The Strange Case of Dr Jekyll and Mr Hyde — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

Em Londres há uma rua tranquila, decadente e esquecida, que sai de uma avenida movimentada cheia de lojas. Ao longo dela fica uma porta sem campainha e sem batedor, descascada e manchada, embutida numa parede sem janelas. Num domingo, caminhando por ali como faziam sempre, o advogado Sr. Utterson e seu primo Sr. Ricardo Enfield pararam diante dela. "Você já reparou naquela porta?", perguntou Enfield, e contou como, voltando para casa às três da manhã uma vez, tinha visto um homem pequeno e apressado derrubar uma criança que corria na esquina e pisar calmamente sobre seu corpo, deixando-a gritando nas pedras, enquanto ele próprio foi atrás do homem e o arrastou de volta para enfrentar a multidão furiosa. Para se livrar de todos eles, o homem tinha passado um cheque de cem libras — assinado com um nome que Utterson conhecia bem: Henry Jekyll.

Naquela noite, sozinho em seu escritório, como era seu hábito solitário de homem sem família, o Sr. Utterson tirou uma chave da gaveta e sacou um documento que ele próprio havia redigido, embora sempre o desagradasse: o testamento de seu cliente e velho amigo, Dr. Henry Jekyll. O documento afirmava, na própria letra de Jekyll, que na eventualidade da morte do doutor ou de seu desaparecimento por mais de três meses corridos, todas as suas posses passariam imediatamente para as mãos de seu "amigo e benfeitor, Edward Hyde". Utterson havia desgostado do documento desde o dia em que foi redigido, mas foi a história de Enfield sobre a criança atropelada, e aquele nome assinado no cheque, que transformou seu antigo incômodo em algo muito mais agudo. Sentado ali diante da lareira, ele se resolveu: encontraria este Sr. Hyde por si mesmo.

Por muitas noites depois disso, Utterson ficou de vigia na porta rachada, observando-a do canto da rua, e por fim, numa noite clara e fria, viu uma figura pequena subir pela rua, atravessar até a porta e tirar uma chave. Utterson saiu e chamou pelo nome do homem. O homem se virou bruscamente, prendeu a respiração e não respondeu de imediato — mas quando respondeu, sua voz era rouca e sussurrante. "Esse é meu nome", disse o homem. "O que você quer?", perguntou Utterson, pedindo para ver seu rosto. O homem, depois de uma pausa, deu um passo e entrou na luz plena do lampião. Utterson sentiu, ao olhá-lo, um repúdio súbito, instintivo, profundo, que não conseguia nomear — como se estivesse vendo algo que não tinha o direito de estar caminhando por Londres.

Algumas semanas depois, Utterson jantou à mesa do próprio Jekyll, na bela e antiga casa na praça, e ficou depois que os outros convidados se foram. Diante da lareira, tomando os últimos goles de vinho, ele se viu forçado a falar sobre o testamento. O rosto de bom humor de Jekyll empalideceu um pouco, mas ele afastou o assunto com um gesto, dizendo que era um caso particular seu e que Utterson se preocupava demais com o Sr. Hyde. "Sei que ele é um sujeito difícil", disse Jekyll, "mas tenho certeza de que posso me livrar do Sr. Hyde no momento em que quiser." Utterson insistiu apenas um pouco mais, lembrando-o de que o conhecia desde que eram rapazes, e que o ajudaria em qualquer dificuldade — mas Jekyll apenas riu e disse que não havia nada errado, absolutamente nada, e mudou de assunto.

Quase um ano depois, já tarde da noite, sob a luz clara da lua, uma criada sentada à janela de seu quarto acima de uma rua solitária perto do rio viu um cavalheiro idoso de cabelos brancos parar e dirigir algumas palavras educadas a um homem pequeno que caminhava na direção oposta. O homem pequeno respondeu com uma raiva súbita e incontrolável, e diante dos olhos da criada ele derrubou o cavalheiro idoso e não parou até que ele ficasse imóvel sobre os paralelepípedos. A criada gritou e o homem pequeno correu. Quando a polícia chegou, encontrou, perto do corpo, metade de uma bengala pesada, quebrada limpa — e no bolso do morto, uma carta endereçada ao Sr. Gabriel Utterson. O cavalheiro idoso era Sir Danvers Carew, um homem gentil e respeitado conhecido por todos naquela parte de Londres, e o homem pequeno não deixava dúvida para ninguém que o havia visto: era Edward Hyde.

