Dubrovsky — Lire en français

Les titres des histoires sont encore affichés en anglais ; le texte de chaque histoire est en français.

Kirila Troyekourov, un noble riche et puissant, aimait exhiber son domaine. Son seul véritable ami, le plus pauvre Andreï Dubrovski, était aussi fier que Troyekourov était arrogant. Un jour, Troyekourov mena Dubrovski à ses magnifiques chenils de pierre. « Eh bien, mon frère ? » tonna Troyekourov. « Penses-tu que mes chiens vivent bien ? » Tandis qu'ils admiraient les cinq cents chiens courants, un gardien de chenil s'inclina profondément. « Votre Excellence », dit l'homme avec un sourire narquois, « nos chiens sont mieux lotis que certains des messieurs qui vous rendent visite. » L'insulte visait le fier et pauvre Dubrovski. Il devint pâle. « Le serviteur doit être puni, ou je pars et ne reviens jamais », dit-il, la voix tendue. Troyekourov, amusé, refusa. Dubrovski monta à cheval et s'éloigna sans un autre mot. L'amitié était brisée.

La vengeance de Troyekourov fut rapide. Il utilisa de faux documents pour prétendre que le domaine d'Andreï Doubrovski, Kistenevka, lui appartenait. Le tribunal était une mascarade. Les juges, corrompus et terrifiés, étaient assis dans leurs robes et écoutaient des mensonges. Andreï Doubrovski se tenait devant eux, stupéfait. « C'est une revendication juste », annonça Troyekourov à la salle. « Je ne demande que ce qui m'appartient. » Le président du tribunal s'éclaircit la gorge et lut le verdict. « Le tribunal a décidé ! Le domaine de Kistenevka appartient au général Troyekourov ! » Un murmure parcourut la foule. Andreï regardait, incrédule. « Quoi ? » s'écria-t-il, la voix un murmure rauque. « Ma maison ? Impossible ! » Quelque chose se brisa en lui. Il se mit à rire, un son sauvage et terrible qui résonna dans la salle d'audience silencieuse. Il avait perdu sa maison, son honneur, et maintenant, son esprit.

Vladimir Dubrovsky rentra chez lui depuis Saint-Pétersbourg pour trouver son domaine en deuil. Son père était assis sur le porche de leur vieille maison en bois, un fantôme de l'homme qu'il avait été. « Père, je suis là ! » s'écria Vladimir, s'agenouillant à ses côtés. Le vieil homme ne semblait pas le reconnaître. « Bonjour, Volodia », murmura-t-il enfin, l'esprit vagabond. « Est-il temps de monter à cheval ? » À cet instant, une calèche s'arrêta, et des fonctionnaires de la cour en descendirent. « Nous sommes ici sur ordre du tribunal », annonça froidement le chef, « pour prendre possession pour le général Troyekurov. » À la vue d'eux, un terrible frisson parcourut le vieux Dubrovsky. Il regarda son fils avec une expression épouvantable, essaya de dire quelque chose, puis retomba sur sa chaise. Il était mort.

Après les funérailles, Vladimir regarda les dignitaires de la cour célébrer dans sa maison. Il rassembla les serfs loyaux. « C'est fini », leur dit-il. « Cette maison ne lui appartiendra jamais. » Le forgeron Arkhip s'avança. « Menez-nous, Vladimir Andreïevitch », dit-il. « Nous vous suivrons jusqu'à la mort. » Vladimir hocha la tête. « Alors aidez-moi. Empilez du foin contre les murs. » Pendant que les dignitaires dormaient, il traversa la maison une dernière fois. Puis il prit une torche. « À partir de ce soir, vous êtes libres », annonça-t-il. « Mais vous devez me suivre. » Il barricada les portes principales, enfermant les dignitaires. Puis il toucha la flamme au foin. Depuis la lisière des bois, Vladimir et son peuple regardèrent la maison de ses ancêtres brûler dans le ciel nocturne, un grand pilier de feu et de fumée.

Quelques mois plus tard, à Pokrovskoïe, Troïekourov engagea un nouveau précepteur français, un homme silencieux nommé Deforge — Vladimir Doubrovski déguisé. Pour le tester, Troïekourov lui joua un cruel tour. « Voyons de quoi notre Français est fait ! » s'écria-t-il, faisant conduire Deforge dans une pièce. Il poussa ensuite un ours à demi affamé à l'intérieur et verrouilla la porte. Des invités s'étaient rassemblés pour regarder. « Êtes-vous fou ? » cria Macha à son père. « Il va être tué ! » Ils entendirent un grognement, puis un unique claquement sec résonna. Lorsque les portes furent ouvertes en grand, le précepteur se tenait calmement, un petit pistolet fumant à la main. La grande bête gisait immobile à ses pieds. « Je suis habitué à de telles rencontres », dit Deforge doucement, s'inclinant légèrement devant les spectateurs stupéfaits. Troïekourov resta sans voix. Macha fut profondément impressionnée.

