The Overcoat — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

In einer Petersburger Behörde arbeitete ein Schreiber namens Akaki Akakijewitsch Baschmaschkin, ein Mann, der nichts mehr liebte, als Dokumente abzuschreiben. Er nahm von der Welt keine Notiz, doch seine jüngeren Kollegen nahmen von ihm Notiz. Sie machten ihn zur Zielscheibe ihrer Witze, besonders über seinen uralten, verschlissenen Mantel. „Schaut euch Akakis Schlafrock an!", sagte der eine und schnippte Papier nach ihm. „Sicher ist es Zeit für einen neuen, alter Mann!", hänselten sie ihn. Meistens blickte Akaki nicht einmal auf. Doch wenn die Neckereien zu grausam wurden, unterbrach er seine Arbeit und flehte mit leiser, erbärmlicher Stimme. „Lasst mich in Ruhe", flüsterte er. „Warum tut ihr mir das an?" Die einfache Frage ließ sie nur noch lauter lachen. Nur ein neuer Schreiber, der dies zum ersten Mal sah, würde innehalten, erschüttert von der Unmenschlichkeit des Ganzen, und würde sein Leben lang eine Schande empfinden.

Akakis Zimmer war kalt und karg, doch die unbarmherzige Petersburger Kälte war sein wahrer Feind geworden. Sein alter Mantel war so dünn, dass der Wind direkt hindurchdrang. An einem Morgen legte er ihn auf seinen Tisch zur abschließenden Besichtigung. Er drehte ihn hin und her, sein Gesicht verfiel. „Hier ist er völlig durchgewetzt... und hier auch", murmelte er vor sich hin und steckte einen Finger durch den Stoff an der Schulter. Er hielt ihn gegen das schwache Licht vom Fenster und sah, dass er kaum mehr war als ein Sieb. Es war hoffnungslos. „Es bleibt mir nichts anderes übrig", sagte er laut, seine Stimme klein in dem kalten Zimmer. „Ich muss ihn zu Petrovich bringen. Er wird viel Geld verlangen, aber welche andere Wahl habe ich?" Er schnürte das traurige Kleidungsstück zusammen, nickte düster und machte sich bereit, sich sowohl dem Schneider als auch der beißenden Kälte draußen zu stellen. Seine Vermieterin beobachtete ihn von der Türschwelle aus und schüttelte den Kopf.

Akaky erklomm die dunkle Treppe zu Petrovitchs Wohnung, dem Schneider. Er fand den einäugigen Schneider auf dem Tisch sitzend, die Beine übereinandergeschlagen, beim Nähen – nüchtern und daher in furchtbarer Laune. Akaky präsentierte nervös den zerfetzten Mantel. „Aber Petrovitsch", begann Akaky, seine Stimme zitterte leicht, „könntest du vielleicht einen Flicken daraufsetzen? Nur hier auf dem Rücken?" Petrovitsch riss das Kleidungsstück an sich, breitete es auf dem Tisch aus und schüttelte den Kopf mit Bestimmtheit. „Ein Flicken?", höhnte er und stieß mit einem schmutzigen Finger auf den Stoff, der sofort zerfiel. „Man kann keinen Flicken auf Staub setzen. Der Stoff fällt auseinander, wenn ich nur die Nadel daran ansetze." Akakyś Herz sank. „Aber was soll ich denn tun?", flehte er. Petrovitsch schob das Kleidungsstück vom Tisch auf den Boden. „Ich habe dir gesagt", sagte er und nahm seine Arbeit wieder auf, „einen neuen. Es gibt keinen anderen Weg."

Ein neuer Mantel würde achtzig Rubel kosten. Akaky hatte nur vierzig. Um den Rest zu sparen, begann er ein Leben äußerster Sparsamkeit. Er wanderte durch die Stadt wie im Traum, sein Sinn nur auf sein Ziel gerichtet. „Heute Abend keinen Tee", sagte er sich selbst, während er an einer gemütlichen Kneipe vorbeigehen würde. „Eine Kerze kostet einen Kopeken." Er lernte, auf den äußersten Zehenspitzen zu gehen, kaum die Pflastersteine berührend. „Wenn ich leicht gehe", überlegte er, „halten meine Stiefel noch einen Monat." Sein Magen knurrte, wenn er an Bäckereien vorbeikam, doch der Hunger wurde zur geistigen Nahrung. Der Gedanke an den neuen Mantel war sein ständiger Begleiter, ein helles Ziel, das sein ärmliches Leben erhellte. Er fühlte sich, als wäre er verheiratet, als würde der Mantel selbst neben ihm hergehen. Er war nicht mehr allein.

Mit seinen Ersparnissen und einem unerwarteten Bonus hatte Akaky endlich die achtzig Rubel beisammen. Er und Petrovich gingen in die Läden. Nach langem Überlegen wählte Petrovich einen strapazierfähigen, schönen Stoff aus. „Ist dieser... sehr teuer?" fragte Akaky und berührte den Stoff mit ehrfürchtigem Finger. Petrovich brummte. „Das ist beste Qualität. Er wird warm sein. Er hält dir zwanzig Jahre." Für den Kragen wählten sie das beste Marderfell, das sie finden konnten, und gaben es als Katzenfell aus, um den Preis herunterhandeln zu können. „Und der Kragen?" flüsterte Akaky, die Augen weit aufgerissen. „Wir müssen einen guten Kragen haben." Der Kauf war das bedeutsamste Ereignis seines Lebens. Petrovich versprach den Mantel in zwei Wochen, und Akaky besuchte ihn täglich, seine Aufregung wuchs mit jedem Stich.

