The Queen of Spades — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Der Schnee fiel dicht auf die Straßen von Sankt Petersburg, doch in der Wohnung des Offiziers Narumov war die Nacht lang. Eine Gruppe junger Männer spielte bis zur Morgenröte. Ein Offizier, Hermann, spielte nicht mit. Als Sohn eines Deutschen besaß er ein kleines Vermögen, das er nicht aufs Spiel setzen wollte, und so saß er da und beobachtete mit düsterer Miene. Gegen Morgengrauen erzählte Tomski eine Geschichte. „Meine Großmutter," sagte er, „die Gräfin Anna Fedotowna, verlor einmal ein Vermögen beim Kartenspiel in Paris. Sie wurde vom Grafen von Saint-Germain gerettet. Er verriet ihr ein Geheimnis – die drei Karten, die mit Sicherheit gewinnen." Die anderen Männer lachten und forderten ihn auf, die Karten zu nennen. „Das ist eben das Geheimnis," sagte Tomski mit einem Schulterzuckend. „Sie verriet es einmal einem Mann namens Chaplizki, und er gewann alles zurück, was er verloren hatte." Hermann beugte sich vor, seine dunklen Augen auf den Erzähler geheftet. „Du machst Witze," sagte er leise. Tomski schüttelte den Kopf. „Ich schwöre, es ist wahr."

Hermann wurde von einer Besessenheit ergriffen. Das Geheimnis der drei Karten ließ ihn nicht los. Wie konnte er es erfahren? Er musste zur alten Gräfin gelangen. Bald stand er Nacht für Nacht auf der anderen Straßenseite vor ihrem großen, kalten Herrenhaus. Stundenlang starrte er zu den Fenstern hinauf und stellte sich den Reichtum und die Macht vor, die das Geheimnis ihm geben könnte. Eines Abends erblickte er das Gesicht einer jungen Frau an einem Fenster. Es war Lisaweta Iwanowna, die unglückliche Mündel der Gräfin. Sie war hübsch, und ihr Blick war traurig. Ein Plan entstand in Hermanns Kopf. Er war kein romantischer Mensch, aber er verstand es, so zu tun, als wäre er einer. Er murmelte vor sich hin, während ihr Licht erlosch. „Sie ist der Schlüssel. Ich werde dieses Mädchen nutzen, um ins Haus zu kommen." Eine weitere Stunde stand er in der eisigen Kälte. „Das Geheimnis wird mir gehören", versprach er dem stillen Gebäude. „Auf die eine oder andere Weise."

Lizavetas Leben war von bitterer Abhängigkeit geprägt. Die alte Gräfin behandelte sie mit kalter Verachtung, und sie war furchtbar einsam. Als dann ein junger Offizier ihr leidenschaftliche Briefe zu schreiben begann, flatterte ihr Herz auf. Sie kannte seinen Namen nicht, doch seine Worte waren voller Feuer, wie sie ihn nie gekannt hatte. Sie las sie immer wieder. Schließlich, nach einem besonders grausamen Abend mit der Gräfin, fasste sie einen Entschluss. Sie würde dieses Leben keine Minute länger ertragen. Sie nahm Feder und Papier zur Hand. „Ich schreibe dir, weil ich muss", schrieb sie. „Ich glaube dir, und ich werde dich sehen." Ihre Hand zitterte, als sie ihm Anweisungen gab, wie er heimlich ins Haus gelangen könnte und wie er ihr Zimmer finden würde. „Komm morgen, nach dem Ball", endete sie. „Warte auf mich. Ich werde dort sein." Sie versiegelte den Brief, während ihr Herz wild klopfte – ein Gemisch aus Angst und Hoffnung.

