Little Ida's Flowers — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

In einem hohen alten Haus in Kopenhagen lebte ein kleines Mädchen namens Ida, und auf dem Tisch neben ihrem Kinderzimmerfenster stand eine Vase mit wunderschönen Blumen, die sie am Vorabend von einem Ball nach Hause getragen hatte. Aber als Ida sie sich heute Nachmittag ansah, hingen alle Blumen mit ihren Köpfen über den Rand des Glases, schlaff und müde wie nur möglich. »Meine armen Blumen sind ganz erschöpft«, sagte Ida, und sie machte sich auf, den Studenten zu suchen, einen jungen Mann, der oft zu Besuch kam und im Haus berühmt dafür war, dass er geschickte Bilder aus Papier ausschneiden konnte – Schiffe, tanzende Figuren, Schlösser mit Fenstern, durch die man hindurchsehen konnte. Er saß gerade am Fenster, als Ida hereinstürzte und ihn fragte, warum ihre schönen Blumen so traurig und schlaff geworden waren, obwohl sie noch in der letzten Nacht so frisch und leuchtend ausgesehen hatten.

Der Student trat zu Ida ans Fenster. »Schau dorthin«, sagte er und deutete über die enge Straße auf ein hohes, düsteres Haus, in dem ein alter Herr über seinen Papieren brütend zu sehen war. »Das ist der Rat, und er besitzt die langweiligsten großen Bücher voller Blumen — so flach wie Papier gepresst, die armen Dinger, zwischen den Seiten, sodass sie niemals wieder tanzen können, solange sie leben.« Ida schauderte bei dem Gedanken daran. »Wie schrecklich, flach in einem Buch gepresst zu werden!« »Schrecklich in der Tat«, sagte der Student, »und genau deshalb haben deine Blumen letzte Nacht auf dem Ball im großen Schlossgarten des Königs so wild getanzt — um das Äußerste aus ihrem Leben herauszuholen und überhaupt noch tanzen zu können, bevor sie jemand flach presst.« Über die Straße hinweg blickte der Rat auf, erblickte sie lachend an seinem Fenster und runzelte die Stirn.

Wie der Schüler es erzählte, liebt jede Blume auf der Welt nichts mehr, als zu tanzen, und der großartigste Ball von allen findet jede Nacht im eigenen Schlossgarten des Königs statt. Dort kleiden sich die Rosen in ihr tiefestes Rot und führen den Eröffnungstanz an, die Tulpen stehen aufrecht in Reihen wie Soldaten in ihren besten Uniformen, und die hohen weißen Lilien gleiten so sanft umher, dass sie kaum den Boden zu berühren scheinen. Die Hyazinthen läuten ihre kleinen Glocken im Takt der Musik, und die Veilchen, die viel zu schüchtern sind, um in der Mitte des Saals zu tanzen, schleichen sich an den Rändern entlang und wiegen sich leise hin und her im Schatten der großen Gartentüren. Wenn das erste graue Licht des Morgens über die Mauer kriecht, eilt jede Blume zurück zu ihrem eigenen Beet und steht ganz still, als hätte sie sich nie gerührt.

„Und es ist nicht nur im Garten des Königs", fuhr der Student fort. „Im großen Botanischen Garten, wo mehr Blumen wachsen, als man je zählen könnte, tanzt der ganze Garten jede einzelne Nacht, vom höchsten Baum bis zum kleinsten Gänseblümchen am Rand des Kieswegs. Die alten Linden neigen ihre schweren Äste im Takt der Musik, die Sonnenblumen drehen sich in langsamen, würdevollen Kreisen, weil sie zu vornehm sind, um sich zu beeilen, und ganze Beete von Stiefmütterchen und Ringelblumen hüpfen zusammen in großen bunten Ringen umher, lachen, ohne dabei einen Laut von sich zu geben." Ida versuchte, es sich vorzustellen – den ganzen Garten, der sonst im Mondlicht so still und ruhig war, plötzlich voller Tänzer. „Ich wünschte, ich könnte es nur einmal sehen", sagte sie, und der Student lächelte und sagte ihr, dass sie es vielleicht eines Nachts doch noch sehen würde.

„Können meine Puppen auch tanzen, wenn die Blumen es wollen?", fragte Ida. „Selbstverständlich", sagte der Student. „Die Blumen können alles tanzen lassen, wenn sie Lust dazu haben — sogar einen Besen, sogar ein Bild im Rahmen." Um es ihr zu zeigen, nahm er seine Schere und ein frisches Blatt Papier und begann zu schneiden. Nach wenigen Augenblicken hielt er ein drolliges kleines Papiermännchen in die Höhe — mit langem Mantel, runder Brille und einem dicken Buch unter dem Arm — unverkennbar der mürrische alte Rat, ausgeschnitten und auf einem Bein tanzend, während sein Mantelschöße flatterten. Ida lachte so sehr, dass sie sich am Tisch festhalten musste. Doch in diesem Moment kam ihre Mutter herein, sah die kleine Papierfigur und schüttelte den Kopf. „Das ist nicht nett", sagte sie sanft. „Der Rat ist ein alter Mann, und er ist außerdem dein Pate." Der Student legte die Schere beschämt beiseite.