A polícia rastreou Hyde até um conjunto de aposentos em Soho, e Utterson foi com o inspetor para revistá-los. Os aposentos eram mobiliados com verdadeiro gosto — bons quadros, um tapete fino, vinhos bem escolhidos — mas tudo havia sido revirado às pressas. A lareira estava cheia de cinza cinzenta onde papéis tinham sido queimados, entre eles a capa de um talão de cheques. No chão perto da lareira estava a outra metade da bengala quebrada do caminho à beira do rio, e Utterson, virando-a, reconheceu-a imediatamente: ele mesmo havia dado aquele bastão a Henry Jekyll muitos anos antes. Não havia nenhum outro sinal de Hyde em lugar algum, nenhum rastro de para onde ele tinha ido, apenas a prova, clara e inegável, de que as vidas dos dois homens estavam entrelaçadas muito mais intimamente do que qualquer pessoa fora daquele aposento ainda havia compreendido.

Meses depois, o Dr. Lanyon, o amigo mais antigo de Jekyll, entrou em um declínio súbito e misterioso, ficando magro e grisalho em poucas semanas, e não dizia nada sobre a causa nem mesmo a Utterson — até que, perto do fim, não conseguiu mais guardar o segredo. Uma noite, já tarde, enrolado em um xale perto de uma lareira que não conseguia mais aquecê-lo, Lanyon contou a Utterson o que tinha visto: Hyde tinha ido à sua casa uma noite em desespero, misturado um pó estranho com um líquido de um frasco, bebido na sua frente — e se transformado, diante dos seus próprios olhos, em Henry Jekyll. O choque daquele único momento, disse Lanyon, tinha feito mais para destruí-lo do que qualquer doença poderia, e ele não esperava viver o bastante para explicar isso uma segunda vez. Já tinha escrito tudo em uma carta que deixaria para Utterson, para não ser aberta enquanto Jekyll estivesse vivo.

Num domingo, passeando novamente, Utterson e Enfield atravessaram o pátio estreito atrás da casa de Jekyll e viram, na única janela de seu gabinete privado, o próprio Jekyll sentado como um prisioneiro tomando ar fresco. Pararam para cumprimentá-lo, e por um momento tudo pareceu bem — Jekyll disse que estava desanimado, mas achava que logo passaria. Então, no meio de uma frase comum, seu rosto foi tomado por uma expressão de terror absoluto e desespero tão intensa que congelou o sangue dos dois homens que observavam de baixo. Antes que qualquer um pudesse falar, a mão de Jekyll se ergueu e a janela foi fechada com força, e os dois amigos seguiram adiante em silêncio completo, nenhum deles disposto a dizer em voz alta o que temia ter acabado de ver.

Alguns dias depois, Poole correu para buscar Utterson em estado de pânico, convencido de que algo havia acontecido com seu patrão atrás da porta trancada do gabinete. Os dois homens arrombaram a porta com um machado e entraram no cômodo. No chão, vestindo roupas que eram claramente de Henry Jekyll, mas que lhe ficavam largas demais, jazia o corpo imóvel de Edward Hyde — ele havia tirado a própria vida com veneno em vez de ser capturado vivo. Não havia qualquer sinal de Jekyll. Mas sobre a escrivaninha, endereçada a Utterson em uma letra que ele conhecia bem, havia um envelope grosso lacrado. Quando o abriu naquela noite, junto ao seu fogo, encontrou dentro dele a confissão completa e verdadeira de Henry Jekyll, escrita com suas próprias palavras, revelando enfim tudo o que havia acontecido e por quê.

Utterson leu a confissão durante toda aquela noite diante de sua lareira, e pela manhã compreendeu tudo: que Henry Jekyll e Edward Hyde tinham sido um único homem o tempo todo, que a própria droga de Jekyll havia libertado um segundo eu que ele sempre mantivera escondido, e que no final Hyde se tornara mais forte que Jekyll até que Jekyll não conseguisse mais se chamar de volta à vontade, nem dominar a pequena e maligna criatura que havia feito de si mesmo. Em vez de ser arrastado para a forca com o rosto de Hyde, Jekyll escolhera o veneno por conta própria, nas últimas linhas que teve força para escrever. Utterson saiu no dia seguinte, passou pela mesma porta descascada na mesma rua tranquila, e ficou diante dela por um tempo sob a luz clara do dia, a confissão dobrada no bolso, antes de prosseguir seu caminho.