The Trial — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

No seu trigésimo aniversário, Josef K., chefe de escritório de um banco, acordou com uma perturbação inesperada. Esperava que sua governanta, a Sra. Grubach, lhe trouxesse o café da manhã, mas em vez disso, um estranho apareceu em sua porta. Este homem, Willem, anunciou a um K. perplexo que ele estava preso. Outro homem, Franz, aguardava nas proximidades, igualmente calado. K. ficou chocado e exigiu saber a acusação, mas eles não ofereceram explicação alguma. Apesar da declaração, disseram-lhe que era livre para ir trabalhar e continuar sua vida, embora sempre sob prisão. Pela janela, K. podia ver a vida agitada da cidade prosseguindo normalmente, completamente desatenta do estranho e silencioso drama que se desenrolava dentro das paredes de seu edifício. O tribunal, parecia, estava em toda parte e em lugar nenhum, seu alcance invisível mas inegável.

K. foi instruído a comparecer à sua primeira audiência no domingo seguinte. Chegou a um prédio de cortiço sujo e apinhado num bairro mais pobre da cidade. Subiu muitos lances de escadas que rangiam, passando por crianças chorando, cheiros de comida e varais de roupa, até encontrar o tribunal numa sala de sótão com o teto baixo. O lugar estava lotado de gente, todos com os olhos fixos nele. Um juiz estava sentado a uma mesinha frágil. K. falou com força, a voz vibrando de indignação, declarando sua inocência absoluta e exigindo justiça. Desprezou o sigilo do tribunal e suas acusações absurdas e infundadas. Suas palavras apaixonadas pareceram agitar a sala repleta de pessoas, mas o juiz apenas escutava, sua expressão impenetrável, seu silêncio um contraponto pesado às afirmações de K. K. saiu sentindo um breve senso de triunfo, mas também uma inquietação profunda diante do funcionamento bizarro do tribunal.

Semanas depois, o tio de K., um proprietário preocupado, chegou à cidade depois de ouvir rumores perturbadores sobre o julgamento de K. Convencido de que K. precisava de uma representação adequada, insistiu em levá-lo ao Advogado Huld, um jurista conhecido por suas conexões na corte, apesar da saúde frágil de Huld. Encontraram Huld em seu quarto pouco iluminado, um homem velho e doente com uma longa barba branca despenteada, acamado. Huld falava em tons baixos e circulares sobre o processo desconcertante e glacialmente lento da corte, suas regras ocultas e seus atrasos intermináveis e exaustivos. Sugeriu que um bom advogado poderia apenas influenciar pequenos detalhes procedimentais, já que os procedimentos principais frequentemente permaneciam frustrante e fora do alcance. Leni, a jovem criada de Huld, uma mulher pálida com olhos escuros e expressivos, movia-se silenciosamente pela sala, ocasionalmente cruzando o olhar com K. e oferecendo-lhe gestos sutis e reconfortantes.

Cada vez mais impaciente com a falta de progresso tangível do Advogado Huld, K. decidiu investigar os escritórios do tribunal por conta própria. Encontrou-os dentro de um vasto edifício administrativo labiríntico, ainda mais confuso e opressivo do que o tribunal do cortiço. As salas de espera estavam repletas de peticionários, todos acusados, todos presos em vários estágios da moagem lenta do tribunal, seus rostos marcados por desespero profundo e exaustão. O ar era pesado, rançoso e sufocante, carregado de esperança não realizada e ansiedade prolongada. K. viu homens que haviam passado anos, até décadas, presos no abraço do tribunal, suas vidas inteiramente consumidas pelo processo interminável e indecifrável. Ouviu sussurros abafados sobre corrupção, sobre funcionários menores explorando os acusados desesperados. A pura burocracia e o desespero profundo dos outros homens encheram K. de um crescente senso de pavor, confirmando o peso pervasivo e invisível do poder do tribunal.

Frustrado com a inutilidade dos esforços do advogado Huld, K. acabou por despedi-lo. Seguindo uma sugestão de um fabricante, K. procurou um pintor de tribunal chamado Titorelli, que vivia num estúdio minúsculo e abafado no sótão, bem acima dos próprios escritórios do tribunal que K. havia visitado. Titorelli, um homem pequeno e frágil, ganhava a vida pintando retratos de juízes. Em seu quarto apertado, pesado com o cheiro de tinta a óleo, ele explicou a K. a realidade sombria do tribunal: é verdade, a absolvição final e verdadeira era impossível. Em vez disso, havia apenas dois tipos de libertação temporária — a "absolvição aparente", que podia ser revogada a qualquer momento, e a "procrastinação", que simplesmente significava que o caso era mantido eternamente pendente, mas nunca resolvido. O tribunal, insistiu Titorelli, era uma entidade vasta e incognoscível, completamente além do poder de qualquer ser humano influenciar ou derrotar genuinamente.

