The Table, the Donkey and the Stick — Auf Deutsch lesen

Die Titel der Geschichten stehen noch auf Englisch; der Text jeder Geschichte ist auf Deutsch.

Vor langer Zeit lebte in einem Dorf mit strohdachgedeckten Häusern und engen Gassen ein alter Schneider mit seinen drei Söhnen und einer Ziege. Die Söhne hießen Hans, der Älteste, Peter, der Zweite, und Jakob, der Jüngste. Die Ziege gab ihnen jeden Tag gute Milch, und deshalb musste sie gut gefüttert und auf die grüne Weide zum Grasen getrieben werden — eine Aufgabe, die sich die Söhne reihum teilten. Jeden Abend, wenn der Sohn des Tages sie nach Hause brachte und sie am Pfosten anband, lehnte sich der alte Schneider gerne aus seiner Haustür, zufrieden mit seinem stillen kleinen Haushalt. Die Ziege stand da und kaute an ihrem Seil, rundlich und zufrieden wirkend, während die drei Brüder sich ans Zaun­geländer lehnten und warteten, um zu sehen, wer am nächsten Morgen an der Reihe sein würde. Es war an jenem Abend ein so gewöhnlicher und friedlicher Hof wie jeder andere im Dorf — obwohl es nicht lange so bleiben sollte.

Der Reihe nach führte jeder Bruder die Ziege hinaus auf die grüne Weide neben der alten Kirchhofmauer, ließ sie den ganzen Tag über das süßeste Gras grasen, das sie finden konnte, und brachte sie jeden Abend mit vollen, runden Flanken nach Hause. Aber die Ziege hatte einen frechen Zug, den niemand geahnt hatte. Jede Nacht, wenn der alte Schneider hinausging und sie selbst fragte, ob sie genug zu essen gehabt habe, antwortete sie: »Wie hätte ich genug haben sollen? Den ganzen Tag fand ich nichts als ein wenig Moos auf einem Stein, mäh, mäh.« Der alte Schneider glaubte seiner Ziege mehr als seinen eigenen Söhnen, und jedes Mal geriet er in Wut, überzeugt, daß der Sohn des Tages sie aus Faulheit hungern ließ. Einen nach dem anderen — erst Hans, dann Peter, dann Jakob — trieb er seine Söhne in seinem Zorn aus dem Haus, und einer nach dem anderen gingen sie die Straße hinunter mit nichts als einem Bündel auf einem Stock, ohne zu wissen, wohin sie gingen, nur daß sie nicht nach Hause zurückkehren konnten.

Da alle drei Söhne fort waren, beschloss der alte Schneider, die Ziege selbst zu hüten, damit es keinen Streit mehr darüber geben könne. Er führte sie den ganzen Tag auf die Weide, beobachtete mit eigenen Augen, wie sie fraß, bis sie keinen Bissen mehr hinunterbrachte, und brachte sie am Abend zufrieden nach Hause, weil er sicher war, das Richtige für sie getan zu haben. Doch als er sie aus Gewohnheit fragte, ob sie satt sei, gab sie ihm genau die gleiche Antwort, die sie seinen Söhnen gegeben hatte: »Wie hätte ich satt sein sollen? Ich habe den ganzen Tag nichts gefunden, mäh, mäh.« Im selben Augenblick verstand der alte Schneider — seine Söhne hatten die ganze Zeit die Wahrheit gesagt, jeder einzelne von ihnen, und er hatte alle drei grundlos aus seinem Haus gejagt. Von Scham und Zorn zugleich erfasst, griff er zu seinem Rasiermesser, schor der Ziege den Kopf glatt und kahl wie den Rücken seiner eigenen Hand, und jagte sie aus dem Hof, während er die Peitsche knallend hinter ihr durch die Luft schnalzte.

