Oliver Twist — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Die Welt kannte Oliver Twist nur als Waisenkind, geboren im Armenhaus einer Gemeinde, wo niemand seine Mutter oder seinen Namen kannte. Er und die anderen Jungen wurden dünn und hungrig gehalten, täglich nur mit einer kleinen Schüssel wässriger Grütze in einer großen steinernen Halle gespeist. Sie waren so hungrig, dass ein Junge, der für sein Alter groß war, erklärte, er fürchte sich, eines Nachts könnte er den Jungen neben sich aufessen. Ein Rat wurde einberufen; Oliver wurde ausgewählt, um um mehr zu bitten. Nach dem Abendessen erhob er sich vom Tisch und trat zum Meister, die Schüssel in der Hand. Er sprach, seine Stimme zitterte. „Bitte, Herr, ich möchte gerne mehr." Der Meister, ein dicker, gesunder Mann, wurde bleich. Er starrte in sprachloser Verwunderung auf den kleinen Rebellen. „Was?", fragte er endlich mit schwacher Stimme. „Bitte, Herr", wiederholte Oliver, „ich möchte gerne mehr."

Oliver war bei Mr. Sowerberry in die Lehre gegangen, einem Leichenbestatter. Er schlief zwischen den Särgen in dem dunklen, staubigen Geschäft und wurde grausam behandelt. Der andere Lehrling des Leichenbestatters, Noah Claypole, ein grobes Kerlchen, erfreute sich besonders daran, ihn zu quälen. Eines Tages beim Essen gingen Noahs Beleidigungen zu weit. „Wie geht es deiner Mutter?", höhnte er. Oliver, der seine Mutter nie gekannt hatte, antwortete mit stiller Traurigkeit. Noah ließ nicht ab und verspottete ihr Andenken mit grausamen Worten. In einem Ausbruch von Trauer und Zorn fiel der kleine Junge über ihn her. Er packte Noah an der Kehle, schüttelte ihn und warf ihn dann zu Boden. „Er wird ermordet!", kreischte das Dienstmädchen. Mrs. Sowerberry schrie auf. In jener Nacht, nachdem er geschlagen und im Keller eingesperrt worden war, schlich Oliver aus dem stillen Haus hinaus. Er blickte noch einmal zurück, bevor er sich auf die große Straße nach London machte. Er würde nicht bleiben, um gebrochen zu werden.

Nach sieben Tagen kam Oliver erschöpft und ausgehungert in London an. Dort traf er einen Jungen, der sich den Artful Dodger nannte und ihm ein Dach über dem Kopf anbot. Er führte Oliver durch ein Labyrinth schmutziger Straßen zu einer elenden Behausung, wo ein übelwollend aussehender alter Mann namens Fagin Würstchen über einem Feuer briet. Eine Schar lebhafter Jungen umgab ihn, und alle hielten inne, um den Neuankömmling zu mustern. „Wir freuen uns sehr, dich zu sehen, Oliver, sehr", sagte Fagin und verbeugte sich mit einer spöttischen Art von Demut. „Ach, du starrst auf die Taschentücher, was? Mein Lieber? Es sind eine ganze Menge davon, nicht wahr? Wir haben sie gerade zum Waschen aufgehängt." Der Dodger stellte Oliver vor. „Fagin, das ist mein neuer Freund, Oliver Twist." Fagin grinste und zeigte seine kaputten Zähne, dann reichte er Oliver eine heiße Wurst. Für einen Jungen, der nichts als Hunger und Kälte gekannt hatte, fühlte sich die Wärme des Feuers und das Angebot von Essen wie eine seltsame, verstörende Güte an.

