The Master of Ballantrae — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Im Jahre siebzehnhundertfünfundvierzig war Schottland von Aufruhr zerrissen. Auf Schloss Durrisdeer versammelte der alte Lord Durie seine beiden Söhne: James, den Master of Ballantrae, und den jüngeren Henry. Um das Familiengut zu retten, musste der eine Sohn sich Prinz Charlies Aufstand anschließen, während der andere König Georg die Treue halten musste. Sollte der Aufstand scheitern, würde der treue Sohn ihre Ländereien behalten; sollte er siegen, der Rebell. Der alte Lord betrachtete seine Söhne. James war brillant, aber wild; Henry war ruhig und gütig. Ihre Cousine Alison, die James versprochen war, beobachtete sie beide. Der Hausverwalter der Familie, Mackellar, stand an der Wand und lauschte. James, der das Abenteuer liebte, lächelte. „Es ist ein Glücksspiel", sagte er. „Lass den Wurf einer Münze über unser Schicksal entscheiden." Henry, dem die Idee zuwider war, konnte nicht ablehnen. „So sei es", sagte er schwer. „Lass meinen Vater oder Mackellar für uns werfen." Der alte Lord holte eine Guinee aus seinem Geldbeutel und warf sie hoch in die Luft.

Jahre vergingen. Der Aufstand war gescheitert, und James, der Master of Ballantrae, galt als tot. Henry erbte den Titel und heiratete Alison, die einst James versprochen gewesen war. Sie lebten ruhig auf Durrisdeer, doch ihr Glück lag im Schatten der Vergangenheit. Eines Abends, als Henry und Alison mit ihrem Verwalter Mackellar im Garten spaziergang, erschien ein Fremder. Es war James, zurückgekehrt aus dem Tod. Er war dünn und zerlumpt, aber sein altes, spöttisches Lächeln war unverändert. Er verbeugte sich elegant. „Mein lieber Bruder", sagte er. „Und meine liebe Alison. Ihr habt nicht auf mich gewartet, wie ich sehe." Alison wurde bleich, aber Henry hielt stand, sein Gesicht wie Stein. „Du bist willkommen, James", sagte Henry, seine Stimme kalt. „Dies ist dein Zuhause." Doch als James sich vorwärts bewegte, um Alison zu begrüßen, verlor sie das Bewusstsein in den Armen ihres Mannes. Der Master lachte nur auf, ein Laut, in dem keine Wärme lag. Mackellar erkannte in diesem Moment, dass der Krieg zwischen den Brüdern nicht vorbei war; er hatte gerade erst begonnen.

Der Master blieb in Durrisdeer und quälte seinen Bruder mit Beleidigungen und Ränken, wobei er die ganze Hausgemeinschaft gegen ihn aufbrachte. Täglich erinnerte er Henry daran, dass dieser ihm sowohl seinen Titel als auch seine Liebe gestohlen hatte. Der Hass zwischen ihnen wuchs, bis er nicht mehr zu zügeln war. An einem Winterabend, nach einem letzten, furchtbaren Streit, gingen sie zu einem abgelegenen Hain am Meer hinaus, begleitet nur von Mackellar. Der Boden war gefroren, und die Luft war eisig kalt. „Es ist kein Platz für uns beide in dieser Welt", sagte der Master und zog sein Schwert. „Lass uns das endlich entscheiden." Henry, über alle Maßen gereizt, zog seines. „Ich habe dafür gebetet!", rief er. Sie kämpften im Mondlicht, ein verzweifelter, stummer Kampf. Mackellar sah entsetzt zu, wie die Klingen aufblitzten. Dann, mit einem Ächzen, traf Henrys Schwert. Der Master schrie auf und fiel, lag schrecklich still auf dem gefrorenen Boden. Henry, der glaubte, seinen Bruder getötet zu haben, ließ sein Schwert fallen und starrte auf den Leichnam hinab, sein Gesicht eine Maske der Qual.

