette come se soffrisse. Prese l'olio e lo versò sui cardini. Due grandi cani neri le si scagliarono addosso, ma lei gettò loro il resto del prosciutto, e loro scodinzolarono. Era pronta.

Nel momento stesso in cui la ragazza scappò, Baba Yaga si svegliò. "La ragazza è sparita!" urlò. Corse dalla serva. "Perché non l'hai fermata?" "Non mi hai mai dato un nastro in tutta la mia vita," rispose la ragazza. Baba Yaga corse dai cani. "Perché non l'avete fatta a pezzi?" "Non ci hai mai dato niente di più che ossa bruciate," ringhiarono loro. Corse al cancello. "Perché non ti sei chiuso di scatto?" "Non mi hai mai unto i cardini," gemette il cancello. Furibonda, Baba Yaga saltò dentro il suo mortaio gigantesco, afferrò il pestello per sterzare e spazzò via le tracce con una scopa. Volò per l'aria, sbattendo e fracassandosi attraverso la foresta, più veloce di qualunque cavallo. La ragazza, correndo per salvarsi la vita, poteva sentire il rumore terribile che si avvicinava sempre di più. "Sta arrivando!" gridò alla bambola. "Che cosa faccio?"

«Presto!» squittì la bambola. «Prendi l'asciugamano che ti ha regalato tua zia e gettalo dietro di te!» La bambina tirò fuori dal suo fagotto un piccolo asciugamano ricamato. Senza fermarsi, lo lanciò oltre la spalla. Nel momento in cui toccò terra, cominciò a crescere e a crescere, sempre più largo, finché non divenne un fiume profondo, ampio e impetuoso! Baba Yaga raggiunse la riva e urlò di rabbia. Il fiume era troppo largo per volarci sopra e troppo profondo per guadarlo. Agitò il pugno verso la bambina dall'altra parte. «Questa volta sei scappata!» strillò, la voce che echeggiava sull'acqua. «Ma non tornare mai più nella mia foresta!» Digrignò i denti di ferro, ma non poteva fare nulla di più. Sconfitta, girò il mortaio e volò di nuovo verso la sua capanna sulle zampe di gallina, lasciando la bambina al sicuro dall'altra parte.

La bambina riposò un poco, poi uscì dal bosco e tornò sana e salva a casa sua. Corse alla porta proprio mentre suo padre rientrava dal mercato. Vedendo il vestito strappato e le mani graffiate, la sollevò in un abbraccio enorme. «Dove sei stata?» gridò. La bambina gli raccontò tutto: come la crudele matrigna l'aveva mandata da Baba Yaga, i terribili compiti, la fuga spaventosa. Quando sentì la storia intera, il padre andò su tutte le furie. Entrò nella casa, afferrò la matrigna per un braccio e la trascinò verso la porta. «Sei stata crudele con mia figlia» disse con voce di tuono. «Vattene da questa casa e non tornare mai più!» La cacciò fuori, e lei corse verso il bosco scuro, e non fu mai più vista. Da quel giorno in poi, la bambina e suo padre vissero insieme in pace e felicità.