Hans wandering weiter, bis er in eine Stadt kam, die er noch nie gesehen hatte. Dort fand er Arbeit bei einem Schreiner, einem sorgfältigen Handwerker, der schöne Möbel aus gutem Holz baute. Hans arbeitete fleißig und lernte schnell, und mit der Zeit wurde er ebenso geschickt wie sein Meister. Als seine Lehrjahre vorbei waren, rief der alte Schreiner ihn zu sich, um sich zu verabschieden. „Du hast mir treu gedient", sagte er, „und ich habe kein Gold für dich, aber ich werde dir etwas Besseres geben." Er stellte einen kleinen, schlicht aussehenden Holztisch vor Hans hin. „Das ist kein gewöhnlicher Tisch", sagte der Schreiner. „Sprich zu ihm: ‚Tisch, deck dich!', und schau zu." Hans sprach die Worte, und sogleich breitete sich ein weißes Tuch über den Tisch, und Teller und Becher und Schüsseln mit gutem Essen erschienen darauf, als kämen sie aus der Luft. Überglücklich dankte Hans seinem Meister immer wieder, nahm den kleinen Tisch auf die Schulter und machte sich auf den Weg nach Hause, um seinem Vater zu zeigen, was er verdient hatte.

Auch Peter wanderte umher, bis er Arbeit fand und bei einem Müller an einem rauschenden Bach Dienst nahm. Er lernte, Getreide zu mahlen und das große Mühlrad zu reparieren, und er arbeitete so treu, dass der Müller ihn, als seine Jahre vorbei waren, richtig belohnen wollte. „Ich habe keine Münzen zu erübrigen," sagte der Müller, „aber ich habe etwas, das dir nützlicher sein wird." Er brachte einen grauen Esel mit weißem Stern auf der Stirn hervor, so ruhig und geduldig wie jeder Esel, den Peter je gesehen hatte. „Sag ‚Bricklebrit' zu ihm," sagte der Müller, „und breite erst ein Tuch aus, sonst hast du ein Durcheinander zu putzen." Peter breitete sein Tuch auf dem Boden aus, sprach das Wort, und Golddukaten strömten aus dem Esel hervor – mehr Gold, als Peter je in seinem Leben gesehen hatte, das sich hell und schwer auf dem Tuch aufhäufte. Peter konnte vor Freude kaum sprechen. Er dankte dem Müller, verstaute sein Gold sorgfältig und führte den Esel hinaus auf die Straße nach Hause, ungeduldig darauf, es seinem Vater zu zeigen.

Hans kam zuerst nach Hause, stolz auf seinen wunderbaren Tisch, und stellte ihn vor seinen Vater hin, der beim kalten Kamin saß. „Schau, Vater", sagte er und sprach die Worte — doch es geschah gar nichts. Der Tisch blieb leer und schlicht, nur ein gewöhnlicher Tisch, und der alte Schneider, nun mehr enttäuscht als zornig, schüttelte den Kopf und sagte, sein Sohn habe bei seinem Handwerk nichts gelernt als Märchengeschichten. Was keiner von ihnen wusste: Hans hatte auf der Heimreise in einer Gastwirtschaft am Wege übernachtet, und der Wirt dort, der ihn die Magie wirken sah, hatte in aller Stille den echten Tisch gegen einen gewöhnlichen ausgetauscht, während Hans schlief. Nicht lange danach kam auch Peter nach Hause, ebenso stolz, und führte seinen Esel in den Hof, um das Gold zu zeigen. Doch als Peter das Wort sprach, stand der Esel nur da, ein gewöhnlicher Esel wie jeder andere — denn derselbe Wirt, in derselben Gastwirtschaft, hatte auch ihn gegen einen gewöhnlichen Esel ausgetauscht.

Jakob, der Jüngste, war von den dreien am weitesten gegangen, bevor er Arbeit fand. Er trat in den Dienst eines Drechslers, der Holz an einer Drehbank bearbeitete. Er war geschickt mit seinen Händen und schnell beim Lernen, und er hörte auch aufmerksam zu, wenn in der Werkstatt Geschichten erzählt wurden — manchmal auch Nachrichten von einer Gastwirtschaft an der Straße, wo das Glück der Reisenden seltsam schlecht zu laufen schien. Als seine Lehrjahre zu Ende gingen, überreichte ihm der Drechsler einen schlichten Leinensack. „In diesem Sack ist ein Stock", sagte der Drechsler, „und wenn dir jemals jemand Unrecht tut, sag ‚Stock, aus dem Sack', dann wird dafür gesorgt, dass dir Gerechtigkeit widerfährt. Sag ‚Stock, in den Sack', wenn du möchtest, dass er aufhört." Jakob dankte ihm, hängte sich den Sack vorsichtig über die Schulter und machte sich auf den Heimweg — langsam gehend, den Blick auf die Straße gerichtet und den Sack die ganze Zeit dicht an seiner Seite haltend, denn er hatte ein Gefühl dafür, dass ihn etwas an der nächsten Gastwirtschaft erwartete.

