Sor Juana Answers the Bishop — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Die Hufe des Maultiers rutschten auf den nassen Steinen aus, und mit einem verängstigten Iah ging es seitwärts zu Boden, wobei sein Lastgurt riss. Die Kiste mit Büchern platzte auf dem Platz auf und verteilte ledergebundene Bände in den Pfützen. Sor Juana ließ den Korb fallen, den sie trug, und rannte vorwärts, platschte durch das Regenwasser, um die treibenden Seiten zu ergreifen, bevor die Tinte verlaufen konnte. Inés tauchte einem rollenden Band hinterher, rutschte auf den Knien, um es unter ihren Händen einzufangen. Madre Catalina zerrte am Zaumzeug des Maultiers und stemmte ihren ganzen runden Körper gegen dessen Panik, während Don Carlos sich flach hinwarf, um drei Bücher in seinen umgedrehten Hut zu schaufeln, bevor sie versanken. Inmitten des Durcheinanders rutschte etwas Kleines und Lila-Versiegeltes über das Kopfsteinpflaster und kam genau an Sor Juanas Schuh zum Liegen. Sie bückte sich, hob es aus der Pfütze und drehte es in ihren tintenbefleckten Fingern um, wobei sie die Stirn runzelte über das Wachssiegel des Bischofs, das wie eine wartende Frage in das lila Wachs gedrückt war.

Das Torno ächzte, als Madre Catalina es drehte, hüfthoch und rund wie ein Wagenrad, und eine weitere Kiste Bücher quietschend auf die Straße hinausbeförderte. Inés huschte zwischen den Regalen hin und her, schleppte armvoll Bände, die fast so hoch waren wie ihre eigene Brust, und stapelte sie in Don Carlos' wartende Arme. Er taumelte unter dem Gewicht, seine Stiefel rutschten auf dem gefliesten Boden, und ließ den Stapel auf die letzte Kiste fallen, gerade als Madre Catalina deren Deckel zuschlug und ein Vorhängeschloss mit einem Klirren zuschnappte. Dann kippte Sor Juanas bemalter Holzglobus, rund wie eine Melone, von der sich drehenden Luke und hüpfte den langen Flur hinunter, klappernd gegen die Fliesen. „Fang ihn, fang ihn!“, rief Inés, die ihm bereits auf ihren Huaraches nacheilte. Don Carlos hechtete, riss seinen breitkrempigen Hut ab und schlug ihn flach über den Globus, gerade als dieser die Türschwelle erreichte. Stille, dann Gelächter, als er den Hut hob und die kleine bemalte Welt schwindelig, aber unversehrt darunter sitzen sah.

Das eiserne Gitter teilte das Sprechzimmer in zwei Hälften, und durch dessen kleine quadratische Öffnung versuchte der große Gelehrte, sein langes Messingteleskop zu schieben, wobei er grunzte, als das Metall an einem verbogenen Scharnier hängen blieb. Er schob, er rüttelte daran, aber es rührte sich keinen Zentimeter. Das kleine Mädchen kletterte auf die Besucherbank, ihre Zöpfe schwangen, und streckte beide Hände durch die Gitterstäbe, um das Messingrohr seitlich zu kippen. Sie packte das Scharnier und drehte mit aller Kraft, wobei sie das Teleskop schaukelte, bis es mit einem Klirren lose glitt. Der plötzliche Ruck ließ ihren Ellbogen gegen ein auf dem Sims balancierendes Tablett stoßen, und ein Dutzend kandierte Limetten sprangen und rollten in alle Richtungen über die Fliesen. Die kleine, runde Nonne sank sofort auf die Knie und schaufelte die Limetten zurück auf das Tablett, bevor sie unter die Möbel rollten, während die große Nonne im weißen Habit hinter vorgehaltener Hand lachte und das befreite Teleskop festhielt, damit es nicht wieder herunterfiel.

