The Time Machine — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

O Viajante do Tempo estava sentado com seus amigos depois do jantar, com o fogo crepitando na lareira. A maioria de seus convidados eram pessoas importantes—médicos e escritores—e adoravam ouvir suas ideias estranhas. "Você pensa no Tempo como uma linha," disse ele, inclinando-se para frente com entusiasmo. "Mas e se fosse uma dimensão, como comprimento ou largura? Uma pessoa poderia se mover através dele, para frente ou para trás." Seus amigos riram. "Mas isso é impossível!" disse um deles. "Como alguém poderia sair do momento presente?" O Viajante do Tempo sorriu. "Não é impossível. Na verdade," disse ele, baixando a voz para um sussurro, "já construí uma máquina para fazer isso." Ele se levantou e fez sinal para que o seguissem. "Venham ao meu laboratório. Vou mostrar para vocês."

Em seu laboratório, entre tubos de vidro e diagramas estranhos, o Viajante do Tempo mostrou aos amigos um pequeno modelo brilhante. Era feito de marfim e cristal, uma miniatura perfeita de uma máquina maior, ainda inacabada, no canto da sala. "Esta é minha Máquina do Tempo," anunciou ele. "Observem com atenção." Convidou um de seus convidados a inspecionar as alavancas. "Pressione esta para ir para o futuro," instruiu. Um tronco na lareira se acomodou no outro cômodo, e uma brisa leve apagou a lâmpada. Na luz fraca, o convidado empurrou a pequena alavanca. Houve um suave whoosh, um lampejo de luz, e o modelo desapareceu. Tinha se evaporado completamente. "Veem?" perguntou o Viajante do Tempo ao grupo atordoado. "Ele está agora no futuro. E esta noite, pretendo segui-lo."

A jornada através do tempo foi um redemoinho vertiginoso de luz e sombra. Quando a máquina finalmente parou, o Viajante do Tempo se viu em um gramado macio, sob o brilho cegante do sol de uma era distante. Era o ano oitocentos e dois mil, setecentos e um. Diante dele se erguia uma colossal Esfinge Branca, desgastada pelo tempo, com seus olhos de pedra fixos em branco sobre um mundo lindo, que parecia um jardim. Logo, pequenas pessoas graciosas emergiram de um edifício magnífico próximo. Não eram mais altas que crianças, com rostos gentis e olhos grandes e macios. Riam e tagarelavam como pássaros, sem demonstrar medo algum. "Eles se chamam Eloi", pensou o Viajante, enquanto se aproximavam para cumprimentá-lo. Um deles colocou uma corrente de flores estranhas e belas ao redor de seu pescoço. "Será que estes são os povos do futuro?", indagou-se. "Para onde foi toda a força e a inteligência da humanidade?"

Uma manhã, sua máquina tinha desaparecido. Os rastros levavam até a Esfinge, cujas portas de bronze estavam fechadas. Logo descobriu que os Eloi não estavam sozinhos. Poços escuros pontilhavam a paisagem, com um bater constante vindo de baixo. Pegando uma caixa de fósforos, desceu corajosamente. Encontrou um mundo de túneis e cavernas imensas, cheias do rugido de máquinas gigantescas. E na penumbra, conheceu os Morlocks: criaturas pálidas, parecidas com macacos, com grandes olhos avermelhados. "Quem são vocês?", gritou. Um toque frio em seu ombro foi sua única resposta. Quando acendeu um fósforo, eles gritaram e saíram correndo. "O que vocês querem de mim?", exigiu saber. "São os trabalhadores", percebeu com um arrepio. "Vivem aqui embaixo, dirigindo o mundo, enquanto os Eloi brincam lá em cima."

Apesar do perigo, o Viajante do Tempo encontrou um amigo. Viu uma jovem Eloi chamada Weena cair no rio, e quando seus amigos apenas riram, ele pulou na água. "Segura em mim!", gritou, puxando-a da correnteza. "Eu te tenho." Carregou-a até a margem. A partir daquele momento, ela se tornou sua companheira constante, enchendo seus bolsos de flores. Ela não conseguia lhe dizer como recuperar sua máquina, mas sua amizade era um grande consolo. "Você está segura agora", disse-lhe ele com ternura. A confiança dela lhe deu a coragem que precisava para enfrentar os Morlocks. Pela primeira vez, sentiu que não estava inteiramente sozinho naquele mundo futuro estranho e, às vezes, assustador.

