The Steppe — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Der Morgen war heiß und windstill. In einer stillen Straße einer kleinen russischen Stadt stand eine gefedernlose Kutsche und wartete. Der neunjährige Jegorushka hatte gerade unter Tränen von seiner Mutter Abschied genommen. „Es ist Zeit, Schwester", sagte sein Onkel Iwan Iwanytsch und sah ungeduldig auf seine Uhr. „Wir haben einen weiten Weg vor uns." Jegorushkas Mutter umarmte ihn ein letztes Mal, ihr Gesicht nass von Tränen. Pater Christofor legte dem Jungen tröstend eine Hand auf die Schulter. „Weine nicht", sagte der alte Priester sanft zur Mutter. „Lernen ist ein Licht, und Unwissenheit ist Finsternis. Es ist ein guter Weg, auf den du ihn schickst." Iwan Iwanytsch half dem Jungen in die Kutsche. Mit einem Nicken schüttelte der Kutscher die Zügel. Die Kutsche ratterte über das Kopfsteinpflaster, vorbei an der weißen Kirche, hinaus auf die staubige Straße. Vor ihnen dehnte sich bis zum Himmel die Steppe aus.

Die Sonne stieg höher und höher, bis die Welt in Hitze und Staub verschwamm. Die Steppe war eine endlose, charakterlose Ebene. Iwan Iwanytsch wurde unruhig und spähte zum Horizont. „Wir hätten den Kaufmann Warlamow längst einholen müssen", brummte er. „Bist du dir sicher, dass wir auf der richtigen Straße sind, Vater?" Vater Christofor lächelte und blickte auf die riesige Landschaft hinaus. „Hab Geduld, Iwan Iwanytsch. Die Steppe hat es nicht eilig. Ist sie nicht herrlich? So viel Platz, so viel Freiheit!" Jegorushka, vom Schaukeln der Kutsche eingelullt, hörte zu, ohne zu verstehen. Die Eintönigkeit langweilte ihn, doch so viel Nichts hatte er noch nie gesehen. Die bloße Größe davon war überwältigend. „Platz ist ja schön und gut", murmelte sein Onkel und wischte sich den Schweiß von der Stirn, „aber er zahlt keine Rechnungen. Ich muss Warlamow finden."

Sie hielten an einer langen, niedrigen Herberge, die von einem gütigen Mann namens Moisei Moiseich geleitet wurde. Während sie aßen, saß sein Bruder Salomon am Fenster, ein Bild der Verzweiflung. Plötzlich sprang Salomon auf. „Was nützt mir mein Verstand? Meine Seele?", schrie er, seine Stimme rau vor Angst. „Ich bin klüger als ihr alle, aber ich bin arm und verachtet! Ich hätte ein Rothschild sein sollen!" Er zog Geld aus seiner Tasche und hielt es in die Flamme einer Kerze. „Nimm es! Ich will es nicht!" Moisei eilte herbei, um ihn zu stoppen, sein Gesicht voller Schmerz. „Salomon, genug! Wir haben Gäste! Schämst du dich denn nicht?" Iwan Iwanytsch schnaubte nur verächtlich. „Kümmert euch nicht um ihn, er ist ein Narr." Jegorushka beobachtete, verängstigt und fasziniert zugleich, und spürte die Last einer Welt voller Leiden, die er nicht begreifen konnte.

Am späten Nachmittag trafen sie auf einen langen Wagenzug, der hoch mit Wolle beladen war. Für Yegorushka war es Zeit, sich von seinem Onkel zu trennen. Ivan Ivanych gab ihm ein paar Münzen. „Höre jetzt auf Panteley, den Alten", sagte er barsch. „Lauf nicht weg, und pass auf deine Lektionen auf." Pater Khristofor schlug das Kreuzzeichen über ihm. „Gott sei mit dir, mein Kind", sagte er sanft. Ein raues Aussehen habender Fuhrmann beugte sich herab. „Komm herauf, junger Herr", sagte der Mann und hob Yegorushka mühelos auf einen hohen Wollballen. Von seinem neuen Platz aus beobachtete der Junge, wie die kleine Kutsche sich wendete und davoneilte, zu einem schwarzen Pünktchen in der Ebene schrumpfte, bevor sie verschwand. Er war allein unter Fremden, umgeben vom Knarren der riesigen, langsam fahrenden Wagen. Ein schreckliches Gefühl der Leere öffnete sich in seinem Innern.

Als die Sonne unterging, schlugen die Fuhrleute ihr Lager auf und zündeten ein Feuer an. Jegorushka saß dicht neben Panteley, einem sehr alten Mann mit langem weißem Bart. Während sie Brei aus einem gemeinsamen Topf aßen, entstand ein Streit. „Du bildest dir ein, du bist besser als wir alle!", höhnte ein Mann namens Wassja den jungen, kräftigen Dymow an. Dymow lachte nur. „Das bin ich", sagte er und spannte seine Muskeln an. „Und ich kann es dir beweisen." Wassja stürzte sich auf ihn, und Dymow traf ihn mit einem einzigen, brutalen Schlag, der ihn zu Boden warf. Niemand half Wassja auf. Nach einem Moment stand er auf und schlich sich in die Dunkelheit davon. Panteley blickte auf Jegorushkas weit aufgerissene Augen. „Siehst du, Junge?", murmelte der alte Mann. „Die Steppe hat ihre eigenen Gesetze. Das Gesetz der Starken." Jegorushka drückte sich noch enger an ihn, und ihm wurde bewusst, dass dies eine Welt mit ihren eigenen harten Regeln war.

