The Fisherman and the Genie — Leggere in italiano

I titoli delle storie sono ancora in inglese; il testo di ogni storia è in italiano.

C'era una volta un povero pescatore che viveva in una casa di mattoni di fango sopra una spiaggia, con una moglie e tre figli e quasi nient'altro. Aveva una rete e una piccola barca e una regola, che aveva mantenuto per trent'anni e mai infranto: quattro lanci al giorno, e qualunque cosa il mare gli desse con quei quattro lanci la portava a casa, e non lanciava una quinta volta, mai, qualunque fosse stata la giornata. Alcune mattine i quattro lanci nutrivano la sua famiglia per una settimana. Alcune mattine non nutrivano nessuno. La mattina in cui inizia questa storia scese sulla riva prima che sorgesse il sole, con la sua rete sulla spalla, e rimase per un momento a guardare l'acqua piatta e grigia della baia che diventava lentamente dorata ai bordi — e poi entrò nell'acqua fino alla vita e lanciò per la prima volta.

La prima calata fu così pesante che pensò che la sua fortuna fosse cambiata per sempre, e la tirò su per un quarto d'ora, e ciò che tirò fuori dall'acqua fu un asino annegato, impigliato fino alle orecchie nella sua rete, e la rete strappata a metà. Disse quello che doveva dire al riguardo, e la riparò, e gettò di nuovo. La seconda calata fu ancora più pesante, ed era un grande vaso pieno di fango e sabbia dal fondo della baia. Lo svuotò, e sciacquò la rete, e gettò una terza volta. E la terza calata portò su vasi rotti, cocci e pezzi di vecchio vetro verde, e nient'altro. Il sole era ormai alto. Lavò la sua rete, e allargò le mani, e disse quello che i pescatori di quel paese dicono quando non c'è più niente da dire — e poi tornò in acqua, perché gli restava un'ultima calata.

Anche il quarto lancio fu pesante, e lui non si permise di sperare, e lo tirò su lentamente nel caso la rete si rompesse di nuovo. E ciò che emerse dall'acqua, gocciolante e brillante al sole, fu un vaso. Era un vaso di ottone giallo, alto come il suo braccio e sigillato all'imboccatura con un spesso tappo di piombo, e sul piombo era impresso un sigillo che non aveva mai visto prima — un nodo di scrittura in un anello, il sigillo di Salomone, impresso molto tempo fa e perfettamente chiaro. Era pesante. Lo inclinò e qualcosa si mosse all'interno. Si sedette sulla sabbia bagnata con esso tra le ginocchia e lo girò e rigirò, e pensò che solo l'ottone avrebbe comprato un mese di farina, e che qualunque cosa ci fosse dentro era un bonus, e che sarebbe stato estremamente attento a questo. Poi tirò fuori il suo coltello e cominciò a rimuovere il piombo dall'imboccatura.

Il piombo si staccò. Per un momento non accadde nulla, e lui inclinò il vaso per guardarci dentro, e non c'era niente. E poi un filo di fumo uscì dalla sua bocca, e poi altro, e poi ne uscì una colonna che saliva sempre più in alto nel cielo sopra la spiaggia — molto più fumo di quanto quel vaso avrebbe mai potuto contenere — e si diffuse e si raccolse e cominciò a prendere una forma. Si girò lentamente nell'aria sopra la riva. Gli crebbe un petto, e braccia, e una barba selvaggia di vapore fluttuante, e due occhi come lampade molto in alto. E quando fu finito si ergeva sopra la spiaggia alto come il minareto della moschea dietro il villaggio, e guardò in basso l'uomo estremamente piccolo in piedi ai suoi piedi accanto a un vaso di ottone aperto, e l'intera baia si fece silenziosa.

L'ifrit parlò, e la sua voce proveniva dalle rocce del promontorio. Disse di essere stato rinchiuso in quella giara da Salomone in persona, milleottocento anni prima, per essersi rifiutato di obbedirgli. Disse che per i primi cento anni aveva giurato di rendere per sempre ricco chiunque lo avesse liberato. Per i secondi cento aveva giurato di aprirgli tutti i tesori della terra. Per i terzi aveva giurato di farlo re e di concedergli tre desideri ogni giorno. E poi, disse, passarono quattrocento anni, e nessuno venne, e nessuno venne, e fece un ultimo giuramento: che avrebbe ucciso chiunque lo avesse liberato, e gli avrebbe concesso una sola grazia — di scegliere come. Il pescatore rimase in piedi sulla sabbia bagnata di fronte a questo e non disse nulla per un lungo momento. Poi disse che era una cosa dura essere uccisi per aver fatto una gentilezza a qualcuno, e che aveva solo una domanda a cui avrebbe voluto una risposta prima.

