The Fisherman and the Genie — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Es war einmal ein armer Fischer, der in einem Lehmziegelhaus oberhalb eines Strandes lebte, mit einer Frau und drei Kindern und fast nichts anderem. Er hatte ein Netz und ein kleines Boot und eine Regel, die er dreißig Jahre lang befolgt und niemals gebrochen hatte: vier Würfe am Tag, und was immer das Meer ihm bei diesen vier Würfen gab, nahm er mit nach Hause, und er warf kein fünftes Mal, niemals, egal wie der Tag gewesen war. An manchen Morgen ernährten die vier Würfe seine Familie eine Woche lang. An manchen Morgen ernährten sie niemanden. An dem Morgen, an dem diese Geschichte beginnt, kam er an den Strand, bevor die Sonne aufging, mit seinem Netz über der Schulter, und stand einen Moment lang da und blickte auf das flache graue Wasser der Bucht, das an den Rändern langsam golden wurde – und dann watete er bis zur Hüfte hinein und warf zum ersten Mal.

Der erste Wurf war so schwer, dass er dachte, sein Glück hätte sich für immer gewendet, und er zog eine Viertelstunde lang daran, und was er aus dem Wasser zog, war ein ertrunkener Esel, bis zu den Ohren in seinem eigenen Netz verheddert, und das Netz war zur Hälfte zerrissen. Er sagte, was er dazu zu sagen hatte, flickte es und warf erneut. Der zweite Wurf war noch schwerer, und es war ein großer Krug voller Schlamm und Sand vom Grund der Bucht. Er leerte ihn, spülte das Netz aus und warf ein drittes Mal. Und der dritte Wurf brachte zerbrochene Töpfe, Scherben und Stücke alten grünen Glases hervor, und sonst nichts. Die Sonne war inzwischen vollständig aufgegangen. Er wusch sein Netz aus, breitete die Hände aus und sagte, was Fischer in diesem Land sagen, wenn nichts mehr zu sagen ist – und dann watete er wieder hinein, denn er hatte noch einen Wurf übrig.

Der vierte Wurf war ebenfalls schwer, und er wagte nicht zu hoffen, und er zog ihn langsam ein, für den Fall, dass das Netz wieder reißen würde. Und was aus dem Wasser kam, triefend und hell in der Sonne, war ein Krug. Es war ein Krug aus gelbem Messing, so hoch wie sein Arm und am Mund mit einem dicken Bleistopfen versiegelt, und auf dem Blei war ein Siegel eingeprägt, das er noch nie zuvor gesehen hatte – eine Schriftrolle in einem Ring, das Siegel Salomons, vor langer Zeit eingepresst und vollkommen klar. Es war schwer. Er kippte es, und etwas verschob sich darin. Er setzte sich auf den nassen Sand, den Krug zwischen seinen Knien, drehte ihn immer wieder herum und dachte, dass allein das Messing Mehl für einen Monat kaufen würde, und dass, was auch immer darin war, ein Bonus war, und dass er dabei äußerst vorsichtig sein würde. Dann zog er sein Messer heraus und begann, das Blei aus der Öffnung zu lösen.

Das Blei kam heraus. Einen Moment lang geschah überhaupt nichts, und er kippte das Gefäß, um hineinzusehen, und es war nichts darin. Und dann kam ein Rauchfaden aus dessen Öffnung, und dann mehr, und dann kam es in einer Säule heraus, die hoch und höher in den Himmel über dem Strand stieg – viel mehr Rauch, als das Gefäß hätte fassen können – und es breitete sich aus und sammelte sich und begann, eine Form anzunehmen. Es drehte sich langsam in der Luft über dem Ufer. Ihm wuchsen ein Brustkorb und Arme und ein wilder Bart aus treibendem Dampf und zwei Augen wie Lampen weit oben. Und als es fertig war, stand es über dem Strand, so hoch wie das Minarett der Moschee hinter dem Dorf, und es blickte auf den extrem kleinen Mann herab, der an seinen Füßen neben einem offenen Messinggefäß stand, und die ganze Bucht wurde still.

Der Ifrit sprach, und seine Stimme kam von den Felsen des Kaps. Er sagte, er sei von Salomo selbst vor achtzehnhundert Jahren in dieses Gefäß gesperrt worden, weil er sich geweigert hatte, ihm zu gehorchen. Er sagte, in den ersten einhundert Jahren habe er geschworen, denjenigen, der ihn befreite, für immer reich zu machen. In den zweiten einhundert Jahren habe er geschworen, ihm alle Schätze der Erde zu öffnen. In den dritten habe er geschworen, ihn zum König zu machen und ihm jeden Tag drei Wünsche zu erfüllen. Und dann, sagte er, vergingen vierhundert Jahre, und niemand kam, und niemand kam, und er schwor einen letzten Eid: dass er denjenigen töten würde, der ihn herausließ, und ihm nur eine Gnade gewähren würde – zu wählen, wie. Der Fischer stand lange Zeit schweigend auf dem nassen Sand davor. Dann sagte er, es sei eine harte Sache, für eine Wohltat getötet zu werden, und dass er nur eine Frage habe, die er zuerst beantwortet haben möchte.

