A Portrait of the Artist as a Young Man — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Es war einmal, und es war eine sehr gute Zeit, da war Stephen Dedalus ein kleiner Junge im Clongowes Wood College. Alles wirkte hier riesig und kalt: die gewaltigen, hallenden Gänge, die eisigen Schlafsäle und die rauen Spiele auf den feuchten Spielfeldern. Er war klein und oft krank, saß auf dem kalten Rasen und sah den anderen Jungen beim Spielen zu. Er dachte an sein Zuhause, an den beruhigenden Duft seiner Mutter und an die vertraute Wärme der Stimme seines Vaters. Hier lernte er seltsame neue Dinge: wie man ein »Clongowes« war und was verschiedene Namen bedeuteten. Die Welt schien sich auszubreiten, voller verwirrend vieler Regeln und rauer Laute, weit entfernt von den sanften Stimmen der Heimat. Er empfand ein tiefes Gefühl, verloren zu sein, wie ein kleines Boot auf einem weiten, dunklen Meer, das versuchte, die Strömungen um sich herum zu verstehen. Die fernen Rufe der Jungen hallten seine eigene kleine Stimme wider, verloren und sich sehnend.

Die Kälte von Clongowes wurde oft von strenger Zucht begleitet. Eines Tages, während des Unterrichts, zerbrachen Stephens Brille, und er wurde von Pater Dolan, dem Präfekten der Studien, der „Faulheit" beschuldigt. Pater Dolan, mit seinem roten Gesicht und schwerfälligen Bewegungen, rief Stephen vor die ganze Klasse. Die anderen Jungen beobachteten schweigend und angespannt. Stephen versuchte zu erklären, doch seine Stimme war schwach und ungehört. Pater Dolan, in einem Wutanfall, hob seinen Pandybat. Er ließ ihn mit scharfem Knall auf den Tisch niedersausen, der Laut hallte durch den Raum und ließ Stephen vor Angst zurückzucken. Die Ungerechtigkeit brannte in Stephens Herz. Er empfand tiefe Demütigung und Hilflosigkeit, sein Geist war tiefer verletzt als jeder körperliche Schlag es hätte vermögen. Die Welt schien nicht nur verwirrend zu sein, sondern auch grausam und ungerecht.

Als Stephen älter wurde, empfand er die Grenzen von Schule und Familie zunehmend als erstickend. Er begann, die dunkleren, weniger angesehenen Viertel Dublins zu durchstreifen, um dem eigenen starren Gewissen und den ständigen Debatten zu Hause zu entfliehen. Ein tiefes Gefühl der Einsamkeit erfasste ihn, eine Sehnsucht nach Verbindung und Verständnis, die er in seinem strukturierten Leben nicht finden konnte. Eines Abends fand er in einer schwach beleuchteten, engen Gasse für einen kurzen Moment Wärme und Geborgenheit in den Armen einer Frau. Für kurze Zeit verblasste die Welt draußen mit ihren Urteilen und Erwartungen, ersetzt durch einen flüchtigen Trost. Doch so schnell wie die Wärme gekommen war, wurde sie von einer vernichtenden Welle aus Schuld und Scham verdrängt, die ihn schmutziger und verlorener zurückließ als zuvor. Seine Seele fühlte sich schwer an, befleckt durch das geheime Wissen, das er nun mit sich trug.

Während eines geistlichen Exerzitiums im Belvedere College wurde Stephen einer Reihe eindringlicher Höllenpredigten ausgesetzt. Der Prediger sprach von ewiger Verdammnis, von der Qual der Seele und der absoluten Endgültigkeit von Gottes Zorn. Stephen saß unter seinen Klassenkameraden, das Herz pochend in der Brust, erfasst von tiefster und absoluter Angst. Jedes Wort schien auf seine eigene sündige Seele gerichtet, offenbarte den Abgrund, auf dessen Rand er sich zu stehen glaubte. Er stellte sich die riesige, erstickende Finsternis vor, das endlose Leiden und die völlige Trennung von aller Güte. Er zitterte, Schweiß brach ihm auf der Stirn aus, überzeugt von seiner eigenen Verdammnis. Die Predigten weckten weniger Reue als vielmehr lähmende Furcht, trieben ihn in die Tiefe der Verzweiflung und einen verzweifelten Drang nach Erlösung.

Von seiner geistlichen Angst überwältigt, suchte Stephen endlich einen Beichtstuhl auf. Er betrat den dunklen, engen Raum, die Luft erfüllt vom Duft alten Holzes und Weihrauch, und begann, seine Seele zu erleichtern. Er bekannte jede Sünde, jeden düsteren Gedanken, jede Verfehlung, die ihn gequält hatte – seine Stimme zitterte zunächst, dann strömte es aus ihm heraus in einem Wortschwall. Er sprach von seinen heimlichen Wanderungen, seinen unreinen Begierden, seiner Ablehnung Gottes. Als er endlich schwieg, erfüllte tiefe Stille das kleine Häuschen. Die Stimme des Priesters, ruhig und beruhigend, sprach ihm die Absolution. Eine große Last fiel von Stephens Schultern, ließ ihn völlig erschöpft zurück, aber auch zutiefst gereinigt. Er verließ den Beichtstuhl ins gedämpfte Licht der Kirche hinaus – schwach, aber frei, sein Geist vorübergehend im Frieden.