In der folgenden Nacht schlich sich Hermann in das riesige, stille Herrenhaus. Die Luft war kalt und roch nach altem Parfüm. Er folgte Lizavetas Anweisungen die gewundene Treppe hinauf, sein Herz hämmerte, doch er ging nicht in ihr Zimmer. Stattdessen schlich er sich in das Arbeitszimmer der Gräfin und versteckte sich hinter einem schweren Vorhang. Er wollte das Geheimnis, nicht das Mädchen. Er wartete in der Dunkelheit und lauschte. Stunden verstrichen. Endlich hörte er einen Wagen vor dem Haus, dann Schritte, die durch den Flur hallten. Die Gräfin war zu Hause. Hermann hielt den Atem an, während Diener vorbeihasteten, ihre Stimmen kaum zu hören. Er hörte sie klagen, schwach und scharf. Dann fiel das Haus wieder in Stille. „Jetzt", flüsterte er sich selbst zu, seine Hand an der Pistole in seiner Tasche. „Es ist jetzt Zeit." Er schob den Vorhang beiseite. „Sie ist allein."

Hermann trat aus dem Arbeitszimmer in das Schlafzimmer der Gräfin. Die alte Frau saß in einem tiefen Sessel, ein winziges, verschrumpeltes Wesen in gelbem Seide. „Erschrecken Sie nicht, Gräfin", sagte Hermann, seine Stimme zitternd. „Ich bin gekommen, um Sie um einen Gefallen zu bitten." Die Gräfin starrte ihn an, ihr Gesicht eine ausdruckslose Maske. Sie schien ihn nicht zu verstehen. „Ihr Geheimnis", flehte Hermann, seine Stimme wurde verzweifelt. „Die drei Karten! Ich muss sie haben." Die Gräfin blieb stumm, ihre Lippen zu einem dünnen Strich zusammengepresst. Hermann fiel auf die Knie. „Wenn Sie je Liebe gekannt haben, ich beschwöre Sie! Nennen Sie mir die Karten!" Immer noch sagte sie nichts. In einem letzten, schrecklichen Impuls zog Hermann eine ungeladene Pistole aus seiner Tasche. „Alte Hexe!", rief er. „Ich werde dich zum Reden bringen!" Bei dem Anblick der Waffe gab die alte Frau einen einzigen, heftigen Ruck von sich, dann fiel sie hart gegen den Sessel zurück. Hermann ergriff ihre Hand. Sie war kalt. Die Gräfin war tot.

Er hatte nichts gelernt. Zitternd verließ Hermann das Schlafzimmer und stieg die geheime Treppe hinab. Lizaveta wartete auf ihn in einem dunklen Korridor, weiß gekleidet, ihr Gesicht strahlend vor Hoffnung. „Du bist hier!", flüsterte sie und eilte zu ihm. „Die Gräfin ist tot", sagte Hermann tonlos, sein Geist ein Sturm verlorener Hoffnung. Lizaveta starrte ihn an, ihre Augen weit aufgerissen vor Entsetzen, als ihr die Wahrheit aufging. „Also war es nicht meinetwegen", sagte sie, ihre Stimme kaum hörbar. „Es war das Geld. Du hast mich nie geliebt." Hermann antwortete nicht. Er konnte nicht an sie denken, nicht an das, was er getan hatte. Seine Besessenheit war alles, was ihm geblieben war. „Wo ist der Schlüssel?", forderte er. Sie reichte ihn ihm wortlos. Er drängte sich an ihr vorbei und floh aus dem Haus, ließ sie allein in der Finsternis zurück, ihre Träume zerstört.

Der Tod der Gräfin war Gesprächsstoff in ganz Sankt Petersburg. Hermann verbarg seinen Anteil daran, doch es ließ ihn nicht los. Ein seltsamer Zwang trieb ihn zum Begräbnis. Die Klosterkirche war mit der Elite der Stadt gefüllt. Einer nach dem anderen traten sie an den offenen Sarg heran, um der Verstorbenen die letzte Ehre zu erweisen. Als Hermann an die Reihe kam, schritt er langsam zum Katafalk. Die Gräfin lag dort, wächsern und reglos. Er senkte den Kopf, doch in diesem Augenblick überkam ihn plötzlich das entsetzliche Gefühl, dass die Tote ein Auge öffnete und ihm zuzwinkerte. Ein Schrei des Entsetzens entfuhr seinen Lippen. Er taumelte rückwärts und brach auf dem kalten Steinboden zusammen, völlig ohnmächtig. Ein Raunen ging durch die Menge. „Was ist mit ihm los?", fragte jemand. Tomski eilte zu ihm hin. „Das ist Hermann, der Ingenieur", erklärte er einem Nachbarn. „Er war ein Bekannter meiner Großmutter."

