Dubrovsky — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Kirila Troyekurov war ein reicher und mächtiger Adeliger, der gerne seinen Besitz zur Schau stellte. Sein einziger wahrer Freund, der ärmere Andrei Dubrowski, war ebenso stolz, wie Troyekurov arrogant war. Eines Tages führte Troyekurov Dubrowski zu seinen prächtigen steinernen Hundezwingern. „Nun, Bruder?", donnerte Troyekurov. „Meinst du nicht, dass meine Hunde es gut haben?" Während sie die fünfhundert Jagdhunde bewunderten, verbeugte sich ein Zwingerwärter tief. „Euer Exzellenz", sagte der Mann mit einem Grinsen, „unseren Hunden geht es besser als manchen Herren, die euch besuchen." Die Beleidigung zielte auf den stolzen, armen Dubrowski ab. Er wurde bleich. „Der Diener muss bestraft werden, sonst gehe ich und komme nie wieder", sagte er mit gepresster Stimme. Troyekurov, amüsiert, weigerte sich. Dubrowski stieg auf sein Pferd und ritt ohne ein weiteres Wort davon. Die Freundschaft war zerbrochen.

Troyekurovs Rache war schnell. Er benutzte gefälschte Dokumente, um zu behaupten, dass Andrei Dubrovskyjs Gut Kistenevka ihm gehörte. Das Gericht war ein Schauspiel. Die Richter, bestochen und verängstigt, saßen in ihren Roben und hörten Lügen an. Andrei Dubrovsky stand vor ihnen, fassungslos. „Es ist ein gerechter Anspruch", kündigte Troyekurov dem Saal an. „Ich fordere nur, was mir gehört." Der Vorsitzende Richter räusperte sich und verlas das Urteil. „Das Gericht hat entschieden! Das Gut Kistenevka gehört General Troyekurov!" Ein Murmeln lief durch die Menge. Andrei starrte, ohne zu verstehen. „Was?", rief er, seine Stimme ein heiseres Flüstern. „Mein Haus? Unmöglich!" Etwas in ihm zerbrach. Er begann zu lachen, ein wildes, furchtbares Geräusch, das durch den stillen Gerichtssaal hallte. Er hatte sein Haus verloren, seine Ehre und nun seinen Verstand.

Wladimir Dubrowski eilte von Sankt Petersburg nach Hause, um sein Gut in Trauer vorzufinden. Sein Vater saß auf der Veranda ihres alten Holzhauses, ein Schatten seiner selbst. „Vater, ich bin hier!" rief Wladimir und kniete sich neben ihn. Der alte Mann schien ihn nicht zu erkennen. „Hallo, Wladja," flüsterte er endlich, sein Verstand schweifend ab. „Ist es Zeit zum Reiten?" In diesem Augenblick fuhr eine Kutsche vor, und Beamte des Hofes stiegen aus. „Wir sind hier auf Befehl des Gerichts," kündigte der Anführer kalt an, „um das Gut für General Trojekurow in Besitz zu nehmen." Bei ihrem Anblick durchlief ein furchtbares Zittern den alten Dubrowski. Er blickte seinen Sohn mit einem schrecklichen Ausdruck an, versuchte etwas zu sagen, und fiel dann in den Sessel zurück. Er war tot.

Nach der Beerdigung sah Vladimir die Hofbeamten in seinem Haus feiern. Er versammelte die treuen Leibeigenen. „Es ist vorbei", sagte er ihnen. „Dieses Haus wird ihm niemals gehören." Der Schmied Arkhip trat vor. „Führe uns, Vladimir Andreyevich", sagte er. „Wir werden dir bis zum Tod folgen." Vladimir nickte. „Dann hilf mir. Häuft Heu gegen die Wände." Während die Beamten schliefen, ging er ein letztes Mal durch das Haus. Dann nahm er eine Fackel. „Von dieser Nacht an seid ihr frei", verkündete er. „Aber ihr müsst mir folgen." Er verriegelte die Haupttüren und sperrte die Beamten ein. Dann hielt er die Flamme ans Heu. Vom Waldrand aus beobachteten Vladimir und sein Volk, wie das Haus seiner Ahnen gegen den Nachthimmel brannte – eine gewaltige Säule aus Feuer und Rauch.

Monate später stellte Troyekurov in Pokrovskoe einen neuen französischen Hauslehrer ein, einen stillen Mann namens Deforge – Vladimir Dubrovsky in Verkleidung. Um ihn auf die Probe zu stellen, spielte Troyekurov ihm einen grausamen Streich. „Schauen wir mal, woraus unser Franzose gemacht ist!", lachte er und ließ Deforge in ein Zimmer führen. Dann trieb er einen halbverhungerten Bären hinein und sperrte die Tür zu. Gäste versammelten sich, um zuzuschauen. „Bist du wahnsinnig?", rief Mascha ihrem Vater zu. „Er wird getötet!" Sie hörten ein Knurren, dann einen einzelnen, scharfen Knall. Als die Türen aufgerissen wurden, stand der Hauslehrer ruhig da, eine kleine rauchende Pistole in der Hand. Das große Tier lag reglos zu seinen Füßen. „Ich bin solche Begegnungen gewöhnt", sagte Deforge leise und verbeugte sich leicht vor den sprachlosen Zuschauern. Troyekurov war ohne Worte. Mascha war zutiefst beeindruckt.

