The Bell of Atri — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Vor langer Zeit stand in den Hügeln Italiens ein kleines Städtchen namens Atri. Es hatte Steinmauern, rote Ziegeldächer und einen hohen Glockenturm, der sich über dem Marktplatz in der Mitte der Stadt erhob. Der König dieses Landes glaubte, dass Gerechtigkeit leicht zu erlangen sein sollte – dass ein armer Bauer sie genauso leicht erbitten konnte wie ein reicher Herr, und ein Kind genauso leicht wie ein erwachsener Mann. Darum gab er einen Befehl: Eine große Glocke sollte im Turm aufgehängt werden, und ein langes Seil sollte von ihr herabfallen, bis ganz hinunter auf den Boden, damit das kleinste Kind in Atri sie erreichen und läuten konnte. Wer diese Glocke läutete, würde die Richter herbeirufen, und die Richter würden den Fall anhören und ihn in Ordnung bringen, ganz gleich, worum es ging. Die Bürger nannten sie die Glocke der Gerechtigkeit, und sie hängten sie mit großer Feierlichkeit auf, und viele, viele Jahre lang diente sie ihnen gut.

Jahr um Jahr erfüllte die Glocke genau das, was sich der König erhofft hatte. Wenn ein Kaufmann einen Bauern betrog, läutete der Bauer die Glocke. Wenn zwei Nachbarn über eine Mauer oder ein Feld stritten, läutete derjenige, der sich im Unrecht behandelt fühlte, die Glocke. Sogar Kinder läuteten sie, für kleine Dinge und für große, und niemand lachte sie deswegen aus. Jedes Mal, wenn die Glocke über den Dächern erklang, ließen die Richter von Atri alles stehen und liegen und eilten zum Marktplatz, um den Fall anzuhören. Und sie gaben immer eine gerechte Antwort, ob derjenige, der geläutet hatte, reich oder arm war. Mit der Zeit gewöhnten sich die Menschen von Atri so sehr an die Gerechtigkeit der Glocke, dass sie kaum noch darüber nachdachten — sie hing einfach über den Marktständen, bereit, wie die Sonne bereit war, jeden Morgen aufzugehen.

Nach so vielen Jahren des Läutens war das Seil der Glocke dünn geworden. Strang um Strang faserte das alte Hanf aus, bis es eines Tages endlich riss — gut zwei Fuß unterhalb der Glocke selbst. Niemand in Atri hielt das für ein großes Problem. Die Glocke hatte ihre Aufgabe so gut und so gerecht erfüllt, und das so lange, dass die Menschen sie fast nicht mehr brauchten. Anstatt teures neues Seil aus der nächsten Stadt kommen zu lassen, tat der Küster, der sich um den Turm kümmerte, das Einfachste, das ihm in den Sinn kam: Er schnitt eine lange, belaubte Ranke von dem dicken alten Weinstock ab, der an der Gartenmauer neben dem Turm emporwuchs, und er flocht sie in das verbliebene Hanfseil ein, band die beiden zusammen, bis die Ranke so weit herabhing, dass sie wieder den Boden erreichte. Es war keine besonders würdevolle Reparatur. Aber sie hielt, und das war alles, was zählte — vorerst.

Viele Jahre bevor all das geschah, lange bevor das Seil je dünn wurde, lebte in der Landschaft nahe bei Atri ein Pferd — ein stattliches Apfelschimmel mit langer, heller Mähne und einem weißen Blässchen auf der Stirn — das einem Soldaten gehörte. In seinen jungen Jahren hatte dieses Pferd seinen Herrn viele lange Meilen getragen, durch manchen harten Feldzug, und hatte ihn am Ende immer sicher nach Hause gebracht, müde zwar, aber unverletzt. Der Soldat pflegte zu sagen, halb im Scherz und halb im Ernst, dass er sein Leben diesem Pferd mehr als einmal verdankte, denn ein Pferd, das nicht in Panik verfällt und nicht stolpert, auch wenn der Weg lang ist und das Gelände rau, ist mehr wert als Gold. In jenen Tagen wurde das Pferd gut gefüttert, jeden Morgen gestriegelt und bekam den besten Stall im Stall, und es trug seinen Herrn mit Stolz, als wüsste es genau, wie sehr es gebraucht wurde.

Jahre vergingen, wie Jahre nun einmal vergehen, und das Pferd wurde alt. Sein Rücken senkte sich ein wenig, sein Fell verlor seinen Glanz, seine Beine wurden steif, und schließlich konnte man es nicht mehr sehr weit reiten. Es konnte seinen Herrn nirgendwohin mehr tragen, und es konnte sich selbst nicht mehr verdienen, und sein Herr — der es einst das beste Pferd in Italien genannt hatte — begann, es nur noch als einen Mund zu sehen, der gefüttert werden musste, ohne dass er etwas dafür bekam. Eines Morgens führte der Herr das alte Pferd ohne viel Aufhebens zum Hoftor, streifte ihm das Halfter ab und ließ es einfach frei. „Suche dir von nun an selbst dein Gras", sagte der Herr, nicht unkind genau, aber auch nicht freundlich, und er wandte sich um und ging zurück an seine Arbeit, während das alte Pferd allein am offenen Tor stand, blinzelnd auf die leere Straße vor ihm.