Akaky kam in seinem neuen Mantel ins Ministerium. Es war ein Meisterwerk. Einen Moment lang bemerkte ihn niemand. Dann begann ein Flüstern, und bald war das ganze Büro in Aufruhr. „Baschmatschkin!", rief jemand. „Wo hast du diesen herrlichen Mantel her?" Alle drängten sich um ihn und beglückwünschten ihn. „Schau dir das Fell an! Das muss ein Vermögen gekostet haben!", rief ein anderer Schreiber aus und fasste den Ärmel an. „Wir müssen ihn einweihen!", schrie ein dritter. „Du musst ein Fest geben!" Zum ersten Mal war Akaky das Zentrum positiver Aufmerksamkeit. Er war verwirrt, aber erfüllt von Stolz. Ein stellvertretender Abteilungsleiter, der angeben wollte, lud alle an diesem Abend zu sich nach Hause zum Tee ein. Die Einladung war ein Wunder. Der Tag war der triumphanteste in Akaky Akakjewitschs Leben. Er ging nach Hause wie ein König, der neue Mantel eine warme, sichere Last auf seinen Schultern.

Akaky kam sich seltsam vor, zur Party zu gehen. Die Wohnung des Gastgebers war voller Beamter, Lärm und Zigarrenrauch. Er stand unbeholfen an der Tür und beobachtete die Kartenspiele und Gespräche. Dann entdeckte der Gastgeber ihn und hob sein Glas. „Auf Akaky Akakjewitsch und seinen neuen Mantel!" rief er laut, und der Raum brach in Jubel aus. „Hört, hört!" rief jemand. Akaky wurde rot vor Vergnügen. „Danke", murmelte er. Nach zwei Gläsern Champagner begann er sich fröhlich zu fühlen. Doch je später der Abend wurde, desto müder wurde er. Um niemanden zu stören, fand er seinen prächtigen Überrock leise in der Diele und schlüpfte hinaus auf die kalte, leere Straße. Die Nachtluft war erfrischend, und aus irgendeinem Grund fühlte er sich freudig, fast ausgelassen, als er seinen langen Heimweg antrat.

Akaky ging durch die schlafende Stadt, bis er auf einen riesigen, dunklen Platz kam, der sich wie ein furchtbares Meer vor ihm ausbreitete. Er war gerade in der Mitte angekommen, als zwei große Männer mit Schnurrbärten plötzlich vor ihm auftauchten. Er hatte keine Zeit zu reagieren. „Der Mantel gehört mir", sagte einer von ihnen, seine Stimme wie Donner, und packte Akaky beim Kragen. Akaky öffnete den Mund, um zu schreien, aber der zweite Mann hielt ihm etwas Schweres direkt unter die Nase. Im nächsten Augenblick rissen sie ihm den neuen Überrock von den Schultern, warfen ihn in den Schnee und waren verschwunden. Akaky rappelte sich auf, frierend und außer Atem. „Hilfe!", schrie er, seine Stimme vom Wind verschluckt. „Wächter! Hilfe!" Er rannte zu einer fernen Wächterhütte, aber der Mann hatte nichts gesehen. Es war zu spät. Der Mantel war weg.

In seiner Not wandte sich Akaky an einen „wichtigen Herrn", einen General, der seine neu gewonnene Macht gerne zur Schau stellte. Nach langem Warten wurde Akaky vorgelassen. Zitternd versuchte er, seinen Verlust zu erklären. „Euer Exzellenz...", stammelte er, „mein Mantel... er wurde mir gestohlen... von Räubern..." Der General, der einen alten Freund beeindrucken wollte, der ihn besuchte, unterbrach ihn. „Was? Welcher Mantel? Was ist das für eine Respektlosigkeit?", brüllte er und sprang aus seinem Sessel auf. „Weißt du, mit wem du sprichst? Kennst du nicht das richtige Verfahren?" Er stampfte so heftig mit dem Fuß auf, dass Akaky, der noch nie so angesprochen worden war, beinahe ohnmächtig wurde. Der General schrie seinem Adjutanten zu: „Schafft ihn hinaus!" Akaky taumelte hinaus und ging durch einen Schneesturm nach Hause, ohne den Sturm wahrzunehmen. In dieser Nacht ergriff ihn ein heftiges Fieber.

Akaky Akakievich starb wenige Tage später. Bald darauf verbreitete sich in Sankt Petersburg eine Geschichte: Der Geist eines Beamten raubte den Menschen auf der Kalikin-Brücke ihre Mäntel. Eines Abends fuhr der Wichtige Herr in seinem Schlitten über die Brücke und verspürte einen kurzen Anflug von Mitleid für den Beamten, den er so harsch zurechtgewiesen hatte. Plötzlich erschien eine Gestalt. Der General erstarrte, als er das Gesicht von Akaky erkannte. „Ah! Endlich bist du hier!" flüsterte der Geist, seine Stimme wie der Wind, und packte ihn am Kragen. „Du bist es, den ich brauche! Deinen Mantel!" Der erschrockene General warf seinen eigenen feinen Mantel ab und schrie seinen Kutscher an. „Nach Hause!" rief er. „So schnell du kannst!" Das Ereignis veränderte ihn zutiefst. Und von jenem Tag an wurde der Geist des Beamten nie wieder gesehen.