Als Hauslehrer Deforge hatte Vladimir die Achtung des Haushalts und das Herz von Mascha gewonnen. Seine Rachepläne verblassten. An einem Nachmittag bei der Gartenlaube gestand er alles. „Ich bin nicht Deforge", begann er mit leiser Stimme. „Mein Name ist Dubrowski." Mascha schnappte nach Luft, ihre Augen weit aufgerissen vor Angst und Verständnis. „Ich bin in dieses Haus gekommen, um deinen Vater zu zerstören", fuhr er fort, „aber ich sah dich, und ich bin verloren. Ich liebe dich mehr als meine Rache." Er nahm ihre Hand und drückte einen kleinen goldenen Ring in ihre Handfläche. „Wenn du je in schreckliche Not gerätst, bring mir diesen Ring. Leg ihn in die Höhlung der alten Eiche an der Straße nach Kistenevka. Ich werde kommen, um dich zu holen, koste es, was es wolle."

Ein reicher, betagter Nachbar, Fürst Wereiski, besuchte ihn und war von Mascha bezaubert. Troyekurov arrangierte sogleich eine Hochzeit. Als er es verkündete, warf sich Mascha ihm zu Füßen. „Papa, ich flehe dich an!", rief sie. „Zwinge mich nicht, ihn zu heiraten. Hab Erbarmen!" Ihre Widersetzlichkeit erfüllte ihn mit Wut. „Schweig!", brüllte er. „Du wirst den Fürsten heiraten! Es ist beschlossen." Er packte sie am Arm und warf sie zurück in ihr Zimmer. „Lieber sterbe ich im Kloster!", weinte sie. Er knallte die Tür zu. „Du bleibst hier, bis zur Hochzeit", brüllte er von der anderen Seite und drehte den Schlüssel im Schloss um. „Wir werden sehen, ob Brot und Wasser deine Meinung ändert!" Er machte seine eigene Tochter zur Gefangenen.

An ihrem Hochzeitstag wurde Mascha in die Kutsche gesetzt, um zur Kapelle gebracht zu werden. Während sie fuhren, spähte sie zur Seite der Straße hinaus. Dort, voraus, stand die alte hohle Eiche, die Dubrowski benannt hatte. Ein rothaariger Junge spielte in der Nähe. Es war ihre einzige Chance. „Junge, komm her!", rief sie, ihre Stimme dringend. Der Junge lief zum Fenster. „Höre gut zu", flüsterte sie und drückte ihm den goldenen Ring in die Hand. „Leg diesen Ring in die Höhlung dieses großen Eichenbaums. Verstehst du?" Der Junge starrte auf den Ring, dann auf ihr bleiches, verzweifeltes Gesicht. „Wenn du das für mich tust, werde ich dich dein Leben lang belohnen!" Er nickte, den Ring fest in der Hand, und rannte zum Baum, während die Kutsche wieder anfuhr.

Der Ring war angekommen, aber zu spät. Die Hochzeit war vorbei. Als die Kutsche durch den Wald zurückfuhr, versperrte ein gefallener Baum die Straße. Plötzlich umringten bewaffnete Männer sie. „Schurken!", rief der Prinz. „Was wollt ihr?" Der Anführer, ohne Maske, schritt zur Kutsche und riss die Tür auf. Es war Wladimir. „Du bist frei", sagte er und streckte Mascha die Hand hin. „Komm mit mir." Der Prinz zog eine Pistole, doch sie wurde ihm aus der Hand gerissen. Alle Blicke richteten sich auf Mascha. Sie sah Wladimir an, Tränen strömten über ihr Gesicht. „Es ist zu spät", flüsterte sie. „Ich bin verheiratet. Ich habe Gott meine Gelübde geleistet. Ich kann sie nicht brechen. Lass mich gehen." Wladimir starrte sie an, sein Gesicht war aschfahl. Er machte seinen Männern ein Zeichen, und sie verschwanden zurück in den Wald.

Nach Maschas Ablehnung war Dubrovskis letzte Hoffnung dahin. Er verließ das Land für immer. Bald darauf zerschlugen Soldaten seine Bande von Gesetzlosen. „Der Aufstand war vorbei", hieß es in den offiziellen Berichten. „Im Bezirk herrschte wieder Ruhe." Kirila Troyekurov lebte weiter in seinem großen Haus, doch er war ein gebrochener Mann, heimgesucht von dem Unglück, das er seiner Tochter und seinem Freund gebracht hatte. Mascha lebte unglücklich mit dem alten Fürsten. Die Fehde war vorbei. Sie hatte Schuldige und Unschuldige gleichermaßen vernichtet und hinterließ nur Stille und Trauer. Von den Hügeln aus starrten die geschwärzten Ruinen von Kistenevka wie ein Denkmal eines sinnlosen Streits mit ihren leeren Fenstern wie hohlen Augen in die Landschaft. „Wladimir Dubrowski wurde nie wieder in Russland gesehen."