Der Meister war nicht tot. Schmuggler hatten ihn fortgebracht, und jahrelang hörte man nichts von ihm. Dann aber begannen Briefe bei Mackellar einzutreffen, geschrieben von des Meisters Gefährten, einem irischen Schurken namens Oberst Burke. In seinem kleinen, stillen Arbeitszimmer in Durrisdeer saß Mackellar und las von den erstaunlichen Abenteuern des Meisters. Dieser war zum Piraten auf hoher See geworden, hatte Kämpfe ausgefochten und Schätze erbeutet. Er war durch die amerikanischen Kolonien gewandert und bis in die fernen Länder Indiens gereist. Jeder Brief war eine Geschichte von Kühnheit, Grausamkeit und Überlebenswille. „Er ist ein großer Mann, euer Meister," schrieb Burke, „obwohl der Teufel selbst in ihm stecken muss." Mackellar las, wie der Meister Vermögen gewonnen und verloren hatte, Freunde verraten und dem Tode ein Dutzend Mal entgangen war. Er ordnete jeden Brief sorgfältig ab und dokumentierte so das Leben des Mannes, der das Haus von Durrisdeer heimsuchte. „Was können wir tun?", fragte Lady Durrisdeer. „Wir können nichts tun," erwiderte Mackellar düster. „Wir können nur auf seine Rückkehr warten."

Und dann, eines Tages, kehrte der Master zurück. Diesmal kam er nicht als Bettler, sondern als reicher Mann, als Nabob aus dem Osten. Er landete in einem geschäftigen Hafen nahe Edinburgh an, gekleidet in feine Seiden und begleitet von einem schweigenden, turbangetragenen indischen Gefährten namens Secundra Dass. Sein Vermögen, behauptete er, sei unermesslich. Er mietete teure Zimmer und begann, Geld mit vollen Händen auszugeben, seine Geschichte versetzte die ganze Gesellschaft in Erstaunen. Er schickte Nachricht nach Durrisdeer, nicht mit Drohungen, sondern mit Geschenken. Aber Mackellar durchschaute seine Absicht. „Er ist gekommen, um uns zu verderben", sagte er zu Henry. „Er wird ausgeben und ausgeben, und du wirst zahlen müssen, um der Ehre der Familie willen." Henry, der Jahre der Schuld und Angst zermürbt hatten, stimmte zu. „Was soll ich tun?", fragte er müde. „Du musst ihm geben, was er verlangt", riet Mackellar, „und wir müssen ihn beobachten." Die Rückkehr des Masters warf einen dunkleren Schatten denn je, ein kaltes Gift, das zurück in das Leben der Familie sickerte.

Mackellars Vorhersage bewahrheitete sich. Der Master lebte in Edinburgh wie ein Fürst und häufte enorme Schulden an, die nach Sitte der Familienoberhaupt – Henry – bezahlen musste. In einem nüchternen Anwaltsbüro mit getäfelten Wänden wurde das ganze Ausmaß des Ruins offenbar. Stück für Stück wurde das Gut Durrisdeer verkauft, um die Verschwendungssucht des Masters zu finanzieren. Henry saß seinem lächelnden Bruder gegenüber, sein Gesicht bleich und angespannt. „Du hast mich ruiniert", sagte Henry, seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „Die Ländereien sind weg. Es bleibt nichts." Der Master zuckte einfach mit den Schultern. „Dann müssen wir meine Schätze holen gehen", kündigte er an. Er sprach von einem großen Vermögen in Silber und Gold, das irgendwo in der Wildnis Amerikas vergraben lag. Es war ihre einzige Hoffnung. In seiner Verzweiflung stimmte Henry zu. „Wir werden gehen", sagte er. „Du, ich und Mackellar. Wir werden diese Rechnung zwischen uns in der Neuen Welt begleichen." Mackellar durchschaute die Falle. Der Master wollte gar nicht den Schatz; er wollte seinen Bruder – allein und ruiniert – in einem wilden Land weit weg von zu Hause.

