The Gingerbread Man — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Auf einem Bauernhof am Ende eines Feldweges lebten eine alte Frau und ein alter Mann, die keine Kinder hatten. Eines verregneten Nachmittags beschloss die alte Frau, einen Lebkuchenmann zu backen. Sie mischte den Teig mit Mehl, Melasse und viel Ingwer, rollte ihn auf dem Küchentisch aus und schnitt ihn mit einem Messer aus; und dann – weil es ihr Spaß machte – gab sie ihm zwei Korinthen als Augen, einen kleinen Streifen kandierter Schale als Mund und drei weiße Zuckergussknöpfe auf die Brust, einen gespritzten Zuckergusskragen sowie Manschetten an Handgelenken und Fußgelenken. Er sah wirklich sehr gut aus. Sie schob ihn in den Ofen, schloss die Tür und setzte sich mit einer Tasse Tee hin. Der alte Mann kam vom Regen herein, zog seine Stiefel aus, und die ganze Küche begann nach Ingwer zu duften.

Als die Zeit um war, nahm die alte Frau das Tuch und öffnete die Ofentür – und der Lebkuchenmann setzte sich auf sein Backblech, schwang ein Bein über den Rand und sprang auf den Küchenboden. Die alte Frau schrie. Der alte Mann ließ seine Stiefel fallen. Und der Lebkuchenmann rannte quer durch die Küche und durch die Tür hinaus in den nassen Hof, und während er rannte, rief er über seine Schulter das, was er jedem, den er traf, für den Rest seines kurzen und äußerst ereignisreichen Lebens zurufen würde.

Die alte Frau kam ihm mit flatternder Schürze hinterher, und der alte Mann kam ihr mit einem Stiefel an den Füßen hinterher, und die beiden rannten über ihren eigenen Hof in einem Alter, in dem sie nirgendwo hätten rennen sollen; und sie konnten ihn nicht fangen. Niemand hätte ihn fangen können. Dieser Keks rannte über den Schlamm und das Stroh und unter dem Tor hindurch auf den Weg hinaus, ohne auch nur einmal langsamer zu werden, und das letzte, was die beiden von ihm sahen, war, wie er zwischen den Hecken in einer Geschwindigkeit davonrannte, die keiner von beiden hinterher erklären konnte, immer noch schreiend.

Die Gasse hinunter traf er eine Kuh, die mit dem Kopf über einem Tor stand, kaute und an nichts dachte. Sie sah ihn kommen. Sie sah ihn vorbeigehen. Und dann hörte sie, was er rief, und die Kuh – die seit ihrer Zeit als Kalb nirgendwohin gelaufen war und die Ihnen um Himmels willen nicht hätte sagen können, warum sie es tat – senkte den Kopf und galoppierte die Gasse entlang hinter ihm her, mit ihrer Glocke läutend und ihrem Euter schwingend, und war nach etwa vierzig Yards außer Atem. Er sah nicht einmal zurück.

Hinter dem nächsten Bauernhof befand sich ein Schweinestall mit einer riesigen rosa Sau darin, die mit geschlossenen Augen im Schlamm lag, und sie hörte ihn kommen, bevor sie ihn sah. Was als Nächstes geschah, war das Beeindruckendste, was in der ganzen Geschichte geschah: Das Schwein stand aus dem Schlamm auf, überwand die Mauer ihres eigenen Stalls aus dem Stand und verfolgte ihn die Gasse hinauf mit einer Geschwindigkeit, zu der kein Schwein das Recht hat – etwa zwanzig Yards weit. Dann blieb sie stehen und stand mitten in der Gasse, keuchend wie ein Blasebalg, und sah ihm nach, und nach einer Weile ging sie zurück und legte sich wieder in den Schlamm. Und der Lebkuchenmann fügte sie seiner Liste hinzu, ohne sich auch nur umzudrehen.

Er stieg über einen Zaun und ging quer über ein Heufeld, wo eine ganze Reihe von Mähern mit ihren Sensen arbeiteten und sich, wie es Mäher tun, gemeinsam über das Feld bewegten. Er rannte die ganze Linie entlang vor ihnen her, nah genug zum Anfassen, und rief ihnen seine ganze Liste zu – und zwanzig Männer ließen ihre Sensen ins Gras fallen und rannten einem Keks hinterher über ihr eigenes Heufeld, schreiend, über die Schwaden stolpernd, sich gegenseitig im Weg stehend. Es war der beste Moment seines Lebens, und er wusste es. Er ging durch die hintere Hecke hinaus und ließ sie in einer zerzausten Reihe mitten auf dem Feld stehen, die Hände auf den Knien.