Die Frage war diese. Der Fischer sagte, er glaube nicht, dass der Ifrit jemals in diesem Krug gewesen sei. Er sagte, er habe den Krug in den Händen gehalten und könne dessen Inneres sehen, und dass die Hand des Ifrit allein größer sei als der ganze Krug, und dass, was auch immer vor achtzehnhundert Jahren geschehen sei, kein Geschöpf dieser Größe jemals in einem Gefäß dieser Größe gewesen sei, und dass er es nicht glauben würde, selbst wenn es ihm von hundert Männern erzählt würde. Der Ifrit war äußerst beleidigt. Er sagte, er sei in dem Krug gewesen. Der Fischer sagte, er müsse es sehen. Und der Ifrit – der achtzehnhundert Jahre lang niemanden zum Streiten gehabt hatte und es nicht ertragen konnte, diesen einen Streit zu verlieren – löste sich wieder in Rauch auf, strömte vom Himmel über den Strand herab und ging durch den Hals des Kruges wieder hinein; und der letzte Teil rief, gedämpft, von innen herauf und fragte, ob das Beweis genug sei.

Er trug den Krug zum Wasser und stand da, hielt ihn über das Meer und sagte, er würde ihn dorthin zurückwerfen, wo er hergekommen war, und ein Haus am Strand bauen und jeden Fischer in der Bucht warnen, dort nie wieder ein Netz auszuwerfen. Und dann begann der Ifrit zu sprechen – und die ganze Sache kehrte sich um. Er schwor. Er schwor beim Siegel auf dem Blei und bei jedem Eid, der seine Art bindet, dass er, wenn er wieder herausgelassen würde, dem Fischer nichts als Gutes tun, ihn reich machen und ihm oder den Seinen niemals schaden würde; und der Fischer, der sein ganzes Leben lang arm gewesen war und die Sache in seinen Händen hielt, ließ ihn dreimal laut schwören, wobei der Krug immer noch über dem Wasser gehalten wurde. Dann zog er das Blei, und der Rauch kam heraus, und der Ifrit stand wieder über dem Strand – und das Erste, was er tat, war, einen riesigen Fuß durch den Messingkrug zu stecken und ihn ins Meer zu treten, was der Fischer für ein sehr gutes Zeichen hielt.

Dann befahl ihm der Ifrit, sein Netz zu nehmen und ihm zu folgen, und er ging landeinwärts, und der Fischer folgte ihm – weg vom Ufer, vorbei am Dorf, über die steinigen Hügel dahinter, durch einen Felsspalt, neben dem er sein ganzes Leben lang gewohnt hatte und den er noch nie durchschritten hatte. Und auf der anderen Seite befand sich ein See. Er lag vollkommen still zwischen vier kahlen Bergen, und er war gestern noch nicht da gewesen, und es floss kein Bach hinein oder heraus. Der Ifrit befahl ihm, sein Netz hineinzuwerfen. Das tat er, und er zog es voller Fische herauf – aber es waren Fische von vier Farben, und nur vier: einer weiß, einer rot, einer blau, einer gelb, und nichts anderes. Bring vier davon dem Sultan, sagte der Ifrit, je einen von jeder Farbe, und er wird dich reich machen; und komm nur viermal zu diesem See, einmal an jedem von vier Tagen, und niemals ein fünftes Mal. Dann schlug er mit einem Fuß auf den Boden, und die Erde öffnete sich und nahm ihn auf, und der Fischer war allein neben einem See, der nicht existieren sollte, mit vier farbigen Fischen in seinem Netz.

Er brachte die vier Fische in den Palast, und der Sultan hatte noch nie so etwas gesehen und bezahlte ihm auf der Stelle vierhundert Goldstücke und schickte sie in die Küche, um sie zubereiten zu lassen. Und hier gleitet diese Geschichte seitlich in eine andere über. Der Koch legte die vier Fische in die Pfanne – und die Küchenwand öffnete sich. Sie riss nicht und fiel nicht; sie öffnete sich, wie ein Vorhang, und eine junge Frau kam in einem blauen Seidenkleid mit einem Zauberstab in der Hand heraus, und sie berührte die Pfanne und fragte die Fische, namentlich, ob sie ihren Bund einhielten. Und alle vier Fische hoben ihre Köpfe aus dem Öl und antworteten ihr, gemeinsam, dass sie es taten. Dann drehte sie die Pfanne um, und die Wand schloss sich, und sie war verschwunden; und der Koch setzte sich auf den Boden. Sie kochten am nächsten Tag vier weitere, und dasselbe geschah, und am Tag danach, und am vierten Tag ging der Sultan selbst in die Küche, um es zu sehen, und machte sich dann auf den Weg in die Berge, um herauszufinden, woher um alles in der Welt diese Fische kamen – was eine lange Geschichte ist, und eine berühmte, und es ist nicht diese.

Die Angelegenheiten des Sultans in den Bergen nahmen ein gutes Ende, und als er zurückkam, vergaß er nicht, woher der Fisch gekommen war. Die älteste Tochter des Fischers wurde in den Palasthaushalt eingeheiratet und sein Sohn erhielt eine Stellung, und er selbst bekam mehr Geld, als er in vierzig Jahren an diesem Strand verdient hatte. Er baute ein richtiges Haus oberhalb des Ufers, mit einem Innenhof und einem Zitronenbaum und einem Zimmer für jedes Kind. Und er fischte weiter. Er ging vor Sonnenaufgang zum Wasser hinunter, genau wie er es immer getan hatte, mit dem Netz über der Schulter, weil er ein Fischer war und weil es ihm gefiel – und er machte immer noch vier Würfe und nicht mehr, und er machte nie einen fünften; und er kehrte nie zu dem See zwischen den vier Bergen zurück, nicht nach dem vierten Tag, niemals, weil ihm gesagt worden war, er solle es nicht tun, und weil er die Art von Mann war, die eine Sache beim ersten Mal, wenn sie gesagt wird, richtig macht.