In jener Nacht, nachdem man sie ins Bett gebracht hatte, lag Ida ganz still da, die Augen offen, und dachte über alles nach, was der Student ihr erzählt hatte — den Ball im Garten des Königs, den ganzen Botanischen Garten, der zusammen tanzte, die gepressten, traurig flach gewordenen Blumen des Rats in seinen Büchern. Sie fragte sich, ob ihre eigenen Blumen, so müde sie auch waren, vielleicht noch einen Tanz in sich hätten. Das Haus wurde still um sie herum, die Kerze brannte herunter, und endlich wurden ihre Augen schwer und sie schlief ein. Doch später — sie wusste nie genau, wie viel später — wachte sie mit einem Ruck auf, überzeugt, dass sie Musik gehört hatte, die von ganz nah kam, sanft und seltsam, als würde sie direkt aus dem Kinderzimmer selbst hervordriften.

Ida setzte sich kerzengerade auf und schlich an den Rand ihres Bettes. Und dort, mitten auf dem mondbeglänzten Nursery-Boden, erblickte sie das Wunderbarste. Alle Blumen waren aus ihrer Vase herabgeklettert und tanzten in einem hellen, wiegenden Kreis, und ihre Puppen waren vom Regal herabgestiegen, um mit ihnen zu tanzen. Sophie, ihre Lieblingspuppe, drehte sich um und machte einen Knicks, so anmutig wie jede Dame auf einem echten Ball, ihr rosa Rock schwang weit aus. Aber die kleine chinesische Mandarinfigur, die von Kinn bis Fuß aus einem Stück geschnitzt war, konnte ihre Knie überhaupt nicht beugen — sie konnte nur auf ihrer runden Basis wippen und hüpfen, wobei sie ihren großen Kopf so heftig nickte, daß Ida sich die Hand vor den Mund halten mußte, damit ihr Lachen die Musik nicht unterbrach. Immer weiter drehten sie sich alle, Blumen und Puppen zusammen, während Ida von ihrem Bett aus zuschaute und kaum zu atmen wagte.

Der Tanz bewegte sich über den Raum hinweg, bis er die alte Kommode in der Ecke erreichte, wo die kaputten und vergessenen Spielsachen aufbewahrt wurden — eine Puppe mit einem Riss in der Wange, ein Pferd ohne ein Bein, eine Trommel ohne Schlägel. Niemand spielte mehr mit ihnen, und sie standen Jahr um Jahr im dunklen Schrank, nie eingeladen, bei irgendetwas mitzumachen. Aber die Blumen ließen niemanden aus. Sie fegten bis zur Kommodentür, und Sophie und das kleine Mandarin-Männchen nahmen die alten kaputten Spielsachen sanft an dem, was ihnen noch von Händen oder Beinen geblieben war, und zogen sie hinaus ins Mondlicht zum Tanzen. Nur in dieser einen Nacht machte die Puppe mit dem Riss eine ebenso schöne Verbeugung wie alle anderen, und das dreibeinige Pferd hüpfte auf seine eigene glückliche, schiefe Art herum, während Ida von ihrem Bett aus zusah, ihr Herz so voll, dass es ihr fast aus der Brust springen wollte.

Endlich wurde der Tanz langsamer, und die Blumen versammelten sich leise um die Schachtel auf der Fensterbank, in der Idas allererste, längst verblasste Blüten lagen — die nun so verwelkt waren, dass sie nie wieder tanzen konnten, nicht einmal für eine Nacht noch. »Wir werden sterben«, sagte eine der alten Blumen leise, »und morgen müssen wir im Garten begraben werden, genauso wie der kleine Kanarienvogel letzten Sommer begraben wurde, damit wir wieder schöne Blumen werden können.« Die anderen Blumen und auch die Puppen waren sich einig, dass dies nur recht war und dass es ordentlich geschehen sollte, mit Sorgfalt, so wie die Beerdigung des Königs selbst, mit Soldaten, die feierlich auf beiden Seiten standen. Ida beobachtete alles von ihrem Bett aus, lachte nicht mehr, sondern spürte stattdessen, dass sie etwas Wahres und Sanftes über die Blumen verstand, die sie liebte, bevor der Schlaf sie ganz übermannte.

Am Morgen ging Ida sogleich zur Schachtel auf der Fensterbank und fand die Blumen genauso verwelkt vor wie in der Nacht zuvor — es war wirklich alles geschehen, Traum hin oder her. Sie rief ihren kleinen Bruder Jonas, und zusammen trugen sie die Schachtel hinaus in den Garten, an die Stelle unter den Büschen, wo sie im Sommer zuvor ihren Kanarienvogel in einem eigenen kleinen Grab bestattet hatten. Sie gruben eine kleine Mulde in die weiche Erde, legten die Blumen behutsam hinein und deckten sie sorgfältig zu, ganz wie sie es für den Vogel getan hatten. Der Student kam heraus und fand sie dort. Da er für so ein kleines Begräbnis keine Musiker holen konnte, schnitt er stattdessen ein hübsches Papierbild aus und legte es über den kleinen Hügel, um ihn zu schmücken. Ida glättete die Erde und setzte sich auf ihre Fersen zurück. »Macht nichts«, sagte sie sich selbst. »Sie werden eines Tages noch einen noch viel prächtigeren Ball haben, wenn sie wieder aufgehen als wunderbare neue Blumen.«