An jenem Abend kam Jakob in eben jenes Wirtshaus, in dem seine Brüder übernachtet hatten, obwohl er das noch nicht wusste. Er aß sein Abendessen, sagte nichts von dem, was in seinem Sack war, und legte sich zum Schlafen hin, wobei er den Sack unter seinen Kopf schob statt ihn neben den Kamin zu stellen. Der Wirt, der bereits sehr gut von einem Zaubertisch und einem goldgebenden Esel verdient hatte, die er versteckt im Keller aufbewahrte, schlich nach Mitternacht herein. Er war sich sicher, dass auch in diesem schlichten Sack des Reisenden etwas ebenso Wertvolles sein musste. In dem Moment, als seine Finger den Sack berührten, fuhr Jakob aufrecht in die Höhe und rief: »Knüppel, aus dem Sack!« Heraus sprang er und fiel über den Wirt her, prellte ihn von Wand zu Wand, bis dieser heulte und um Gnade flehte. »Halt ein, halt ein, ich gebe alles zurück!«, schrie er. Jakob zwang ihn, den echten Tisch und den echten Esel sofort aus dem Keller zu holen, und erst dann sprach er das Wort, das den Knüppel zurück in seinen Sack schickte.

Jakob kam endlich mit dem Tisch, dem Esel und dem Sack mit dem Stock darin nach Hause und fand seine Brüder bereits dort vor, die unsicher warteten, um zu sehen, was ihr jüngster Bruder mitgebracht hatte. In der eigenen Schneiderstube des Schneiders, wo er sein ganzes Leben lang Tuch gemessen hatte, stellte Jakob den kleinen Tisch hin und sprach die Worte, und sogleich deckte er sich selbst mit dem herrlichsten Festmahl, das der alte Schneider je gesehen hatte — Fleisch und Brot und Obst und Wein genug für die ganze Familie und noch mehr. Dann führten sie den Esel herein und sagten »Bricklebrit«, und Golddukaten strömten über den Boden, bis alles glitzerte. Der alte Schneider blickte vom Tisch zum Esel zu seinen drei Söhnen, und zum ersten Mal seit jenem schrecklichen Abend mit der Ziege verstand er, dass er jeden Einzelnen von ihnen unrecht getan hatte. Er weinte und umarmte jeden Sohn der Reihe nach, bat sie um Vergebung, und von diesem Tag an lebte die Familie zusammen in der Hütte und entbehrte nichts mehr.

Was die Ziege betrifft — denn eine Geschichte ist nicht zu Ende, bis jedes Geschöpf darin sein Schicksal gefunden hat — so geschah ihr folgendes. Schämt sie sich ihrer kahlen, nackten Stirn, lief sie in den tiefen Wald hinein und versteckte sich in einem leeren Fuchsbau, der in den Hang gegraben war. Als der Fuchs in jener Nacht heimkam und zwei fremde Augen aus seinem eigenen Bau heraus gleißen sah, ergriff ihn das Entsetzen und er berichtete dem Bären, ein fürchterliches Ungeheuer habe sich seines Baus bemächtigt. Der Bär ging nachschauen, warf einen Blick auf den bleichen, leuchtenden Kopf, der aus der Finsternis starrte, und rannte davon, so schnell der Fuchs es getan hatte. Da hörte eine kleine Biene all das Getümmel und sagte, sie werde die Sache schnell in Ordnung bringen, flog geradewegs in den Bau hinab und stach die Ziege scharf auf ihren kahlen, nackten Kopf. Mit einem Angstblöken sprang die Ziege auf und rannte davon in die Welt — und bis zum heutigen Tag hat niemand je gesehen, wohin sie ging.