En tant que précepteur Deforge, Vladimir gagna le respect de la maisonnée et le cœur de Masha. Ses plans de vengeance commencèrent à s'estomper. Un après-midi, près du kiosque, il lui avoua tout. « Je ne suis pas Deforge », commença-t-il, la voix basse. « Mon nom est Dubrovsky. » Masha haleta, les yeux écarquillés de peur et de compréhension. « Je suis entré dans cette maison pour détruire votre père », continua-t-il, « mais je vous ai vue, et je suis perdu. Je vous aime plus que ma vengeance. » Il lui prit la main et lui glissa une petite bague en or dans la paume. « Si jamais vous êtes dans un terrible pétrin, faites-moi parvenir cette bague. Placez-la dans le creux du vieux chêne sur la route de Kistenevka. Je viendrai vous chercher, quoi qu'il en coûte. »

Un voisin riche et âgé, le Prince Vereisky, vint lui rendre visite et fut charmé par Masha. Troïekourov organisa immédiatement un mariage. Lorsqu'il l'annonça, Masha se jeta à ses pieds. « Papa, je t'en supplie ! » s'écria-t-elle. « Ne me fais pas l'épouser. Aie pitié ! » Sa désobéissance le mit en rage. « Silence ! » rugit-il. « Tu épouseras le Prince ! C'est décidé. » Il lui saisit le bras et la rejeta dans sa chambre. « Je préférerais mourir dans un couvent ! » sanglota-t-elle. Il claqua la porte. « Tu resteras ici jusqu'au mariage, » beugla-t-il de l'autre côté, tournant la clé dans la serrure. « Nous verrons si le pain et l'eau te font changer d'avis ! » Il fit de sa propre fille une prisonnière.

Le jour de son mariage, Macha fut installée dans la calèche pour être conduite à la chapelle. Pendant qu'ils roulaient, elle scruta le bord de la route. Là, devant, se trouvait le vieux chêne creux que Dubrowski avait nommé. Un jeune garçon aux cheveux roux jouait à proximité. C'était sa seule chance. « Garçon, viens ici ! » appela-t-elle, la voix pressante. Le garçon courut jusqu'à la fenêtre. « Écoute bien, » murmura-t-elle, lui pressant l'anneau d'or dans la main. « Mets ceci dans le creux de ce grand chêne. Tu as compris ? » Le garçon fixa l'anneau, puis son visage pâle et désespéré. « Si tu fais cela pour moi, je te récompenserai pour le reste de ta vie ! » Il hocha la tête, serrant l'anneau, et courut vers l'arbre tandis que la calèche recommençait à avancer.

La bague fut livrée, mais trop tard. Le mariage était terminé. Alors que le carrosse revenait à travers la forêt, un arbre tombé bloquait la route. Soudain, des hommes armés les encerclèrent. « Vauriens ! » s'écria le Prince. « Que voulez-vous ? » Le chef, démasqué, s'avança vers le carrosse et en arracha la porte. C'était Vladimir. « Vous êtes libre », dit-il en tendant la main à Masha. « Venez avec moi. » Le Prince sortit un pistolet, mais il lui fut arraché de la main. Tous les regards étaient fixés sur Masha. Elle regarda Vladimir, les larmes coulant sur son visage. « Il est trop tard », murmura-t-elle. « Je suis mariée. J'ai fait mes vœux à Dieu. Je ne peux pas les rompre. Laissez-moi partir. » Vladimir la fixa, le visage livide. Il fit signe à ses hommes, et ils disparurent dans la forêt.

Après le refus de Masha, le dernier espoir de Dubrovsky s'était évanoui. Il quitta le pays à jamais. Peu de temps après, des soldats écrasèrent sa bande de hors-la-loi. « La rébellion était terminée », déclarèrent les rapports officiels. « Tout était redevenu calme dans le district. » Kirila Troyekurov continua de vivre dans sa grande demeure, mais c'était un homme brisé, hanté par la ruine qu'il avait causée à sa fille et à son ami. Masha vivait malheureuse avec le vieux Prince. La querelle était terminée. Elle avait détruit les coupables comme les innocents, ne laissant que le silence et la tristesse. Depuis les collines, les ruines noircies de Kistenevka se dressaient comme un monument à une dispute inutile, ses fenêtres vides regardant comme des yeux creux. « Vladimir Dubrovsky ne fut plus jamais revu en Russie. »