Die Reise in die amerikanische Wildnis war schlimmer als die Überfahrt. Wochenlang zogen sie durch einen riesigen, stillen Wald in leuchtenden Herbstfarben, geführt von rauen Pelzjägern. Der Master, durch die Kälte geschwächt, war schwer erkrankt und wurde auf einer Bahre getragen. Seine Krankheit machte ihn nicht milder; aus seinem Krankenbett heraus quälte er Henry weiter. „Macht dir die Kälte zu schaffen, Bruder?", fragte er mit schwachem Lächeln. Henry wiederum beobachtete ihn mit brennendem, besessenenem Haß. „Er ist ein Tiger", flüsterte einer der Pelzjäger zu Mackellar. „Er wird nicht sterben, bis sein Feind tot ist." Die Luft war dick von Argwohn. Die Pelzjäger wurden bange und glaubten, der Schatz des Masters sei verflucht. Secundra Dass verließ seinen Herrn nie, beobachtete alle mit dunklen, undurchschaubaren Augen. „Wie weit müssen wir noch gehen?", fragte Mackellar einen Führer, der nur grunzte und nach Westen deutete. Sie waren eine kleine, unglückliche Gruppe, verloren in einer gewaltigen Landschaft, die ihre Fehde bis zum bitteren Ende mit sich trugen.

Tief in der gefrorenen Wildnis verschlimmerte sich die Krankheit des Meisters. Eines Morgens in einer kleinen, verschneiten Lichtung schien er zu sterben. Henry starrte auf den regungslosen Körper, sein Gesicht ausdruckslos. Doch Secundra Dass zeigte keine Trauer. Er kündigte ruhig an, seinen Meister auf indische Art bestatten zu wollen. „Er ist nicht tot", beharrte Secundra gegenüber der bestürzten Gruppe. „Er befindet sich in Trance. Ich habe die Kunst, ihn zurückzubringen." Unter den besorgten Blicken Mackellars und den feindselig funkelnden Augen der Führer ließ Secundra sie ein flaches Grab ausheben. Er wickelte den Körper des Meisters ein, legte ihn hinein und bedeckte ihn mit gefrorenem Boden, wobei er ein kleines Atemrohr freiließ. Dann entzündete er ein Feuer über der Stelle. „Wir müssen warten", sagte er und setzte sich neben das Feuer. „Mit der Zeit wird er zurückkehren." Henry lachte auf – ein wildes, verstörtes Lachen. „Er ist tot!", schrie er. „Endlich bin ich frei von ihm!" Doch seine Augen verließen das seltsame Grab keine Sekunde, während sich Erleichterung und ein Leben voller Angst in ihm bekämpften.

Einen Tag und eine Nacht warteten sie am Feuer. Secundra behielt Geduld, doch Henrys Verstand begann zu zerbrechen. Der Gedanke, dass sein Bruder noch am Leben sein könnte, war mehr, als er ertragen konnte. „Ich lasse mich nicht betrügen!", schrie er auf und ergriff einen Spaten. „Wir werden ihn ausgraben! Ich muss ihn tot sehen!" Secundra warf sich ihm in den Weg. „Du wirst alles verderben!", rief er. „Es ist zu früh!" Doch Henry, von wahnsinniger Kraft erfasst, schleuderte ihn beiseite. Im fieberhaften Licht der Laternen kratzten sie die gefrorene Erde auf. Sie legten die Leiche frei. Secundra kniete nieder und versuchte seine Künste, atmete dem Meister in den Mund. Für einen schrecklichen Moment schien ein Augenlid zu zucken. Henry stieß einen unmenschlichen Schrei aus und brach zusammen. Mackellar eilte zu ihm. Sein Herz, abgenutzt von einem Leben voller Hass, hatte versagt. Er war tot.

Als das Chaos endete, lagen zwei Leichen im Schnee. Ob das Augenlid des Meisters wirklich gezuckt hatte oder ob auch er in der gefrorenen Erde gestorben war, konnte niemand mit Sicherheit sagen. Ihr schreckliches Duell, das in einem schottischen Schloss begonnen hatte, war hier zu Ende. Die Führer begruben sie nebeneinander. Es gab keinen Stein, nur zwei Erdhügel in der großen, leeren Landschaft. Mackellar, der treue Verwalter, stand allein und blickte auf sie hinab. „Alles ist vollbracht", flüsterte er dem Wind zu. „Ein ganzes Haus ist dahin, und ich bin der Letzte, der bleibt." Er hatte die Familie sein ganzes Leben lang gedient, und nun war sie zerstört. Er war der Einzige, der ihre tragische Geschichte erzählen konnte. Er wandte sich von den Gräbern ab und begann die lange Reise zurück zu einem herrenlosen Haus in Schottland, beladen mit der schweren Last all dessen, was er gesehen hatte.