So wanderte das alte Pferd umher. Es hatte keinen Stall mehr, in den es hätte heimkehren können, und niemanden, der ihm Heu oder Wasser brachte. Also suchte es überall nach Gras — am staubigen Straßenrand, in den Gräben, auf den trockenen Hügeln vor den Stadtmauern von Atri, überall dort, wo in der spätsommerlichen Hitze noch ein paar grüne Halme wachsen mochten. Doch es war ein heißes, trockenes Jahr gewesen, und das Gras vor Atri war dünn und braun und reichte nicht weit. So vergingen die Tage. Das alte Pferd wurde immer dünner und müder, seine Schritte wurden langsamer, aber es ging weiter, denn es gab nichts anderes zu tun, als weiter zu suchen. Niemand auf dem Land schien ein hungriges altes Pferd mehr zu bemerken, das auf den Straßen umherwanderte — es gab schließlich in einem schweren Jahr schlimmere Anblicke — und so wanderte das Pferd, Schritt für Schritt, jeden Tag hungriger, immer näher zur Stadt Atri selbst.

Endlich führte die Wanderung des alten Pferdes in der glühendsten Hitze eines langen Nachmittags direkt auf den Marktplatz von Atri selbst. Die Stände standen leer und geschlossen gegen die Mittagshitze, und keine Menschenseele war zu sehen. Zwischen den Kopfsteinen wuchs kein Gras – doch etwas Grünes fiel dem Pferd ins Auge, das vom Turm über dem Platz herabhing. Es war das Glockenseil, dünn geworden nach all den Jahren der Benutzung, und es war in der Mitte mit einer langen, belaubten Ranke von Weinrebe geflickt worden. Für ein hungriges altes Pferd sind grüne Blätter grüne Blätter, egal wo sie hängen, und es wusste nicht und kümmerte sich nicht darum, dass diese besondere Rebe die wichtigste Glocke von Atri hielt. Es streckte den Hals danach aus, nahm das belaubte Ende sanft zwischen die Zähne und begann zu ziehen und zu kauen, wobei es das Seil hinunterzog.

Hoch über dem Platz schwang die große Glocke und erklang — nicht laut, denn ein altes Pferd, das einen Weinstock zieht, kann es nicht mit einem Kind aufnehmen, das an einem richtigen Seil zieht, aber deutlich genug, um über die Dächer von Atri zu tragen, genau wie immer. Und wie immer brachte das Läuten der Glocke die ganze Stadt in Bewegung. Ladenbesitzer verließen ihre Theken. Kinder unterbrachen ihre Spiele. Und der Oberrichter, der gerade sein Mittagessen zu sich nahm, legte sofort seinen Löffel weg und eilte hinaus auf die Straße, rief die anderen Richter auf, ihm zu folgen, genau wie er es hundertfach zuvor getan hatte bei hundert verschiedenen Ungerechtigkeiten. Sie alle strömten von allen Seiten gleichzeitig auf dem Marktplatz zusammen, sicher, dass sie gleich einen armen, ungerecht behandelten Menschen am Fuß des Turms antreffen würden, der auf Gerechtigkeit wartete. Stattdessen fanden sie, als sie ankamen, etwas vor, das jeden von ihnen wie angewurzelt stehen ließ.

Der Oberrichter betrachtete das dünne alte Pferd lange Zeit, und dann erkannte er es. „Aber das ist ja das Pferd des Soldaten, der am Rande der Stadt wohnt", sagte er. „Ich erinnere mich gut an dieses Pferd — es hat seinen Herrn über mehr schwierige Wege getragen, als ich zählen kann, und hat ihn nie im Stich gelassen. Und jetzt schau dir das an — ausgesetzt, um sich selbst durchzuschlagen, ohne dass jemand es füttert, sodass das einzige Grüne, das es zu fressen finden konnte, das Seil unserer Gerechtigkeitsglocke war." Er ließ den Herrn sofort holen, und als der Mann kam und vor den Richtern auf den Gerichtsstufen stand, konnte er kein Wort davon leugnen. So gaben die Richter ihr Urteil, klar und bestimmt: Von diesem Tag an musste der Herr das alte Pferd füttern, es ordnungsgemäß unterbringen und sich für den Rest seines Lebens um es kümmern — denn ein Pferd, das sein ganzes Leben im Dienst gegeben hat, hat diese Glocke ebenso geläutet wie jeder Mensch es je getan hat.

Und so geschah es. Von jenem Tag an hielt der Meister sein Wort — er baute dem alten Pferd einen warmen, trockenen Stall mit frischem Stroh jede Nacht, füllte seine Krippe mit gutem Heu und Hafer und führte es jeden Morgen hinaus zum Grasen auf die grüne Weide gleich hinter dem Hof, wo das Gras weich und reichlich war und es nirgendwo nach einem grünen Blatt zu suchen brauchte. Das Fell des alten Pferdes wurde wieder glänzend, seine Seiten füllten sich, und es verbrachte seine restlichen Tage genau so, wie die Richter es befohlen hatten — gefüttert, untergebracht und versorgt, ohne dass mehr von ihm verlangt wurde, als in der Sonne zu ruhen. Die Menschen von Atri vergaßen niemals den Tag, an dem ihre Glocke der Gerechtigkeit für ein Tier statt für einen Menschen erklang, und sie nannten sie von da an nicht nur die Glocke der Gerechtigkeit, sondern auch die Glocke des Pferdes — denn sie hatte bewiesen, ein für allemal, dass die Glocke jedem antworten würde, der sie wirklich brauchte.