Um dia, o gerente do banco de K. (o fabricante) o pressionou fortemente para que considerasse procurar um advogado diferente, mais eficaz, insinuando que Huld não o estava servindo bem. Logo depois, o banco pediu a K. que acompanhasse um importante cliente italiano em um passeio pela magnífica catedral da cidade. Quando o cliente não apareceu, K. se viu sozinho na nave imensa e reverberante, o espaço iluminado pelas cores etéreas que filtravam através dos vitrais magníficos. Enquanto caminhava, imerso em pensamentos, notou um padre subindo ao púlpito. Para a total surpresa de K., o padre gritou seu nome, acusando-o de ser um "homem acusado". Era o capelão da prisão, um homem alto e magro em uma batina escura, que revelou conhecer o caso de K. através de suas conexões com o tribunal.

O capelão, que era também o sacerdote da corte, levou K. para longe da nave principal, adentrando uma pequena capela lateral, mais íntima, dentro da catedral. Lá, envolvido pelo silêncio respeitoso do espaço reduzido, o sacerdote contou a K. a perturbadora parábola "Diante da Lei". Ela narrava a história de um homem que buscava entrar na Lei, mas era perpetuamente bloqueado por um porteiro severo, que sempre lhe prometia entrada mais tarde. O homem esperou durante anos, envelhecendo e enfraquecendo, apenas para ser informado em seu leito de morte que o portão havia sido destinado unicamente a ele, e agora se fecharia para sempre. O sacerdote então ofereceu várias interpretações, frequentemente contraditórias, da parábola, que só serviram para aprofundar a confusão de K. A Lei, K. percebeu, permanecia distante, incognoscível e, em última análise, eternamente fora de seu alcance, sua verdadeira natureza um mistério eterno.

Na noite anterior ao seu trigésimo primeiro aniversário, dois homens chegaram ao apartamento de K. Eram corpulentos, barbeados e vestiam casacos pretos formais e cartolas, com modos educados mas geladamente firmes. K. não ofereceu resistência; compreendeu, com uma certeza embotada, por que estavam ali. Eles o conduziram para fora do prédio e pelas ruas de paralelepípedo escuras da cidade. Era tarde, havia poucas pessoas nas ruas, a cidade silenciosa e indiferente. K. caminhava entre eles, sentindo uma calma estranha e pesada, uma profunda resignação se apoderando dele. Perguntou-se brevemente se deveria ter lutado, se havia alguma etapa crucial que tivesse perdido, alguma brecha que não tivesse conseguido encontrar. Mas os homens o seguravam pelos braços, guiando-o inexoravelmente pelas ruas tranquilas e impessoais, afastando-o de seu mundo familiar em direção a um destino desconhecido.

Os dois homens levaram K. para fora da cidade, até uma pedreira desolada na periferia solitária. Era uma pedreira pequena, quase vazia, com pedras toscamente lavradas espalhadas sob a luz fria da lua. Colocaram K. contra uma pedra grande e plana, um altar natural para a cerimônia sombria. Ele olhou para a lua, que parecia observar com indiferença, e pensou em sua mãe, e na vergonha profunda que sentia. Os homens o seguraram. Um deles tirou uma faca de açougueiro. K. sentiu sua vida se esvaindo, incapaz de resistir, sentindo-se um fardo para si mesmo, um estranho em seu próprio corpo. Naquele último momento, desejou que alguém o salvasse, que alguma ajuda inesperada aparecesse, mas viu apenas o mundo indiferente. Morreu ali, sentindo uma onda imensa e avassaladora de vergonha o envolver.

Seu último pensamento, claro e nítido na consciência que se desvanecia, foi "Como um cachorro!" Os dois homens, depois de completarem sua tarefa sombria na pedreira, viraram-se em silêncio e deixaram o lugar desolado. As luzes da cidade cintilavam ao longe, uma miríade de pequenos pontos indiferentes contra o horizonte escuro, completamente alheias à vida que havia terminado tão brutalmente em sua sombra. Josef K. havia desaparecido, mas o tribunal, invisível e inflexível, permanecia. Seu poder onipresente, seu mistério impenetrável, seu peso esmagador sobre os indivíduos, continuava sem pausa, uma força eterna e indiferente. A colina dominava a cidade silenciosa, que prosseguiria em suas rotinas diárias, sua vida agitada, completamente inconsciente do julgamento silencioso e terrível que havia sido executado. O julgamento, para K., havia terminado definitivamente, mas a Lei em si permanecia eterna.