Oliver glaubte, es sei alles nur ein Spiel, und machte sich mit dem Artful Dodger und Charley Bates zur „Arbeit" auf. Erst als er es selbst sah, verstand er, worum es ging. Sie entdeckten einen alten Herrn, der versunken in einem Buch an einem Straßenstand stand. Oliver sah entsetzt zu, wie der Dodger dem Herrn das Taschentuch stahl. In diesem Augenblick drehte sich der Herr um – es war Mr. Brownlow. Sein Blick fiel auf Olivers erschrockenes Gesicht. „Haltet den Dieb!", rief Mr. Brownlow. Der Dodger und Charley stimmten sofort in denselben Ruf ein. „Haltet den Dieb!", brüllte der Dodger. Charley fiel ihm bei: „Haltet den Dieb!" Dann verschwanden sie in der Menge. Oliver, der seine Gefahr erkannte, rannte so schnell er konnte. Die ganze Straße beteiligte sich an der Verfolgung – eine Menschenmenge von Fremden, die hinter einem kleinen, unschuldigen Jungen herhetzten, der nicht wusste, was er falsch gemacht hatte.

Oliver war gefasst worden, doch der Besitzer des Bücherstandes sprach für ihn aus. Herr Brownlow, der gütige Gentleman, empfand großes Mitleid mit dem fiebernden Jungen und nahm ihn mit nach Hause. Zum ersten Mal in seinem Leben erfuhr Oliver, was Zärtlichkeit bedeutet. Als er wieder zu Kräften gekommen war, brachte man ihn in Herrn Brownlows Arbeitszimmer hinab, das von Büchern erfüllt war. Dort sah er es: das Porträt einer wunderschönen jungen Frau. Oliver verspürte eine seltsame Verbundenheit. Herr Brownlow war erschrocken. „Himmel, was ist denn das?", rief er aus und blickte abwechselnd auf das Gemälde und auf Oliver. „Es ist etwas in deinem Gesicht, mein lieber Junge, das ihr so ähnlich sieht! Es ist eine außergewöhnliche Ähnlichkeit." Er befragte Oliver sanft. „Wie heißt du?" „Oliver Twist, Sir", antwortete der Junge und fragte sich, warum der gütige Mann ihn so intensiv anstarrte.

Fagins Bande hatte Oliver wieder gefasst und zwang ihn, Bill Sikes bei einem Überfall zu begleiten. Durch ein Fenster gezwungen, wurde Oliver erschossen. Sikes floh und ließ ihn in einem Graben zurück. Als der Morgen kam, schleppte sich Oliver zurück zum selben Haus und brach zusammen. Die Bewohnerinnen, Mrs. Maylie und ihre Nichte Rose, fanden ihn. Sie erkannten, dass er nur ein Kind war, und wählten das Mitgefühl. „Er ist noch so jung, Tante", flehte Rose. „Denk doch daran: Wenn wir ihn fortschicken, könnte er zu einem verhärteten Verbrecher heranwachsen. Aber wenn wir ihn retten, könnte er noch gerettet werden." So pflegten sie ihn. Als er aufwachte, blickte er in das sanfte Gesicht von Rose Maylie. „Du musst ganz still sein", sagte sie mit einem freundlichen Lächeln. „Du bist sehr krank gewesen." Zum zweiten Mal wurde Oliver durch die Güte von Fremden gerettet.

Das Geheimnis von Olivers Vergangenheit begann sich dank Nancy zu enthüllen. Obwohl sie dem grausamen Bill Sikes treu ergeben war, regte sich ihr Gewissen. Sie erfuhr von einem Plan eines geheimnisvollen Mannes namens Monks, der Fagin bezahlt hatte, um den Jungen ins Verderben zu stürzen. Sie wagte ihr Leben und arrangierte ein heimliches Treffen. In einer dunklen, regnerischen Nacht traf sie sich mit Rose Maylie und Mr. Brownlow auf den Stufen, die hinab zum Fluss führten, unter den massiven Bögen der Londoner Brücke. „Ich bin das Mädchen, das ihr gesehen habt", flüsterte Nancy, ihre Stimme angespannt vor Angst. „Ich bin fortgeschlichen, um euch zu sagen, was ich weiß. Aber wenn mich einer von meinen Leuten sieht, ist mein Leben keinen Augenblick mehr wert." Verborgen in den tiefen Schatten offenbarte sie alles über Monks und seine besessene Jagd nach Oliver. Sie lehnte ihre Angebote zum Schutz ab. „Ich kann ihn nicht verlassen", sagte sie von Sikes. „Es ist mein Schicksal."