Nach einer Zeit intensiver religiöser Hingabe begann Stephen, den Weg zum Priestertum in Frage zu stellen. Das intellektuelle Leben der Universität zog ihn an, und sein Verstand suchte nach Antworten jenseits des Dogmas. Er wurde aufgefordert, mit dem Dekan der Studien zu sprechen, einem wohlwollenden, gelehrten Priester, der Stephens Gedanken zu seiner Berufung behutsam erkundete. Stephen äußerte sich respektvoll, sprach aber offen von seinen wachsenden Zweifeln und seinen aufkeimenden künstlerischen Neigungen. Er empfand tiefe Ehrlichkeit, als er seine Unfähigkeit erklärte, sich einem Leben in der Kirche zu widmen, und erkannte, dass seine wahre Berufung anderswo lag. Der Dekan hörte geduldig zu und verstand vielleicht die tieferen Strömungen, die in der Seele des jungen Mannes wirksam waren. In jenem stillen Zimmer traf Stephen bewusst die Entscheidung, den Weg der geistlichen Führung abzulehnen und stattdessen die unsichere, herausfordernde Straße der Kunst zu wählen.

Eines Tages, als Stephen am Sandymount Strand spazierte, erlebte er eine tiefe Erleuchtung. Die weite, offene Fläche des Strandes, wo der Liffey ins Meer mündete, schien all seine bisherige Verwirrung und seinen Zweifel hinwegzufegen. Er erblickte ein junges Mädchen, das in den Flachwassern stand, die Röcke hochgerafft, ihre zarten Beine ins Wasser tauchend. Ihre Schönheit, schlicht und natürlich, traf ihn wie eine Offenbarung. Sie erschien ihm wie ein himmlischer Bote, ein Wesen aus Erde und Meer, das die reine Essenz von Schönheit und Freiheit verkörperte. In diesem Augenblick verschmolzen all seine vagen Sehnsüchte zu einem klaren Ziel: Künstler zu sein, in der Schmiede seiner Seele das noch unerschaffene Gewissen seines Volkes zu schmieden. Die Vision von ihr, anmutig und rein, entzündete in ihm einen unerschütterlichen Entschluss und besiegelte seine künstlerische Berufung.

Nun ganz der künstlerischen Laufbahn verschrieben, verbrachte Stephen seine Tage am University College Dublin in intensiven intellektuellen Debatten mit seinen Kommilitonen. Der Gemeinschaftsraum, ein geschäftiger Ort voller Pfeifenrauch und leidenschaftlicher Stimmen, wurde zu seiner Arena. Er stritt heftig über Kunst, Ästhetik, irische Politik und das Wesen der nationalen Identität, oft mit seinem engen Freund Cranly. Cranly mit seinem asketischen Gesicht und forschenden Blicken stellte Stephens Ideen in Frage und zwang ihn, seine Überzeugungen mit größerer Klarheit auszusprechen. Diese Gespräche waren nicht bloß akademische Übungen; sie waren die Schmiedearbeit von Stephens intellektueller und künstlerischer Philosophie, eine entscheidende Phase der Selbstfindung vor dem Hintergrund der komplexen Identität seiner Heimat. Er empfand eine wilde Freude im Aufeinanderprall der Ideen, auch wenn er sich in seiner radikalen künstlerischen Vision zunehmend isoliert fühlte.

Als Stephens künstlerische Vision reifte, erkannte er, dass er nicht länger in Irland bleiben konnte. Seine Heimat, seine Familie und seine Kirche erschienen ihm wie Netze, die ihn am Fliegen hindern sollten. Im vollgestellten, verblichenen Wohnzimmer seines Elternhauses führte er ein letztes, intensives Gespräch mit Cranly. Cranly, immer der Beichtvater, stellte Stephens Entschlossenheit in Frage und hinterfragte seine Bereitschaft, alles Vertraute aufzugeben. Stephen erklärte sein Verlangen nach absoluter Freiheit, seinen Wunsch, Kunst zu schaffen, befreit von den Zwängen seiner Erziehung und Nationalität. Er verstand den Schmerz, den sein Fortgang verursachen würde, doch sein künstlerisches Schicksal rief ihn mit unwiderstehlicher Kraft. Dieses Gespräch markierte seinen endgültigen, bewussten Bruch mit den Banden, die ihn an Irland fesselten – einen entschlossenen Schritt in sein selbstgewähltes Exil.

Und so machte sich Stephen Dedalus bereit, Irland zu verlassen. Er stand auf dem belebten Kai des Dubliner Hafens, während die Schreie der Möwen und das Geräusch der Schiffe die Luft erfüllten. Vor ihm lag das offene Meer, eine riesige, unbekannte Weite, die zu anderen Ländern führte, nach Europa, wo er hoffte, die Freiheit und Inspiration zu finden, um zu schaffen. Er war ein junger Mann, der sich auf eine Reise begab, die nicht nur über Gewässer führte, sondern in die Tiefe seiner eigenen künstlerischen Seele. Mit einem Gebet an den alten Künstler Daedalus, seinen Namensvetter, trat er vor, bereit, sein eigenes Schicksal zu schmieden, das Leben und die Erfahrung um seiner Kunst willen zu konfrontieren, zu leben, zu irren, zu fallen, zu triumphieren, das Leben aus dem Leben neu zu erschaffen. Er würde an jenen Netzen der Nationalität, der Sprache und der Religion vorbeifliegen und würde nicht dem dienen, an das er nicht mehr glaubte. Er verließ das Land, bereit, zum millionsten Mal die Wirklichkeit der Erfahrung zu begegnen und in der Schmiede seiner Seele das unerschaffene Gewissen seines Volkes zu schmieden.