In jener Nacht trank Hermann viel und verfiel in einen unruhigen Schlaf. Plötzlich wachte er auf. Der Mond erhellte sein kleines Stübchen in der Kaserne. Eine Gestalt in Weiß stand bei der Tür. Es war das Gespenst der alten Gräfin. „Ich bin gegen meinen Willen zu dir gekommen", sagte das Gespenst, seine Stimme trocken und flüsternd. „Aber mir ist befohlen, deinen Wunsch zu erfüllen." Hermann saß erstarrt im Bett, konnte nicht sprechen und nicht sich rühren. „Die Drei", sagte das Gespenst, die Stimme flach und tonlos. „Die Sieben. Das Ass. Das sind die Karten. Du musst sie spielen, jede Nacht eine, und dann darfst du nie wieder spielen." Das Gespenst hielt inne, seine leeren Augen auf ihn geheftet. „Ich verzeihe dir meinen Tod unter einer Bedingung: dass du meine Mündel Lisaweta Iwanowna heiratest." Die Gestalt wandte sich dann ab, glitt zur Tür hinaus und verschwand, Hermann allein in dem stillen, mondbeglänzten Zimmer zurücklassend.

Drei, Sieben, Ass. Die Zahlen waren ihm ins Gehirn gebrannt. Hermann ging in den prächtigen Salon des berühmten Spielers Tschekalinski. Er setzte sein ganzes Erbe auf die Drei und gewann. In der nächsten Nacht wettete er alles auf die Sieben und gewann erneut, wodurch sich sein Vermögen verdoppelte. Er wurde zur Legende. In der dritten Nacht war der Salon überfüllt. Er schob einen Berg von Geldscheinen nach vorne – sein ganzes Vermögen. „Ich setze auf das Ass", kündigte er an, seine Stimme ruhig. Tschekalinski gab die Karten aus. „Dein Ass gewinnt", sagte der Spieler höflich. Ein triumphales, kaltes Lächeln spielte um Hermanns Lippen. Er drehte seine Karte für alle um. Aber es war nicht das Ass. Es war die Pik-Dame. Hermann starrte. Die Frau auf der Karte schien ihn anzuquetschen und zu verspotten. „Die alte Frau!", schrie er auf und sah das Gesicht der Gräfin im Porträt. Er hatte alles verloren.

Hermanns Verstand war zerbrochen. Man brachte ihn in die Obukhov-Anstalt, wo er nun in Zimmer siebzehn lebt. Er antwortet auf keine Fragen, sondern murmelt nur ständig vor sich hin. „Gestern lief es gut," sagt er zu einem Besucher, der gar nicht da ist, während er imaginäre Karten auf den Tisch legt. „Drei, Sieben, Ass!" Er hält inne, dann verzerrt sich sein Gesicht vor Qual. „Nein! Drei, Sieben, Dame!" Lisaweta Iwanowna, befreit von der Gräfin, heiratete einen angenehmen jungen Mann und fand ein stilles Glück. Tomski wurde befördert und heiratete eine Fürstin. Doch für Hermann gibt es nur eine Wirklichkeit – die ständige, sich wiederholende Wiedergabe seines Sturzes. Seine Besucher hören ihn dieselbe Litanei flüstern, die Quelle seines Reichtums und seines Verderbens. Den ganzen Tag spielt er sein Phantomspiel, seine Stimme ein leises, rhythmisches Gesang.