The Fisherman and the Genie — Ler em português

Os títulos das histórias ainda aparecem em inglês; o texto de cada história está em português.

Era uma vez um pescador pobre que vivia numa casa de tijolos de barro acima de uma praia, com uma esposa e três filhos e quase nada mais. Ele tinha uma rede e um pequeno barco e uma regra, que ele havia mantido por trinta anos e nunca quebrado: quatro lançamentos por dia, e o que quer que o mar lhe desse nesses quatro lançamentos ele levava para casa, e ele não lançava uma quinta vez, nunca, não importa como o dia tivesse sido. Algumas manhãs, os quatro lançamentos alimentavam sua família por uma semana. Algumas manhãs, eles não alimentavam ninguém. Na manhã em que esta história começa, ele desceu à praia antes do sol nascer, com sua rede sobre o ombro, e ficou por um momento olhando para a água cinzenta e plana da baía que ficava lentamente dourada nas bordas — e então ele entrou na água até a cintura e lançou pela primeira vez.

O primeiro lançamento veio tão pesado que ele pensou que sua sorte havia mudado para sempre, e ele o puxou por um quarto de hora, e o que ele arrastou para fora da água foi um burro afogado, emaranhado até as orelhas em sua própria rede, e a rede rasgada pela metade. Ele disse o que tinha a dizer sobre aquilo, consertou-a e lançou novamente. O segundo lançamento veio ainda mais pesado, e era um grande jarro cheio de lama e areia do fundo da baía. Ele o esvaziou, enxaguou a rede e lançou uma terceira vez. E o terceiro lançamento trouxe potes quebrados, cacos de cerâmica e pedaços de vidro verde velho, e nada mais. O sol já estava alto então. Ele lavou sua rede, abriu as mãos e disse o que os pescadores daquele país dizem quando não há mais nada a dizer — e então ele voltou para a água, porque ainda lhe restava um lançamento.

O quarto lançamento também foi pesado, e ele não se permitiu ter esperança, e o puxou lentamente, caso a rede se rompesse novamente. E o que saiu da água, escorrendo e brilhando ao sol, foi um jarro. Era um jarro de latão amarelo, tão alto quanto seu braço e selado na boca com uma rolha grossa de chumbo, e no chumbo estava estampado um selo que ele nunca tinha visto antes — um nó de escrita em um anel, o selo de Salomão, gravado há muito tempo e perfeitamente claro. Era pesado. Ele o inclinou e algo se moveu lá dentro. Sentou-se na areia molhada com ele entre os joelhos e o girou várias vezes, e pensou que só o latão compraria um mês de farinha, e que o que quer que estivesse dentro era um bônus, e que ele seria extremamente cuidadoso com isso. Então, ele pegou sua faca e começou a remover o chumbo da boca.

A tampa saiu. Nada aconteceu por um momento, e ele inclinou o pote para olhar dentro, e não havia nada. E então um fio de fumaça saiu da boca dele, e depois mais, e então saiu em uma coluna que subiu e subiu no céu sobre a praia — muito mais fumaça do que aquele pote poderia ter contido — e ela se espalhou e se juntou e começou a tomar uma forma. Girou lentamente no ar acima da costa. Ganhou um peito, e braços, e uma barba selvagem de vapor flutuante, e dois olhos como lâmpadas muito acima. E quando terminou, ficou sobre a praia tão alto quanto o minarete da mesquita atrás da aldeia, e olhou para o homem extremamente pequeno parado a seus pés ao lado de um pote de latão aberto, e toda a baía ficou em silêncio.

O ifrit falou, e sua voz veio das rochas do promontório. Ele disse que havia sido aprisionado naquele jarro pelo próprio Salomão, mil e oitocentos anos atrás, por se recusar a obedecê-lo. Ele disse que pelos primeiros cem anos havia jurado tornar eternamente rico quem o libertasse. Pelos segundos cem, havia jurado abrir-lhe todos os tesouros da terra. Pelo terceiro, havia jurado torná-lo um rei e conceder-lhe três desejos todos os dias. E então, ele disse, quatrocentos anos se passaram, e ninguém veio, e ninguém veio, e ele fez um último juramento: que mataria quem o libertasse, e lhe concederia apenas uma misericórdia — escolher como. O pescador ficou na areia molhada diante disso e não disse nada por um longo momento. Então ele disse que era uma coisa difícil ser morto por fazer uma gentileza a alguém, e que ele tinha apenas uma pergunta que gostaria de ter respondida primeiro.