La domanda era questa. Il pescatore disse che non credeva che l'ifrit fosse mai stato in quella giara. Disse che aveva la giara tra le mani e poteva vederne l'interno, e che la sola mano dell'ifrit era più grande dell'intera giara, e che qualunque cosa fosse accaduta milleottocento anni fa, nessuna creatura di quella dimensione era mai stata all'interno di un recipiente di questa dimensione, e che non ci avrebbe creduto nemmeno se glielo avessero detto cento uomini. L'ifrit si offese estremamente. Disse che era stato nella giara. Il pescatore disse che avrebbe dovuto vederlo. E l'ifrit — che aveva trascorso milleottocento anni senza nessuno con cui discutere e non poteva sopportare di perdere questa occasione — si dissolse di nuovo in fumo, e scese dal cielo sopra la spiaggia, e rientrò attraverso il collo della giara; e l'ultimo pezzo chiamò su, attutito, dall'interno, chiedendo se quella fosse una prova sufficiente.

Portò il vaso fino al bordo dell'acqua e rimase lì a tenerlo sopra il mare, e disse che lo avrebbe gettato di nuovo da dove era venuto e avrebbe costruito una casa sulla spiaggia e avrebbe avvertito ogni pescatore della baia di non gettare mai più una rete lì. E poi l'ifrit cominciò a parlare — e l'intera faccenda andò al contrario. Giurò. Giurò per il sigillo sul piombo e per ogni giuramento che lega la sua specie, che se fosse stato liberato di nuovo non avrebbe fatto altro che del bene al pescatore, e lo avrebbe reso ricco, e non avrebbe mai fatto del male a lui o ai suoi; e il pescatore, che era stato povero per tutta la vita e aveva la cosa tra le mani, glielo fece giurare tre volte, ad alta voce, con il vaso ancora tenuto sopra l'acqua. Poi tirò il piombo, e il fumo uscì, e l'ifrit si erse di nuovo sulla spiaggia — e la prima cosa che fece fu mettere un piede enorme attraverso il vaso di ottone e calciarlo in mare, cosa che il pescatore pensò fosse un ottimo segno.

Allora l'ifrit gli disse di prendere la sua rete e di seguirlo, e andò nell'entroterra, e lui gli andò dietro — su dalla riva, oltre il villaggio, sopra le colline sassose dietro, attraverso una fessura nella roccia accanto alla quale aveva vissuto tutta la sua vita e non aveva mai attraversato. E dall'altra parte c'era un lago. Giaceva perfettamente immobile tra quattro montagne spoglie, e non c'era stato ieri, e non c'era nessun ruscello che vi scorreva dentro o fuori. L'ifrit gli disse di gettare la sua rete. Lo fece, e la tirò su piena di pesci — ma erano pesci di quattro colori, e solo quattro: uno bianco, uno rosso, uno blu, uno giallo, e nient'altro. Porta quattro di loro al Sultano, disse l'ifrit, uno di ogni colore, e ti renderà ricco; e vieni a questo lago solo quattro volte, una volta per ciascuno dei quattro giorni, e mai una quinta volta. Poi colpì il terreno con un piede, e la terra si aprì e lo prese, e il pescatore rimase solo accanto a un lago che non avrebbe dovuto esistere, con quattro pesci colorati nella sua rete.

Portò i quattro pesci al palazzo, e il Sultano non aveva mai visto niente di simile e gli pagò sul posto quattrocento monete d'oro, e li mandò in cucina per essere cucinati. Ed è qui che questa storia scivola di lato in un'altra. Il cuoco mise i quattro pesci nella padella — e la parete della cucina si aprì. Non si crepò né cadde; si aprì, come una tenda, e ne uscì una giovane donna in un abito di seta blu con una bacchetta in mano, e toccò la padella e chiese ai pesci, per nome, se stessero mantenendo il loro patto. E tutti e quattro i pesci sollevarono la testa dall'olio e le risposero, insieme, che lo stavano facendo. Poi rovesciò la padella, e la parete si chiuse, e lei se ne andò; e il cuoco si sedette per terra. Il giorno dopo ne cucinarono altri quattro e accadde la stessa cosa, e il giorno dopo ancora, e il quarto giorno il Sultano scese in cucina di persona per vederlo, e poi partì per le montagne per scoprire da dove diavolo venissero quei pesci — che è una storia lunga, e famosa, e non è questa.

Gli affari del Sultano tra le montagne si conclusero bene, e quando tornò non dimenticò da dove proveniva il pesce. La figlia maggiore del pescatore fu data in sposa alla famiglia del palazzo e a suo figlio fu assegnato un incarico, e a lui stesso fu dato più denaro di quanto avesse guadagnato in quarant'anni su quella spiaggia. Costruì una vera casa sopra la riva, con un cortile e un albero di limoni e una stanza per ogni figlio. E continuò a pescare. Andava in acqua prima dell'alba proprio come aveva sempre fatto, con la rete sulla spalla, perché era un pescatore e perché gli piaceva — e lanciava ancora quattro volte e non di più, e non lanciò mai una quinta; e non tornò mai al lago tra le quattro montagne, non dopo il quarto giorno, mai più, perché gli era stato detto di non farlo, e perché era il tipo di uomo che fa una cosa per bene la prima volta che gli viene detto.