Der hölzerne Gitterverschlag des oberen Chores ragte höher als drei Männer, und dahinter kniete Sor Juana mit einem Korb voller beschriebener Seiten, der auf der Brüstung balancierte, und knotete mit tintenbefleckten Fingern ein Seil um dessen Henkel. Unten, weit entfernt über das hallende Kirchenschiff hinweg, stand Don Carlos zwischen den Kirchenbänken, das Gesicht nach oben geneigt, die Arme geöffnet. „Lasst es herunter!“, rief er, seine Stimme rollte hinauf zum vergoldeten Altarbild. Sor Juana ließ das Seil Hand über Hand herab, der Korb schwankte und tauchte – bis sich der Knoten löste. Die Seiten lösten sich und flatterten wie ein Schwarm aufgeschreckter Tauben nach unten. Don Carlos rannte los, wich zwischen den Kirchenbänken aus, schnappte Blätter aus der Luft mit seinem verbeulten Hut, den er weit wie ein Netz hielt, sein Mantel flatterte hinter ihm her. Inés, deren Zöpfe wippten, warf sich auf das Seil und zog den leeren Korb Hand über Hand wieder hoch, ihre besandeten Füße gegen die Chorbrüstung gestemmt. Madre Catalina beugte sich über das Gitter, die Schlüssel klirrten, und rief Anweisungen hinunter ins Kirchenschiff, während die letzte Seite sanft auf die Altarstufen schwebte.

Am vergitterten Fenster, hüfthoch in der Atriumwand, drückte Sor Juana das Bündel Seiten durch die Eisenstangen, jede Seite in Wachstuch gewickelt, und ließ es in die offene Satteltasche fallen, die über dem wartenden Maultier hing. Don Carlos zog die Schnalle fest, doch bevor er zurücktreten konnte, fegte ein Windstoß durch die Körbe der Ringelblumenverkäuferinnen am Tor und schleuderte einen Sturm von orangefarbenen Blütenblättern direkt ins Gesicht des Maultiers. Das Tier bäumte sich auf, brüllte und rannte über das gepflasterte Atrium, die Satteltasche flatternd, Ringelblumenverkäuferinnen zerstreuend und einen Blumenkorb umstoßend. Inés ließ ihre Schiefertafel fallen, die hart gegen ihre Brust klapperte, und sprintete dem Tier hinterher, Röcke und Rebozo fliegend, Huaraches auf den Stein klatschend. Sie warf sich vorwärts und packte den Zaum mit beiden Händen, grub die Fersen ein und zog das Maultier zu einem stampfenden, schnaubenden Halt unter dem alten Steinkreuz. Madre Catalina kam watschelnd hinterher, Schlüssel klirrend, die ganze Zeit schimpfend, während Sor Juana die Fenstergitter umklammerte und Anweisungen durch den Spalt rief.

Die Leiter stand hoch an den Regalen, doppelt so hoch wie eine erwachsene Frau, und Sor Juana kletterte Sprosse für Sprosse hinauf, bis ihr weißer Schleier die obersten Bücher streifte. Sie holte Armvoll um Armvoll herunter und reichte sie der offenen Kiste unten. „Vorsicht jetzt, es sind viertausend davon und nur zwei Hände“, rief sie lachend hinunter, als Madre Catalina sich beeilte, die fallenden Stapel aufzufangen. Dann kippte ein ganzer Turm im dritten Regal seitlich, rutschte in einem Schwall frei, und Bücher purzelten in einer Staubwolke herunter, die alle zum Husten und Winken brachte. Madre Catalina wühlte sich durch das Durcheinander und kritzelte mit ihrem roten Stummel Zahlen auf die letzte Kiste. „Einundvierzig, zweiundvierzig – pass auf deine Füße auf, Kind!“ Inés huschte zwischen den gefallenen Bänden hindurch und stapelte sie ordentlich auf, doch als sie sich neben einem kleinen ledergebundenen Buch niederknien wollte, hielt sie inne, blickte zur Leiter auf und schob es stattdessen leise unter ihren orangefarbenen Rebozo, anstatt es in die Kiste zu legen, ihr Gesicht gefangen zwischen Schuld und Freude.

Der Wind kam auf einmal von der Obstgartenmauer, packte das nasse Laken, das Inés aus dem Steinbecken holte, und blähte es wie ein Schiffssegel. Ihre Huaraches rutschten über die Steinplatten, als das Laken sie seitwärts zu den Orangenbäumen zog. „Halt dich fest!“, rief Madre Catalina, ließ ihr Waschbrett fallen und stürzte sich, um eine flatternde Ecke zu greifen. Sor Juana stürzte sich auf das andere Ende, und gemeinsam rangen sie das große Laken nieder, zogen es Hand über Hand, bis es in einem durchnässten Haufen zusammenfiel. Im Gerangel löste sich ein Stück Seife vom Beckenrand und glitt über den nassen Stein, wobei es einen langen weißen Schmier hinterließ. Sor Juana kauerte sich neben die Pfütze, die es hinterlassen hatte, schnappte sich einen heruntergefallenen Zweig und begann, Spiralen und scharfe Winkel in den Schaum zu zeichnen. „Schau – der Wind drückte in einer Kurve, so“, sagte sie und zeichnete die Form. Inés, die zu Atem kam, kniete sich nahe hin, um zuzusehen, ihre Zöpfe tropften. „Wie eine Muschel“, sagte sie. Madre Catalina, immer noch keuchend, stemmte die Hände in die Hüften. „Muschel hin oder her, das Laken wäre fast nach Puebla geschwommen.“