A questão era esta. O pescador disse que não acreditava que o ifrit tivesse estado naquela jarra. Ele disse que tinha a jarra nas mãos e podia ver o seu interior, e que a mão do ifrit sozinha era maior do que a jarra inteira, e que, o que quer que tivesse acontecido há mil e oitocentos anos, nenhuma criatura daquele tamanho jamais estivera dentro de um recipiente deste tamanho, e que ele não acreditaria se cem homens lhe dissessem isso. O ifrit ficou extremamente ofendido. Ele disse que tinha estado na jarra. O pescador disse que teria que ver para crer. E o ifrit — que passara mil e oitocentos anos sem ninguém para discutir e não podia suportar perder esta — dissolveu-se novamente em fumaça, e desceu do céu sobre a praia, e voltou para dentro pelo gargalo da jarra; e o último pedaço dele chamou, abafado, de dentro, perguntando se aquilo era prova suficiente.

Ele levou o jarro até a beira da água e ficou ali, segurando-o sobre o mar, e disse que o jogaria de volta de onde veio e construiria uma casa na praia e avisaria a todos os pescadores da baía para nunca mais lançarem uma rede ali. E então o ifrit começou a falar — e a coisa toda inverteu. Ele jurou. Jurou pelo selo no chumbo e por todo juramento que liga sua espécie, que se fosse solto novamente não faria nada além de bem ao pescador, e o faria rico, e nunca o prejudicaria nem aos seus; e o pescador, que fora pobre a vida inteira e tinha a coisa em suas mãos, o fez jurar três vezes, em voz alta, com o jarro ainda segurado sobre a água. Então ele puxou o chumbo, e a fumaça saiu, e o ifrit ficou sobre a praia novamente — e a primeira coisa que fez foi colocar um pé enorme através do jarro de bronze e chutá-lo para o mar, o que o pescador achou um sinal muito bom.

Então o ifrit disse a ele para pegar sua rede e segui-lo, e ele foi para o interior, e o pescador o seguiu — subindo da praia, passando pela aldeia, sobre as colinas pedregosas atrás, através de uma fenda na rocha ao lado da qual ele vivera toda a sua vida e pela qual nunca havia passado. E do outro lado havia um lago. Ele estava perfeitamente imóvel entre quatro montanhas nuas, e não estivera ali ontem, e não havia nenhum riacho entrando ou saindo dele. O ifrit disse a ele para lançar sua rede nele. Ele o fez, e a trouxe cheia de peixes — mas eram peixes de quatro cores, e apenas quatro: um branco, um vermelho, um azul, um amarelo, e nada mais. Leve quatro deles ao Sultão, disse o ifrit, um de cada cor, e ele o fará rico; e venha a este lago apenas quatro vezes, uma em cada um dos quatro dias, e nunca uma quinta vez. Então ele bateu no chão com um pé, e a terra se abriu e o engoliu, e o pescador ficou sozinho ao lado de um lago que não deveria existir, com quatro peixes coloridos em sua rede.

Ele levou os quatro peixes para o palácio, e o Sultão nunca tinha visto nada parecido. Pagou-lhe quatrocentas moedas de ouro na hora e os enviou para a cozinha para serem preparados. E é aqui que esta história se desvia para outra. O cozinheiro colocou os quatro peixes na panela — e a parede da cozinha se abriu. Não rachou nem caiu; abriu-se, como uma cortina, e uma jovem saiu dela em um vestido de seda azul com uma varinha na mão. Ela tocou a panela e perguntou aos peixes, pelo nome, se estavam cumprindo seu pacto. E todos os quatro peixes levantaram a cabeça do óleo e responderam a ela, juntos, que sim. Então ela virou a panela, a parede se fechou, e ela se foi; e o cozinheiro sentou-se no chão. Eles cozinharam mais quatro no dia seguinte e a mesma coisa aconteceu, e no dia seguinte a esse, e no quarto dia o Sultão desceu à cozinha ele mesmo para ver, e então partiu para as montanhas para descobrir de onde diabos vinham aqueles peixes — o que é uma longa história, e famosa, e não é esta.

Os negócios do Sultão nas montanhas terminaram bem, e quando ele voltou, não se esqueceu de onde o peixe tinha vindo. A filha mais velha do pescador casou-se com um membro da corte do palácio e seu filho recebeu um cargo, e a ele próprio foi dado mais dinheiro do que ele havia ganhado em quarenta anos naquela praia. Ele construiu uma casa adequada acima da costa, com um pátio, um limoeiro e um quarto para cada filho. E ele continuou pescando. Ele descia até a água antes do nascer do sol, como sempre fizera, com a rede sobre o ombro, porque ele era um pescador e porque gostava — e ele ainda lançava quatro vezes e não mais, e nunca lançou uma quinta; e ele nunca mais voltou ao lago entre as quatro montanhas, nem depois do quarto dia, nunca, porque lhe havia sido dito para não o fazer, e porque ele era o tipo de homem que faz uma coisa corretamente na primeira vez que lhe é dito.