Über der Hecke stand eine Scheune, deren große Türen an beiden Enden offen standen, und darin schlugen ein Dutzend Drescher mit ihren Dreschflegeln in einer Wolke aus goldenem Staub Getreide auf dem Boden. Er ging geradewegs hindurch. Er rannte die ganze Länge des Dreschbodens entlang und rief seine Liste – die inzwischen lang genug wurde, um sie schnell aufzusagen – und durch die hintere Tür hinaus in den Sonnenschein; und zwölf Männer kamen ihm mit ihren Dreschflegeln in den Händen nach und kamen ungefähr bis zum Tor. Zu diesem Zeitpunkt befand sich ein Zug hinter ihm: eine alte Frau, ein alter Mann, eine Kuh, ein Schwein, zwanzig Mäher und zwölf Drescher, die sich über zwei Felder erstreckten und alle sehr weit zurücklagen.

Und dann mündete der Weg in einen Fluss, und der Lebkuchenmann blieb stehen. Es war ein breiter Fluss, und er floss schnell, und es war das erste, was den ganzen Tag über unmöglich gewesen war. Er stand am Ufer und hörte, wie das Geschrei hinter ihm näher kam – und eine Stimme neben ihm sagte sehr angenehm, dass er wohl in Schwierigkeiten sei. Da saß ein Fuchs im hohen Gras am Wasserrand. Er war die ganze Zeit dort gewesen. Er war keinen einzigen Schritt gerannt; er war einfach am Zaun entlang vom Heufeld gegangen, während alle anderen schrien, und hatte herausgefunden, wo der Weg zum Wasser führte, und sich hingesetzt, um zu warten. Er sagte, er könne ihn hinübertragen, wenn er wolle. Er sagte es, als ob es ihm überhaupt nichts ausmachte, was die einzige Art ist, so etwas zu sagen.

Also setzte sich der Lebkuchenmann auf den Schwanz des Fuchses, und der Fuchs watete ins Wasser und begann zu schwimmen. Und ein kleines Stück draußen sagte der Fuchs, das Wasser werde tiefer, und er solle besser auf seinen Rücken klettern; das tat er. Und noch weiter draußen sagte der Fuchs, es sei noch tiefer, und er solle besser auf seine Schulter steigen; das tat er. Und genau in der Mitte des Flusses, mit den Ufern weit entfernt auf beiden Seiten, sagte der Fuchs, das Wasser stehe ihm jetzt bis über den Kopf, und ob es ihm viel ausmachen würde, auf die Spitze seiner Nase zu klettern – und der Lebkuchenmann, der einer alten Frau, einem alten Mann, einer Kuh, einem Schwein, zwanzig Mähern und zwölf Dreschern entlaufen war und nie zuvor in seinem Leben über irgendetwas nachdenken musste, kletterte auf die Spitze der Fuchsnase.

Und der Fuchs warf den Kopf hoch und schnappte zu – und der Lebkuchenmann sagte mit überraschter Stimme, dass er zu einem Viertel weg sei. Und dann sagte er, dass er zur Hälfte weg sei. Und dann sagte er, dass er zu drei Vierteln weg sei. Und dann sagte er, sehr leise und von irgendwoher tief im Inneren des Fuchses, dass er ganz weg sei. Und das war das Ende des Lebkuchenmannes, der das schnellste Ding in der ganzen Grafschaft war und vor jedem darin weglief, und der am Ende von dem einen Geschöpf gefangen wurde, das ihn überhaupt nie gejagt hatte. Der Fuchs kam am gegenüberliegenden Ufer heraus und schüttelte sich, und setzte sich in die Sonne. Und auf der anderen Seite des Flusses standen die alte Frau und der alte Mann und die Kuh und das Schwein und die zwanzig Mäher und die zwölf Drescher alle in einer langen Reihe am Wasserrand, außer Atem, und sahen ihm dabei zu.