Als Fagin Bill Sikes von Nancys Verrat erzählte, war Sikes' Wut furchtbar. Er ermordete sie und floh, doch konnte sich seiner Schuld nicht entziehen. Die Erinnerung an Nancys Blick verfolgte ihn. Er wurde nach London zurückgetrieben, in einen Slum namens Jacob's Island, wo ihn eine wütende Menschenmenge in die Enge trieb. Er kletterte auf das Dach eines Lagerhauses, ein Seil in der Hand, entschlossen zu fliehen. Die Menge brüllte unten. Als er sich anschickte, das Seil zu werfen, zuckte er zurück. „Die Augen wieder!", schrie er auf, hielt sich die Hände vor das Gesicht und sah ein Phantom Nancys vor sich. „Bleibt zurück!" Taumelnd vor Angst vor der Vision, die nur er sehen konnte, verlor er auf den nassen, glatten Ziegeln den Halt. Mit einem letzten, verzweifelten Schrei, der im Lärm der Menge unterging, stürzte er vom Dach in die Finsternis hinab.

Mit Sikes' Tod und der Zerschlagung der Bande wurde Fagin von der Polizei gefasst. Seine Verschlagenheit war dahin, seine Bosheit enthüllt. Man sperrte ihn in eine steinerne Zelle für Verurteilte im Newgate-Gefängnis ein. Er schritt hin und her, rang die Hände, ein in die Enge getriebenes Tier. Die Jungen, die er verdorben hatte, waren fort, seine gestohlenen Schätze verloren, und sein dunkles Reich war zusammengebrochen. Draußen versammelten sich Menschenmassen und schrien seinen Namen, doch in seiner Zelle war Fagin völlig allein. In seiner letzten Nacht wurden zwei Besucher zu ihm gelassen. „Ich bin gekommen, um Sie zu bitten, uns zu sagen, wo die Papiere sind, die Monks Ihnen gegeben hat", sagte Mr. Brownlow. „Es ist die einzige Möglichkeit, wie Sie wenigstens einen kleinen Ausgleich für ein Leben voller Verbrechen schaffen können." Fagin, verloren in seinem eigenen Entsetzen, konnte kaum verstehen. „Es ist ein guter Junge", murmelte er, sein Verstand schweifend ab. „Wo ist der Junge? Ich möchte mit ihm sprechen." Aber es gab niemanden mehr, der ihm hätte helfen können. Er war ein gebrochener Mann, dem nichts blieb als seine eigenen bösen Gedanken und das Entsetzen vor seinem unmittelbar bevorstehenden Ende.

In Mr. Brownlows Arbeitszimmer wurden die letzten Wahrheiten offenbart. Monks wurde vor sie gebracht. „Er ist dein Bruder", sagte Mr. Brownlow streng zu ihm. „Gib es zu." Monks, geschlagen, murmelte: „Er ist es." Er gestand, dass er Olivers Halbbruder Edward Leeford war und versucht hatte, ihn um eine Erbschaft zu bringen. Das Porträt zeigte Olivers Mutter Agnes. Nun war die Verschwörung aufgelöst. Olivers Name und Geschichte wurden wiederhergestellt. „Du hast ein neues Leben vor dir, Oliver", sagte Mr. Brownlow und legte seine Hand auf die Schulter des Jungen, „ein Leben voller Freunde, die dich lieben." Er wurde von Mr. Brownlow adoptiert. Und in jenem warmen, von Büchern gefüllten Zimmer, umgeben von allen, die ihm Güte erwiesen hatten, fand der Waisenjunge, der einst um mehr gebeten hatte, dass ihm alles gegeben worden war.