Das Seil knarrte durch die Falltür, während die drei von ihnen, Hand über Hand, das Messingteleskop wie ein Pendel zwischen den großen Bronzeglocken, die jede höher war als Inés selbst, hochzogen. Madre Catalina stellte ihre Füße weit auseinander und lehnte sich mit ihrem ganzen runden Gewicht zurück, stöhnend vor Anstrengung. Sor Juana führte den langen Lauf mit vorsichtigen Fingern an der Lippe einer Glocke vorbei und verhinderte, dass er gegen das Metall schlug. Gerade als das Teleskop die Falltür passierte, kippte die am Sims eingehängte Laterne und fiel – Inés sprang seitlich, ließ das lose Ende des Seils fallen und fing es hart gegen ihre Brust, bevor es den Boden erreichte, der Kreidestift schwang wild an seiner Schnur. „Hab's!“, keuchte sie und stabilisierte die Flamme. Sor Juana lachte, atemlos, und kniete sich neben sie, zeigte durch den offenen Bogen zum sternenübersäten Himmel. Sie sprach langsam, Satz für Satz, über Distanz und Licht, während Inés die Worte bei dem kleinen Schein der Laterne auf ihre Schiefertafel kritzelte, die Kreide quietschte, die Knie an den kalten Steinboden des Turms gepresst.

Sechzig Seiten lagen aneinandergereiht auf den langen Tischen und trockneten in ordentlichen Reihen unter der bemalten Decke, als die Refektoriumstür aufgerissen wurde und ein Luftzug durch den Raum fegte. Die Seiten sprangen gleichzeitig wie aufgeschreckte Vögel in die Höhe. Inés hechtete über den hüfthohen Tisch und schnappte sich eine Handvoll, bevor sie sich zerstreuten. Madre Catalina schlug mit der Handfläche auf drei weitere, drückte sie flach, während Sor Juana nach dem Stapel am Fenster hechtete und Blätter aus der Luft schnappte. Brote, Löffel und Birnen flogen vom Sideboard und wurden als Gewichte auf flatternde Ecken gelegt. Madre Catalina ergriff sogar das kleine zurückgegebene Buch unter ihrem Gürtel und ließ es auf eine widerspenstige Seite fallen, um sie flach zu halten. Als der Luftzug endlich nachließ, standen die drei keuchend über einem Schlachtfeld aus Brotkrusten und Besteck. Sor Juana lachte, außer Atem, und begann, die geretteten Blätter in Ordnung zu bringen. Nadel und Faden kamen zum Vorschein, und gemeinsam nähten sie Seite an Seite und banden die verstreute Respuesta endlich zu einem einzigen ordentlichen Band zusammen.

Die Dachstufen waren steil, aber die drei stiegen sie gemeinsam hinauf, Sor Juana drückte den genähten Band wie ein Kind an ihre Brust, während Madre Catalina von unten mit beiden Händen gegen ihren Rücken schob. Auf der Azotea zerrte der Wind von den Vulkanen an ihren Schleiern. Inés ergriff das Seil der Wäscheleine, schlang es zweimal um den dicken Buchrücken, und Madre Catalina verknotete es schnell mit ihren trotz ihrer Kürze flinken Fingern. Gemeinsam hievten sie das Bündel auf die steinerne Brüstung, die Sor Juana bis zur Taille reichte, und ließen es Hand über Hand hinab, wobei das Seil zischend durch die Umlenkrolle glitt, während das Buch die lange Wand hinunter zum wartenden Karren schwang. Inés ließ das Seil los, sobald es die Plane berührte, und eilte zum Taubenschlag, riss dessen kleine Holztür auf. Flügel explodierten in einem grau-weißen Sturm nach oben und zerstreuten sich über die Dächer in Richtung der heller werdenden Vulkane. Sor Juana lachte atemlos und beobachtete, wie die Vögel in den rosafarbenen Morgenhimmel aufstiegen.