Jegorushka konnte nicht schlafen. Der Boden war hart und die Welt war still, nur das Zirpen der Grillen war zu hören. Er lag auf dem Rücken auf einer Matte und starrte in den tiefen, dunklen Himmel hinauf. Er war voller Sterne, mehr, als er je gesehen hatte – ein stilles, glitzerndes Flussband über ihm. Eine große Einsamkeit ergriff ihn, ebenso gewaltig und tief wie der Himmel selbst. Er war nur ein kleiner Junge, weit weg von zu Hause, verloren in der unermesslichen Dunkelheit. Er dachte an seine Mutter, an sein Zuhause, an den Duft seines eigenen Bettes. Er zog seine dünne Decke enger um sich und flüsterte in die Dunkelheit, seine Stimme zitterte. „Mama... mir ist so einsam." Er starrte auf die kalten, fernen Sterne, als würde er eine Antwort erwarten, dann flüsterte er erneut: „Siehst du mich jetzt?" Aber der Himmel blieb still, und leise begann er zu weinen, seine Tränen durchnässten die staubige Matte.

An einem Nachmittag verschluckte eine dunkelblau Wolke die Sonne. Der Wind heulte auf, und ein blendender Blitz zerriß den Himmel. „Haltet die Pferde!" brüllte Dymov, seine Stimme kaum zu hören im Sturm. Regen fiel in dichten Wänden herab und verwandelte die Straße in Schlamm. Die Fuhrleute schrien, kämpften um die Kontrolle über ihre scheuen Gespanne. „Die Plane reißt!" rief einer der Männer. Panteley bekreuzigte sich, sein Gesicht düster. „Herr, erbarme dich!" schrie er in den Wind. „Der Teufel ist heute Nacht los!" Jegorushka kauerte unter einer Matte, zitternd vor einer Angst, die zugleich eine Art wildes, atemraubendes Staunen war. Die Steppe, die so eintönig gewesen war, lebte nun von einer herrlichen, furchtbaren Kraft, und er fühlte sich, als stünde er im Herzen ihrer wilden Gewalt.

Die Wagen holperten an einem Ort vorbei, der wie aus einem Traum wirkte. Nach endlosen Tagen brauner Ebene erblickten sie ein Gut, das von einer Steinmauer umgeben war. Darin wiegten sich hohe Pappeln und grüne Weiden in einer sanften Brise. „Wer wohnt dort?", flüsterte Jegorushka und deutete hin. Panteley folgte seinem Blick und spuckte in den Staub. „Die Gräfin Dranitskaja", sagte er. „Ein ganz anderes Leben, Junge. Nicht für unsereins." Jegorushka erhaschte einen Blick auf ein schönes Haus und eine Frau in weißem Kleid, die durch einen Garten voller leuchtender Blumen spazierte. Das Bild aus kühlem Schatten, stiller Schönheit und einem Leben voller Anmut war so schnell verschwunden, wie es erschienen war. Der Wagen rollte weiter, und die grüne Oase entschwand, hinterlassend in dem Jungen ein Gefühl von süßnlicher, seltsamer Sehnsucht nach einer Welt, die er sich nur vorstellen konnte.

Die unerbittliche Reise hatte Jegorushka krank gemacht. Ihm war abwechselnd heiß und kalt, und ein dumpfer Schmerz pochte in seinem Kopf. Eines Morgens erklomm der vordere Wagen einen hohen Kamm und hielt an. „Schau, Jegorushka", sagte Panteley sanft. „Da ist es." Der Junge richtete sich auf. In der Ferne lag ein grauer Fleck, durchsetzt vom goldenen Glimmer von Kirchenkuppeln. Es war die Stadt. Dymov stieß einen Freudenschrei aus. „Endlich!", brüllte er. „Ich kann das Wodka schon schmecken!" Aber Jegorushka empfand keine Freude. Die Stadt wirkte riesig und unwirtlich. „Sie ist so groß", flüsterte er, und eine müde Beklemmung senkte sich über ihn. Die Reise über die wunderbare, furchtbare Steppe ging zu Ende, und ein neues, unbekanntes Leben sollte bald beginnen.

In den lauten, überfüllten Straßen der Stadt fand Dymov die richtige Adresse. Er trug den halbschlafenden Jegorushka in einen dunklen Flur und übergab ihn einer Frau, die der Junge noch nie gesehen hatte. „Hier ist der Junge", sagte Dymov barsch. „Er gehört dir jetzt." Die Frau ergriff Jegorushkas Hand mit festem Griff und ohne Lächeln im Gesicht. „Komm schon mit", sagte sie scharf. „Steh nicht einfach da und gaff herum." Dymov ging, ohne sich umzublicken. Jegorushka stand allein im fremden Haus und lauschte, wie der Wagen die Straße hinunter ratterte, bis der Lärm der Stadt das Geräusch verschluckte. Die große Reise war vorbei. Die weite, stille Steppe war verschwunden, ersetzt durch eine Welt aus Steinmauern und endlosem Lärm. Er hatte sich noch nie so hoffnungslos allein gefühlt.