O Viajante do Tempo sabia que não conseguiria enfrentar os Morlocks com as mãos nuas. Precisava de uma arma e de fogo. Lembrando-se dos antigos museus de sua própria época, levou Weena em uma longa jornada até um edifício enorme e em ruínas que chamou de Palácio da Porcelana Verde. Lá dentro, sob um teto quebrado e coberto de poeira, estavam os tesouros do mundo antigo. Caminharam por salões cheios de máquinas enferrujadas e esqueletos desmoronados de animais gigantes. "Era um museu!", exclamou para Weena. "Um lugar de aprendizado!" Em uma galeria de química, encontrou o que procurava: uma caixa lacrada de fósforos e um frasco de cânfora inflamável. Também arrancou uma alavanca de metal pesado de uma das máquinas. "Agora posso me defender", disse, segurando a alavanca. "E agora posso fazer fogo para nos manter seguros."

Ao regressar do palácio, a noite caiu enquanto atravessavam uma grande floresta. Os sons de cliques dos Morlocks e seus olhos vermelhos estavam por toda parte. "Fica perto de mim, Weena!" ele gritou, acendendo uma fogueira. "A luz vai mantê-los afastados!" Mas estava exausto e adormeceu. Acordou com um pesadelo. O fogo havia se espalhado pelas árvores, e a floresta ardia em chamas. Na fumaça e na confusão, os Morlocks se dispersavam, e Weena tinha desaparecido. "Weena!" ele gritou, procurando desesperadamente pela floresta em chamas. Mas não havia resposta. Estava sozinho novamente, o coração pesado de dor.

De coração partido, o Viajante voltou à Esfinge. As portas de bronze estavam abertas. Lá dentro estava sua Máquina do Tempo. Era uma armadilha. Enquanto corria para ela, as portas se fecharam com um estrondo. O som dos Morlocks vinha de todos os lados. Ele se jogou na sela. "Saiam da minha frente!", gritou, procurando desesperadamente pelos alavancas. Mãos frias o agarraram. "Me soltem!" Ele acendeu um fósforo. O clarão repentino fez os Morlocks recuarem. Naquele breve instante, ele encontrou a alavanca principal. "Finalmente!", exclamou, empurrando-a para frente com toda a sua força. A câmara escura, os rostos pálidos dos Morlocks, tudo desapareceu num redemoinho de cores. Ele viajava no tempo mais uma vez.

Fugindo dos Morlocks, o Viajante empurrou sua máquina muito, muito para o futuro. Trinta milhões de anos. Ele parou em uma praia solitária sob um enorme sol vermelho e moribundo que nunca se movia no céu. O ar era rarefeito e amargamente frio. O mar não se movia com as marés, mas permanecia imóvel e oleoso. O mundo era quase silencioso. Ele viu uma última coisa viva: uma criatura grande e negra com longos tentáculos, se contorcendo lentamente à beira da água. Era o fim do mundo. "Vi o suficiente", pensou, o coração gelado de terror. "Preciso voltar. Preciso voltar para meu próprio tempo."

O Viajante do Tempo voltou para sua casa, na mesma noite em que havia partido. Cambaleou de volta para sua sala de jantar, onde seus amigos ainda conversavam. Estava exausto, sujo e mancava de um pé, mas contou a eles toda a sua história inacreditável. A maioria não acreditou. Mas como prova, meteu a mão no bolso e tirou duas flores brancas estranhas e murchas. "Weena as colocou lá", disse ele suavemente. No dia seguinte, seu amigo, o narrador, foi visitá-lo. O Viajante do Tempo estava em seu laboratório, preparando-se para outra jornada. "Preciso saber com certeza", disse ele. "E quero trazer mais provas." Sorriu, entrou em sua máquina e puxou a alavanca. Desapareceu. Isso foi há três anos. Ele nunca mais voltou.